Ly Hôn Rồi Mang Mẹ Trả Lại Cho Anh - Chương 1

Tôi vẫn nhận khoản trợ cấp dành cho vợ quân nhân đều đặn mỗi tháng, vậy mà trong một lần đi khám sức khỏe, tôi mới bàng hoàng phát hiện mình đã bị “ly hôn” từ sáu tháng trước.

Tức giận đến mức bật cười, tôi lập tức trở về làm thủ tục chấm dứt dịch vụ chăm sóc tại viện dưỡng lão dành cho mẹ chồng.

Ngay tối hôm ấy, tôi đưa người mẹ chồng đang bị liệt giường đến trước cổng doanh trại nơi chồng cũ công tác.

Sáng ngày kế tiếp, anh ta vừa hoàn thành thủ tục đăng ký kết hôn với người phụ nữ khác, quay về đã thấy tôi cùng mẹ mình ngồi đợi ngay ngắn trong phòng tiếp khách của đơn vị.

“Cô đem mẹ tôi đến đây làm gì?” – khuôn mặt anh ta lập tức tối sầm.

Tôi lạnh lùng đặt trước mặt anh ta bản sao giấy đăng ký kết hôn còn mới:

“Anh đã lập gia đình mới rồi, vậy xin hãy làm tròn trách nhiệm chăm sóc mẹ ruột mình.”

Người vợ mới đứng bên cạnh liên tục biến sắc, lúc đỏ bừng vì xấu hổ, khi lại tái nhợt vì tức giận, bàn tay siết c/h/ặ/t tờ giấy kết hôn đến mức gần như vò nát.

Tôi nhìn hai người họ, trong lòng chỉ có một cảm giác: hả hê.

Phía sau chuyện này còn là cuộc điều tra kỷ luật trong quân đội, cùng những khoản chi phí điều trị và dưỡng lão của mẹ chồng — đủ để cuộc sống tân hôn của họ chẳng thể bình yên.

...

Trạm y tế thị trấn quanh năm vẫn có thứ mùi đặc trưng của chất khử trùng hòa lẫn bụi đất.

Tôi ngồi trên chiếc ghế gỗ cứng nhắc đặt trong khu vực khám phụ khoa, hai tay vô thức túm c/h/ặ/t vạt áo, lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi lạnh.

Ngoài hành lang, bệnh nhân đi lại liên tục, tiếng bước chân, tiếng ho, tiếng trẻ nhỏ khóc quấy… tất cả hòa thành một thứ âm thanh náo loạn.

Thế nhưng dường như tôi chẳng nghe thấy bất cứ điều gì, ngoài tiếng tim mình đập dồn dập như trống thúc trận.

Tôi đang đợi kết quả kiểm tra sức khỏe.

Bác sĩ trước đó nhận xét cơ thể tôi hơi suy nhược, khí huyết thiếu hụt, cần chú ý ăn uống và nghỉ ngơi để hồi phục.

Tôi còn thầm nghĩ, nếu lần này có thể m/a/n/g t/h/a/i đứa con thứ hai, liệu Giang Hải có cảm thấy vui mừng hơn không?

Anh ấy thường bảo công việc trong đơn vị quá bận rộn, sự nghiệp vẫn là ưu tiên hàng đầu, chuyện sinh thêm con không nhất thiết phải gấp gáp.

Nhưng chúng tôi đã kết hôn gần bảy năm, tôi cũng vừa hai mươi tám tuổi, nếu tiếp tục trì hoãn… chẳng bao lâu nữa việc m/a/n/g t/h/a/i sẽ khiến tôi phải lo lắng nhiều hơn về tuổi tác.

Có lẽ thêm một đứa trẻ sẽ khiến tổ ấm này trở nên trọn vẹn, để anh ấy có thêm lý do thường xuyên trở về thăm nhà.

“Hứa Mai Lệ?”

Một nữ bác sĩ trẻ mặc áo blouse trắng, đeo kính gọng vàng bước ra khỏi phòng, trong tay là hồ sơ khám bệnh của tôi.

Tôi vội vàng đứng lên, cố nở nụ cười lịch sự:

“Dạ, tôi đây ạ.”

Cô ấy chỉnh lại gọng kính, nhìn tôi một lượt rồi cúi xuống xem tập hồ sơ, đôi lông mày bất giác nhíu nhẹ.

“Chị… hiện đã kết hôn rồi phải không?”

Tim tôi thoáng thắt lại. Chẳng lẽ kết quả khám phát hiện vấn đề gì nghiêm trọng? Tôi siết c/h/ặ/t hai tay, căng thẳng trả lời:

“Vâng, tôi đã có chồng. Anh ấy là sĩ quan, hiện đang công tác tại đơn vị quân đội.”

Vẻ nghi hoặc trên mặt nữ bác sĩ càng rõ rệt, cô ấy lật tài liệu rồi đưa tay chỉ vào màn hình máy tính.

“Vậy thì kỳ lạ quá, bởi thông tin đăng ký của chị trên hệ thống lại thể hiện tình trạng hôn nhân là ‘đã ly hôn’.”

“Đã ly hôn”?

Ba chữ ấy chẳng khác gì một tiếng sét bất ngờ giáng xuống, khiến đầu óc tôi trống rỗng.

Toàn thân tôi cứng đờ, cảm giác m/á/u trong người cũng ngừng lưu thông.

Không thể nào, chắc chắn đã xảy ra nhầm lẫn ở đâu đó.

“Bác sĩ… liệu… liệu có phải hệ thống ghi sai không? Chồng tôi là Giang Hải, một quân nhân đang phục vụ trong quân đội. Vợ chồng chúng tôi vẫn bình thường, sao có thể… đã ly hôn được?”

Giọng tôi run rẩy, từng lời thốt ra đều nghẹn lại trong cổ họng.

Có lẽ thấy phản ứng quá dữ dội của tôi, nữ bác sĩ hơi giật mình, sau đó xoay màn hình về phía tôi rồi dịu dàng nói:

“Chị hãy tự nhìn nhé. Hồ sơ ghi rất rõ ràng, chị cùng một người có tên Giang Hải đã hoàn tất thủ tục ly hôn cách đây sáu tháng.”

Cô ấy cẩn thận kiểm tra lại thông tin một lần nữa:

“Họ tên và số chứng minh nhân dân đều trùng khớp. Ngày hoàn tất thủ tục là mười hai tháng Sáu, tức nửa năm trước.”

Ngày mười hai tháng Sáu.

Trái tim tôi như bị một bàn tay vô hình siết c/h/ặ/t, rồi thả rơi xuống vực thẳm sâu không thấy đáy.

Tôi vẫn nhớ rất rõ ngày hôm ấy.

Đó là lần hiếm hoi Giang Hải được nghỉ phép về nhà. Anh ấy bảo đơn vị đang tiến hành bổ sung hồ sơ nhân thân, cần tôi ký xác nhận một số giấy tờ.

Anh đưa trước mặt tôi cả tập tài liệu, dùng ngón tay đ/á/n/h dấu những vị trí cần chữ ký, giọng nói vừa dịu dàng vừa hơi thúc giục:

“Mai Lệ, em ký giúp anh nhanh một chút nhé, chỉ là thủ tục hành chính thông thường thôi. Sáng mai anh phải quay lại doanh trại từ sớm.”

Khi ấy tôi đang bận lau người cho mẹ chồng bị liệt, hai bàn tay vẫn còn dính mùi t/h/u/ố/c bôi, thậm chí chẳng có thời gian ngẩng đầu nhìn.

Anh ấy chỉ chỗ nào, tôi lập tức ký vào chỗ ấy, không đọc nội dung, càng chưa từng nảy sinh nghi ngờ.

Bởi tôi tin tưởng anh ấy, một niềm tin gần như đã ngấm sâu vào từng thớ thịt, từng đoạn xương.