Hoa Hướng Dương Khô Héo - Chương 7

Mưa mùa hè cứ đến bất chợt. Đức Lôi Văn kéo mũ áo khoác lên, đứng giữa trời mưa. Trên tay anh vẫn cầm cái bát cậu đưa — gần như giống hệt cái bát anh từng đ.á.n.h vỡ.

Mưa tạt thẳng vào mặt. Anh cúi đầu nhìn chiếc bát trong tay. Còn nhớ hôm đó cậu đã lần lượt lấy từng chồng bát trong tủ ra, tìm mãi tận trong cùng mới lôi được chiếc này.

Đã rất lâu rồi không ai dành cho anh một chút thiện ý đơn thuần đến vậy. Anh đã quen với những ngày tháng mịt mù ấy rồi — nay đây mai đó làm đủ thứ việc lặt vặt để kiếm sống, việc gì cũng nhận.

Anh cũng từng gửi đơn lên Bộ Cựu binh. Nhưng vì công việc trước đây thuộc đơn vị không được phép công khai, báo cáo của anh chỉ có thể viết chung chung. Phúc lợi cũng vì thế mà bị kẹt mấy năm liền.

Lâu dần, Đức Lôi Văn chẳng còn ôm hy vọng gì với cuộc sống nữa. Rồi cậu bỗng dưng bước vào đời anh, khuấy động mặt hồ vốn đã im lìm từ lâu, để một dòng nước mới len vào.

Đức Lôi Văn nhìn ra được sự tò mò và thứ tình cảm mơ hồ của tuổi trẻ nơi cậu. Trong mắt anh, cậu như một dòng suối nhỏ róc rách, nhìn một cái là thấy đáy.

Cậu và anh vốn không phải người cùng một thế giới. Từ cách ăn nói, cử chỉ đến chỗ ở đều cho thấy cậu lớn lên trong một gia đình khá giả, được yêu thương và che chở. Cậu chưa từng phải học cách đề phòng những góc tối của cuộc đời.

"Đức Lôi Văn!"

Giọng cậu vọng lại xuyên qua tiếng mưa. Xuyên qua bức màn nước, Đức Lôi Văn thấy cậu chạy tới, tay cầm ô. Mưa càng lúc càng nặng hạt, chiếc áo sáng màu của cậu nhanh ch.óng thấm ướt, ngả màu sẫm.

Trông thấy chiếc ô trong tay cậu, anh khựng lại. Rồi thở dài, bước nhanh về phía cậu.

"Có chuyện gì gấp à?"

Cậu nhét chiếc ô còn lại vào tay Đức Lôi Văn, đồng thời nghiêng chiếc ô mình đang cầm về phía anh, vừa thở dốc vừa nói:

"Mưa to quá, em nghĩ bến xe buýt cách đây xa, nếu anh bị ốm vì mưa thì sao."

Vậy nên cậu chạy băng qua mưa, chỉ để đưa anh một chiếc ô?

Đôi mắt xám lạnh của Đức Lôi Văn thoáng qua một tia phức tạp. Anh nhận lấy chiếc ô, bật lên, rồi đẩy chiếc ô đang nghiêng về phía cậu lại trên đầu cậu. Anh im lặng một thoáng, khẽ nói:

"So với tôi, cậu mới là người không chịu nổi trận mưa này."

Rồi thêm một tiếng: "Cảm ơn."

Cậu thực sự chỉ đến để đưa ô thôi sao? Đức Lôi Văn gập ô lại. Mưa lập tức trút xuống người anh. Áo đã ướt hết, che hay không che cũng chẳng còn ý nghĩa gì. Anh cần chút lạnh buốt này để đầu óc tỉnh táo trở lại.

Anh biết cậu có thiện cảm với mình. Nhưng người như anh không nên đến gần cậu nữa. Anh chẳng thể cho cậu điều gì.

Người đàn ông gấp gọn chiếc ô, tiễn cậu về tận cửa căn hộ. Anh không còn đủ sức đón nhận sự nhiệt thành ấy nữa.

Đức Lôi Văn lại bước vào màn mưa. Anh chợt nhớ đến một đêm mưa nào đó trước đây — anh cũng từng bước vào mưa như thế. Cũng như những buổi huấn luyện, những lần làm nhiệm vụ khi xưa, những chuyện như thoải mái hay giữ gìn sức khỏe chưa bao giờ được đặt lên hàng đầu.

Sẽ chẳng có ai xuất hiện giữa màn mưa, chỉ để đưa cho anh một chiếc ô.

Đức Lôi Văn ngoảnh lại nhìn lần nữa. Mắt anh vốn đã kém từ sau vụ nổ — khói bụi và hóa chất đã làm tổn thương đôi mắt ấy. Thêm lớp mưa dày đặc che phủ, trước mặt anh chỉ còn một màn nước mờ nhòe.

Nước mưa rơi vào mắt, cay xè đến nhức nhối.

Anh quay đầu, như thể từ bỏ, chầm chậm bước đi. Chỉ là một chút mới mẻ thoáng qua mà thôi. Cậu giống như một chú bướm vô tình đậu trên cành khô, rồi chẳng bao lâu nữa sẽ lại bay đi.

Về đến nhà, Đức Lôi Văn đã ướt sũng từ đầu đến chân. Tóc ướt dính trên mặt, nước mưa theo cằm nhỏ xuống từng giọt. Áo khoác nặng trĩu vì thấm nước.

Anh đóng cửa lại. Trong căn hộ im lặng — cháu gái giờ này vẫn còn ở trường. Anh cất chiếc bát vào tủ bếp, cởi áo khoác ướt sũng ra vắt lên ban công. Chiếc điện thoại trong túi rung lên.

Đức Lôi Văn lấy ra. Màn hình hiện lên sáu, bảy tin nhắn của cậu. Hôm dùng bữa ở quán Ấn, hai người tiện thể trao đổi số cho nhau. Cậu cứ hỏi anh đã về đến nhà chưa.

Anh ngồi xuống ghế. Đưa điện thoại lại gần mắt, chậm rãi gõ từng chữ trả lời:

[Về đến nhà rồi. Mọi thứ đều ổn.]

Anh đặt điện thoại xuống. Mái tóc ướt vẫn còn nhỏ nước xuống vai. Đức Lôi Văn tiện tay vuốt tóc ra sau, để lộ vầng trán đầy đặn. Đôi mắt xám xanh thoáng một nỗi u buồn. Anh mệt mỏi gục xuống bàn, cả người phờ phạc.

"Ngôi nhà trống rỗng này... cũng gọi là nhà sao..."