Chồng Gửi Đơn Ly Hôn, Tôi Thu Lại Hết Tiền Đã Chi Cho Nhà Chồng - 10

Chính là cuốn sổ tôi đã ghi chép suốt 5 năm.

“Anh muốn tôi tha thứ cho anh đúng không?”

Tôi ngồi xổm xuống, nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Được.”

“Tôi cho anh một cơ hội.”

“Anh ở ngay trước mặt mọi người, đọc to từng khoản tiền anh đã lấy từ tôi trong 5 năm qua.”

“Đọc xong, tôi sẽ tha thứ cho anh.”

Tôi mở cuốn sổ ra.

Đặt nó ngay trước mặt anh ta.

Trang đầu tiên hiện ra.

“Tiền mừng cưới 3 vạn 6, anh lấy 2 vạn đóng học phí cho em trai anh.”

“Anh đổi máy tính, 1 vạn 2.”

“Sinh nhật bố anh, mua vòng vàng, 6 nghìn.”

Tiếng khóc của Trần Hạo lập tức tắt ngúm.

Anh ta nhìn những nét chữ quen thuộc trong cuốn sổ, sắc m.á.u trên mặt rút sạch chỉ trong nháy mắt.

“Cái… cái này là gì…”

“Đây là sổ chi tiêu của chúng ta.”

Tôi nói.

“Là tôi ghi lại giúp anh đấy.”

“Anh chẳng phải nói anh yêu tôi, không thể sống thiếu tôi sao?”

“Vậy chắc anh cũng nên nhớ rõ mấy năm qua anh đã ‘yêu’ tôi như thế nào chứ?”

“Nào, đọc đi.”

“Đọc lớn lên, để bà con xóm giềng nghe thử anh là người đàn ông ‘chăm lo gia đình’ ra sao.”

Tôi đẩy cuốn sổ tới trước mặt anh ta thêm một chút.

“Đọc đi.”

“Sao không đọc nữa?”

“Là quên rồi, hay là không dám đọc?”

Cả người Trần Hạo bắt đầu run lên.

Anh ta nhìn cuốn sổ.

Rồi lại nhìn tôi.

Trong mắt tràn ngập sự hoảng sợ.

Chắc chắn anh ta chưa từng nghĩ tới, mỗi việc anh ta làm, mỗi câu anh ta nói, đều được tôi ghi lại rõ ràng đến thế.

Cuốn sổ này không còn là sổ ghi chép của tôi nữa.

Nó đã trở thành lá bùa đòi mạng của anh ta.

“Anh… anh…”

Môi anh ta run bần bật.

Nhưng một chữ hoàn chỉnh cũng không thốt ra được.

Hàng xóm vây quanh ngày càng đông.

Mọi người nhìn Trần Hạo đang quỳ dưới đất, rồi lại nhìn cuốn sổ trong tay tôi, ánh mắt đầy tò mò và hóng chuyện.

“Không đọc nổi à?”

Tôi cười lạnh.

“Vậy để tôi đọc giúp anh.”

“Năm đầu tiên, anh lấy từ chỗ tôi tổng cộng 3 vạn 8.”

“Năm thứ hai, 4 vạn 5.”

“Năm thứ ba, 5 vạn.”

“Năm thứ tư, 6 vạn.”

“Đó là còn chưa tính hơn 30 vạn anh lén lấy đi nuôi người thứ ba trong hai năm qua.”

“Trần Hạo, 5 năm nay, số tiền anh tiêu cho tôi có vượt quá 5.000 tệ không?”

“Anh đã từng mua cho tôi một bộ quần áo nào giá hơn 300 tệ chưa?”

“Anh có nhớ sinh nhật tôi không?”

“Anh có nhớ kỷ niệm ngày cưới của chúng ta không?”

Tôi hỏi một câu, đầu anh ta lại cúi thấp thêm một chút.

Đến cuối cùng, cả người anh ta co rúm lại như một cục giẻ bị vứt bên đường.

Giống hệt một con ch.ó bị lột sạch lớp da giả tạo.

Tiếng bàn tán xung quanh càng lúc càng lớn.

Những ánh mắt khinh bỉ và coi thường giống như từng mũi kim nhỏ, liên tục đ.â.m vào người anh ta.

“Bây giờ anh còn muốn tôi tha thứ cho anh không?”

Tôi gập cuốn sổ lại, đứng dậy.

“Trần Hạo, giữa chúng ta đã hết nợ từ lâu rồi.”

“Những gì anh nợ tôi, không phải một câu xin lỗi là có thể trả hết.”

“Cút đi.”

“Đừng bao giờ xuất hiện trước mặt tôi nữa.”

Tôi xách hộp bánh kem lên, quay người mở cửa vào nhà.

Bỏ lại sau lưng tiếng khóc nghẹn tuyệt vọng của Trần Hạo và những lời bàn tán khinh miệt của hàng xóm.

Tôi không quay đầu.

Tôi biết, từ khoảnh khắc tôi lấy cuốn sổ ấy ra.

Giữa tôi và anh ta đã thật sự kết thúc.

Không còn bất kỳ khả năng quay lại nào nữa.

Chuyện tôi lật cuốn sổ trước cửa nhà nhanh ch.óng lan khắp cả khu chung cư.

Trần Hạo trở thành trò cười cho cả khu.

Anh ta không còn xuất hiện nữa.

Nghe nói sau khi rời khỏi chỗ tôi, anh ta dọn tới ký túc xá công ty ở tạm.

Thẩm Nhược Dao cũng cắt đứt hoàn toàn với anh ta, chặn sạch mọi phương thức liên lạc.

Anh ta thật sự biến thành một kẻ cô độc đúng nghĩa.

Một tuần sau, tôi nhận được điện thoại của Trần Quyên.

Giọng chị ta không còn the thé chua ngoa như trước.

Thay vào đó là sự mệt mỏi và khàn đặc.

“Ôn Tình, bố chị muốn gặp em.”

“Phẫu thuật của ông ấy xong rồi, rất thành công.”

Tôi hơi bất ngờ.

“Gom đủ tiền phẫu thuật rồi à?”

“Ừ.”

Giọng Trần Quyên trầm xuống.

“Chị bán xe, rồi đi vay mượn họ hàng bạn bè một vòng, cuối cùng mới miễn cưỡng gom đủ.”

“Trần Hạo… nó không đưa ra một đồng nào.”

Tôi nghe rõ sự thất vọng và oán hận trong giọng nói của chị ta.

“Ông ấy muốn gặp tôi làm gì?”

Tôi hỏi.

“Nếu muốn khuyên tôi quay lại, vậy khỏi cần.”

“Không phải đâu.”

Trần Quyên thở dài.

“Ông ấy chỉ muốn… xin lỗi em.”

“Ông ấy nói có vài lời muốn nói với em, liên quan đến mẹ chị.”

Vừa nhắc đến mẹ chồng, lòng tôi hơi mềm xuống.

Cuối cùng, tôi vẫn đồng ý.

Tôi xách một giỏ hoa quả, đi vào phòng bệnh của Bệnh viện Hiệp Hòa.

Bố chồng nằm trên giường bệnh, cả người gầy rộc đi một vòng.

Tóc ông ta bạc quá nửa, trên mặt đầy nếp nhăn và đồi mồi.

Chỉ trong nửa tháng ngắn ngủi, ông ta giống như đã già đi cả chục tuổi.

Nhìn thấy tôi bước vào, đôi mắt đục ngầu của ông ta thoáng qua những cảm xúc phức tạp.

Có áy náy.

Có xấu hổ.

Và cả một chút dựa dẫm khó nhận ra.

Trần Quyên kiếm cớ đi ra ngoài.

Trong phòng bệnh chỉ còn lại tôi và ông ta.

“Đến rồi à.”

Ông ta lên tiếng trước, giọng yếu ớt.

Tôi gật đầu, đặt giỏ hoa quả lên tủ đầu giường.

“Sức khỏe bố thế nào rồi?”

“Chưa c.h.ế.t được.”

Ông ta tự giễu cười một tiếng, nhưng lại kéo đau vết thương, khiến khóe miệng méo đi.

Ông ta im lặng một lúc lâu, rồi mới khó khăn mở miệng.

“Ôn Tình… xin lỗi con.”

Đây là lần đầu tiên trong suốt những năm quen biết, tôi nghe ông ta nói lời xin lỗi với tôi.

“Trước đây, nhà họ Trần chúng ta có lỗi với con.”

Ông ta nhìn lên trần nhà, mắt rưng rưng.

“Bố không phải con người.”