Kiếp Sau Chúng Ta Không Còn Liên Quan Nữa - Chương 2

Nhưng Tống Dịch không rời đi. Ánh mắt anh ta hiện rõ vẻ không hài lòng.  

“Đường Chi, con còn nhỏ như vậy, sao em có thể để nó tự ra ngoài?  

Tôi là cha thằng bé, em nghĩ mình không cần phải cho tôi một lời giải thích sao?”  

Giải thích?  

Tôi khẽ bật cười. Cử động tứ chi cứng nhắc, gắng gượng ngồi dậy.  

Chắc tôi trông t.h.ả.m hại lắm.  

Gương mặt nhòe nhoẹt nước mắt, làn da hằn vết gối, hốc mắt trũng sâu,  

ánh mắt đờ đẫn, sắc mặt tái nhợt như một bộ xương khô.  

Còn Tống Dịch thì sao?  

Anh ta vẫn ngồi ngay ngắn. Bộ vest chỉnh tề, như thể sắp đi họp.  

Khuôn mặt lạnh lùng như băng, không có chút bi thương, không một giọt nước mắt.  

Anh ta giống cảnh sát thẩm vấn tội phạm.  

Còn tôi, người mẹ vừa mất con, lại trở thành bị cáo.  

“Sao em cười?” Tống Dịch cau mày.  

“Tôi cười anh.”  

Tôi tựa vào đầu giường. Giọng nói mỏng như giấy, nhưng từng chữ đều sắc.  

“Anh có biết vì sao Tiểu Trì ra ngoài không?”  

Tống Dịch im lặng. Ánh mắt bảo tôi nói tiếp.  

“Thằng bé muốn đi tìm anh.  

Nó gọi cho anh rất nhiều lần, không cuộc nào kết nối.  

Nó bảo có lẽ ba bị lạc đường, không tìm thấy nhà, nên muốn ra ngoài tìm.”  

Tống Dịch ngập ngừng: “Em không ngăn nó lại sao?”  

“Tôi dỗ được một lần, hai lần.  

Nhưng nó lo cho anh. Lúc tôi...”  

Tôi dừng lại. Đột nhiên thấy mình đáng thương đến nực cười.  

Vì sao tôi phải giải thích với anh ta?  

Tôi hít một hơi thật sâu:  

“Lỗi của tôi.”  

Ba chữ ngắn ngủi như một cơn bão quét qua căn phòng.  

Ánh mắt Tống Dịch lập tức thay đổi, nặng nề và dò xét.  

Tôi đối diện với anh ta, từng chữ từng chữ:  

“Tôi sai vì không biết tự lượng sức, lỡ thích anh.  

Sai vì nhầm lẫn mà cưới anh, có Tiểu Trì.  

Sai vì sinh ra thằng bé để nó chịu uất ức, rồi lại không bảo vệ được nó.”  

Giữa ánh mắt áp bức của Tống Dịch, tôi nhếch môi:  

“Và sai nhất là đã ngu ngốc mơ tưởng chúng ta có thể quay lại như trước.”  

Sắc mặt Tống Dịch trống rỗng. Anh ta không nói được lời nào.  

“CHÁT!”  

Một cái tát giáng xuống.  

Cả tôi và Tống Dịch đều chưa kịp phản ứng.  

Người lao vào từ cửa, vừa đ.á.n.h vừa gào:  

“Mày ngay cả con mình cũng không trông nổi, có tư cách làm mẹ không?”  

Là em gái của Tống Dịch.  

Cô ta kiêu căng, chưa từng ưa tôi, càng ghét Tiểu Trì.  

Từng đẩy thằng bé, cho nó ăn quả đào hỏng, thì thầm: “Ba mày ghét mày lắm.”  

Bây giờ khóc lóc chỉ là diễn kịch trước mặt Tống Dịch.  

Tôi ngồi yên. Tê dại. Không né, không phản kháng.  

Cái tát thứ nhất, thứ hai, thứ ba.  

Khóe môi tôi rớm m.á.u. Tôi vẫn không rơi một giọt nước mắt.  

Tống Dịch, người chồng trên danh nghĩa, chỉ đứng đó.  

Lặng lẽ quan sát. Ánh mắt dửng dưng.  

Từ trước đến nay, lúc tôi và Tiểu Trì cần anh ta nhất,  

anh ta chưa từng đưa tay ra.  

Tóc tôi bị giật mạnh. Da đầu rát bỏng.  

Giữa tiếng mắng c.h.ử.i, tôi ngước lên nhìn Tống Dịch.  

Tôi nhớ ngày trước chỉ cần tôi trầy da một chút,  

anh ta đã cuống quýt hỏi: “Có đau không?”  

Bây giờ tôi bị đ.á.n.h trước mặt anh ta,  

anh ta vẫn có thể thờ ơ.  

Tình cảm bao năm, từ rung động thuở thiếu thời,  

đến si mê khi anh ta lúc lạnh lúc nóng,  

rồi bị cuốn vào một ván cờ đã sắp đặt, trở thành vợ anh ta.  

Tôi từng yêu, từng hy vọng, từng áy náy.  

Bây giờ sợi dây đã căng đến cực hạn rồi đứt.  

Tôi bật dậy, siết c.h.ặ.t t.a.y cô ta, tát trả một cái.  

Cô ta c.h.ế.t sững, ôm mặt, mắt trừng lớn.  

“Trong căn nhà này, ngoài Tống Dịch, tôi chưa từng có lỗi với ai.  

Tiểu Trì lại càng không.  

Cái tát này, tôi đòi lại.”  

Nghĩa trang Giang Dương.  

Tôi mang theo vết thương chưa lành. Má trái sưng đỏ, cằm còn vết cào.  

Nếu hôm đó không phải Tống Dịch tách tôi và em gái anh ta ra,  

có lẽ tôi còn t.h.ả.m hơn.  

Nhưng người anh ta đẩy ra, lại là tôi.  

Ngồi trong xe, gió lạnh lùa vào. Tôi trống rỗng nhìn ra cửa sổ.  

Tống Dịch bên cạnh nghe điện thoại. Là của Lương Bình Xương.  

Ngày hạ táng Tiểu Trì, với tư cách là cha,  

anh ta vẫn thản nhiên nghe điện thoại của người phụ nữ khác.  

Giọng anh ta hờ hững, nhưng với cô ta lại có sự kiên nhẫn.  

“Ừ, còn bận vài ngày nữa. Em về trước đi.”  

Anh ta liếc tôi, rồi đưa điện thoại qua:  

“Bình Xương muốn nói chuyện với em.”  

Trước đây tôi sẽ ném điện thoại đi.  

Bây giờ Tiểu Trì không còn, tôi làm vậy để làm gì?  

Dưới ánh mắt kinh ngạc của Tống Dịch, tôi cười, cầm máy áp lên tai.  

Màn hình vẫn còn hơi ấm của anh ta.  

Ngày trước tôi từng si mê tất cả thuộc về anh ta: hơi thở, giọng nói, nhiệt độ.  

Giờ chỉ chạm vào đã thấy ghê tởm.  

Giọng Lương Bình Xương vang lên, ôn hòa và vui vẻ:  

“Đường Chi, dạo này em thế nào?”  

Tôi không đáp.  

Bên cạnh, khí thế của Tống Dịch áp bức.  

Như thể tôi nói sai một câu, anh ta sẽ ném tôi ra khỏi xe.  

Anh ta từng làm vậy rồi.  

Đêm tuyết năm đó, tôi chỉ gọi cho Lương Bình Xương,  

cảnh cáo cô ta đừng phá hoại gia đình người khác.  

Tống Dịch nổi giận, đập vỡ điện thoại, đuổi tôi ra ngoài.  

Tôi lê bước trong giá lạnh hai tiếng. Sốt cao cả tuần.  

Anh ta không đến thăm. Người bên tôi là Tiểu Trì.  

Thằng bé bò bên giường, bàn tay nhỏ áp lên trán tôi:  

“Mẹ ơi, mẹ ơi...”  

Chính vì Tiểu Trì, tôi mới gắng gượng sống.  

Giờ thằng bé không còn, tôi sống để làm gì?  

Giọng Lương Bình Xương vẫn vang:  

“Đường Chi, em mất con rồi, em ổn chứ?  

Em nhất định rất tệ đúng không? Vì em mất đi con bài trong tay rồi.”  

Tiểu Trì đúng là lý do duy nhất giúp tôi vào nhà họ Tống.  

Không có thằng bé, tôi không thể thành vợ Tống Dịch.  

Bây giờ thằng bé mất, tôi ở lại còn ý nghĩa gì?  

Tôi nuốt cơn đau rát trong cổ:  

“Vậy tôi trả lại cho chị.”  

Lương Bình Xương khựng lại: “Gì cơ?”  

“Tôi trả anh ta lại cho chị.  

Xin lỗi. Anh ta vốn dĩ đã thuộc về chị.”  

Điện thoại bị giật lấy. Tống Dịch ngắt máy.  

Ánh mắt anh ta lạnh buốt, đầy tức giận.  

“Em lại nói linh tinh gì với Bình Xương nữa?”  

“Một người mẹ mất con thì còn nói gì với tình nhân của chồng?”  

Tôi cười.  

“Không cảnh cáo. Không nguyền rủa. Chỉ là buông tay.  

Buông tay để người yêu nhau được đến bên nhau.”  

Trong cơn mưa phùn, Tiểu Trì được hạ táng.  

Bức ảnh trên bia mộ là lúc thằng bé ba tuổi.  

Ngày đó hẹn cả nhà đi chụp ảnh.  

Tôi và Tiểu Trì đến từ sớm, ngồi chờ từ sáng đến tối.  

Xung quanh là gia đình hạnh phúc. Cười nói rộn rã.  

Mẹ con tôi lạc lõng và đáng thương.  

Tôi chịu được sự lạnh nhạt của Tống Dịch.  

Nhưng Tiểu Trì thì sao?  

Trời âm u. Bia mộ lạnh buốt. Ảnh trên đó không có nụ cười.  

Hôm đó thằng bé đã kìm nén nỗi buồn để chụp,  

chỉ vì không muốn tôi đau lòng.  

Có người bung ô che mưa. Tôi cúi đầu khấn:  

“Cầu xin kiếp sau con có một gia đình thực sự yêu thương con.”  

Bóng người lướt qua. Rất giống Tống Dịch.  

Anh ta cúi xuống đặt một thứ trước bia mộ.  

Đến khi đứng thẳng, tôi mới nhìn rõ:  

Một bộ lắp ráp xe đua.  

Lòng tôi chấn động. Tôi nắm lấy tay áo anh ta.  

Tống Dịch sợ tôi phát điên trước mặt mọi người, thấp giọng:  

“Có gì về rồi nói.”  

Tôi ngẩng lên, giọng khản đặc: “Thứ đó là gì?”  

Anh ta nhìn tôi, hờ hững:  

“Quà sinh nhật tặng Tiểu Trì.  

Trước đó thằng bé nói muốn. Nhưng tôi chưa kịp mua.”  

“Thằng bé đã nói với anh. Đã hẹn rồi.”  

Gương mặt tôi trống rỗng. Ánh mắt c.h.ế.t lặng khiến Tống Dịch hoảng.  

Anh ta nắm cổ tay tôi: “Em sao vậy?”  

Chân tôi như nhũn ra. Trong người như có lưỡi d.a.o xoáy sâu.  

Tôi quỵ xuống trước mộ Tiểu Trì.  

“Con trai tôi... trong ngày sinh nhật cuối cùng,  

rõ ràng chỉ nhận được món quà giả.  

Vậy mà vẫn vui vẻ đón nhận.”  

Tiểu Trì nhất định biết chiếc đồng hồ đó là tôi mua.  

Nhưng vì tôi nói là quà của ba, nên thằng bé vui vẻ nhận,  

còn nói muốn cảm ơn ba.  

Thằng bé hiểu hết.  

Biết ba chưa từng yêu thương mình.  

Biết đến cả quà sinh nhật ba cũng không chuẩn bị.  

Vậy mà đến lúc c.h.ế.t mới nhận được món quà muộn màng này.  

Còn ý nghĩa gì nữa?  

Trong nhà họ Tống, không khí nặng nề đến nghẹt thở.  

Cha của Tống Dịch đang đợi. Lão gia cầm gậy trúc, mày nhíu c.h.ặ.t.  

Thấy tôi, giọng ông dịu lại:  

“Đường Chi, con lên lầu trước đi.”  

Tôi hiểu. Ông lại muốn dùng gia pháp với Tống Dịch.  

Trong nhà họ Tống, ông là người duy nhất thương tôi, tin tôi.  

Năm đó cha tôi cứu ông một mạng.  

Sau khi cha mất, nhà tôi sụp đổ.  

Nhà họ Tống sắp xếp việc cho mẹ tôi, cho tôi học cùng Tống Dịch,  

dặn anh ta coi tôi như em gái mà chăm sóc.  

Anh ta đã làm.  

Nhưng tôi không biết điều. Tôi yêu anh ta.  

Hôm nay biết Tống Dịch đến muộn trong đám tang Tiểu Trì,  

lão gia đuổi hết người, chuẩn bị đ.á.n.h anh ta.  

Người giúp việc chạy lên, giọng hoảng:  

“Tiểu thư, lão gia thương cô nhất.  

Cô nói vài lời giúp cậu chủ đi. Mau đi xin ông ấy.”  

Tại sao tôi phải đi?  

Trước đây tôi yêu Tống Dịch. Anh ta bị mắng, bị đ.á.n.h, tôi đau hơn anh ta.  

Bây giờ thì sao?  

Tôi đứng trên cầu thang. Nhìn xuống phòng khách.  

Tống Dịch quỳ. Lưng thẳng. Không một lời biện minh.  

Lão gia giơ gậy lên.  

Tôi nhắm mắt.  

Trong đầu là tiếng Tiểu Trì: “Mẹ ơi, khi nào ba về?”  

Tôi xoay người. Đi thẳng lên phòng.  

Cửa đóng lại.  

Tiếng gậy quất xuống vang lên.  

Tôi không quay đầu.  

Bởi vì từ hôm nay,  

nỗi đau của Tống Dịch,  

không còn liên quan đến tôi nữa.