Em Dâu Đòi Đổi Khóa Biệt Thự Của Tôi, Mẹ Lập Tức Đuổi Cả Nhà Họ Ra Ngoài - Chương 10

Một năm nọ, vào sinh nhật mẹ, cả nhà đặt phòng riêng ở nhà hàng.

Tôn Lỵ mua bánh kem.

Đứa trẻ lớn tự vẽ thiệp chúc mừng.

Đứa nhỏ còn chưa biết nói tròn câu, cứ ôm chân bà nội.

Mẹ mặc quần áo mới, ngồi ở vị trí chính nhìn chúng tôi.

Bà nói:

“Năm nay là năm mẹ sống yên lòng nhất.”

Nghiễn Bình cười.

“Sau này năm nào cũng yên lòng.”

“Hai anh em các con sống tốt với nhau là mẹ yên tâm.”

Tôi nâng cốc.

“Mẹ, sinh nhật vui vẻ.”

Nghiễn Bình cũng nâng cốc.

“Mẹ, sinh nhật vui vẻ.”

Tôn Lỵ và bọn trẻ cùng chúc theo.

Mẹ cười, mắt hơi ướt.

Ăn xong, tôi đưa bà về nhà cũ.

Trên đường, bà tựa vào ghế nhìn đèn đường ngoài cửa sổ.

“Nghiễn Chu.”

“Vâng?”

“Thư của bố con, con đọc hết rồi?”

“Đọc hết rồi.”

“Có trách ông ấy không?”

Tôi suy nghĩ.

“Không.”

“Có trách mẹ không?”

Tôi nhìn con đường phía trước.

“Trước đây từng trách.”

“Bây giờ không.”

Bà im lặng một lúc.

“Vậy là tốt.”

Tới dưới tầng, tôi đỡ bà lên nhà.

Vào cửa, mẹ đứng trước bức ảnh bố rất lâu.

“Nếu bố con còn sống, hôm nay chắc chắn phải uống thêm hai chén.”

Tôi cười.

“Vậy con uống thay ông ấy.”

Mẹ cũng cười rồi quay vào bếp đun nước.

Tôi ngồi xuống sofa.

Nhà bếp đã sửa mới.

Tường phòng khách sơn màu trắng ấm.

Nhà vệ sinh đã thay gạch chống trượt.

Nhưng bức ảnh bố vẫn ở vị trí cũ.

Ông đứng trước khu xưởng năm xưa, cười rất thoải mái.

Tôi chợt nhớ tới ngày đầu tiên gia đình Nghiễn Bình chuyển vào biệt thự.

Khi ấy Tôn Lỵ đứng bên bàn ăn hỏi tôi:

“Trong những thứ này vốn dĩ có phần của chúng tôi hay không?”

Nếu ngày đó tôi tức giận rồi mặc kệ.

Nếu mẹ tiếp tục giấu.

Nếu Nghiễn Bình tiếp tục cúi đầu không nói.

Nếu Tôn Lỵ thật sự thay được khóa và lục chiếc tủ trước khi chúng tôi cùng ngồi xuống đối chiếu tất cả giấy tờ.

Có lẽ câu chuyện đã đi sang một hướng khác.

Tiền bạc vốn không phải thứ đáng sợ nhất trong một gia đình.

Đáng sợ là tiền bạc không được nói rõ.

Là một người nghĩ mình đang hy sinh.

Một người nghĩ mình đang chịu thiệt.

Một người sợ nói thật sẽ phá hỏng tình cảm nên chọn cách giấu giếm.

Rồi mười năm, hai mươi năm sau, mỗi người đều sống trong một phiên bản sự thật khác nhau.

Tới cuối cùng, người nào cũng cảm thấy mình có lý.

Bố mẹ năm đó không lấy tiền của tôi vì ác ý.

Họ chỉ muốn cứu Nghiễn Bình.

Mẹ giấu sự thật cũng không phải vì muốn cướp phần của tôi.

Bà chỉ sợ hai anh em xa cách.

Nhưng ý tốt không thể thay thế sự minh bạch.

Càng không thể lấy danh nghĩa người một nhà để tự quyết định thay người khác.

Điều tôi học được sau cùng không phải là từ nay phải tính toán từng đồng với người thân.

Mà là ngược lại.

Chính vì là người thân, càng không nên để một món nợ mơ hồ nằm giữa hai người suốt mười ba năm.

Ngày hôm sau tôi tới kho lạnh.

Hai chiếc xe mới đang đỗ ngoài sân.

Nghiễn Bình đứng cạnh cửa kho, nói chuyện với công nhân.

Thấy xe tôi, cậu ấy giơ tay.

Tôi xuống xe.

“Anh, sao tới sớm vậy?”

“Tới xem.”

“Vừa hay, em có chuyện muốn bàn.”

“Chuyện gì?”

“Đợt tới muốn mở rộng thêm một tuyến giao hàng.”

“Có kế hoạch chưa?”

“Có rồi.”

“Đưa anh xem.”

Cậu ấy cười.

“Em biết ngay anh sẽ nói câu này.”

Tôi cùng cậu ấy đi vào văn phòng.

Tôn Lỵ đã để sẵn sổ trên bàn.

Từng khoản tiền đều rõ ràng.

Không có tờ giấy nào bị giấu trong tủ.

Không có ai phải đoán người kia đang nghĩ gì.

Tôi mở bản kế hoạch.

“Muốn làm thì làm.”

“Nhưng trước tiên tính kỹ vốn.”

Nghiễn Bình gật đầu.

“Anh đầu tư không?”

Tôi nhìn cậu ấy.

“Đầu tư.”

Cậu ấy bật cười.

“Anh, cảm ơn.”

“Đừng cảm ơn vội.”

“Lỗ vẫn phải tính sổ.”

“Biết rồi.”

Ngoài cửa kho, tiếng xe khởi động vang lên.

Tôi quay đầu nhìn.

Ánh nắng chiếu lên tấm biển cũ của Kho lạnh Hằng Phong.

Bố từng nói đây là cái gốc của nhà mình.

Trước đây tôi không thật sự hiểu một cái kho lạnh cũ có gì đáng để ông giữ đến thế.

Sau này tôi mới hiểu.

Cái gốc ông nói chưa chắc chỉ là đất, thiết bị hay tiền bạc.

Mà là người trong nhà dù đã từng hiểu lầm, từng tính sai, từng trách nhau, cuối cùng vẫn có thể ngồi lại, nói rõ từng khoản, nhận phần sai của mình rồi tiếp tục sống.

Tôi lấy điện thoại ra.

Mẹ vừa gửi một tin nhắn:

“Tối về ăn cơm, mẹ hầm sườn.”

Ngay sau đó, Nghiễn Bình đứng bên cạnh cũng nhận được tin giống hệt.

Cậu ấy nhìn màn hình rồi nhìn tôi.

“Anh, tối về không?”

“Về.”

“Em cũng về.”

Tôi cất điện thoại.

Ngoài sân, một chiếc xe đông lạnh chậm rãi chạy ra khỏi cổng.

Tôi và Trần Nghiễn Bình đứng cạnh nhau nhìn nó rẽ vào con đường lớn.

Mười ba năm trước, một khoản tiền không được nói rõ đã khiến hai anh em âm thầm đứng ở hai phía.

Mười ba năm sau, những trang giấy cũ cuối cùng cũng được mở ra.

Căn biệt thự vẫn là căn biệt thự của tôi.

Kho lạnh vẫn là cái gốc bố để lại cho gia đình.

Nghiễn Bình không còn cảm thấy tôi chiếm mất phần của cậu ấy.

Tôi cũng không còn nghĩ những gì mình bỏ ra đều là thứ người khác đương nhiên phải nhớ ơn.

Tôn Lỵ đã học được rằng nghi ngờ có thể kiểm chứng, nhưng không thể dùng nghi ngờ làm lý do vượt qua ranh giới của người khác.

Còn mẹ cuối cùng cũng hiểu, một gia đình thật sự yên ổn không phải là không nhắc tới những chuyện khó nói.

Mà là những chuyện khó nói cũng có thể được nói rõ.

Tôi vỗ vai Nghiễn Bình.

“Đi làm đi.”

Cậu ấy cười.

“Vâng, anh.”

Tôi quay người đi về phía xe.

Bầu trời rất sáng.

Con đường phía trước cũng rất rộng.

Lần này, không còn khoản nợ nào giữa chúng tôi cần phải đoán nữa.

HẾT