Chồng Nộp Hết Lương Cho Mẹ, Tôi Mang 8 Tệ Sang Đức - 1

CHỒNG LƯƠNG NĂM 1.850.000 TỆ ĐỀU NỘP CHO MẸ, TÔI CHỈ CÒN 8 TỆ — TÔI NHẬN SUẤT CÔNG TÁC ĐỨC, BỐN NGÀY KHÔNG NGHE 79 CUỘC GỌI

Tôi vẫn nhớ rõ ngày quyết định rời khỏi căn nhà ấy.

Mẹ chồng cầm thẻ lương của chồng tôi, cười tươi nói tháng này tài khoản lại có thêm 150.000 tệ.

Còn tôi kiểm tra hết tất cả tài khoản có thể sử dụng, số dư cuối cùng chỉ còn đúng 8 tệ.

Kết hôn bảy năm, chồng tôi có mức lương năm 1.850.000 tệ, gần như toàn bộ đều giao cho mẹ quản lý.

Còn tôi vừa ký hợp đồng sang Đức làm việc dài hạn.

Bốn ngày đầu tiên sau khi rời đi, tôi không nghe một cuộc gọi nào của anh.

Tổng cộng 79 cuộc.

## CHƯƠNG 1

Ngày thứ tư ở Berlin, tôi kéo vali nhỏ từ siêu thị về căn hộ tạm thời của công ty, điện thoại trong túi lại rung lên.

Tôi lấy ra nhìn.

Cuộc gọi thứ 79.

Trên màn hình là cái tên quen thuộc — “Chồng”.

Ngón tay tôi dừng trên nút nhận cuộc gọi vài giây, cuối cùng vẫn nhấn từ chối.

Không phải tôi không muốn nghe.

Mà là không dám nghe.

Tôi sợ chỉ cần nghe thấy giọng anh, lòng mình sẽ mềm xuống.

Sợ anh chỉ cần nói một câu: “Vợ, em về đi”, tôi sẽ quên mất vì sao mình phải chạy tới nơi cách nhà gần tám nghìn cây số.

Tôi tên Chu Uyển Ninh, năm nay 31 tuổi, kết hôn bảy năm, có một cô con gái năm tuổi.

Trong mắt người ngoài, cuộc hôn nhân của tôi gần như là hình mẫu hoàn hảo.

Chồng tôi, Lục Cảnh Sâm, là phó tổng giám đốc của một ngân hàng đầu tư hàng đầu trong nước, lương năm 1.850.000 tệ.

Chúng tôi sống trong căn hộ rộng 200 mét vuông giữa trung tâm thành phố, đi Porsche Cayenne, con gái học trường mầm non quốc tế.

Nhưng không ai biết, trước khi rời khỏi nhà, tài khoản tôi có thể tự do sử dụng chỉ còn 8 tệ.

Đúng vậy.

8 tệ.

Đến một cốc trà sữa cũng không mua nổi.

Mọi chuyện phải kể từ đầu.

Tôi và Lục Cảnh Sâm là bạn học đại học.

Anh học khoa Tài chính, ngoại hình nổi bật, thành tích cũng rất tốt.

Tôi học Học viện Ngoại ngữ.

Tình yêu thời đại học cuối cùng cũng có kết quả, năm thứ hai sau khi tốt nghiệp chúng tôi kết hôn.

Khi ấy Lục Cảnh Sâm vừa vào ngân hàng đầu tư, lương tháng chỉ hơn 10.000 tệ.

Tôi không để tâm.

Tôi cảm thấy hai người cùng nhau cố gắng thì cuộc sống nhất định sẽ ngày càng tốt.

Tháng thứ ba sau khi kết hôn, mẹ chồng tôi, Lưu Tú Chi, từ quê chuyển tới ở cùng.

Miệng bà nói là:

“Mẹ tới chăm sóc cuộc sống cho hai đứa.”

Nhưng kể từ ngày đó, quyền quản lý tài chính trong nhà gần như hoàn toàn chuyển sang tay bà.

“Tiểu Chu à, người trẻ các con không biết quản lý tiền, để mẹ quản giúp.”

Lần đầu bà đưa ra yêu cầu ấy, gương mặt vô cùng hiền hòa.

“Con yên tâm, mẹ sẽ không tiêu lung tung một đồng nào. Tiền đều để dành cho gia đình các con.”

Lúc ấy tôi còn trẻ, da mặt mỏng, không tiện từ chối.

Lục Cảnh Sâm còn đứng bên cạnh phụ họa:

“Mẹ anh trước đây làm kế toán. Để bà quản tiền thì chúng ta cũng đỡ phải bận tâm.”

Cứ thế, thẻ lương của anh được đưa cho mẹ.

Ban đầu tôi không cảm thấy có gì quá nghiêm trọng.

Mỗi tháng bà cho chúng tôi 5.000 tệ sinh hoạt phí.

Tiền mua thức ăn và đồ dùng hằng ngày cơ bản đủ.

Tôi vẫn còn đi làm, lương của mình tuy không cao nhưng mua quần áo, mỹ phẩm hay chi tiêu cá nhân vẫn không thành vấn đề.

Cơn ác mộng thật sự bắt đầu từ khi tôi mang thai.

Thời gian m.a.n.g t.h.a.i con gái, phản ứng t.h.a.i kỳ của tôi rất nghiêm trọng.

Ăn gì cũng nôn, cân nặng giảm hơn 5 kg.

Bác sĩ nói tôi suy dinh dưỡng, cần nhập viện truyền dịch.

Tôi tìm mẹ chồng xin tiền.

Bà nhíu mày.

“Người trẻ bây giờ đúng là yếu ớt. Hồi mẹ sinh con, hôm trước còn ra đồng làm việc.”

Cuối cùng vẫn là Lục Cảnh Sâm lén đưa cho tôi một chiếc thẻ tín dụng, tôi mới thanh toán được viện phí.

Sau khi con gái ra đời, tôi nghỉ việc ở nhà chăm con.

Không còn thu nhập, tiền sinh hoạt mẹ chồng đưa mỗi tháng giảm từ 5.000 xuống 3.000 tệ.

Lý do của bà rất đơn giản:

“Con ở nhà thì có tiêu gì đâu. 3.000 tệ đủ cho con và đứa bé ăn uống rồi.”

Nhưng 3.000 tệ ở một thành phố lớn, phải nuôi một người lớn và một em bé, căn bản không dư dả.

Một gói bỉm hơn 100 tệ.

Một hộp sữa bột hơn 300 tệ.

Vắc-xin, t.h.u.ố.c men, quần áo trẻ em, đồ dùng hằng ngày, thứ nào cũng cần tiền.

Tôi tính toán từng khoản, chỉ hận không thể bẻ một đồng thành hai nửa để tiêu.

Có lần con gái sốt cao giữa đêm, nhiệt độ lên tới 40 độ.

Tôi ôm con tới bệnh viện cấp cứu.

Trong ví chỉ còn 200 tệ.

Đăng ký khám, xét nghiệm, mua t.h.u.ố.c, rất nhanh đã tiêu sạch.

Tôi gọi cho Lục Cảnh Sâm thì điện thoại anh tắt máy.

Ba giờ sáng, tôi ôm đứa con vừa hạ sốt ngồi trên ghế ngoài hành lang bệnh viện, nước mắt không ngừng rơi xuống.

Một chị ngồi bên cạnh thấy tôi quá khó khăn, giúp tôi thanh toán phần viện phí còn thiếu.

Chị ấy hỏi:

“Em gái, chồng em đâu?”

Tôi trả lời:

“Anh ấy đang tăng ca.”

Nhưng tôi biết anh không tăng ca.

Anh đang tiếp khách cùng đối tác.

Trong lúc anh nâng ly trong nhà hàng sang trọng, vợ và con gái anh đang co ro trên chiếc ghế lạnh lẽo ngoài bệnh viện.

Sau chuyện ấy, tôi nhiều lần nói với Lục Cảnh Sâm rằng muốn lấy lại quyền chủ động về tiền bạc.

Lần nào anh cũng trả lời qua loa:

“Mẹ anh cũng vì chúng ta thôi, em đừng nghĩ nhiều.”

“Nhưng em thật sự không còn tiền.”

“Chẳng phải mỗi tháng đều có tiền sinh hoạt sao?”