5 Căn Nhà Đều Cho Em Vợ, Đến Khi Ngân Hàng Đòi Nợ Thì Mới Nhớ Tới Con Rể - Chương 5

“160.000 đó dùng để ứng tiền lãi trước.”

“Em nói với anh là đóng viện phí cho bố.”

“Bố em đúng là không khỏe.”

“Tại sao em không thể nói thẳng?”

“Nói thẳng thì anh sẽ đưa sao?”

Tôi nhìn cô ấy:

“Em đã biết câu trả lời rồi, sao còn hỏi?”

Cô ấy đặt túi xuống ghế:

“Vì anh là chồng em. Em không muốn lần nào nhờ anh giúp cũng giống như đang xin vay tiền ngân hàng.”

“Lúc em coi anh là chồng, sao em lại không cho anh biết món nợ của nhà mình?”

“Em không muốn anh phiền lòng.”

“Em không muốn anh từ chối thì đúng hơn.”

Cô ấy c.ắ.n môi, không phản bác.

An An từ trong phòng chạy ra, trong tay cầm một bức tranh:

“Bố, bố xem căn nhà con vẽ này.”

Trên giấy có 5 tòa nhà xiêu xiêu vẹo vẹo, trên nóc mỗi tòa đều cắm một lá cờ nhỏ.

Con tô một căn màu xanh lam, bên cạnh viết hai chữ “ông ngoại”.

Sắc mặt Trần Lam cứng lại.

Tôi nhận bức tranh:

“Vẽ đẹp lắm.”

An An hỏi:

“Nhà mình cũng có 5 căn nhà sao?”

“Nhà mình có 1 căn.”

“Vậy cậu giàu hơn nhà mình.”

Tôi không nói.

Trần Lam đứng dậy rút bức tranh khỏi tay tôi:

“Đi rửa tay, chuẩn bị ăn cơm.”

Tối hôm đó, lần đầu tiên Trần Lam chủ động nhắc tới ly hôn.

Cô ấy đứng ở cửa phòng ngủ, trong tay cầm một bộ đồ ngủ chưa gấp xong.

“Nếu anh cảm thấy sống với em quá mệt thì thôi đi.”

Tôi hỏi:

“Em nói thật sao?”

“Chẳng phải anh vẫn luôn đợi em lựa chọn sao?”

“Anh chưa từng bảo em chọn.”

“Nhưng từng câu của anh đều đang ép em chọn. Chọn anh hay chọn em trai em; chọn con hay chọn 5 căn nhà; chọn cái nhà này hay chọn bố mẹ em.”

“Anh không nói như vậy.”

“Anh không cần nói, em vẫn nghe ra.”

Tôi nhìn cô ấy:

“Vậy em chọn gì?”

Cô ấy không trả lời.

Ngoài cửa sổ đang mưa nhỏ.

Dưới lầu có người dọn hàng, giá sắt kéo trên mặt đất phát ra tiếng ch.ói tai.

Tôi chợt nhớ tới ngày chúng tôi kết hôn, bố cô ấy từng nói trên bàn tiệc:

“Tiểu Chu, con gái bố tính không tốt, con nhường nhịn nó một chút. Sau này chuyện bên nhà họ Trần cũng phải phiền con nhiều.”

Lúc ấy tôi kính ông một ly rượu, gọi ông một tiếng bố.

7 năm trôi qua, tôi quả thật đã nhường nhịn rất nhiều.

Nhưng tôi không ngờ cái gọi là “chuyện bên nhà họ Trần” cuối cùng lại biến thành khoản vay 7,5 triệu.

Tôi nói:

“Nếu hôm nay em chỉ giận nên nói vậy thì đừng nhắc lại.”

“Nếu em không nói lúc nóng giận thì sao?”

“Vậy thì nói mọi chuyện cho rõ.”

“Rõ rồi thì sao?”

“Mỗi người tự chịu trách nhiệm cho quyết định của mình.”

Cô ấy đặt bộ đồ ngủ xuống cuối giường:

“Anh thật nhẫn tâm.”

Tôi không nói tiếp.

Sáng hôm sau, cô ấy vẫn chải cho An An 2 b.í.m tóc như thường, vẫn chiên trứng cho tôi.

Lúc đặt trứng vào đĩa, cô ấy đột nhiên nói:

“Chu Thành, tối nay em về nhà bố mẹ ở vài ngày.”

Tôi nói:

“Được.”

Tay cô ấy dừng giữa không trung.

“Anh không giữ em lại?”

“Em muốn về thì về.”

“Bây giờ ngay cả một câu giữ em lại anh cũng không nói nữa.”

“Anh nói gì thì em sẽ ở lại sao?”

Cô ấy bưng đĩa vào bếp:

“Không.”

Tối đó, cô ấy mang đi vài bộ quần áo, không lấy ảnh cưới.

Ảnh cưới treo trên tường phòng khách.

Trong ảnh, chúng tôi đứng bên bờ biển, gió thổi khăn voan của cô ấy phủ lên mặt tôi.

Cô ấy cười đến híp cả mắt.

Khi ấy tôi còn cảm thấy mình đã có được cả thế giới.

Bên dưới bức ảnh là lâu đài xếp hình của An An, thiếu mất một miếng mái nhà màu đỏ.

Tôi ngồi trên sofa nhìn rất lâu.

Cuối cùng tháo ảnh cưới xuống, dựng sát tường.

Không phải vứt đi.

Chỉ là tạm thời không muốn nhìn.

Trần Lam ở nhà bố mẹ 12 ngày.

Trong 12 ngày ấy, ngày nào cô ấy cũng hỏi tình hình An An, cũng hỏi tôi có chuyển tiền cho em trai cô ấy không.

Tôi nói không.

Cô ấy hỏi:

“Ngân hàng có liên hệ với anh chưa?”

“Chưa.”

“Có thể họ sẽ liên hệ.”

“Liên hệ rồi tính.”

Có vài lần nửa đêm cô ấy gọi cho tôi, nhưng khi tôi bắt máy lại không nói gì.

Đầu dây bên kia có tiếng tivi, mẹ vợ gọi ai đó đi khóa gas, bố vợ ho mấy tiếng.

Tôi hỏi:

“Em ổn không?”

Cô ấy nói:

“Không sao.”

“Trần Khải đâu?”

“Anh ấy ra ngoài rồi.”

“Cậu ấy biết em ký bảo lãnh chưa?”

“Biết.”

“Cậu ấy nói gì?”

“Anh ấy nói sẽ không để chúng ta chịu thiệt.”

“Em tin không?”

Cô ấy im lặng một lúc:

“Em không biết.”

Đây là lần đầu tiên cô ấy nói “em không biết”.

Tôi cũng không biết nên an ủi cô ấy thế nào.

Tôi có thể nói với cô ấy rằng trở về đi, chúng ta từ từ nghĩ cách.

Nhưng chỉ cần cô ấy trở về, cái hố 7,5 triệu ấy cũng sẽ theo về.

Nó sẽ nằm dưới gầm giường, len vào cặp sách của con, bám lấy thẻ lương mỗi tháng, chờ một ngày nào đó kéo cả gia đình xuống.

Tôi không muốn tiếp tục giả vờ không nhìn thấy.

Ngày Trần Lam trở về, bố mẹ vợ cũng đi cùng.

Bố vợ đập một xấp giấy xuống bàn ăn:

“Tiểu Chu, con đi tìm luật sư là có ý gì?”

Tôi nhìn xấp giấy:

“Con tư vấn quyền lợi của mình, có vấn đề sao?”

“Con còn sợ chúng ta hại con à?”

“Con không nói vậy.”

“Trong lòng con chính là nghĩ như thế.”

Bố vợ mở tài liệu, chỉ vào một trang:

“Trần Lam là vợ con. Nó ký tên thì chẳng khác gì hai vợ chồng con cùng chịu trách nhiệm. Bây giờ con đi tìm luật sư, là muốn đẩy trách nhiệm hết sang cho nó sao?”

Tôi nói:

“Lúc cô ấy ký, con không biết.”

“Con không biết không có nghĩa là con không có trách nhiệm.”

“Chuyện đó phải để pháp luật phán định.”

Mẹ vợ vừa nghe hai chữ pháp luật thì lập tức khóc:

“Người một nhà có cần làm đến mức này không? Chúng ta nuôi 2 đứa con lớn lên dễ dàng sao?”

Tôi nhìn mẹ vợ:

“Mẹ, con biết hai người không dễ dàng.”

“Biết mà con còn không giúp?”

“Con có thể giúp chăm con, giúp bố mẹ chữa bệnh, có thể giúp Trần Khải tìm việc. Nhưng 7,5 triệu không phải số tiền nhỏ, cũng đâu phải cứ nói trả là có thể xoay ra được.”

Bố vợ cười lạnh: