Hai Chị Chồng Ly Hôn Rồi Chiếm Nhà Tôi, Tôi Lập Tức Ly Hôn - Chương 9

Người ngoài tùy tiện xen vào những chuyện vụn vặt trong hôn nhân là thủ phạm lớn nhất khiến tình cảm vợ chồng sụp đổ.

Nhưng đáng sợ hơn người ngoài là người đàn ông vốn nên đứng bên cạnh bạn, lại dùng sự im lặng, thiên vị và đổi trắng thay đen để đẩy bạn ngày càng xa, cho đến khi sự tồn tại của bạn trong căn nhà này trở thành con số không.

Tôi vẫn chưa đi đến bước ấy, nhưng tôi biết sắp rồi.

Trong cách giáo d.ụ.c tôi nhận được từ nhỏ, có một điều khắc rất sâu: Việc gì cũng nên nhường nhịn, gia đình hòa thuận thì vạn sự hưng.

Mẹ tôi là một người phụ nữ truyền thống điển hình, cả đời chăm sóc bố tôi chu đáo từng ly từng tí.

Hồi nhỏ tôi từng chứng kiến quá nhiều lần bà rõ ràng chịu ấm ức nhưng vẫn cười nói: “Thôi, thôi, người một nhà tính toán làm gì.”

Những câu “thôi đi” giống từng hạt cát, ngày qua ngày tích tụ thành một sa mạc im lặng trong lòng bà.

Tôi từng thề sẽ không biến thành người giống bà.

Nhưng cuối cùng tôi còn đi xa hơn bà.

Sau khi hai chị chồng chuyển vào, gần như tôi đã khắc chữ “nhịn” vào tận xương.

Chu Bình dùng mỹ phẩm của tôi, tôi nhịn.

Chu Lan mặc quần áo của tôi mà không hỏi, tôi nhịn.

Họ biến phòng khách thành chiến trường vừa bị đ.á.n.h b.o.m, tôi im lặng dọn dẹp.

Họ dùng điện nước như không cần tiền, tôi c.ắ.n răng thanh toán hóa đơn.

Họ nói xấu tôi trước mặt Chu Lệ, tôi nghe thấy coi như không nghe, vẫn nấu cơm cho họ ăn.

Không phải tôi không tủi thân.

Mà là tôi sợ.

Sợ cãi nhau khiến hàng xóm cười chê, sợ trở mặt khiến Chu Lệ khó xử, sợ người khác nói “con em dâu này không chứa nổi hai người chị chồng vừa ly hôn”.

Điều tôi sợ hơn nữa là thừa nhận cuộc hôn nhân của mình đã xuất hiện một vết nứt, chỉ cần dùng thêm chút sức sẽ vỡ tan hoàn toàn.

Vì vậy tôi ấn hết mọi bất mãn xuống bụng, dùng câu “họ cũng không dễ dàng” làm t.h.u.ố.c giảm đau rồi nuốt hết viên này đến viên khác.

Khoảng thời gian đó, câu tôi thường nói với bản thân nhất là: “Không sao, nhịn thêm chút nữa rồi sẽ qua.”

Nhưng hai chữ “sẽ qua” giống củ cà rốt treo trước mặt con lừa, vĩnh viễn chỉ còn một bước, vĩnh viễn không ăn được.

Có lần mẹ từ quê lên thăm tôi, tay xách túi lớn túi nhỏ đứng trước cửa.

Người mở cửa là Chu Lan.

Chị lê dép, tóc tai rối bù, nhìn thấy mẹ tôi thì sững một chút rồi quay đầu gọi.

“Gia Gia, nhà em có người tới.”

Hai chữ “nhà em” đ.â.m vào mắt tôi nóng lên.

Sau khi mẹ bước vào, hai chị chồng chào hỏi lấy lệ rồi về phòng.

Tôi rót cho mẹ một cốc nước.

Bà ngồi trên sofa phòng khách, ánh mắt lướt qua bàn trà đầy vỏ trái cây và giấy vụn, dép vứt ngổn ngang dưới sàn, quần áo chưa gấp chất đầy ban công.

Môi bà động đậy, cuối cùng vẫn không nói gì.

Bữa đó chúng tôi ra ngoài ăn.

Mẹ chọn một quán nhỏ, gọi sườn chua ngọt và món địa tam tiên mà tôi thích nhất.

Bà gắp thức ăn cho tôi, hỏi vài chuyện trong nhà ngoài ngõ.

Tôi chỉ cúi đầu ăn cơm, không dám ngẩng lên vì sợ vừa ngẩng đầu nước mắt sẽ rơi xuống.

Lúc sắp đi, mẹ nắm tay tôi rồi nhẹ giọng nói: “Gia Gia, nếu con sống không vui thì về nhà ở vài hôm. Nhà mình chẳng có gì khác, nhưng phòng của con vẫn luôn để đó.”

Tôi cười gật đầu, nói được, mẹ đừng lo, con ổn lắm.

Khoảnh khắc quay người, nước mắt cuối cùng vẫn rơi.

Tôi bước nhanh vào ga tàu điện ngầm, tựa vào cột trên sân ga, vùi mặt vào khăn quàng cổ.

Xung quanh người qua kẻ lại, chẳng ai biết người phụ nữ đang âm thầm khóc này, trong đầu cứ lặp đi lặp lại câu mẹ vừa nói: “Phòng của con vẫn luôn để đó.”

Tối hôm ấy tôi không về nhà.

Tôi nói với Chu Lệ rằng tăng ca muộn, ngủ một đêm ở khách sạn gần công ty.

Anh vậy mà chẳng hỏi thêm, chỉ trả lời một chữ “được”.

Nằm trên ga giường trắng tinh của khách sạn, tôi ngẩn người nhìn trần nhà.

Khoảnh khắc đó tôi bỗng nghĩ, mình ở thành phố này có nhà, có công việc, có thu nhập, tại sao lại phải sống như một con ch.ó mất nhà?

Nhưng nghĩ lại, chẳng phải căn nhà đó do tôi bỏ tiền mua sao?

Dựa vào đâu tôi phải ra ngoài thuê khách sạn?

Sáng hôm sau tôi trở về.

Khoảnh khắc mở cửa, Chu Bình đang đắp mặt nạ trong phòng khách, Chu Lan đang rán trứng trong bếp, mùi khói dầu tràn ngập căn nhà.

Thấy tôi về, Chu Bình nặn ra một nụ cười dưới lớp mặt nạ.

“Về rồi à? Tối qua Tiểu Lệ nói em không về, bọn chị còn tưởng em về nhà mẹ đẻ cơ.”

Tôi đặt túi xuống, cười nói: “Không, chỉ là tăng ca muộn quá nên em ngủ gần công ty một đêm.”

Chu Lan bưng trứng rán ra khỏi bếp, đặt đĩa lên bàn, dầu b.ắ.n lên mặt bàn hôm qua tôi mới lau sạch.

“Gia Gia, b.út kẻ mắt của em dùng tốt lắm, cho chị mượn dùng nhé.”

Tôi nhìn đĩa trứng cháy đen rồi nhìn chiếc bàn ăn sạch sẽ gọn gàng của mình, đột nhiên cảm thấy rất mệt.

Nhưng tôi vẫn cười gật đầu.

“Được, chị cứ lấy dùng.”

Ngày tháng cứ bị kéo dài như thế, tôi giống một sợi dây bị siết c.h.ặ.t từ từ, ngày càng cong, ngày càng mảnh.

Tôi không dám kể với bạn bè.

Trong mắt họ, tôi có sự nghiệp ổn định, có nhà, có gia đình, chồng thật thà đứng đắn, là đối tượng khiến mọi người trong vòng bạn bè phải ngưỡng mộ.

Mỗi lần tụ tập, họ nói về mâu thuẫn mẹ chồng nàng dâu, tranh chấp chị em dâu, tôi chỉ ngồi nghe, cười nhưng không nói.

Bởi vì tôi không biết bắt đầu từ đâu.

Nói hai chị chồng tôi cùng ly hôn rồi cùng chuyển vào nhà tôi?

Nói chồng tôi ngày nào cũng bảo vệ chị mà không bảo vệ tôi?

Nói tôi tự bỏ tiền mua thức ăn, đóng điện nước mà còn bị trách là tính toán?

Quá buồn cười, cũng quá đáng thương.

Có lần bạn thân Tiểu Mẫn thấy tôi không ổn, nhất quyết kéo tôi đi uống trà sữa.

Cô ấy nhìn tôi rất lâu.

“Gia Gia, gần đây cậu gầy nhiều quá, mặt hóp cả vào rồi. Nhà có chuyện gì à?”

Tôi c.ắ.n ống hút, im lặng nửa phút, cuối cùng chỉ nói: “Không có gì, công việc mệt thôi.”

Cô ấy thở dài, không hỏi tiếp.

Sự thể diện giữa những người trưởng thành chính là nhìn thấu nhưng không nói ra.