Chồng Giấu Tôi Nuôi Người Tình, Chúng Tôi Liên Thủ Khiến Ông Ta Mất Sạch - 3

“Lý Kiến Quốc nói tôi ngược đãi ông ấy.”

“Vậy bà đã từng hỏi ông ấy chưa?”

“Mỗi ngày ông ấy bán cơm rang ở chợ đêm, doanh thu một tối rốt cuộc là bao nhiêu?”

“Số tiền ấy đã đi đâu?”

Tô Mạn sững lại.

Rõ ràng bà ta không ngờ tôi sẽ dùng lập luận thẳng thừng như vậy để phản bác.

Bà ta cau mày, dường như muốn phản bác nhưng cuối cùng chỉ hừ một tiếng.

“Kiến Quốc là người thật thà.”

“Tiền của ông ấy đương nhiên được tiết kiệm để chữa bệnh!”

Chữa bệnh sao?

Lý Kiến Quốc ngay cả bị cảm cũng chỉ nằm nhà ba ngày.

Ông ấy mắc bệnh nặng gì được?

Tô Mạn tuy thích tỏ vẻ ngây thơ, nhưng cách nói chuyện lại khá thẳng thắn.

Kinh nghiệm nhiều năm làm quản lý nhân sự cho tôi biết loại phụ nữ này thường không có nhiều tâm cơ.

Bà ta giống một người ngây thơ bị tẩy não, tự cho rằng mình đang cứu vớt người khác.

Nửa đêm, tôi tựa vào đầu giường, mở ứng dụng camera giám sát trên điện thoại.

Hình ảnh có màu đen trắng.

Thời gian hiển thị là một giờ sáng.

Trong phòng khách, Lý Kiến Quốc lén lút bước ra khỏi khe cửa phòng ngủ phụ.

Trong tay ông ấy cầm một chiếc ví nữ tinh xảo.

Đó là chiếc ví Tô Mạn đặt trên bàn trà.

Ông ấy thành thạo rút một tấm thẻ ngân hàng ra, nhìn trái nhìn phải rồi tháo đôi giày thể thao cũ nát của mình.

Ông ấy nhét c.h.ặ.t thẻ ngân hàng xuống dưới miếng lót giày.

Nhìn khuôn mặt méo mó vì tham lam của ông ấy trên màn hình, tôi lạnh lùng cong môi.

Vở kịch hay chỉ vừa mới bắt đầu.

Chương IV

Hình ảnh tấm thẻ được giấu dưới đế giày quanh quẩn trong đầu tôi suốt cả đêm.

Sáng hôm sau, tôi lấy cớ phải tới thành phố bên cạnh tham gia hội nghị chuyên ngành kéo dài hai ngày, kéo một chiếc vali nhỏ ra khỏi nhà.

Sau khi xuống lầu, tôi không tới ga tàu cao tốc mà rẽ vào bãi đỗ xe ngầm của khu dân cư.

Tôi ngồi vào chiếc Volkswagen Passat màu đen quanh năm đỗ trong góc.

Năm giờ chiều, trời âm u, trong gió mang theo vẻ tiêu điều của cuối thu.

Lý Kiến Quốc đúng giờ đẩy chiếc xe cơm rang bám đầy dầu mỡ ra khỏi cổng khu dân cư.

Ông ấy vẫn mặc chiếc áo khoác quân đội cũ nát, lưng khom xuống, giống hệt một ông lão khốn khổ bị cuộc sống đè cong lưng.

Tôi đội mũ lưỡi trai màu đen, đeo khẩu trang rồi đi theo ông ấy với khoảng cách vừa phải.

Khi tới đầu phố chợ đêm, một cảnh tượng bất thường xuất hiện.

Ông ấy không đến vị trí quen thuộc mà đẩy xe vào một con hẻm nằm ngoài góc quay của camera.

Trong hẻm đã có một thanh niên nhuộm tóc vàng đợi sẵn.

Lý Kiến Quốc lấy 200 tệ đưa cho cậu ta.

Người thanh niên thành thạo nhận xe, đeo tạp dề rồi lớn tiếng rao:

“Cơm rang Kiến Quốc chính hiệu đây!”

Còn người chồng “thật thà” của tôi lại thẳng chiếc lưng vốn luôn khom xuống.

Ông ấy bước tới thùng rác ở đầu hẻm, ghét bỏ tháo đôi găng tay rách cố tình đeo để giả nghèo rồi tiện tay vứt đi.

Sau đó ông ấy gọi một chiếc taxi.

Hai mươi phút sau, taxi dừng trước trà lâu Trung Hoa “Minh Vận” sang trọng nhất trung tâm thành phố.

Tôi đi theo ông ấy vào trong.

Tôi nhìn ông ấy quen đường bước vào nhà vệ sinh.

Khi đi ra, chiếc áo khoác quân đội trên người đã được thay bằng một bộ vest xanh đậm có hoa văn chìm, được cắt may vừa vặn.

Mái tóc cũng được dùng keo chải gọn gàng, không một sợi rối.

Kết hợp với khuôn mặt vốn ngay ngắn và bộ râu được cố ý nuôi, ông ấy trông giống hệt một người đàn ông trung niên thành đạt, nho nhã và chung tình.

Sự tương phản cực độ ấy khiến dạ dày tôi dâng lên cảm giác buồn nôn theo bản năng.

Ông ấy đẩy cửa phòng riêng “Mẫu Đơn” trên tầng hai.

Cánh cửa không đóng kín.

Tôi chọn một chỗ ngồi chếch đối diện rồi dùng thực đơn che mặt.

Trong phòng riêng có năm sáu người phụ nữ cùng tuổi, ăn mặc sang trọng.

Tô Mạn cũng ở đó.

“Anh Kiến Quốc đến rồi!”

Mấy người phụ nữ lập tức nhiệt tình chào hỏi.

Thậm chí có người còn ân cần rót trà cho ông ấy.

Lý Kiến Quốc cười khổ ngồi xuống, xoa giữa mày, giọng trầm khàn.

“Để các em đợi lâu rồi.”

“Hôm nay Thu Bình lại nổi giận, chê anh không có bản lĩnh rồi đập phá nhà cửa tan nát.”

“Anh dọn xong mới có thể ra ngoài.”

Tô Mạn vừa nghe đã đau lòng đưa khăn giấy cho ông ấy.

“Con đàn bà đanh đá đó!”

“Kiến Quốc, anh quá lương thiện rồi.”

“Một cuộc hôn nhân không có tình cảm như vậy, anh còn cố giữ làm gì?”

“Không còn cách nào.”

Lý Kiến Quốc thở dài, vành mắt hơi đỏ.

“Tuy bà ấy lạnh nhạt với anh, nhưng dù sao cũng là vợ chồng một đời.”

“Sức khỏe bà ấy không tốt.”

“Anh không thể bỏ mặc.”

“Đàn ông mà.”

“Gánh thêm một chút khổ nạn cũng là chuyện nên làm.”

Những lời lẽ kín kẽ ấy khiến các phụ nữ trong phòng liên tục thở dài.

Cảnh giới cao nhất của nói dối không phải là bịa đặt hoàn toàn.

Mà là lợi dụng lòng tốt của người khác để che đậy sự tham lam.

Những người phụ nữ giàu có nhưng thiếu tình cảm trong hôn nhân hoặc cuộc sống này rõ ràng đã hoàn toàn bị hình tượng “chung tình và nhẫn nhịn” của ông ấy tẩy não.

Thấy thời cơ đã chín, Lý Kiến Quốc lấy từ cặp tài liệu ra một bản kế hoạch được trình bày rất đẹp.

“Các em, dự án đầu tư viện dưỡng lão cao cấp mà anh từng nhắc tới đã được cấp giấy phép.”

“Đây có thể coi là tâm huyết nửa đời còn lại của anh.”

“Anh không muốn tiếp tục bị Thu Bình kiểm soát.”

“Nếu các em tin anh, chúng ta cùng góp vốn.”

“Sau này khi về già, mọi người cũng có một nơi yên tĩnh để chăm sóc lẫn nhau.”

Đúng lúc ấy, màn hình điện thoại của ông ấy sáng lên.

Từ góc ngồi ngoài cửa, tôi vừa hay có thể nhìn thấy điện thoại đặt trên bàn qua khe cửa.

WeChat hiện lên một tin nhắn.

Tên người gửi được lưu là “Con gái”.

“Bố, con vừa thích một chiếc túi Chanel giá 20.000 tệ.”

“Chuyển tiền ngay.”

Sắc mặt Lý Kiến Quốc khẽ thay đổi.

Ông ấy nhanh ch.óng lật úp điện thoại xuống bàn.

“Không có gì.”

Ông ấy dịu dàng mỉm cười với những phụ nữ đang nghi ngờ.

“Là nữ sinh nghèo ở vùng núi mà anh đang tài trợ.”

“Con bé hỏi tiền sinh hoạt học kỳ này.”

“Đợi khoản đầu tư của chúng ta được chuyển tới, anh cũng có thể giúp đỡ thêm những đứa trẻ bất hạnh này.”