Chồng Giấu Tôi Nuôi Người Tình, Chúng Tôi Liên Thủ Khiến Ông Ta Mất Sạch - 1

Tôi tên Trương Thu Bình.

Trước khi nghỉ hưu, tôi làm quản lý nhân sự cho một doanh nghiệp nhà nước.

Sau khi nghỉ hưu, mỗi tháng tôi nhận thực tế 9.860 tệ.

Chồng tôi, Lý Kiến Quốc, từng là công nhân bảo trì trong một xưởng máy nhỏ.

Tiền lương hưu của ông ấy chỉ có 1.380 tệ.

Ngày hai cuốn sổ lương hưu được gửi tới, Lý Kiến Quốc nhìn con số của tôi rất lâu.

Tối hôm ấy, ông ấy đặt bát cơm xuống rồi nói muốn chia đôi mọi chi phí trong nhà.

Ông ấy nói đàn ông dù nghèo cũng phải giữ thể diện.

Ông ấy không muốn sống dựa vào tiền của vợ.

Tôi hỏi ông ấy có chắc không.

Ông ấy đập tay xuống bàn, khẳng định từ tiền ăn, điện nước đến sinh hoạt cá nhân, ai dùng phần nào thì tự trả phần ấy.

Đó là lần duy nhất trong đời ông ấy tỏ ra cứng rắn trước mặt tôi.

Tôi đồng ý.

Căn hộ chúng tôi đang sống là tài sản riêng mà cha mẹ để lại cho tôi trước khi kết hôn.

Giấy chứng nhận quyền sở hữu chỉ đứng tên tôi.

Tôi không thu tiền thuê của Lý Kiến Quốc.

Ông ấy chỉ phải góp một nửa tiền ăn và điện nước.

Nhưng 1.380 tệ mỗi tháng không đủ cho t.h.u.ố.c lá, rượu và những cuộc tụ tập của ông ấy.

Ngoài miệng ông ấy vẫn giữ nguyên quy tắc chia đôi chi phí.

Thực tế, phần lớn phí quản lý, bảo hiểm y tế bổ sung và những khoản sửa chữa lớn trong nhà đều do tôi âm thầm trả.

Tôi không vạch trần vì không muốn làm tổn thương lòng tự trọng ít ỏi của ông ấy.

Bảy năm trước, vì thiếu tiền tiêu, Lý Kiến Quốc mua một chiếc xe đẩy cũ rồi bắt đầu bán cơm rang ở chợ đêm.

Ba năm trước, ông ấy quen Tô Mạn tại khu chợ ấy.

Tôi không hề biết cuộc gặp đó đã mở đầu cho một âm mưu kéo dài suốt ba năm.

Kể từ ngày yêu cầu chia đôi chi phí, cuộc hôn nhân lạnh nhạt của chúng tôi đã kéo dài tròn mười năm.

Đêm hôm ấy, bí mật đầu tiên rơi ra từ chiếc tạp dề đầy dầu mỡ của ông ấy.

“Rầm!”

Cánh cửa chống trộm bị đẩy mạnh ra, kèm theo tiếng ma sát khô khốc của bánh xe bị kẹt.

Lý Kiến Quốc đẩy chiếc xe bán cơm rang bám đầy dầu mỡ lâu năm, chen vào tiền sảnh.

Vừa thay giày, ông ấy vừa theo thói quen đ.ấ.m vào thắt lưng, miệng phát ra tiếng rít đau đớn đầy khoa trương.

“Hôm nay ngoài chợ đêm gió lớn quá.”

“Đôi chân thấp khớp của tôi coi như sắp hỏng rồi.”

“Bây giờ bên quản lý đô thị cũng kiểm tra rất gắt.”

“Tôi chạy qua ba con phố mà chỉ bán được hơn mười suất cơm.”

Tôi không trả lời.

Tôi chỉ bước tới, bưng nồi canh sườn hầm đương quy đang được giữ ấm trên bếp ga ra rồi đặt lên bàn ăn.

Trong hôn nhân, phụ nữ luôn có thói quen mềm lòng.

Dù đã chia đôi chi phí, tôi vẫn không thể nhìn một ông lão hơn sáu mươi tuổi phải mưu sinh trong gió thu.

Ông ấy kéo ghế ngồi xuống, húp canh sùm sụp.

Tôi tiện tay cầm chiếc tạp dề ông ấy vắt trên lưng ghế, định ném vào máy giặt.

Chiếc tạp dề rất nặng.

Vải đã bị khói dầu thấm đến cứng lại.

Khi tôi giũ bụi, một vật cứng trượt ra khỏi túi, rơi xuống nền gạch với một tiếng cạch.

Đó là một thỏi son dạng ống vuông màu đen viền vàng.

Trên nền gạch bếp đầy dầu mỡ, thỏi son Tom Ford màu số 16 đã ngừng sản xuất còn mới tinh ấy trông vô cùng lạc lõng.

Tay tôi khựng giữa không trung.

Động tác uống canh của Lý Kiến Quốc cũng dừng lại.

Ông ấy nhìn thỏi son dưới đất rồi nhìn tôi, trên khuôn mặt bóng dầu nở ra một nụ cười thật thà.

“Ôi chao, bà nhìn trí nhớ của tôi này!”

Ông ấy lau tay lên ống quần, cúi xuống nhặt thỏi son rồi đưa cho tôi.

“Tối nay lúc dọn hàng, tôi nhặt được nó cạnh túi rác người ta vứt.”

“Tôi thấy vỏ khá sáng đẹp nên định mang về cho bà làm món đồ chơi.”

Tôi không nhận.

Đầu ngón tay truyền tới cảm giác lạnh lẽo khó nhận thấy.

Quanh năm tôi đều để mặt mộc.

Sản phẩm dưỡng da duy nhất tôi dùng là kem Dabao.

Lý Kiến Quốc đã sống cùng tôi ba mươi năm.

Ông ấy thậm chí còn không phân biệt được son màu với son dưỡng.

Quan trọng hơn, khi ông ấy đến gần tôi, cơ thể quanh năm ám mùi khói dầu lại tỏa ra một chút hương nước hoa gỗ vô cùng nhạt nhưng đắt tiền.

Đây tuyệt đối không phải mùi có thể vô tình bám vào ở một sạp hàng ngoài chợ đêm.

“Trên bồn rửa có xà phòng.”

“Rửa tay rồi mới được chạm vào ga giường.”

Tôi quay người, nhét chiếc tạp dề vào máy giặt.

Không cãi nhau.

Không chất vấn.

Sự sụp đổ của người trưởng thành thường diễn ra trong im lặng.

So với khóc lóc làm ầm ĩ, chứng cứ mới là giới hạn cuối cùng để giữ lại thể diện.

Hai giờ sáng, tôi trở mình trên giường trong phòng ngủ chính.

Ngoài phòng khách truyền tới tiếng bước chân vô cùng nhẹ.

Sau đó là tiếng cửa kính trượt ngoài ban công được cẩn thận kéo ra.

Tôi mở mắt, nhìn chằm chằm trần nhà.

Qua lớp cửa kính mỏng, giọng nói cố tình hạ thấp của Lý Kiến Quốc trở nên đặc biệt rõ ràng trong đêm thu.

“Yên tâm đi.”

“Bà già đó dễ lừa lắm.”

“Trong mắt bà ta chỉ có chút tiền lương hưu của mình.”

“Phòng ngủ phụ sắp được dọn trống rồi.”

“Bà cứ yên tâm chuẩn bị chuyển tới…”

Chương II

Sáng hôm sau, trên bàn ăn hiếm khi xuất hiện sữa đậu nành và quẩy còn bốc hơi nóng.

Lý Kiến Quốc hiếm khi dậy sớm.

Ông ấy thậm chí còn thay chiếc áo len màu xám chỉ mặc vào dịp Tết.

Ông ấy ngồi đối diện tôi, những ngón tay bối rối chà xát mép khăn trải bàn.

“Thu Bình này…”

Ông ấy hắng giọng, ánh mắt né tránh.

“Tôi muốn bàn với bà một chuyện.”

Tôi chậm rãi nuốt một ngụm sữa đậu nành.

“Nói đi.”

“Chuyện là…”

“Bên cạnh chỗ tôi bán ở chợ đêm có một sạp bán phụ kiện tóc.”

“Chủ sạp là một chị lớn tuổi.”

Ông ấy thở dài, vẻ thương cảm trên mặt được diễn vô cùng chân thật.

“Chị ấy tên Tô Mạn, cũng là người có số phận khổ cực.”

“Mấy năm trước chồng chị ấy làm ăn phá sản rồi nhảy lầu.”

“Ông ta để lại một đống nợ.”

“Bây giờ chị ấy ngay cả chỗ ở cũng không có, tối nào cũng phải ngủ dưới gầm cầu.”

“Trời sắp lạnh rồi…”

Ông ấy dừng lại, quan sát sắc mặt tôi rồi mới nói ra mục đích chính.

“Phòng ngủ phụ nhà mình chẳng phải đang để trống sao?”

“Tôi nghĩ hay là cho chị ấy thuê.”

“Mỗi tháng thu 800 tệ, vừa đủ bù phí quản lý khu dân cư.”

“Chẳng phải bà luôn nói phí quản lý quá đắt sao?”

Tôi đặt đũa xuống, yên lặng nhìn ông ấy.