Đánh Tráo Nửa Đời Ngọt Ngào - 7

Đêm ấy, ta vẫn không lập tức theo hắn trở về.

Ta ở lại tiểu viện ngoài thành nửa tháng.

Lục T.ử Khiêm ngày ngày đến, chỉ đứng ngoài cửa, đưa t.h.u.ố.c, đưa than, đưa thư nhận lỗi, chưa từng bước qua ngưỡng cửa ép ta nửa phần.

Về sau, việc lớn việc nhỏ trong nhà, hắn đều hỏi ý ta trước, không còn tự ý thay ta quyết định.

Ta nhìn thấy hắn thật sự học cách thu lại những chấp niệm sắc bén ấy, mới dắt hai đứa trẻ theo hắn hồi phủ.

11

Về sau.

Lục T.ử Khiêm làm quan đến chức Tể tướng, đứng đầu quần thần.

Trong triều có biết bao đôi mắt nhìn chằm chằm, biết bao bàn tay muốn nhét người vào hậu viện của hắn.

Hoàng đế đích thân mở lời, nói muốn ban cho hắn hai mỹ nhân làm trắc thất.

Hắn quỳ thẳng tắp trên triều đường, giọng nói không kiêu không nịnh.

“Thê t.ử của thần hiền đức, thần không dám phụ nàng.”

“Nếu bệ hạ cố ý ban thưởng, thần chỉ đành từ quan quy điền.”

Hoàng đế bất đắc dĩ, chỉ đành thôi.

Khi chuyện này truyền về phủ, ta đang chải tóc cho con gái.

Nha hoàn kể lại lời hắn trên triều sinh động như thật, con gái nghe đến mắt sáng long lanh, túm tay áo ta lắc lắc.

“Mẫu thân, phụ thân nói người không dám phụ mẫu thân kìa!”

Ta cúi đầu cười, nhưng chiếc lược trong tay lại chậm đi.

Mỗi năm vào đêm hai mươi tám tháng Chạp, hắn đều đích thân xuống bếp nấu cho ta một bát mì trường thọ.

Ta hỏi hắn học từ ai, hắn không nói.

Về sau có một lần hắn say rượu, mới lấy từ trong n.g.ự.c ra một tờ giấy đã ố vàng, bên trên vẽ cách làm mì, vết mực đã phai đến không rõ.

“Mùa đông năm nàng m.a.n.g t.h.a.i con trai và con gái, nàng đói đến không ngủ được, lại nôn rất dữ.”

“Ta đến quán mì ở góc phố học lén.”

Hắn lẩm bẩm không rõ.

“Khi ấy ta vẫn chỉ là một thư sinh nghèo, không mua nổi một bát mì nước nóng cho nàng ăn…”

Ngoài cửa sổ tuyết bắt đầu rơi, lả tả tung bay.

Ta thổi tắt đèn, đắp chăn lại cho hắn.

Dưới hiên bỗng truyền đến giọng con gái.

“Đã nói là đừng nghe lén phụ thân mẫu thân nói chuyện rồi mà…”

Tiếng bước chân con trai lộp bộp chạy xa.

Ta vén rèm đi ra, chỉ thấy trên lớp tuyết dưới hiên có hai hàng dấu chân nho nhỏ, kéo dài một đường về phía hậu viện.

Đêm tuyết trầm lắng, tua đèn l.ồ.ng phủ một tầng trắng.

Lục T.ử Khiêm ở sau lưng mơ màng gọi một tiếng “A Huỳnh”, xoay người rồi lại ngủ say.

Ta quay về bên giường, mượn ánh tuyết ngoài cửa sổ nhìn gương mặt đang ngủ của hắn.

Mày mắt vẫn ôn nhuận như xưa, nhưng ta không còn phải lo lắng chân tướng ẩn dưới chiếc mặt nạ ấy nữa.

12

Về sau, năm con gái đến tuổi cập kê, Lục T.ử Khiêm xin nghỉ, đưa ba mẹ con chúng ta trở về Giang Nam một chuyến.

Tiểu viện cũ đã hoang phế, rêu xanh bò đầy chân tường.

Hắn đứng trước bậc cửa, rất lâu không nhúc nhích.

Ta biết hắn nhớ đến những ngày năm xưa mỗi ngày đều đưa gạo đưa vải đến đây, nên cũng không thúc giục, chỉ nắm tay bọn trẻ, đứng chờ ở đầu ngõ.

Lưu thẩm bán bánh đường cuối ngõ vậy mà vẫn còn đó, nheo mắt nhận ra ta hồi lâu, “ôi chao” một tiếng rồi vỗ đùi.

“Đây chẳng phải A Huỳnh sao!”

“Năm xưa Lục Trạng nguyên đứng ngoài cửa suốt hai năm, gió thổi mưa rơi sấm đ.á.n.h cũng không lay chuyển, ta đã nói rồi, dù là lòng dạ sắt đá cũng phải mềm ra thôi…”

Tai Lục T.ử Khiêm ửng đỏ, khẽ ho một tiếng.

Con gái che miệng cười trộm, con trai nhướng mày nháy mắt học dáng vẻ năm xưa của phụ thân, bị phụ thân quét mắt qua một cái, lập tức nghiêm mặt nhỏ lại.

Đêm ấy nghỉ ở nhà cũ, khi hắn đắp chăn cho ta, ta bỗng nắm lấy tay hắn.

“Mấy năm nay, chàng từng hối hận chưa?”

Hắn trở tay nắm lấy tay ta, mười ngón đan vào nhau, giống hệt đêm mưa rất nhiều năm trước.

Ngoài cửa sổ tiếng ếch kêu vang một vùng, ánh trăng Giang Nam mỏng manh rải vào, phác họa mày mắt hắn ôn nhuận như thuở ban đầu.

“Chưa từng.”

Ta cười.

“Nói dối.”

Hắn im lặng một thoáng, đặt tay ta lên tim mình.

Cách một lớp trung y mỏng manh, nhịp tim ấy trầm ổn mạnh mẽ, từng nhịp từng nhịp, như tiếng mõ canh đã gõ suốt nửa đời người.

“Nếu nói hối hận…”

Hắn thấp giọng nói.

“Thì là hối hận ngày ấy thủ đoạn quá mức, dọa nàng sợ.”

Ta ghé sát hơn, nhẹ nhàng hôn lên khóe môi hắn.

Vầng trăng ngoài cửa sổ thẹn thùng trốn vào trong mây.

Mùa đông năm bảy mươi ba tuổi, hắn cáo lão về quê, tóc đã bạc quá nửa.

Khi ta dùng lược bí chải tóc cho hắn, hắn bỗng giữ tay ta lại, nhìn hai gương mặt đầy nếp nhăn trong gương đồng, nói một câu.

“A Huỳnh, kiếp sau ta vẫn đến cưới nàng.”

Tay ta run lên, chiếc lược bí suýt rơi xuống đất.

“Đời này còn chưa sống đủ, nói gì đến kiếp sau.”

Hắn bật cười, nếp nhăn nơi khóe mắt chồng lên nhau, nhưng trong mắt lại có ánh sáng chỉ thiếu niên mới có.

“A Huỳnh, từ cái nhìn đầu tiên thấy nàng, ta đã nhận định là nàng rồi.”

Đầu xuân năm sau, hắn nhiễm một trận phong hàn, vậy mà dây dưa trên giường bệnh không dậy nổi.

Ta ngày đêm canh bên giường, khi hôn mê hắn luôn gọi tên ta, khi tỉnh táo liền nhìn ta cười, nói đời này đáng giá rồi.

Ngày lâm chung, tinh thần hắn bỗng khá hơn đôi chút, nhất quyết muốn ngồi dậy ngắm hoa đào trong sân.

Ta đỡ hắn tựa vào gối dựa, hoa ngoài cửa sổ đang nở rộ, gió thoảng qua, cánh hoa rơi lả tả đầy đất.

Hắn nhìn rất lâu, bỗng khẽ nói.

“Năm ấy, lần đầu tiên gặp nàng, cũng là ngày như thế này.”

Ta không đáp, nước mắt đã chảy đầy mặt.

Hắn nâng tay lau nước mắt cho ta, đầu ngón tay lạnh buốt, động tác vẫn dịu dàng như năm xưa.

“Đừng khóc.”

“Ta chẳng qua chỉ đến bên kia đợi nàng trước thôi.”

“Nửa đời trước của nàng đã khổ rồi, nửa đời sau ta phải để nàng sống ngọt ngào.”

Khi hắn đi, tay vẫn nắm c.h.ặ.t t.a.y ta.

Ta ngồi bên giường, từ sau giờ ngọ ngồi đến mặt trời lặn, từ trời tối ngồi đến bình minh.

Về sau, con cháu quỳ đầy đất, tiếng khóc vang trời.

Ngược lại, ta không khóc nữa, chỉ gấp ngay ngắn chiếc áo xanh cũ của hắn, đặt bên gối.

Chiếc áo xanh tay áo mòn đến bạc màu ấy, hắn đã cất giữ nửa đời.

Mỗi năm vào ngày hai mươi tám tháng Chạp, hắn vẫn đến trong mộng nấu cho ta một bát mì trường thọ.

Ta nói mì mặn, hắn liền vội vàng đi múc nước.

Ta nói mì nhạt, hắn lại hấp tấp đi tìm muối.

Có một lần ta cười rồi tỉnh dậy, bên gối trống không, ánh trăng lạnh lẽo phủ đầy mặt đất.

Hóa ra hắn đã đi được ba năm.

Con dâu bưng t.h.u.ố.c vào, thấy ta đã tỉnh, liền khẽ nói.

“Mẫu thân, đến giờ uống t.h.u.ố.c rồi.”

Ta lắc đầu, chỉ vào ngăn kéo dưới cùng của hộp trang điểm.

Nàng mở ra, bên trong là một cây trâm bạc cũ, đầu trâm khắc một đóa lan nhỏ.

“Cái này, chôn cùng ta.”

Cây trâm bạc ấy là món đồ đầu tiên hắn tặng ta sau khi đỗ Trạng nguyên.

Không đáng mấy đồng, nhưng ta đã đeo cả một đời.

Ý nghĩa là, đầu bạc không rời, đời này đã đủ.

hết