Chồng Ngoại Tình 33 Năm, Người Vợ Chỉ Chờ Đến Ngày Chồng Liệt Giường - 14

Xin lỗi không thể trả lại ba mươi ba năm chờ đợi cho Tô Mộng Dao.

Xin lỗi không thể bù đắp tuổi thơ thiếu vắng tình cha cho những đứa trẻ.

Xin lỗi cũng không thể khiến tôi trở lại thành một người đàn ông t.ử tế.

Tôi chỉ có thể nằm đó, lặng lẽ chịu đựng.

Một hôm, Lâm Nhã Đình lấy ra tập hồ sơ năm xưa.

Bà ấy không còn dùng nó để kích thích tôi nữa, chỉ chậm rãi lật xem như đang đọc một cuốn nhật ký cũ.

“Minh Hiên, anh nhìn xem, đây là ảnh năm anh ba mươi tuổi.”

Bà ấy đưa một tấm ảnh đến trước mặt tôi.

Trong ảnh, tôi và Tô Mộng Dao đứng bên nhau trước cửa một nhà hàng.

Khi đó tôi còn trẻ, gương mặt tràn đầy khí thế, còn Tô Mộng Dao đứng bên cạnh tôi, cười đến ngọt ngào.

“Lúc đó anh đẹp trai thật.”

Lâm Nhã Đình nhẹ nhàng nói.

“Khó trách cô ta thích anh.”

Tôi không biết bà ấy nói câu ấy với tâm trạng gì.

Là châm chọc, là hoài niệm, hay là cuối cùng cũng buông xuống?

Tôi nhìn tấm ảnh ấy, trong lòng chỉ còn một khoảng trống rỗng.

Người đàn ông trong ảnh xa lạ đến mức khiến tôi không nhận ra.

Hắn tự tin, phong lưu, tràn đầy sức sống, tưởng rằng cả thế giới đều nằm trong lòng bàn tay mình.

Nhưng hắn không biết, tương lai đang chờ hắn là một chiếc giường bệnh, một cơ thể liệt nửa người, cùng sự hối hận kéo dài đến tận cuối đời.

“Em đã giữ những thứ này rất lâu.”

Lâm Nhã Đình nói.

“Có lúc em nghĩ, chờ anh c.h.ế.t rồi, em sẽ đốt hết chúng.”

“Có lúc em lại nghĩ, không nên đốt, phải giữ lại để nhắc mình rằng em từng ngu ngốc đến mức nào.”

Bà ấy khép tập hồ sơ lại.

“Nhưng bây giờ em bỗng thấy không còn quan trọng nữa.”

“Chuyện đã qua, dù có giữ lại bao nhiêu chứng cứ, cũng không thể thay đổi được gì.”

Tôi nhìn bà ấy, bỗng cảm thấy người phụ nữ này cũng đã già rồi.

Tóc bà ấy đã bạc rất nhiều, khóe mắt đầy nếp nhăn, dáng lưng cũng không còn thẳng như trước.

Ba mươi ba năm hận thù, bốn năm trả thù, rồi thêm những năm tháng chăm sóc tôi, thật ra bà ấy cũng đâu có thắng một cách nhẹ nhàng.

Bà ấy thắng tôi, thắng Tô Mộng Dao, thắng cả ván cờ này.

Nhưng bà ấy cũng đ.á.n.h mất nửa đời mình trong ván cờ ấy.

Có lẽ đây mới là điều đáng buồn nhất.

Trong cuộc phản bội này, không có người chiến thắng thật sự.

Tất cả mọi người đều bị tổn thương.

Tất cả mọi người đều trả giá.

Chỉ là cái giá của mỗi người không giống nhau mà thôi.

Sau đó không lâu, Lâm Nhã Đình thật sự đốt tập hồ sơ ấy.

Bà ấy đốt từng tờ một trong chiếc chậu sắt ngoài sân.

Ảnh chụp, sao kê, ghi âm được ghi chép lại, bản sao giấy tờ, tất cả đều hóa thành tro bụi.

Tôi ngồi trên xe lăn, nhìn ngọn lửa bập bùng trước mắt.

Khói trắng bay lên, mang theo những tội lỗi và bí mật suốt mấy chục năm.

“Minh Hiên, em mệt rồi.”

Lâm Nhã Đình bỗng nói.

“Em không muốn hận nữa.”

Tôi nhìn bà ấy, nước mắt lại trào ra.

“Nhưng không hận không có nghĩa là tha thứ.”

Bà ấy quay đầu nhìn tôi.

“Anh hiểu không?”

Tôi chớp mắt.

Tôi hiểu.

Bà ấy có thể buông bỏ hận thù, nhưng những tổn thương đã gây ra sẽ không bao giờ biến mất.

Giống như chiếc gương đã vỡ, cho dù có ghép lại cũng vẫn đầy vết nứt.

“Sau này chúng ta cứ sống bình yên đi.”

Bà ấy nói.

“Anh còn sống ngày nào, em chăm anh ngày đó.”

“Đến khi anh đi rồi, em cũng xem như hoàn thành trách nhiệm của mình.”

Tôi muốn hỏi bà ấy, vậy còn em thì sao?

Sau khi tôi c.h.ế.t, em có thể thật sự sống cho chính mình không?

Nhưng tôi không hỏi được.

Tôi chỉ có thể nhìn bà ấy đứng trong ánh lửa, dáng người cô độc đến lạ.

Từ hôm đó trở đi, Lâm Nhã Đình không còn hỏi tôi có hối hận không nữa.

Bà ấy vẫn chăm sóc tôi, vẫn sống bình tĩnh, vẫn đối xử tốt với con cái và cháu chắt.

Nhưng giữa chúng tôi, dường như có thứ gì đó đã thay đổi.

Bà ấy không còn dùng sự dịu dàng để t.r.a t.ấ.n tôi.

Tôi cũng không còn dùng ánh mắt sợ hãi để nhìn bà ấy.

Chúng tôi giống như hai người đã đi qua một cơn bão lớn, cuối cùng kiệt sức ngồi lại trong căn nhà đổ nát.

Không còn yêu, cũng chẳng còn hận mãnh liệt như trước.

Chỉ còn lại tháng ngày dài đằng đẵng và sự im lặng.

Năm tôi bảy mươi hai tuổi, Trương Tâm Duyệt bất ngờ trở về.

Con bé đã trưởng thành, dáng vẻ có vài phần giống Tô Mộng Dao lúc trẻ.

Nó đứng trước cửa nhà, kéo theo một chiếc vali nhỏ, ánh mắt phức tạp nhìn tôi và Lâm Nhã Đình.

“Bố.”

Nó gọi tôi một tiếng.

Chỉ một tiếng ấy thôi, nước mắt tôi lập tức tuôn rơi.

Tôi đã rất nhiều năm không gặp con bé.

Lần cuối nhìn thấy nó, nó vẫn còn là cô bé ôm c.h.ặ.t cánh tay Tô Mộng Dao, khóc nói không muốn rời xa mẹ.

Bây giờ nó đã là một cô gái trưởng thành.

“Vào nhà đi.”

Lâm Nhã Đình bình tĩnh nói.

Trương Tâm Duyệt bước vào, ngồi xuống trước mặt tôi.

“Mẹ con mất rồi.”

Câu nói đầu tiên của nó khiến đầu óc tôi trống rỗng.

Tô Mộng Dao mất rồi.

Người phụ nữ từng ở bên tôi ba mươi ba năm, người từng sinh cho tôi bốn đứa con, người từng chờ một lời hứa viển vông của tôi suốt nửa đời người, cứ thế mà mất rồi.

“Mẹ bệnh nặng, đi rất nhanh.”

Trương Tâm Duyệt nói tiếp.

“Trước khi mất, mẹ bảo con đến gặp bố một lần.”

Tôi há miệng, muốn hỏi Tô Mộng Dao trước lúc đi có nói gì về tôi không.

Nhưng tôi không thể nói được.

Trương Tâm Duyệt dường như hiểu ánh mắt của tôi.

“Mẹ nói, mẹ không hận bố nữa.”

“Bà nói cả đời này bà đã yêu sai người, cũng chọn sai đường, nhưng cuối cùng bà không muốn mang theo hận thù mà đi.”

“Mẹ còn nói, nếu có kiếp sau, bà hy vọng sẽ không gặp lại bố.”

Những lời ấy như một tảng đá nặng nề đập vào n.g.ự.c tôi.

Không gặp lại nữa.

Đây là lời tạm biệt cuối cùng mà Tô Mộng Dao dành cho tôi.

Không oán hận, không níu kéo, chỉ là không muốn gặp lại.

So với hận, điều này còn khiến tôi đau hơn.

Trương Tâm Duyệt lấy từ trong túi ra một chiếc khăn tay cũ.

“Đây là mẹ để lại cho bố.”

Tôi nhìn chiếc khăn tay ấy.