Mẹ Chồng Bảo Tôi Lười Biếng, Tôi Khiến Nhà Chồng Sáng Mắt - 7

Bước chân có chút loạng choạng.

Đi đến cửa phòng, bà ấy dừng lại một chút.

Không quay đầu.

Cửa đóng lại.

Châu Minh Huy vẫn đứng nguyên tại chỗ, giống như bị người ta đóng đinh ở đó.

Anh ấy nhìn tôi, môi mấp máy, phát ra giọng khô khốc: “Thi Âm… xin lỗi.”

Tôi nhìn vào mắt anh ấy.

“Xin lỗi chuyện gì?”

“Anh… anh không biết em vất vả như vậy.”

Tôi cười một chút, nước mắt trên mặt khô rồi lại ướt.

“Đương nhiên anh không biết.”

Tôi nói.

“Bởi vì anh chưa từng hỏi.”

07

Tối hôm đó tôi không về phòng ngủ.

Tôi đến phòng làm việc.

Phòng làm việc có một chiếc sofa nhỏ, trước đây những lúc tăng ca muộn sợ đ.á.n.h thức Minh Huy, tôi ngủ ở đó.

Ghế sofa không lớn, xoay người cũng khó khăn, nhưng tối nay, tôi không muốn nhìn thấy chiếc giường đó.

Càng không muốn nhìn thấy người trên chiếc giường đó.

Tôi ngồi trên sofa, nhìn sắc trời ngoài cửa sổ dần tối xuống, trong đầu lặp đi lặp lại từng hình ảnh trên bàn ăn hôm nay.

Từng chữ mẹ chồng nói.

Mỗi lần im lặng của Minh Huy.

Bộ mặt của bọn họ.

Và đôi đũa bố chồng đập xuống bàn.

Gần mười giờ, cửa phòng làm việc bị gõ nhẹ.

Tôi không đáp.

Cửa vẫn bị đẩy ra.

Không phải Minh Huy.

Là bố chồng Châu Đức Thắng.

Ông bưng một ly sữa nóng, đặt lên bàn trà bên cạnh tôi.

“Uống ly sữa đi, nghỉ sớm một chút.”

Giọng ông khàn khàn, giống như đã hút rất nhiều t.h.u.ố.c.

“Bố, cảm ơn bố.”

Tôi nhận lấy chiếc ly, hai tay ôm lấy, hơi ấm thấm vào lòng bàn tay.

Châu Đức Thắng ngồi xuống chiếc ghế bên cạnh bàn làm việc, im lặng rất lâu.

“Thi Âm, chuyện hôm nay, bố xin lỗi con.”

“Bố đã xin lỗi rồi.”

“Chưa đủ.”

Ông lắc đầu.

“Còn xa mới đủ.”

“Con chịu ấm ức tám năm, vậy mà bố chẳng biết chút nào.”

“Ngày nào bố cũng uống canh con nấu, ăn cơm con làm, mặc quần áo con giặt, vậy mà bố chẳng biết chút nào.”

Trong giọng ông có sự tự trách rất sâu.

“Bố không biết, là vì bố không nghĩ theo hướng đó.”

Tôi nói.

“Bố tưởng những chuyện đó đều là mẹ làm.”

Châu Đức Thắng cười khổ một tiếng.

“Bà ấy nói với bố như vậy.”

“Mỗi ngày bữa sáng được bày lên bàn, bố hỏi ai làm, bà ấy nói là bà ấy.”

“Bố hỏi quần áo ai giặt, bà ấy cũng nói là bà ấy.”

“Bố liền thật sự tin.”

“Con chưa từng vạch trần.”

“Tại sao con không vạch trần?”

Tôi im lặng một lúc.

“Bởi vì con cảm thấy không cần thiết.”

Tôi nói.

“Người một nhà sống với nhau, ai làm nhiều làm ít không quan trọng.”

“Quan trọng là gia đình này có thể hòa thuận.”

“Nhưng mẹ con không nghĩ như vậy.”

Châu Đức Thắng thở dài.

“Bà ấy quen gom công lao về người mình, đẩy lỗi cho người khác.”

“Trước đây bà ấy cũng đối xử với bố như vậy, bố tưởng bà ấy chỉ hay lắm lời, không ngờ bà ấy lại càng ngày càng quá đáng đến mức này.”

Ông dừng lại một chút, ánh mắt nhìn tôi rất nghiêm túc.

“Thi Âm, con yên tâm.”

“Từ hôm nay trở đi, cái nhà này sẽ không để con chịu ấm ức nữa.”

Tôi cúi đầu, nhìn ly sữa hơi lay động trong cốc.

Hốc mắt lại nóng lên.

“Bố, cảm ơn bố.”

“Không phải con cảm ơn bố.”

Châu Đức Thắng đứng dậy.

“Là bố nên cảm ơn con.”

Ông đi đến cửa, lại quay đầu lại.

“À đúng rồi, Minh Huy đang đứng bên ngoài.”

“Nó đứng gần một tiếng rồi.”

Tôi không nói gì.

Châu Đức Thắng cũng không nói thêm, mở cửa đi ra ngoài.

Cửa không đóng kín, tôi nghe thấy bên ngoài có tiếng nói chuyện rất thấp.

Là giọng của Minh Huy.

“Bố, Thi Âm cô ấy…”

“Con tự đi nói với nó.”

“Bố nói cho con biết, hôm nay nếu con không dỗ được vợ con, con cũng đừng gọi bố là bố nữa.”

Sau đó là tiếng bước chân, xa dần.

Một lúc sau, cửa phòng làm việc lại bị đẩy ra.

Châu Minh Huy đứng ở cửa, trong tay bưng một bát mì.

Là mì ăn liền.

Chắc là anh tự pha.

Anh bưng bát đi vào, đặt lên bàn trà trước mặt tôi.

Hơi nóng của mì bốc lên, làm mờ gương mặt anh.

“Thi Âm, anh nấu cho em một bát mì.”

“Anh không biết nấu cơm, chỉ có thể pha mì ăn liền thôi.”

Giọng anh rất khẽ, mang theo sự thăm dò cẩn thận.

Tôi nhìn bát mì đó.

Gói gia vị còn chưa tan hết, vắt mì vẫn còn cứng.

Ngay cả mì ăn liền cũng pha không xong.

Nếu là trước đây, tôi sẽ cảm thấy buồn cười, sau đó vào bếp làm lại cho anh một bát.

Nhưng bây giờ, tôi không nói gì cả.

“Thi Âm.”

Anh ngồi xổm xuống bên cạnh sofa, ngẩng đầu nhìn tôi.

“Hôm nay anh đã nghĩ rất lâu.”

“Từ lúc em mở đoạn ghi hình, đến vừa rồi đứng ngoài kia đợi em mở cửa.”

“Anh vẫn luôn nghĩ.”

“Nghĩ gì?”

“Nghĩ tám năm nay anh rốt cuộc đang làm gì.”

Hốc mắt anh đỏ lên.

“Hôm nay anh mới phát hiện, anh vậy mà chẳng hiểu em chút nào.”

“Anh không biết mỗi ngày em dậy lúc mấy giờ, không biết em thích ăn món gì, không biết em mặc quần áo cỡ nào, không biết lúc nào em vui, lúc nào em buồn.”

“Anh chỉ biết về nhà có cơm nóng ăn, ra ngoài có quần áo sạch mặc, trong nhà mãi mãi sạch sẽ tinh tươm, mẹ anh mãi mãi vui vẻ.”

“Anh tưởng những điều này đều là lẽ đương nhiên.”

“Anh tưởng cuộc sống vốn dĩ là như vậy.”

Giọng anh nghẹn lại.

“Anh sai rồi.”

“Thi Âm, anh sai rồi.”

Tôi nhìn anh.

Nhìn đôi mắt đỏ hoe của anh, bờ môi run rẩy của anh.

Người đàn ông này, tôi đã gả cho anh tám năm, yêu anh tám năm, cũng vì anh mà nhịn tám năm.

Anh không phải một người xấu.

Anh chỉ là một đứa trẻ được mẹ chiều hư.

Một người may mắn và ích kỷ, chưa từng cần suy nghĩ người khác đã bỏ ra những gì.

“Minh Huy.”

Tôi gọi tên anh.

“Anh có từng nghĩ đến một vấn đề không?”

“Vấn đề gì?”

“Những lời mẹ anh nói hôm nay, những chuyện mẹ anh làm hôm nay, không phải lần đầu tiên anh nhìn thấy.”

Anh sững người.

“Trước đây bà ấy cũng từng oan uổng em, cũng từng hạ thấp em, cũng từng nói xấu em trước mặt họ hàng.”

“Mỗi lần, anh đều nói cùng một câu.”

“Anh nói, thôi đi, đừng chấp nhặt với bà ấy.”

“Anh chưa từng hỏi mẹ anh một câu: lời mẹ nói có đúng không?”