Mẹ Chồng Xót Con Trai Rót Giấm Cho Vợ, Tôi Đổ Hết Sủi Cảo - Chương 14

Tôi còn đăng ký một lớp yoga, mỗi tuần ba buổi, mặc dù lần nào kéo giãn cũng đau đến nhăn nhó, nhưng kiên trì hai tháng, chứng đau lưng cải thiện rất nhiều.

Quan trọng nhất là tôi cầm b.út vẽ trở lại.

Thời đại học, tôi học thiết kế đồ họa, từng mơ trở thành một họa sĩ minh họa.

Nhưng sau khi tốt nghiệp vào công ty quảng cáo, ngày ngày tiếp xúc với nội dung quảng cáo thương mại, b.út vẽ sớm đã chẳng biết vứt đi đâu.

Một ngày sau khi ly hôn, tôi đi ngang một cửa hàng văn phòng phẩm, nhìn thấy trong tủ kính bày một hộp màu nước, chẳng hiểu ma xui quỷ khiến thế nào lại bước vào mua cả một bộ dụng cụ vẽ.

Tối hôm đó, tôi ngồi trước bàn làm việc trong căn nhà thuê, trải giấy vẽ, pha màu xong, lại không biết nên vẽ gì.

Do dự rất lâu, tôi vẽ một đĩa sủi cảo.

Trắng trẻo mũm mĩm, xếp ngay ngắn, bên cạnh đặt một đĩa giấm.

Vẽ xong, tôi nhìn bức tranh ấy, khóc rất lâu.

Đĩa sủi cảo ấy từng là toàn bộ kỳ vọng của tôi đối với hôn nhân.

Tôi tưởng chỉ cần mình dụng tâm gói, sẽ có người dụng tâm ăn.

Nhưng cuối cùng, chúng bị đổ vào thùng rác, cùng với bốn năm thanh xuân và sự hy sinh của tôi.

Nhưng không sao.

Tôi có thể tự gói cho mình một đĩa sủi cảo khác.

Không cần bất kỳ ai đ.á.n.h giá mặn nhạt, không cần bất kỳ ai soi mói nếp gấp.

Tự tôi thấy ngon là đủ.

Tôi chụp bức tranh ấy, đăng lên vòng bạn bè.

Không viết chữ, chỉ có một biểu tượng mỉm cười.

Không ngờ nhận được rất nhiều lượt thích và bình luận.

Đồng nghiệp nói: “Oa, cô còn biết vẽ tranh à.”

Bạn bè nói: “Muốn ăn quá.”

Đến cả mẹ tôi cũng bình luận bên dưới một câu: “Vẽ đẹp thật.”

Đây là lần đầu tiên tôi đăng lên vòng bạn bè sau khi ly hôn, cũng là lần đầu tiên tôi cảm thấy hóa ra cuộc sống còn có thể sống như vậy.

Ngày tháng cứ thế trôi qua từng ngày, bình đạm mà đầy đủ.

Công việc ngày càng thuận tay, cuộc sống cũng càng lúc càng có nề nếp.

Thậm chí tôi bắt đầu tiết kiệm tiền, mỗi tháng bất kể thế nào cũng gửi vào hai nghìn tệ, tuy không nhiều, nhưng nhìn số dư tăng lên từng chút một, trong lòng có cảm giác vững vàng.

Trước Tết, tôi trở về Đông Hoản một chuyến.

Lần này, tâm trạng hoàn toàn khác.

Mẹ tôi nhìn thấy tôi lần đầu tiên, sững rất lâu, sau đó nói một câu khiến tôi dở khóc dở cười: “Con béo lên rồi.”

Đúng vậy, tôi béo lên.

Từ 92 cân Trung Quốc lúc ly hôn, tăng lên 105 cân Trung Quốc.

Sắc mặt cũng tốt hơn nhiều, không còn vàng vọt tiều tụy như trước, trên mặt cuối cùng cũng có chút hồng hào.

“Ở ngoài ăn uống có ổn không?”

Mẹ nắm tay tôi, nhìn trái nhìn phải, hốc mắt lại bắt đầu đỏ.

“Tốt lắm, con biết tự nấu cơm rồi, hôm nào nấu cho mẹ nếm.”

Tôi cười hì hì.

Trên bàn cơm tất niên, bố tôi mở một chai Mao Đài cất giữ nhiều năm, rót cho mình một chén, lại rót cho tôi một chén.

“Con gái, uống với bố một chén.”

Tôi nâng chén rượu, cụng với bố.

Rượu trắng vào miệng cay xộc, khiến tôi ho sặc, nhưng vẫn c.ắ.n răng uống hết.

“Bố, mẹ, năm mới vui vẻ.”

“Năm mới vui vẻ.”

Bố tôi nhấp một ngụm rượu, đặt chén xuống, nhìn tôi: “Con gái, bố kính con một chén.”

“Bố, bố kính con làm gì?”

“Kính sự dũng cảm của con.”

Bố tôi nghiêm túc nói: “Ly hôn không phải chuyện mất mặt, miễn cưỡng sống với nhau cả đời cũng chẳng có gì ghê gớm. Điều thật sự đáng nể là có dũng khí kết thúc một cuộc hôn nhân sai lầm, bắt đầu lại. Bố tự hào về con.”

Nước mắt tôi lập tức rơi xuống.

Bao nhiêu năm nay, bố chưa từng nói với tôi những lời tình cảm như thế.

Ông vốn là một người đàn ông ít nói, giấu tất cả tình yêu trong hành động, chưa bao giờ nói ra miệng.

Nhưng hôm nay, từng chữ ông nói đều chạm thẳng vào tim tôi.

“Cảm ơn bố.”

Tôi nâng chén, uống cạn một hơi.

Mẹ tôi bên cạnh lau nước mắt, miệng lại chẳng chịu tha: “Được rồi được rồi, năm mới mà khóc cái gì. Mau ăn đi, đồ ăn nguội hết rồi.”

Bà gắp cho tôi một miếng thịt kho, lại gắp cho bố tôi một miếng, sau đó cũng tự gắp cho mình một miếng.

Ba người chúng tôi ngồi quanh chiếc bàn ăn cũ kỹ ấy, ăn bữa cơm tất niên đơn giản, xem chương trình Gala Mừng Xuân phát lại, câu được câu chăng nói chuyện.

Khoảnh khắc đó, tôi đột nhiên hiểu “nhà” là gì.

Nhà không phải một căn nhà, không phải một tờ giấy đăng ký kết hôn, cũng không phải bất cứ thứ gì mang tính hình thức.

Nhà là nơi bất kể bạn đi xa đến đâu, vẫn biết có người đang đợi bạn trở về.

Là nơi bạn có thể tháo bỏ mọi lớp ngụy trang, yên tâm làm chính mình.

Sau Tết, tôi trở lại Phật Sơn, tiếp tục cuộc sống.

Khi mùa xuân đến, trầu bà ngoài ban công đã bò kín nửa giàn hoa, sen đá cũng mọc ra những chồi non mới.

Tôi mua một chiếc ghế bập bênh đặt ngoài ban công.

Chiều cuối tuần, pha một tách trà, cầm một cuốn sách, ngồi trên ghế bập bênh một lúc là cả buổi chiều trôi qua.

Một buổi chiều, tôi đang đọc sách ngoài ban công thì điện thoại đột nhiên reo.

Là một số lạ, nơi gọi đến Đông Hoản.

Tôi do dự một chút, vẫn nghe máy.

“A lô, xin hỏi có phải cô Hà Vũ Đồng không?”

“Là tôi, ai vậy?”

“Tôi là chị gái Chu Hàng, Chu Lị.”

Giọng đầu dây bên kia hơi do dự: “Vũ Đồng, tôi biết tôi không nên gọi cuộc điện thoại này, nhưng… Chu Hàng xảy ra chuyện rồi.”

Tim tôi đột nhiên thắt lại.

“Anh ấy làm sao?”

“Tháng trước nó được chẩn đoán u.n.g t.h.ư dạ dày, giai đoạn đầu, đã phẫu thuật xong, hồi phục cũng ổn.”

Giọng Chu Lị nghẹn lại: “Nhưng nó không cho nói với cô, là tôi lén gọi. Tôi cảm thấy… cô nên biết.”

Tôi cầm điện thoại, im lặng rất lâu.

“Bây giờ anh ấy ở bệnh viện nào?”

“Bệnh viện Nhân dân Thành phố, khu nội trú tầng tám.”

“Được, tôi biết rồi.”

Cúp máy, tôi ngồi trên ghế bập bênh, ngẩn người nhìn bầu trời xa xa.