Bị Em Dâu Mắng Ăn Chực, Tôi Công Khai Toàn Bộ Sổ Nợ - 6

“Cố Niệm! Chị có ý gì? Tôi bận là tôi sai sao? Chị tưởng ai cũng giống chị, ôm cái công ty nát, cả ngày rảnh rỗi phát hoảng à? Tôi nói cho chị biết, chị bớt được đằng chân lân đằng đầu đi, chị tưởng chị là ai?”

Giọng cô ta sắc nhọn ch.ói tai, như một con d.a.o cùn cào lên kính.

Tôi hít sâu một hơi, ép lửa giận trong lòng xuống, đưa điện thoại khỏi tai, nhấn nút ghi âm, rồi đặt lại.

“Triệu Mẫn, cô nói tiếp đi.”

“Nói thì nói!” Giọng Triệu Mẫn lại cao hơn tám độ, “Cố Niệm, tôi nhịn chị lâu lắm rồi! Chị gả vào nhà họ Chu bao nhiêu năm, đến một mụn con cũng không sinh được, vậy mà còn có mặt mũi lên mặt với tôi? Tôi nói cho chị biết, chuyện nhà họ Chu không đến lượt một người ngoài như chị chỉ tay năm ngón!”

Đến một mụn con cũng không sinh được.

Người ngoài.

Hai cụm từ này như hai con d.a.o, trước sau đ.â.m vào n.g.ự.c tôi.

Cột tôi tựa vào lạnh buốt, hơi lạnh từ sau lưng thấm vào tận xương.

“Triệu Mẫn,” tôi nói, giọng bình tĩnh đến lạ, “những lời cô vừa nói, tôi đều ghi âm lại rồi.”

Đầu bên kia đột nhiên im lặng.

Im lặng khoảng năm giây.

Rồi cô ta cười lạnh một tiếng: “Ghi thì ghi, tôi sợ chị à? Cố Niệm, chị tốt nhất biết điều một chút, lấy tiền hoàn bảo hiểm ra, đừng làm mọi người đều khó coi.”

Điện thoại bị cúp.

Tôi đứng trên bậc thềm, nhìn sóng âm ghi âm nhảy trên màn hình điện thoại, ngón tay chậm rãi siết lại.

Được.

Triệu Mẫn, cô muốn chơi, tôi chơi với cô đến cùng.

Tối hôm đó, tôi không chuyển tiền hoàn bảo hiểm cho mẹ chồng.

Mà là chụp lại từng hóa đơn y tế, sắp xếp thành một file PDF, lưu vào thư mục tên “Triệu Mẫn”.

Sau đó tôi mở ngân hàng điện thoại, xuất toàn bộ lịch sử chuyển khoản của tôi và Chu Viễn cho bố mẹ chồng trong bảy năm qua, rồi từng khoản từng khoản sắp xếp thành bảng.

Bảy năm qua, mỗi năm hai mươi nghìn, tổng cộng một trăm bốn mươi nghìn.

Cộng thêm tiền t.h.u.ố.c men, tiền nằm viện, tiền lễ tết, tiền sinh nhật, tiền mua đồ điện gia dụng, tiền sửa nhà trong những năm này, cộng lắt nhắt lại ít nhất cũng có hai trăm nghìn.

Tôi chụp màn hình bảng, lưu lại.

Góc dưới bên phải màn hình bật lên một tin nhắn WeChat, là Chu Viễn gửi đến.

“Vợ, mẹ anh nói tiền hoàn bảo hiểm em vẫn chưa đưa cho bà?”

Tôi trả lời một tin: “Mẹ anh bảo anh đến hỏi à?”

Chu Viễn: “Không phải, bà tự nói, nói Triệu Mẫn cũng đang hỏi chuyện này.”

Tôi nhìn màn hình, ngón tay lơ lửng trên bàn phím một lúc, rồi trả lời: “Tiền ở chỗ em. Nhưng không phải đưa cho Triệu Mẫn.”

Chu Viễn: “Vợ, em đừng như vậy, người một nhà…”

Tôi không đợi anh nói hết, trực tiếp tắt WeChat.

Người một nhà.

Hai chữ này, tôi nghe suốt bảy năm.

Lần nào cũng là “người một nhà”, lần nào cũng là “em đừng tính toán”, lần nào cũng là “nhịn một chút là qua thôi”.

Nhưng ba chữ “người một nhà” này từ trước đến nay chỉ có hiệu lực với tôi và Chu Viễn.

Đến lượt Triệu Mẫn thì lại thành “cô ấy còn nhỏ, con nhường cô ấy”, “cô ấy thẳng miệng, con đừng để bụng”, “cô ấy áp lực lớn, con thông cảm một chút”.

Tôi thông cảm cho cô ta bảy năm rồi.

Ai thông cảm cho tôi?

Hôm sau là thứ Bảy, mẹ chồng gọi điện nói cả nhà cùng ăn một bữa, mừng bố chồng xuất viện.

Tôi đồng ý.

Trên đường lái xe về, Chu Viễn vừa nắm vô lăng vừa cẩn thận nhìn tôi.

“Vợ, hôm nay có thể đừng cãi nhau với Triệu Mẫn không?”

Tôi không nói gì.

Anh thở dài: “Anh biết em ấm ức, nhưng…”

“Chu Viễn,” tôi ngắt lời anh, “anh còn nói thêm một chữ ‘nhưng’ nữa, em xuống xe ngay bây giờ.”

Anh im miệng.

Đến dưới lầu nhà mẹ chồng, Chu Viễn đỗ xe xong, lấy từ cốp xe ra hai túi đồ, một túi thực phẩm bổ dưỡng, một túi trái cây.

Tôi đứng dưới lầu, ngẩng đầu nhìn ô cửa sổ quen thuộc kia.

Sau rèm cửa có bóng người lay động.

Tôi biết Triệu Mẫn đã đến rồi.

“Đi thôi,” tôi nói, giọng bình tĩnh như một vũng nước c.h.ế.t.

Nhưng chỉ mình tôi biết bên dưới vũng nước c.h.ế.t ấy đang giấu thứ gì.

05

Đẩy cửa vào, trong nhà đầy người.

Trong phòng khách, Triệu Mẫn ngồi chính giữa sofa, vắt chéo chân, tay bưng tách trà, giống như nữ chủ nhân đang tiếp khách.

Chu Hạo ngồi bên cạnh cô ta, c.ắ.n hạt dưa, vỏ hạt dưa vứt đầy trên bàn trà.

Mấy chị em gái của mẹ chồng cũng đến, dì cả, dì hai, dì út ngồi quanh bàn trà thành một vòng, trước mặt mỗi người một tách trà, đang trò chuyện rôm rả.

Trong bếp, mẹ chồng đang xào rau, chảo dầu kêu xèo xèo, mùi hành gừng tỏi bay ra.

Khi tôi vào cửa, Triệu Mẫn ngẩng đầu nhìn tôi một cái, khóe miệng cong lên, nụ cười ấy mang theo vẻ đắc ý như nắm chắc phần thắng.

“Ôi, chị dâu cả đến rồi,” cô ta đặt tách trà xuống, giọng không nặng không nhẹ, “vừa hay các cô dì đều ở đây, có vài chuyện hôm nay chúng ta nói rõ trước mặt nhau luôn.”

Tôi thay dép, đi vào phòng khách, đặt thực phẩm bổ dưỡng trong tay cạnh bàn trà.

Dì cả nhìn tôi một cái, ánh mắt hơi phức tạp, môi mấp máy nhưng không nói gì.

Dì hai thì rất nhiệt tình, kéo tay tôi hỏi han, hỏi công việc của tôi thế nào, sức khỏe có tốt không, sao lại gầy nữa rồi.

Tôi cười đáp vài câu, ngồi xuống chiếc ghế đẩu nhỏ ở góc tường.

Triệu Mẫn hắng giọng, giống như sắp phát biểu một bài quan trọng.

“Chị dâu cả,” cô ta mở miệng, giọng không lớn không nhỏ, nhưng cả phòng khách đều nghe rõ ràng, “tiền hoàn bảo hiểm của bố nằm viện, bao giờ chị lấy ra?”

Tôi bưng ly nước lọc trên bàn trà, uống một ngụm: “Tiền hoàn bảo hiểm?”

“Đúng,” Triệu Mẫn nhìn chằm chằm vào tôi, ánh mắt vừa sáng vừa cứng, “bố nằm viện hết hai mươi ba nghìn, bảo hiểm hoàn mười sáu nghìn, số tiền này không thể để một mình chị giữ được đúng không?”

Dì cả sững ra, nhìn tôi: “Niệm Niệm, tiền hoàn bảo hiểm con đang giữ à?”

Dì hai và dì út cũng quay đầu lại, ánh mắt đồng loạt rơi lên người tôi.

Tôi đặt ly nước xuống, giọng rất bình tĩnh: “Tiền đặt cọc là con ứng, tiền nằm viện là con đóng, đồ dùng hằng ngày là con mua, bảy ngày chăm bệnh cũng là con làm. Bảo hiểm hoàn xuống mười sáu nghìn, phần tự chi trả là bảy nghìn, chi phí thực tế là con ứng mười nghìn sáu trăm tám mươi tệ, cộng thêm bảy ngày chăm bệnh.”