Dừng Lại Khi Em Bước Sai - Chương 11

Mỗi lần Hách Mộ Hạ ngã, người đau hơn cả nó luôn là tôi.

Ngày trước, chỉ cần nó bị trầy một chút ở đầu gối, tôi đã xót đến mức cả đêm không ngủ.

Nếu nó muốn hái sao trên trời, tôi cũng từng ước mình có thể mọc cánh, bay lên tận trời cao lấy xuống cho nó.

Nhưng tôi vẫn luôn hiểu, yêu một đứa trẻ không có nghĩa là nuông chiều nó vô điều kiện.

Yêu con là phải dạy con biết đúng sai.

Dạy nó biết lễ phép.

Biết tôn trọng người khác.

Biết rằng trên đời này không phải ai cũng may mắn được sinh ra trong một gia đình giàu có.

Tôi từng đặt ra cho Hách Mộ Hạ rất nhiều quy tắc.

Ăn cơm không được vừa ăn vừa chơi.

Dùng đồ xong phải tự mình cất đi.

Làm sai thì phải xin lỗi.

Không được nói những lời làm tổn thương người khác.

Không được tùy tiện vứt rác.

Không được khinh thường bất kỳ ai chỉ vì họ nghèo hơn mình.

Những điều đó chẳng có gì khó.

Trẻ con nghịch ngợm là chuyện bình thường.

Hách Mộ Hạ trước đây cũng từng là một đứa trẻ ngoan.

Ít nhất, nó từng ghi nhớ lời tôi dặn.

Cho đến khi Lạc Hạ bước vào cuộc sống của nó.

Cho đến khi Hách Chấp bắt đầu hy vọng Lạc Hạ có thể thay thế vị trí của tôi.

Mọi thứ đã thay đổi.

Tôi nhớ rất rõ một buổi trưa mùa hè.

Nắng nóng như đổ lửa.

Bên đường, một người công nhân vệ sinh đang cúi xuống quét rác. Mồ hôi thấm ướt cả lưng áo.

Hách Mộ Hạ uống hết chai nước rồi tiện tay ném xuống đất.

Chiếc thùng rác chỉ cách nó vài bước chân.

Tôi nhìn thấy, lập tức nghiêm mặt.

“Mộ Hạ, nhặt lên.”

Nó cau mày.

“Con không nhặt.”

“Con vừa vứt xuống thì phải tự nhặt lên.”

“Dù sao cũng có đám ăn mày đó tranh nhau mà lượm.”

Tôi sững người.

“Con nói ai là ăn mày?”

Nó chỉ về phía người công nhân vệ sinh.

Tôi ngồi xuống trước mặt nó.

“Họ cũng là người.”

“Họ là những người đang sống bằng chính đôi tay của mình, giống như chúng ta.”

“Mẹ không cho phép con gọi người khác như vậy.”

Hách Mộ Hạ đột nhiên đẩy mạnh tôi ra.

Tôi lảo đảo lùi về sau một bước.

Trên khuôn mặt nhỏ nhắn của nó không còn vẻ ngoan ngoãn ngày trước.

Chỉ có sự khó chịu và khinh thường.

“Không phải đâu.”

“Cô giáo Lạc Lạc nói rồi.”

“Chỉ cần ba có tiền, con sẽ khác với tụi nhóc bình thường.”

Nó nhìn tôi từ trên xuống.

“Mẹ lúc nào cũng nghèo túng, xấu xí như vậy.”

“Con không muốn mẹ làm mẹ con nữa.”

Khoảnh khắc ấy, cả thế giới quanh tôi như im bặt.

Tôi nhìn đứa trẻ trước mặt.

Sáu năm mang nặng đẻ đau.

Sáu năm chăm sóc.

Sáu năm dạy dỗ.

Cuối cùng lại không bằng nửa năm buông thả của một người ngoài.

Tôi từng nghĩ tình mẫu t.ử là thứ không ai có thể thay thế.

Hóa ra chỉ có tôi nghĩ như vậy.

Tôi nhìn cả hai cha con.

Ánh mắt lạnh đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.

“Xin lỗi.”

Tôi nói với Hách Chấp.

“Nhưng tôi không rảnh.”

Hách Chấp sững lại.

Tôi gọi bảo vệ.

“Làm phiền anh mời họ ra ngoài.”

Hách Mộ Hạ lập tức khóc òa lên.

“Mẹ!”

“Mẹ ơi!”

Nhưng tôi không quay đầu.

Ngoài trời đột nhiên đổ mưa.

Hách Mộ Hạ vội cởi áo khoác, khẽ che lên chiếc hộp bánh sinh nhật vẫn ôm c.h.ặ.t trong tay.

Nó lén ngẩng đầu nhìn tôi.

Ánh mắt vừa tủi thân vừa mong chờ.

Có lẽ nó vẫn nghĩ chỉ cần nó khóc, tôi sẽ mềm lòng.

Nhưng tôi chỉ bước qua.

Mắt không nhìn sang.

Nụ cười vẫn được giữ nguyên trên môi.

Hách Chấp muốn bước tới gọi tôi.

Đôi môi anh ta run lên.

Mấp máy vài lần.

Cuối cùng vẫn không thốt được một lời.

Tôi nghĩ, có lẽ đến lúc ấy anh ta mới thực sự hiểu.

Tôi đã không còn là người phụ nữ chỉ cần anh ta quay đầu là sẽ đứng nguyên tại chỗ nữa.

Sau đó, tôi rời khỏi thành phố.

Tôi đi rất nhiều nơi.

Tôi vẽ tranh.

Tôi sống một cuộc đời hoàn toàn khác.

Cho đến một ngày, khi máy bay vừa hạ cánh, điện thoại của tôi liên tục rung lên.

Tất cả đều là cuộc gọi nhỡ từ ba của Hách Chấp.

Tôi nhìn cái tên trên màn hình rất lâu.

Ông là một người nông dân chất phác.

Ngày tôi kết hôn với Hách Chấp, ông gần như dốc sạch số tiền dành dụm cả đời.

Lúc đưa chiếc túi tiền bằng vải cho tôi, đôi bàn tay ông run rẩy.

“Bác thật sự chẳng có gì quý giá để cho con.”

“Chỉ mong con trai bác sau này sẽ đối xử tốt với con.”

Năm đó tôi đã khóc.

Tôi chưa bao giờ coi thường ông.

Có lẽ chính vì chút áy náy mơ hồ ấy, tôi quyết định ghé qua bệnh viện.

Hách Chấp bị ngã cầu thang.

Người đẩy anh ta xuống là Lạc Hạ.

Chấn thương không quá nghiêm trọng, nhưng chẳng hiểu vì sao anh ta lại không chịu phối hợp điều trị.

Khi tôi bước vào bệnh viện, Hách Mộ Hạ cũng đang ở đó.

Đứa trẻ trước giờ luôn ghét bỏ ông nội.

Vậy mà lúc này, nó chỉ biết ôm c.h.ặ.t lấy chân ông, khóc đến nấc nghẹn.

Thấy tôi xuất hiện, nó càng khóc lớn hơn.

Tôi không tiến tới dỗ dành.

Chỉ đi tìm bác sĩ hỏi tình hình.

“Không có gì nguy hiểm.”

Bác sĩ nói.

“Chủ yếu là chấn thương phần mềm. Nhưng bệnh nhân không chịu phối hợp điều trị, cứ nhất quyết đòi xuất viện.”

Tôi gật đầu.

“Cảm ơn bác sĩ.”

Tôi đẩy cửa phòng bệnh.

Hách Chấp đang nằm trên giường.

Vừa nhìn thấy tôi, đôi mắt anh ta lập tức sáng lên.

Ánh mắt ấy gần như mang theo sự chắc chắn.

Giống như anh ta đã biết trước tôi sẽ đến.

“Lục Hạ.”

Anh ta khẽ cười.

“Anh biết mà.”

“Em sẽ không bao giờ bỏ mặc anh.”

Tôi nhíu mày.

“Hách Chấp.”

“Anh nghĩ bây giờ mình trông rất thâm tình sao?”

Nụ cười trên môi anh ta cứng lại.

Một lúc sau, anh ta cụp mắt.

“Không phải đâu.”

“Lục Hạ, anh với Lạc Hạ thực sự chỉ là vì không cam lòng.”

Tôi im lặng.

“Hôm sinh nhật em, anh ở nhà chuẩn bị mọi thứ.”

“Anh định tạo bất ngờ cho em.”

“Không ngờ Lạc Hạ lại đến.”

“Sau đó tụi anh cãi nhau.”

Tôi bật cười.

Một tiếng cười rất nhẹ.

Nhưng chẳng có chút vui vẻ nào.

“Tôi đã sáu năm rồi không có nổi một bữa sinh nhật.”

Hách Chấp im lặng.

“Từ lúc sinh con, tôi bỗng nhiên trở thành người không còn quan trọng trong chính ngôi nhà của mình.”

“Sinh nhật thì sao?”

“Có đáng là gì?”

Anh ta nhìn tôi.

Tôi bình thản nói:

“Hách Chấp, anh đâu có yêu tôi.”

“Anh chỉ cảm thấy mất tôi rồi thì hơi đáng tiếc mà thôi.”

Người nằm trên giường khẽ run lên.

Anh ta vô thức cụp mắt, tránh ánh nhìn của tôi.

Tôi tiếp tục.

“Anh thích dâu tây thì sẽ không chần chừ mua ngay.”

“Chuối anh không thích, nhưng vì nó tốt cho tiêu hóa nên anh vẫn mua.”

“Đó mới là yêu.”

“Yêu thì không có chuyện cân đo đong đếm xem người này có lợi hơn người kia.”

“Hách Chấp, ngay từ đầu anh chỉ không quen với việc thiếu đi sự chăm sóc tỉ mỉ của tôi.”

“Sau đó anh mới phát hiện…”

Tôi nhìn anh ta.

“Có lẽ tôi còn giỏi hơn Lạc Hạ.”

Hách Chấp khẽ nhắm mắt.

Tôi nói tiếp:

“Hoặc cũng có thể, cái gọi là ‘không cam lòng’ của anh đã được thỏa mãn ngay khoảnh khắc Lạc Hạ gật đầu đồng ý với anh.”

Anh ta đột nhiên ngẩng đầu.

“Không phải.”

“Không phải sao?”

Tôi hỏi lại.

“Hách Chấp, anh có biết mình giống gì không?”

Anh ta không trả lời.

“Giống một kẻ nhặt vỏ sò trên bãi biển.”

Tôi nhìn anh ta, từng chữ đều rất rõ ràng.

“Lúc đầu nhặt được một chiếc vỏ rất đẹp, anh sẽ cẩn thận giữ nó trong tay.”

“Nhưng đi thêm vài bước, thấy một chiếc khác đẹp hơn…”

“Anh chẳng hề do dự mà vứt chiếc cũ xuống.”

“Anh tưởng chiếc vỏ bị vứt đi sẽ đau sao?”

Tôi khẽ cười.

“Không.”

“Thứ đau là người đã từng nghĩ mình sẽ được anh trân trọng mãi mãi.”

Hách Chấp nhìn tôi.

Mắt anh ta đỏ lên.

“Lục Hạ…”

Tôi không cho anh ta nói tiếp.

“Đừng gọi tôi bằng giọng đó.”

“Chúng ta đã ly hôn.”

“Anh không còn tư cách dùng những lời ấy để khiến tôi mềm lòng nữa.”

Anh ta siết c.h.ặ.t ga giường.

“Anh biết anh sai rồi.”

“Anh thật sự biết.”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Đột nhiên tôi không còn tức giận.

Bởi vì đến tận bây giờ, anh ta mới bắt đầu hiểu những điều tôi đã nói suốt tám năm.

Chỉ tiếc là…

Tôi đã không còn cần anh ta hiểu nữa.

Ngoài cửa, Hách Mộ Hạ vẫn đang khóc.

“Ba ơi…”

“Con muốn mẹ.”

Tôi nghe thấy nhưng không quay lại.

Có lẽ đứa trẻ cuối cùng cũng bắt đầu nhận ra.

Người mẹ từng luôn ở đó đã thật sự biến mất khỏi cuộc đời nó.

Nhưng tình yêu không phải một món đồ.

Không phải hôm nay con vứt xuống đất, ngày mai quay lại nhặt lên thì nó vẫn nguyên vẹn.

Tôi đã từng trao cho Hách Mộ Hạ thứ tình yêu sâu sắc nhất mà mình có.

Nó không biết trân trọng.

Vậy thì tôi cũng không cần ép nó phải nhận nữa.

Tôi đứng dậy.

“Anh nghỉ ngơi đi.”

Hách Chấp hoảng hốt.

“Em đi đâu?”

“Tôi về.”

“Lục Hạ!”

Tôi dừng bước.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt giống như người sắp mất đi thứ gì đó quan trọng nhất.

“Em thật sự không thể cho anh thêm một cơ hội sao?”

Tôi quay đầu.

“Cơ hội?”

Tôi nghĩ vài giây.

“Anh đã có cơ hội từ rất lâu rồi.”

“Chỉ là anh tự tay vứt nó đi.”

Nói xong, tôi mở cửa.

Lần này, tôi không ngoảnh lại.

Bởi vì tôi biết, trên bãi biển có hàng triệu vỏ sò.

Mất đi một chiếc, chẳng có gì đáng tiếc.

Chỉ là người từng nâng niu nó trong tay…

Có lẽ cả đời cũng không tìm lại được chiếc vỏ giống hệt như vậy nữa.