Mẹ Chồng Thua Sạch Tiền Dưỡng Già Của Bố Mẹ Tôi, Tôi Đưa Bà Ra Tòa - Chương 2

“Sao vậy?”

Bà hỏi.

“Cãi nhau với Tiểu Chu à?”

“Không.”

Tôi đặt bát xuống.

“Là… là tấm thẻ mẹ đưa cho con.”

Đôi đũa trong tay mẹ rơi xuống bàn một tiếng.

“Thẻ làm sao?”

“Bị… bị lấy đi chơi chứng khoán rồi, thua mất.”

Nói xong câu ấy, mẹ tôi sững người ba giây.

Tròn ba giây, bà nhìn tôi như không hiểu tôi đang nói gì.

“Lỗ bao nhiêu?”

Bà hỏi, giọng nhẹ đến mức như sợ đ.á.n.h thức thứ gì đó.

“Hết rồi.”

Tôi nói.

“300.000 tệ, mất sạch rồi.”

Mẹ không khóc.

Bà chậm rãi ngồi thẳng người, một tay chống lên mép bàn, thở từng hơi.

Bố tôi đặt tờ báo xuống, giọng run run hỏi:

“Tiểu Lan, rốt cuộc chuyện gì xảy ra?”

Tôi kể lại toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối.

Từ chuyện mẹ chồng lén lấy thẻ thế nào, dò được mật khẩu ra sao, rồi từng khoản từng khoản thua hết như thế nào.

Mẹ nghe xong, rất lâu không nói.

Cuối cùng bà cười một cái.

Nụ cười ấy còn khó coi hơn khóc.

“Mất thì thôi.”

Bà nói.

“Người không sao là được.”

“Mẹ!”

Tôi lập tức bật khóc.

“Số tiền ấy mẹ đã dành dụm bao lâu rồi! Mẹ đứng trong nhà máy ba mươi năm! Chân mẹ! Lưng mẹ!”

Mẹ lắc đầu, vẫn chỉ nói một câu:

“Mất thì thôi. Con cứ sống cuộc sống của con, đừng vì chuyện này mà cắt đứt với nhà chồng.”

Tôi nhìn mái tóc đã bạc của bà, nhìn đôi tay ấy.

Đôi tay đã làm việc trên dây chuyền sản xuất suốt ba mươi năm, đầy những vết chai.

Bố tôi từ đầu tới cuối không nói gì.

Ông ngồi đó, tờ báo trong tay đã bị vò nhăn.

Rất lâu sau ông mới khàn giọng nói được một câu:

“Số tiền đó là bố và mẹ con dành dụm để con có chỗ dựa.”

Tôi ngẩng đầu nhìn ông.

Mắt bố đỏ lên, ông quay mặt sang nhìn ngoài cửa sổ.

“Mẹ con sợ con chịu ấm ức ở nhà chồng. Bà ấy nói trong tay có tiền thì lưng con mới thẳng được. Số tiền này là để bố mẹ chống lưng cho con.”

Tôi bật khóc thành tiếng.

Cả đời bố mẹ tôi chưa từng đi máy bay, chưa từng ra khỏi tỉnh, chưa từng ăn một bữa cơm nào quá 200 tệ.

Toàn bộ tiền của họ đều bị mẹ chồng tôi đem đi “vì tốt cho tôi”.

Tôi hiểu rõ hơn ai hết mẹ đã tích cóp 300.000 tệ ấy trong ba mươi năm làm việc ở nhà máy như thế nào.

Làm ba ca luân phiên.

Khi mẹ làm ca đêm, lúc tôi ngủ bà vẫn chưa về, khi tôi thức dậy đi học bà đã đi làm.

Hồi nhỏ, số lần một năm tôi được gặp mẹ có thể đếm trên đầu ngón tay.

Bà không nỡ ăn sáng, mỗi ngày chỉ mang theo hai cái màn thầu ăn với dưa muối.

Nhà ăn có thịt kho, bà chưa từng mua, nói đắt quá, để dành tiền đóng học phí cho tôi.

Có một năm Tết, nhà máy phát thịt, bà không nỡ ăn, để hết cho bố và tôi, bản thân ăn cải trắng suốt một tháng.

Đôi chân bà đứng ba mươi năm, bị giãn tĩnh mạch, gân xanh nổi ngoằn ngoèo như giun đất, cứ trời âm u là đau đến mức không xuống giường nổi.

Năm tôi học cấp hai, có lần bà đau đến ngất trong phân xưởng, bị đưa vào bệnh viện.

Mới nằm ba ngày đã nhất quyết đòi xuất viện, nói nghỉ một ngày là bị trừ một ngày lương, nằm viện không nổi.

Bà và bố tôi mấy chục năm không mua nổi một bộ quần áo mới t.ử tế.

Đến Tết mới dám vào quán ăn một bữa, cũng chỉ gọi hai món, còn thừa đều gói mang về.

300.000 tệ được chắt chiu từng chút như vậy.

Mỗi đồng tiền đều dính mồ hôi của mẹ tôi, m.á.u của bố mẹ tôi.

Bây giờ, tất cả đều mất sạch.

Chỉ vì một câu nhẹ tênh “vì muốn tốt cho các con”, người ta đem ném vào cái hố không đáy của thị trường chứng khoán.

Ngày hôm sau, mẹ chồng chủ động gọi điện cho tôi.

“Tiểu Lan, mẹ báo cho con một tin vui.”

Tôi siết điện thoại, khớp ngón tay trắng bệch.

“Mã cổ phiếu hôm qua hôm nay tăng rồi! Mẹ đã nói mà, mắt nhìn của mẹ tốt lắm.”

Tôi nghe bà cười khanh khách ở đầu dây bên kia, như vừa chiếm được món hời rất lớn.

“Mẹ.”

Tôi nghe giọng mình lạnh như băng.

“Trả tiền lại.”

“Con xem con kìa, lại nữa rồi.”

Giọng bà đầy mất kiên nhẫn.

“Mẹ đã nói rồi, đây là đầu tư. Đầu tư có lên có xuống, đừng vừa giảm một chút đã kêu trời kêu đất, còn ra thể thống gì?”

“Con không đầu tư!”

Tôi hét lên.

“Đó là tiền của con sao? Đó là tiền của mẹ con! Mẹ dựa vào đâu mà động vào? Dựa vào đâu!”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

“Tiểu Lan à, con nói vậy là sao? Cái gì gọi là tiền của mẹ con?”

Giọng bà chậm lại, mang theo sự ấm ức từ trên cao nhìn xuống.

“Con đã gả vào nhà chúng ta thì chính là người nhà chúng ta. Tiền của mẹ con chẳng phải cũng là tiền của con sao? Tiền của con chẳng phải cũng là tiền nhà chúng ta sao?”

Tôi cầm điện thoại, một chữ cũng không nói nổi, tay run đến mức suýt đ.á.n.h rơi.

“Hơn nữa.”

Bà bổ sung.

“Mẹ làm vì tốt cho con. Con còn trẻ, không hiểu tiền sinh ra tiền thế nào. Đợi con đến tuổi mẹ rồi sẽ hiểu.”

Tôi cúp máy.

Tôi ngồi bên mép giường, toàn thân run dữ dội.

Tôi nắm điện thoại, muốn đập đi nhưng cuối cùng lại buông xuống.

Màn hình vẫn sáng.

Câu cuối cùng của bà, “Đợi con đến tuổi mẹ rồi sẽ hiểu”, vẫn nằm trong khung trò chuyện như một cái gai.

Tôi vùi mặt vào đầu gối, khóc rất lâu.

Khóc xong, tôi nhắn cho Chu Cường:

“Mẹ anh nói tiền của mẹ em chính là tiền nhà các anh. Anh nghe rõ chưa?”

Anh không trả lời.

Tôi biết anh đang giả c.h.ế.t.

Anh lúc nào cũng vậy.

Cứ đến lúc phải chọn bên nào, anh sẽ giả c.h.ế.t.