Em Dâu Đòi Đổi Khóa Biệt Thự Của Tôi, Mẹ Lập Tức Đuổi Cả Nhà Họ Ra Ngoài - Chương 8

Tôi cất tờ giấy lại vào phong bì.

“Kho lạnh không bán.”

“Hai anh em cùng giữ.”

“Chuyện sau này cứ theo thỏa thuận mẹ đã lập.”

Nghiễn Bình gật đầu.

Cậu ấy đứng bên cửa sổ nhìn mặt sông rất lâu rồi hỏi:

“Anh còn nhớ hồi nhỏ không?”

“Bố dẫn hai đứa tới khu xưởng cũ.”

“Anh ôm một sọt hàng, em ôm một sọt, mẹ ngồi bên ghi sổ.”

“Nhớ.”

“Khi ấy thật tốt.”

Tôi đứng bên cạnh cậu ấy.

“Bây giờ cũng không tệ.”

Sau đó, mẹ quyết định sửa lại căn nhà cũ.

Nhà bếp quá cũ, nhà vệ sinh cũng cần thay gạch chống trượt.

Lúc bố còn sống đã từng nói muốn sửa nhưng mãi chưa làm.

Tôi định tìm người, mẹ không cho.

“Mẹ tự tìm.”

“Hai đứa chỉ cần bỏ tiền.”

Tôn Lỵ cười.

“Mẹ bây giờ giỏi lắm.”

“Tháng trước tự đi chợ vật liệu xây dựng, mặc cả với người ta nửa tiếng.”

Mẹ gắp thức ăn.

“Đó gọi là so giá ba nơi.”

“Mấy đứa trẻ các cô cậu không hiểu.”

Căn nhà sửa xong vào mùa thu.

Nhà bếp sáng sủa hơn.

Tường phòng khách được sơn lại.

Nhà vệ sinh thay gạch.

Ảnh bố vẫn treo ở vị trí cũ.

Tối hôm ấy, mẹ tiễn tôi ra cửa rồi đưa cho một túi giấy.

“Đồng hồ của bố con.”

“Lúc sửa nhà tìm thấy.”

Tôi mở ra.

Đó là một chiếc đồng hồ Thượng Hải kiểu cũ, dây đã mòn bóng nhưng kim vẫn chạy.

“Nghiễn Bình biết không?”

“Biết.”

“Nó bảo đưa cho con.”

Tôi đeo lên cổ tay.

Hơi rộng.

Nhưng vẫn dùng được.

Mẹ nhìn chiếc đồng hồ hồi lâu rồi nói:

“Đó là chiếc đồng hồ bố con được phát lúc đi lính.”

“Theo ông ấy cả đời.”

“Con giữ cho tốt.”

Tôi gật đầu.

Không lâu sau, gia đình Trần Nghiễn Bình quyết định mua nhà riêng.

Cậu ấy nói:

“Không thể thuê nhà anh mãi.”

“Mấy năm nay bọn em để dành được chút tiền.”

“Tôn Lỵ tính rồi, tiền trả trước không có vấn đề.”

Tôi chỉ nói:

“Vậy thì mua.”

“Nếu thiếu thì nói.”

“Không thiếu.”

“Bọn em tự mua được.”

Tôn Lỵ lập một bảng, ghi rõ giá, vị trí, trường học và giao thông, gửi cho tôi xem giúp.

Tôi khoanh hai căn.

Một căn gần kho lạnh.

Một căn gần trường của con.

Nghiễn Bình chọn căn gần trường.

Ngày ký hợp đồng, tôi đi cùng.

Tôn Lỵ đọc hợp đồng ba lần, phát hiện một điều khoản về phí quản lý dễ gây tranh cãi, nhất quyết yêu cầu sửa.

Người môi giới quay sang nhìn Nghiễn Bình.

Cậu ấy chỉ nói:

“Nghe cô ấy.”

“Cô ấy quản sổ sách.”

Ký xong, Tôn Lỵ nhìn tôi.

“Anh, cảm ơn anh đi cùng bọn em.”

“Khách sáo gì.”

“Không phải khách sáo.”

Cô ấy cười hơi ngượng.

“Trước đây em luôn cảm thấy anh ở trên cao, cái gì cũng do anh quyết.”

“Bây giờ mới biết anh cũng chỉ là một người bình thường.”

Tôi cũng cười.

“Vốn dĩ anh là người bình thường.”

Ngày chuyển nhà, tôi tới giúp.

Gia đình họ dọn khỏi biệt thự trong nửa ngày.

Tôn Lỵ đặt chìa khóa lên tủ giày.

Cửa phòng ngủ chính từ đầu tới cuối chưa từng bị mở.

“Anh, chìa khóa.”

Tôi nhận lấy.

“Rảnh thì qua chơi.”

“Được.”

Sau khi họ đi, tôi mở hết cửa sổ để thông gió.

Phòng khách bỗng trở nên trống trải.

Ngoài ban công còn mấy chậu cây xanh Tôn Lỵ chưa mang theo.

Tôi tưới nước rồi lên tầng.

Cửa phòng ngủ chính mở ra.

Chiếc tủ cũ vẫn dựa sát tường.

Bìa chứng từ, thư, ảnh của bố đều còn nguyên.

Tôi ngồi bên giường, nhìn tấm ảnh Nghiễn Bình vừa gửi.

Nhà mới không lớn, nhưng ánh sáng rất tốt.

Đứa trẻ đang bày cây mọng nước ngoài ban công.

Tôn Lỵ dọn bếp.

Cậu ấy nhắn:

“Anh, cuối tuần qua ăn cơm.”

Tôi trả lời:

“Được.”

Cuối mùa xuân năm ấy, mẹ bị viêm phổi, phải nằm viện mấy ngày.

Tôi và Nghiễn Bình thay nhau chăm.

Tôn Lỵ ngày nào cũng mang cơm tới.

Ngày xuất viện, mẹ ngồi trên xe lăn, được Nghiễn Bình đẩy ra.

Nắng chiếu lên mặt bà.

Những nếp nhăn bỗng hiện rõ hơn trước rất nhiều.

“Về nhà.”

Bà nói.

Nghiễn Bình hỏi:

“Về nhà con hay nhà anh?”

“Nhà cũ.”

Chúng tôi đưa bà về.

Tôn Lỵ đã dọn dẹp trước.

Trong bếp hầm canh.

Chăn trong phòng ngủ được mang ra phơi.

Mẹ ngồi trên sofa nhìn chúng tôi bận rộn rồi gọi:

“Hai đứa lại đây.”

Tôi và Nghiễn Bình ngồi xuống hai bên.

“Lần này nằm viện, mẹ nghĩ rất nhiều.”

“Trước đây mẹ cứ sợ hai anh em xa cách.”

“Bây giờ mẹ không sợ nữa.”

Nghiễn Bình nói:

“Mẹ đừng nghĩ linh tinh.”

“Không phải nghĩ linh tinh.”

Bà vỗ tay tôi.

“Nghiễn Chu, đồng hồ của bố còn không?”

“Còn.”

“Đeo cho tốt.”

Rồi bà lại vỗ tay Nghiễn Bình.

“Làm tốt kho lạnh.”

“Đó là gốc của bố con.”

“Cũng là gốc của con.”

Nghiễn Bình gật đầu.

“Con biết.”

Mẹ cười.

“Được rồi.”

“Hai đứa về đi.”

“Để Tôn Lỵ ở lại với mẹ.”

Chúng tôi đứng lên.

Đi tới cửa, bà lại gọi tôi.

“Nghiễn Chu.”

“Vâng?”

“Cái tủ trong phòng ngủ chính.”

“Bố con nói để con tự mở.”

“Bây giờ con có thể mở rồi.”

Tôi quay lại nhìn bà.

Ngày hôm sau, tôi trở lại biệt thự.

Chiếc tủ trong phòng ngủ chính vẫn khóa.

Chìa khóa nằm trong ngăn kéo.

Tôi mở ra.

Bên trong ngoài bìa chứng từ, sổ cái và ảnh cũ còn có một hộp sắt mà trước đây tôi chưa từng chú ý.

Hộp đã rất cũ.

Trên nắp dán một miếng băng keo.

Chỉ có bốn chữ:

“Nghiễn Chu nhận.”

Tôi mở hộp.

Bên trong là một xấp thư buộc bằng dây chun, một huy hiệu cũ và một tấm bản đồ gấp lại.

Những lá thư đều do bố viết.

Bắt đầu từ mười ba năm trước.

Mỗi năm một lá.

Chưa từng được gửi.

Lá đầu tiên viết đúng năm tôi chuyển tiền mua nhà về.

Bố nói Nghiễn Bình xảy ra chuyện, gia đình tạm lấy tiền mua nhà của tôi dùng trước, ông bảo đảm sẽ hoàn lại.

Lá thứ hai viết sau khi khu xưởng được xử lý.

Ông nói tiền đã bù đủ vào hợp đồng mua nhà, trong lòng mình cuối cùng cũng yên được một nửa.

Lá thứ ba viết vào năm công ty tôi khai trương.

Bố nói:

“Nghiễn Chu có tiền đồ rồi.”

“Bố rất vui.”

“Nhưng không dám nói trước mặt Nghiễn Bình, sợ nó buồn.”