Đời Này Tôi Không Còn Ngu Hiếu - Chương 5

“Tôi còn quên nhắc mẹ,” tôi nói tiếp, “bác sĩ bảo tình trạng lần này nghiêm trọng hơn vì bỏ lỡ thời gian điều trị. Dụ Tâm Vi chắc chưa nói đúng không? Chị ta phát hiện mẹ ngất nhưng lại mất hai mươi phút gọi đến công ty tôi trước, sau đó còn mất thêm mười lăm phút tranh cãi với Dụ Khả Linh xem ai phải gọi cấp cứu.”

“Tút–” Cuộc gọi lập tức bị cắt.

---

Sáng hôm sau đi làm, tôi nộp đơn xin nghỉ phép năm.

Đến giờ ăn trưa, Dụ Tâm Vi gửi liên tiếp hơn mười tin nhắn thoại, cuối cùng còn vừa khóc vừa gào:

“Dụ Đàn! Mẹ liệt toàn thân rồi! Bác sĩ bảo ngay cả ngồi xe lăn cũng không được! Bây giờ mày vừa lòng chưa?!”

Tôi trả lời:

“Vậy hai người thay phiên nhau chăm sóc đi. Tôi và Thiệu Minh sẽ đưa Thiên Thiên tới Thanh Đảo.”

Gửi xong, tôi trực tiếp chặn hết tất cả.

Kiếp trước, tôi từng xin nghỉ việc nửa năm để chăm mẹ. Kết quả Dụ Tâm Vi ngày nào cũng đưa Tiểu Bảo tới ăn chực, còn Dụ Khả Linh thỉnh thoảng giả vờ tới “thăm”, trước khi về còn tiện tay cầm luôn sữa dinh dưỡng tôi mua cho bà.

---

Buổi tối lúc thu dọn hành lý, Thiên Thiên ôm chiếc phao vịt màu vàng chạy vòng quanh nhà:

“Mẹ ơi! Con muốn xây lâu đài cát ở biển!”

“Được, mẹ sẽ mua cho con một chiếc xẻng nhỏ.” Tôi gấp chiếc váy vàng nhạt bỏ vào vali, chợt nhớ kiếp trước cho tới lúc Thiên Thiên qua đời, tôi còn chưa từng đưa con đi ngắm biển một lần.

Thiệu Minh bất ngờ ôm lấy tôi từ phía sau:

“Anh đã đặt vé máy bay và khách sạn rồi. Sáng mai tám giờ chúng ta ra sân bay.”

Tôi dựa vào n.g.ự.c anh, lắng nghe nhịp tim vững vàng. Kiếp trước vào lúc này, anh và tôi vẫn đang chiến tranh lạnh, chỉ vì tôi nhất quyết đòi đưa mẹ tới sống cùng.

“À, anh vừa xem dự báo thời tiết,” anh khẽ hôn mái tóc tôi, “tuần tới Thanh Đảo ngày nào cũng nắng đẹp.”

Ngoài cửa sổ, ánh hoàng hôn phủ một màu vàng ấm lên căn phòng, xuyên qua tấm rèm mỏng rồi rơi trên bóng dáng Thiên Thiên đang chạy nhảy đầy sức sống.

Lần này, cuối cùng tôi cũng biết phải giữ tình yêu của mình cho những người thực sự xứng đáng.

---

Gió biển Thanh Đảo mang theo vị mặn nhàn nhạt. Thiên Thiên đi chân trần chạy trên bãi cát, chiếc váy vàng bay lên như một đóa hoa. Tôi giơ máy ảnh, bấm “tách” một tiếng – trong ống kính, con bé cười rạng rỡ, giơ chiếc vỏ sò vừa nhặt được về phía chúng tôi.

“Mẹ ơi! Bố ơi! Nhìn kho báu của con này!”

Thiệu Minh ngồi xổm xuống, dang hai tay: “Chạy chậm thôi, coi chừng ngã.”

Nếu mẹ tôi nhìn thấy cảnh tượng này, chắc chắn bà lại mắng: “Cứ nuông chiều như thế rồi sớm muộn cũng dạy hư con.”

Tôi lắc đầu, chủ động gạt suy nghĩ ấy khỏi đầu.

Mở điện thoại ra – đã tắt máy suốt ba ngày, nhưng tôi biết có những chuyện dù thế nào cuối cùng cũng phải đối diện.

Vừa bật nguồn, WeChat lập tức hiện hơn 99+ tin chưa đọc.

Nhiều nhất là của Dụ Khả Linh, từ van nài cho tới c.h.ử.i rủa đều có đủ:

“Nhị tỷ, chị mau về đi, đại tỷ đang định chuyển căn nhà sang tên Tiểu Bảo!”

“Chị tưởng mình thanh cao lắm à? Mẹ nói chị mới là người giả tạo nhất!”

Tin gần nhất được gửi hai giờ trước:

“Dụ Đàn, chị đúng là độc ác! Chờ nhận thư của luật sư đi!”

Tôi không nhịn được bật cười lạnh.

Kiếp trước khi tôi vét sạch toàn bộ tiền tiết kiệm để chữa bệnh cho mẹ, sao chẳng ai nhắc tôi tới luật pháp hay luật sư?

Thiệu Minh bế Thiên Thiên đã mệt rũ đi tới: “Có chuyện gì vậy?”

“Dụ Khả Linh nói sẽ kiện em.” Tôi đưa điện thoại sang cho anh, “Anh đoán xem vì tội gì?”

“Bỏ mặc cha mẹ già?” Anh nhướng mày, “Tiếc là những khoản tiền em chuyển đều có lịch sử rõ ràng, chưa đến mức cấu thành trách nhiệm hình sự.”

Tôi thoáng ngẩn ra. Kiếp trước anh chưa từng muốn xen vào mớ rắc rối bên nhà mẹ, không ngờ lần này còn chủ động tìm hiểu cả luật.

“Bố ơi, ‘bỏ mặc’ là gì ạ?” Thiên Thiên nghiêng đầu tò mò hỏi.

Anh hôn lên gò má hồng hồng của con: “Là lỗi của những người lớn không chịu tự gánh trách nhiệm.”

---

Trên đường về khách sạn, một số lạ gọi tới. Tôi nghe máy, một giọng phụ nữ xa lạ vang lên:

“Xin hỏi đây có phải cô Dụ Đàn không? Tôi là chị Lâm, hộ lý khoa Thần kinh Bệnh viện Hiệp Hòa.”

Tôi lập tức cảnh giác, bước chân cũng chậm lại: “Mẹ tôi thế nào rồi?”

“Hiện tại tình hình bà cụ tương đối ổn, nhưng…” Giọng chị hạ thấp, “Hôm qua đại tỷ và tam muội của cô cãi nhau trong phòng bệnh, còn làm đổ cả giá truyền dịch. Mẹ cô nhờ tôi nhắn lại một câu: bà ấy nói chỉ nhận cô là con gái.”

Tôi suýt nữa bật cười. Kiếp trước bà cũng từng nói đúng câu ấy, chỉ khác là khi đó người được bà gọi là “đứa con gái duy nhất” lại là Dụ Khả Linh – còn tôi đang cúi đầu lau người cho bà.

“Chị Lâm, họ cãi nhau vì chuyện gì?”

6

“Hình như… liên quan đến giấy tờ nhà đất…” Chị im lặng một lúc mới nói tiếp: “Sáng nay mẹ cô lén đưa tôi một phong bì, dặn phải bằng mọi cách giao tận tay cho cô.”

Tôi siết điện thoại. Lại trò chia rẽ quen thuộc, không biết lần này bà chuẩn bị bày trò gì.

“Tôi đang ở ngoài thành phố, chị có thể chụp ảnh gửi qua cho tôi được không?”

Chưa đầy năm phút, WeChat đã nhận được ảnh. Trong phong bì là một chiếc thẻ ngân hàng cùng mảnh giấy chữ viết xiêu vẹo: