Mẹ Chồng Bắt Nộp Hết Lương, Tôi Xách Vali Rời Đi Không Quay Đầu - Chương 6

Ngày ký hợp đồng mua nhà, tôi gọi video cho bố mẹ.

“Mẹ, bố.”

“Con mua nhà rồi.”

Mẹ tôi ngẩn người.

“Thật sao?”

“Vâng.”

Tôi quay camera cho họ xem phòng khách.

“Một trăm ba mươi mét.”

“Giá ưu đãi theo chính sách nhân tài.”

“Con phải trả góp mười năm.”

Bố tôi nhìn màn hình, cười đến mức khóe mắt đầy nếp nhăn.

“Có áp lực không?”

“Có một chút.”

“Nhưng con chịu được.”

Mẹ tôi đỏ mắt.

“Tâm Di, cuối cùng con cũng có nhà của riêng mình.”

Tôi nghe đến câu ấy thì sống mũi hơi cay.

Đúng vậy.

Một căn nhà thật sự thuộc về tôi.

Không ai có thể nói:

“Đây là nhà họ Vương, cô chỉ là người ngoài.”

Không ai có thể dùng quyền ở lại để ép tôi giao tiền.

Nhưng điều khiến tôi vui nhất lại không phải giấy chứng nhận căn hộ.

Mà là cảm giác bản thân cuối cùng đã có khả năng lựa chọn.

Một buổi chiều cuối tuần, khu dân cư tổ chức buổi gặp mặt cư dân.

Dì Lý ở tầng dưới kéo tôi đi.

“Tâm Di, sống ở đây lâu rồi mà cháu cứ đi làm rồi về nhà, phải làm quen hàng xóm chứ.”

Trong phòng sinh hoạt có hơn mười người.

Có bác sĩ.

Luật sư.

Kỹ sư.

Giáo viên.

Có người đã nghỉ hưu.

Mọi người nói chuyện rất thoải mái.

Một bác sĩ họ Vương biết tôi làm kỹ thuật thì hỏi:

“Phòng khám của tôi đang muốn làm hệ thống đặt lịch đơn giản. Nếu cô có thời gian, có thể tư vấn giúp không?”

Một nữ luật sư bên cạnh cũng cười.

“Văn phòng tôi đang muốn cải thiện hệ thống quản lý hồ sơ.”

Không phải cứ chuyển tới khu nhà tốt hơn là cơ hội tự nhiên rơi xuống đầu.

Nhưng khi môi trường sống thay đổi, phạm vi những người tôi tiếp xúc cũng rộng hơn.

Tôi bắt đầu nhận một vài công việc tư vấn nhỏ ngoài giờ, nhưng chỉ khi có thời gian.

Tôi không muốn biến cuộc đời mình từ chỗ chỉ có gia đình thành chỉ có công việc.

Tôi đăng ký lớp yoga.

Cuối tuần học vẽ.

Có hôm chẳng làm gì, chỉ ngủ đến chín giờ rồi đi bộ quanh hồ.

Lúc còn ở nhà họ Vương, tôi từng nghĩ những chuyện ấy là lãng phí.

Mẹ chồng luôn nói:

“Có thời gian thì làm việc nhà, học mấy thứ vô dụng để làm gì.”

Bây giờ tôi mới hiểu.

Cuộc sống không cần mọi phút giây đều tạo ra tiền.

Một người có quyền dành thời gian cho những thứ chỉ đơn giản khiến mình vui.

Gần nửa năm sau ly hôn, tôi vô tình gặp Vương Đông một lần.

Anh đang đứng trước một quán ăn cùng đồng nghiệp.

Hai người nhìn thấy nhau đều khựng lại.

Cuối cùng anh bước tới.

“Tâm Di.”

“Lâu rồi không gặp.”

“Ừ.”

Anh nhìn tôi.

“Em sống tốt chứ?”

“Tốt.”

“Anh thì sao?”

“Cũng vậy.”

Chúng tôi không nhắc tới mẹ anh.

Không nhắc tới tiền sinh hoạt.

Không nhắc tới chuyện cũ.

Trước lúc đi, Vương Đông bỗng nói:

“Mẹ anh sau này cũng thay đổi một chút.”

“Bà không còn nhắc chuyện tiền như trước.”

Tôi chỉ mỉm cười.

“Vậy tốt.”

Tôi không cần bà phải xin lỗi.

Cũng không cần nhà họ Vương phải hối hận.

Bởi cuộc đời hiện tại của tôi không còn phụ thuộc vào việc họ có nhận ra mình từng sai hay không.

Buổi tối về nhà, tôi đứng ngoài ban công.

Thành phố dưới chân sáng đèn.

Căn phòng phía sau rất yên tĩnh.

Trên sofa là chiếc áo khoác tôi tiện tay vứt xuống lúc vừa về.

Trên bàn còn một cốc nước uống dở.

Sách tôi đọc tối qua vẫn mở ở đúng trang cũ.

Không gian có chút bừa bộn.

Nhưng tôi lại thấy vô cùng thoải mái.

Bởi tất cả đều là dấu vết của cuộc sống do tôi tự quyết định.

Điện thoại reo.

Mẹ gọi.

“Tối mai về ăn cơm không?”

“Về.”

“Muốn ăn gì?”

“Tôm hấp.”

“Được, mẹ mua.”

Cúp máy, tôi bật cười.

Một lúc sau, tôi mở ứng dụng ngân hàng.

Khoản trả góp tháng này đã được trừ.

Khoản tiết kiệm vẫn tăng đều.

Tôi nhìn những con số trên màn hình, bỗng nhớ lại ba năm trước.

Khi ấy tôi kiếm hai mươi nghìn, nộp mười lăm nghìn rồi vẫn tự nhủ mình đang “hiểu chuyện”.

Sau này kiếm ba mươi nghìn, người khác đòi hai mươi lăm nghìn, tôi còn từng hoài nghi liệu có phải bản thân quá ích kỷ.

Bây giờ nghĩ lại, tôi không trách cô gái của ngày ấy.

Cô ấy chỉ muốn gia đình hòa thuận.

Chỉ muốn cuộc hôn nhân tốt đẹp.

Chỉ tiếc rằng sự nhường nhịn không có giới hạn rất dễ khiến người khác quên mất ranh giới nằm ở đâu.

Tôi từng tin rằng cảm giác an toàn đến từ một người chồng yêu mình.

Từng nghĩ có gia đình chồng là có thêm một mái nhà.

Sau này mới hiểu, cảm giác an toàn thật sự trước hết phải đến từ việc tôi có khả năng tự đứng vững.

Tôi có thể yêu một người.

Có thể dựa vào người đó trong những lúc yếu lòng.

Nhưng không nên đ.á.n.h mất khả năng tự sống nếu một ngày người ấy không còn ở bên.

Tôi là Trần Tâm Di.

Hai mươi tám tuổi.

Từng có ba năm hôn nhân mà phần lớn thời gian tôi luôn cố gắng trở thành một người vợ, người con dâu “hiểu chuyện”.

Bây giờ tôi vẫn muốn sống t.ử tế.

Vẫn muốn đối xử tốt với những người xung quanh.

Chỉ khác một điều.

Tôi đã biết sự t.ử tế phải có giới hạn.

Tôi có thể cho đi.

Nhưng không để người khác coi sự cho đi ấy là nghĩa vụ.

Tôi có thể nhường nhịn.

Nhưng không dùng sự nhường nhịn để đổi lấy việc bị xem thường.

Tôi có thể yêu.

Nhưng trước khi yêu một người khác, tôi sẽ không bao giờ quên giữ lại cho mình một phần cuộc sống mà không ai có quyền lấy mất.

Tối ấy, tôi kéo rèm cửa lại, tắt đèn phòng khách rồi đi vào phòng ngủ.

Căn nhà chìm vào yên tĩnh.

Ngày mai tôi vẫn phải đi làm.

Vẫn còn khoản vay phải trả.

Vẫn còn rất nhiều dự án đau đầu và vô số chuyện chưa biết trước.

Cuộc sống của tôi không vì rời nhà họ Vương mà lập tức trở thành một câu chuyện cổ tích.

Nhưng ít nhất, mỗi buổi sáng khi thức dậy, tôi biết ngày hôm nay sẽ do chính mình quyết định phải sống thế nào.

Đối với tôi, như vậy đã là một cuộc sống rất tốt rồi.

hết