Đêm Trước Ngày Cưới, Tôi Tra Ra Lịch Sử Giao Dịch Ngân Hàng Của Vị Hôn Phu - Chương 1

Phần nội dung chuyển tiền ghi là: Chi phí sinh hoạt cho em bé.

Tôi đếm thử, tổng cộng có ba mươi sáu khoản chuyển, tất cả là bảy trăm hai mươi triệu đồng.

Cộng thêm một căn nhà đã thanh toán toàn bộ tiền, nhưng lại đứng tên mẹ anh ta. Tôi đã kiểm tra rồi, mẹ anh ta chỉ đứng tên duy nhất căn nhà này, mà người phụ nữ kia họ Lâm, tên là Lâm Vãn.

Mẹ anh ta lại họ Vương.

Tôi không hề khóc.

Tôi gom tất cả lịch sử chuyển tiền, thông tin bất động sản, lịch sử thuê phòng khách sạn lại thành một tệp tài liệu PDF, rồi gửi thẳng vào nhóm chat của gia đình.

Sau đó, tôi gọi điện cho bên công ty dịch vụ tiệc cưới: “Hủy đám cưới ngày mai đi, tiền cọc không cần hoàn lại đâu.”

Nhân viên bên công ty tiệc cưới ngẩn người một lúc lâu: “Vậy... còn khách mời thì sao ạ?”

“Cứ để họ đến ăn tiệc,” tôi nói, “Coi như là bữa tối cuối cùng.”

Cúp điện thoại, tôi mở ứng dụng giao đồ ăn lên, đặt một phần đồ nướng.

Trần Việt gọi điện đến, tôi không nghe.

Anh ta gọi thêm mười hai cuộc nữa, tôi đều không bắt máy.

Ba giờ sáng, anh ta bắt đầu nhắn tin.

Ban đầu là “Em bé ơi, em nghe anh giải thích đã”, sau đó là “Người phụ nữ đó chỉ là em gái anh thôi”, cuối cùng là “Sao em lại nhẫn tâm như vậy”.

Tôi nhắn lại đúng một chữ: “Cút.”

Rồi kéo anh ta vào danh sách đen.

Ngày hôm sau, tại hội trường tiệc cưới có hơn hai trăm người đến tham dự.

Không có chú rể, cũng chẳng có cô dâu, chỉ có những bàn tiệc đầy ắp rượu ngon món quý.

Bố mẹ Trần Việt đứng ở cửa, mặt mũi xanh mét, gặp ai cũng bảo: “Con bé đó bị điên rồi”.

Tôi đứng ở tầng hai, nhìn họ và nhấp một ngụm trà sữa.

Trong nhóm chat gia đình đã nổ tung từ lâu.

Các cô dì chú bác đều đang bàn tán về số tiền bảy trăm hai mươi triệu kia, có người mắng Trần Việt không ra gì, có người nói tôi quá tuyệt tình, cũng có người hỏi — liệu có đòi lại được căn nhà đó không?

Tôi thoát khỏi nhóm chat.

Cô bạn thân gọi điện tới, giọng nói run rẩy: “Cậu thật sự không sao chứ?”

“Có sao.”

“Có chuyện gì?”

“Ăn nhiều đồ nướng quá, viêm họng rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng một lúc lâu, rồi mới lên tiếng: “Cố Thanh, cậu làm bằng sắt đá đấy à?”

Tôi mỉm cười: “Không phải, tớ chỉ là nghĩ thông suốt rồi.”

Nghĩ thông suốt điều gì?

Nghĩ thông suốt rằng — năm nay tôi hai mươi sáu tuổi, lương năm bốn trăm triệu, có nhà có xe có tiền tiết kiệm, mắc mớ gì tôi phải khóc lóc vì một gã đàn ông đã chi bảy trăm hai mươi triệu cho người phụ nữ khác?

Anh ta không xứng.

Một tuần sau, Trần Việt đến tìm tôi.

Anh ta đứng dưới tòa nhà chung cư của tôi, mặc chiếc áo măng tô bằng len lông dê mà tôi đã mua cho, mắt đỏ hoe, trông như vừa mới khóc xong.

Anh ta nói: “Thanh Thanh, anh biết lỗi rồi.”

Tôi tựa vào bệ cửa sổ nhìn anh ta, cảm thấy thật nực cười.

Đến cả đi xin lỗi mà anh ta vẫn mặc quần áo tôi mua, tiêu tiền của tôi để cầu xin tôi tha thứ.

“Còn bảy trăm hai mươi triệu kia thì sao?” Tôi hỏi.

Sắc mặt anh ta khẽ thay đổi: “Đó là... anh cho cô ấy mượn.”

“Còn căn nhà kia?”

“... Đứng tên mẹ anh, không liên quan gì đến cô ấy cả.”

Tôi gật đầu: “Được thôi, vậy anh bảo cô ta trả lại bảy trăm hai mươi triệu cho anh, rồi sang tên căn nhà đó qua cho anh, tôi sẽ tha thứ cho anh.”

Anh ta im lặng.

Im lặng rất lâu.

Sau đó anh ta nói: “Thanh Thanh, em đừng như vậy.”

“Như thế nào?”

“Cứ... dồn ép người khác đến đường cùng như vậy.”

Tôi bật cười.

Tôi nhìn anh ta, nhìn người đàn ông mà tôi đã yêu suốt ba năm qua, bỗng nhiên cảm thấy thật xa lạ.

Ba năm rồi, anh ta chi cho người phụ nữ khác bảy trăm hai mươi triệu, mua một căn nhà, tháng nào cũng ghi nội dung chuyển khoản là “Chi phí sinh hoạt cho em bé”.

Còn tôi, đến cả mật khẩu điện thoại của anh ta cũng không biết.

Thế mà anh ta lại bảo tôi đừng dồn ép người khác đến đường cùng.

Được thôi.

Tôi quay người vào nhà, cầm một cây kéo đi ra.

“Trần Việt,” tôi nói, “Chiếc áo măng tô trên người anh là tôi mua.”

Anh ta ngơ ngác.

“Ba triệu sáu,” tôi nói, “Cho anh ba giây, cởi ra.”

“Em điên rồi à?”

“Một.”

“Cố Thanh!”

“Hai.”

Anh ta nghiến răng, cởi chiếc áo măng tô ra rồi ném mạnh xuống đất.

Tôi liếc nhìn chiếc áo đó một cái, không thèm nhặt lên.

“Còn đôi giày dưới chân anh nữa,” tôi nói, “Tôi mua đấy. Một triệu hai.”

Anh ta cúi đầu nhìn đôi giày, rồi lại ngẩng lên nhìn tôi, trong mắt đầy vẻ không thể tin nổi.

“Cố Thanh, em có cần phải đến mức này không?”

“Cần chứ.”

Anh ta cởi giày ra, đi chân trần đứng trong cơn gió lạnh của tháng mười hai, đôi môi lạnh đến mức trắng bệch.

Tôi đóng cửa sổ lại.

Sau đó nghe kể lại, Trần Việt đã đi chân đất lái xe về nhà.

Sau này mới nghe nói tiếp, Lâm Vãn quả thực là bạn gái của anh ta — không, phải nói cô ta mới là bạn gái chính thức.

Tôi mới là kẻ thứ ba.

Họ đã bên nhau năm năm, nhiều hơn tôi hai năm.

Bảy trăm hai mươi triệu kia là tiền sinh hoạt phí cho Lâm Vãn, căn nhà đó cũng là nhà tân hôn mua cho Lâm Vãn.

Kế hoạch ban đầu của anh ta là kết hôn với tôi, để đào mỏ thêm một vớt từ tiền sính lễ và của hồi môn của tôi, gom cho đủ tiền sửa sang nhà cửa.

Và lý do anh ta chọn tôi là vì lương tôi cao, không có gánh nặng gia đình lại dễ thao túng, kiểm soát.

Khi biết được những điều này, tôi đang ăn lẩu.

Cô bạn thân ngồi đối diện, cẩn thận quan sát sắc mặt của tôi.

Tôi nhúng một miếng sách bò, chấm vào nước xốt mè rồi bỏ vào miệng.

“Ngon lắm,” tôi nói, “Cho thêm một đĩa nữa đi.”

Bạn thân tôi há hốc mồm: “Cậu... không tức giận à?”

“Có tức chứ.”

“Vậy mà cậu...”

“Cho nên tớ mới ăn nhiều một chút,” tôi nói, “Biến đau thương thành sức ăn.”

Cậu ấy nhìn tôi trân trân một hồi, bỗng nhiên bật cười: “Cố Thanh, cậu thật sự tàn nhẫn đấy.”

“Không phải tớ tàn nhẫn,” tôi gắp một miếng sách bò khác lên, nghiêm túc nói, “Là do anh ta quá tham lam.”

Tham lam đến mức nghĩ rằng tôi sẽ khóc lóc.

Tham lam đến mức nghĩ rằng tôi sẽ làm loạn lên.

Tham lam đến mức nghĩ rằng tôi sẽ vì tình cảm ba năm mà c.ắ.n răng chịu đựng tất cả chuyện này.

Nhưng anh ta đã quên mất một điều.

Tôi là Cố Thanh.

Mười tám tuổi tôi đỗ vào trường đại học danh tiếng top đầu, hai mươi hai tuổi được tuyển thẳng học thạc sĩ, hai mươi tư tuổi vào làm cho tập đoàn công nghệ lớn, hai mươi lăm tuổi lương năm đã là bốn trăm triệu.

Cuộc đời này của tôi chưa từng phải dựa dẫm vào bất kỳ ai.

Thì làm sao có chuyện tôi lại phải bám víu vào một kẻ l.ừ.a đ.ả.o để sống tiếp cơ chứ?

Ba tháng sau, tiệc tổng kết cuối năm của công ty.

Tôi bước lên sân khấu nhận giải thưởng với tư cách là nhân viên xuất sắc của năm, bên dưới khán đài vỗ tay rầm rộ.

Lúc tan tiệc, có người đang đứng đợi tôi ở cửa.

Là Trần Việt.

Anh ta gầy đi trông thấy, râu ria lún phún, mặc một chiếc áo len đã xù lông.

“Thanh Thanh,” anh ta nói, “Nghe nói em được thăng chức rồi, chúc mừng em.”

“Cảm ơn.”

“Anh... anh và Lâm Vãn chia tay rồi.”

“Ồ.”

“Số tiền bảy trăm hai mươi triệu kia cô ta không chịu trả, anh đang chuẩn bị khởi kiện rồi.”

“Chúc anh thành công.”

Anh ta nhìn tôi, trong mắt ánh lên một tia hy vọng mong manh: “Thanh Thanh, chúng ta có thể làm lại từ đầu không?”

Tôi nhìn vào mắt anh ta, nghiêm túc suy nghĩ một lát.

Rồi tôi mỉm cười.

“Trần Việt,” tôi nói, “Anh có biết ba tháng qua tôi đã sống tốt đến mức nào không?”

Anh ta không lên tiếng.

“Tôi được thăng chức, tăng lương, giảm được bốn ký, học được hai món ăn mới, còn nuôi thêm một chú mèo.”

“Trong cuộc sống của tôi không có anh, không có bảy trăm hai mươi triệu đó, không có những lời nói dối, cũng chẳng có sự lừa gạt.”

“Mỗi một ngày đều mới mẻ, sạch sẽ và thuộc về chính tôi.”

“Anh nói tôi nghe xem,” tôi nhìn thẳng vào anh ta, nhấn mạnh từng chữ, “Tại sao tôi phải bắt đầu lại một chuỗi ngày tháng chưa từng mang lại điều gì tốt đẹp cho tôi?”

Anh ta đờ người ra tại chỗ, môi mấp máy nhưng không thốt nên lời.

Tôi bước qua người anh ta, đi vào trong làn gió đêm.

Điện thoại vang lên, là tin nhắn của cô bạn thân gửi đến: “Cậu đang ở đâu đấy? Giới thiệu cho cậu một anh chàng cực kỳ đẹp trai này!”

Tôi nhắn lại đúng một chữ: “Tới liền.”

Sau đó tôi ngẩng đầu lên, nhìn thấy ánh đèn rực rỡ thắp sáng khắp thành phố.

Dưới mỗi một ngọn đèn, đều có người đang khóc, có người đang cười, có người đang yêu, cũng có người đang hận.

Còn tôi đứng ở nơi này, hoàn toàn sạch sẽ, hoàn toàn thanh bạch.

Chẳng nợ nần ai, và cũng chẳng để ai nợ mình.

Như vậy là đủ rồi.