Không Ngoảnh Lại Bờ Cũ - 5

Câu hỏi này vốn nên để chính anh đối mặt.

Một tuần sau, kết quả kiểm toán của công ty có.

Khoản “phí tư vấn” kia không có hoạt động kinh doanh thực tế làm căn cứ.

Chu Dư An bị bãi nhiệm chức vụ, chờ xử lý tiếp theo.

Anh tức đến mất kiểm soát, chạy tới tìm tôi, nói Đường Thư lừa anh, nói cô ta cầm tiền xong liền trở mặt, thậm chí đã qua lại gần gũi với một khách hàng giàu có khác.

“Kiến Vi, bây giờ anh chẳng còn gì nữa.”

Anh đứng ngoài cửa, hốc mắt đỏ ngầu.

“Em hài lòng chưa?”

Tôi nhìn anh qua cánh cửa, trong lòng không gợn chút nào.

“Anh vẫn còn bố mẹ, còn sức khỏe, còn khả năng tìm việc lại.”

“Đừng nói hậu quả của mình như thể cả thế giới mắc nợ anh.”

“Chúng ta có thể bắt đầu lại không?”

“Không.”

Tôi nói rất khẽ, cũng rất chắc chắn.

“Em có thể tha thứ cho bản thân vì từng nhìn nhầm người.”

“Nhưng em sẽ không đưa mình và con gái trở lại cùng một cái hố.”

Vụ ly hôn diễn ra thuận lợi hơn tôi tưởng.

Cuối cùng, Chu Dư An ký thỏa thuận trước ngày mở phiên tòa.

Một mặt vì chứng cứ đã đầy đủ, mặt khác vì anh không còn vốn liếng để kéo dài.

Đường Thư cầm những thứ anh cho rồi quay lưng bỏ đi, ngay cả một câu an ủi cũng không có.

Bố mẹ anh cũng không còn tìm cớ giúp con trai, chỉ có thể lặng lẽ chấp nhận cuộc sống mà chính anh tự tay phá hủy.

Tôi không tiếp tục đuổi theo Đường Thư để đòi bồi thường.

Luật sư nói phần chuyển khoản bất thường đã được tính đầy đủ khi chia tài sản, nếu theo đuổi một vụ riêng nữa thì thời gian và công sức bỏ ra không đáng.

Tôi đồng ý.

Tiêu hao đời mình vào những kẻ tồi tệ không gọi là chiến thắng.

Lấy lại thứ mình đáng được nhận rồi sống thật tốt, đó mới là chiến thắng.

Ngày nhận giấy chứng nhận ly hôn, nắng rất đẹp.

Tôi bước ra khỏi cơ quan đăng ký hộ tịch, nhắn cho Trình Hạ.

“Tối nay ăn lẩu, mình mời.”

Trình Hạ gửi lại biểu tượng ngón tay cái rồi hỏi.

“Tiếp theo tính sao?”

Tôi nhìn dòng người vội vã qua lại bên đường, chợt nhớ lời bố nói trước khi mất.

Ông bảo căn nhà nhỏ và chút tiền tiết kiệm ông để lại không phải để tôi ôm khư khư mà sống, mà là để vào lúc bắt buộc phải quay người, tôi có đủ tự tin bước tiếp.

Tôi bán căn nhà nhỏ bố để lại, dùng số tiền ấy cùng Trình Hạ mở một studio đọc sách cho trẻ em.

Trình Hạ phụ trách pháp lý và vận hành, tôi đảm nhiệm thiết kế chương trình, trao đổi với phụ huynh và quản lý hằng ngày.

Những năm qua, vì Tiểu Mãn, tôi đã đọc vô số sách tranh, nghiên cứu giáo d.ụ.c cha mẹ và con cái, còn giúp các bà mẹ trong khu nhà tổ chức nhiều buổi đọc sách.

Đây không phải bắt đầu từ con số không.

Đó là năng lực tôi tích lũy từng chút một.

Chu Dư An từng cười nhạo tôi.

“Một bà nội trợ toàn thời gian thì làm được gì?”

Đến tháng thứ ba sau khi studio khai trương, lịch học cuối tuần kín chỗ, các trường gần đó còn chủ động đến bàn hợp tác.

Tôi đứng ở cửa phát nhãn dán cho bọn trẻ, nghe Tiểu Mãn kiêu hãnh nói với bạn.

“Chỗ này mẹ tớ mở đấy.”

Tôi cười rồi xoa đầu con.

Con đã không còn hỏi vì sao bố không về nhà nữa.

Chu Dư An thăm con theo thỏa thuận, đôi khi đưa con đi công viên, đôi khi lại hủy vì bận.

Tôi không tô hồng cho anh, cũng không bôi xấu anh.

Tiểu Mãn rồi sẽ dần hiểu rằng một người có yêu con hay không không nằm ở số lời hứa họ từng nói, mà ở việc họ có bền bỉ làm được hay không.

Nửa năm sau, Chu Dư An đến studio đọc sách tìm tôi.

Anh gầy đi rất nhiều, mặc một chiếc áo khoác tối màu bình thường, không còn vẻ chỉn chu cao cao tại thượng như trước.

Anh nói mình đã đổi sang một công việc kinh doanh khác, thu nhập không bằng trước đây, nhưng đã bắt đầu trả nợ đúng hạn.

Tôi mời anh ngồi ở khu tiếp khách rồi rót một cốc nước ấm.

“Anh đến để nói một câu xin lỗi.”

“Em biết.”

“Trước đây anh luôn nghĩ chỉ cần mang tiền về, chỉ cần giữ cái nhà đó còn nguyên thì vẫn còn cơ hội.”

Anh nhìn chằm chằm cốc giấy.

“Sau này anh mới hiểu, gia đình không phải nơi một người hưởng thụ mọi thứ có sẵn, còn người kia chịu trách nhiệm nhẫn nhịn.”

Tôi không tiếp lời.

Một lời xin lỗi nên được lắng nghe, nhưng không nhất thiết phải đổi lấy tha thứ, càng không thể đổi lấy tư cách làm lại từ đầu.

Chu Dư An nhìn qua cửa kính.

Bên ngoài, Tiểu Mãn đang cùng mấy đứa trẻ vây quanh giáo viên làm thủ công, cười rất lớn.

“Con bé bây giờ sống rất tốt.”

“Đúng.”

Tôi nói.

“Mẹ con em đều sống rất tốt.”

Anh gật đầu, đứng dậy rời đi.

Bóng lưng xuyên qua ánh nắng buổi chiều, trông rất đơn độc.

Tôi không ngoái nhìn quá lâu.

Chuyện cũ giống như một đợt thủy triều rút, để lộ đá ngầm và những mảnh vỏ sò vỡ.

Từng đau, từng cứa chân.

Nhưng sau khi nước rút, trên bờ vẫn luôn có một khoảng đất để trồng lại hoa.

Sinh nhật bảy tuổi của Tiểu Mãn, tôi đưa con ra biển.

Con đi đôi ủng mưa màu vàng, chạy khắp bãi cát ẩm ướt, nhặt được một vỏ sò trắng nho nhỏ rồi trịnh trọng đặt vào lòng bàn tay tôi.

“Mẹ, tặng mẹ.”

“Vì sao lại tặng mẹ?”

“Vì mẹ là nữ vương.”

Con ngẩng mặt lên, nghiêm túc như đang tuyên bố một chuyện lớn.

“Cô giáo nói nữ vương có thể bảo vệ người khác.”

“Mẹ đã bảo vệ con.”

Gió biển thổi rối những sợi tóc con trước trán.

Tôi ngồi xổm xuống, vén tóc con ra sau tai, trong lòng mềm đến nhói đau.

“Tiểu Mãn, mẹ chỉ là một người biết mình muốn gì, cũng biết thứ gì tuyệt đối không nên giữ.”

Con nửa hiểu nửa không, gật đầu.

Tôi nắm tay con đi về phía trước.

Một lớn một nhỏ, hai hàng dấu chân song song kéo dài bên mép nước.

Tôi nghĩ rồi sẽ có một ngày con gặp người mình thích, cũng sẽ có lúc gặp chuyện khiến mình thất vọng.

Đến khi ấy, tôi mong con nhớ cơn gió hôm nay.