Mỗi Đêm Mẹ Chồng Đều Hâm Sữa Cho Chồng Tôi, Tôi Lén Đổi Thành Nước Lọc - 2

“Triệu Thanh Đường!”

“Cô đã làm gì!”

Tôi không để ý đến bà.

Tôi nhìn Chu Nghiễn Bạch, nói từng chữ một.

“Nước, nước lọc.”

“Tôi vừa rót từ bình ra, chỉ hâm ấm lên.”

Chu Nghiễn Bạch lắc đầu.

“Không đúng… không đúng…”

“Em không hiểu…”

Anh nói được một nửa, cả người mềm nhũn xuống.

Tống Ngọc Trân đỡ lấy anh, hét vào mặt tôi.

“Gọi xe cấp cứu!”

“Mau gọi xe cấp cứu!”

Tôi cầm điện thoại gọi 120.

Trong lúc chờ xe cấp cứu, tôi nhìn Chu Nghiễn Bạch dựa trên sofa, mặt trắng bệch, tay vẫn không ngừng run.

Tống Ngọc Trân ôm anh, miệng liên tục nói: “Nghiễn Bạch đừng sợ, có mẹ đây, có mẹ đây.”

Tôi đi vào bếp.

Mở chiếc tủ Tống Ngọc Trân thường cất đồ.

Ở trong cùng, trong túi tạp dề, tôi sờ thấy một chiếc túi nhựa nhỏ.

Bên trong vẫn còn một ít bột màu trắng.

Tôi ngửi thử.

Không có mùi.

Nhưng tôi đã chụp ảnh lại.

Xe cấp cứu đến, nhân viên y tế khiêng Chu Nghiễn Bạch lên xe.

Tống Ngọc Trân đi theo lên xe, trước khi đi còn hung dữ nhìn tôi.

“Triệu Thanh Đường, nếu Nghiễn Bạch có chuyện gì, tôi sẽ không để yên cho cô.”

Tôi không lên xe.

Tôi đứng ở cổng khu dân cư, nhìn đèn xe cấp cứu biến mất ở ngã rẽ.

Điện thoại reo lên.

Là tin nhắn WeChat Chu Nghiễn Bạch gửi, chỉ có mấy chữ, gõ rất khó khăn.

“Tối nay đừng về nhà.”

Chương 2.

Tôi không nghe lời anh.

Tôi về nhà.

Tống Ngọc Trân không ở lại bệnh viện với anh, bà lại trở về.

Lúc tôi vào cửa, bà đang lục túi của tôi trong phòng khách.

Thấy tôi đi vào, bà rụt tay lại, nhưng trên mặt không có vẻ chột dạ, chỉ có tức giận.

“Triệu Thanh Đường, rốt cuộc cô đã cho Nghiễn Bạch uống thứ gì?”

Tôi nói: “Nước lọc.”

Bà sững ra.

“Cái gì?”

“Tôi đã đổ bát sữa đó đi, đổi thành nước lọc.”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ, thứ mẹ cho vào sữa mỗi ngày là gì?”

Sắc mặt Tống Ngọc Trân thay đổi.

Không phải chột dạ, mà là một biểu cảm khác.

Giống như một tòa tháp xếp hình được xây dựng cẩn thận, đột nhiên bị người ta rút mất mảnh dưới cùng.

“Tôi không biết cô đang nói gì.”

“Tôi nhìn thấy rồi.”

Tôi nói.

“Bột màu trắng, lấy từ túi tạp dề của mẹ ra.”

“Tôi đã chụp ảnh.”

Tống Ngọc Trân im lặng vài giây.

Sau đó bà cười.

Nụ cười ấy khiến sống lưng tôi lạnh buốt.

“Triệu Thanh Đường, cô tưởng mình phát hiện được bí mật kinh thiên động địa gì à?”

Bà đi đến trước mặt tôi, đứng rất gần.

“Tôi nói cho cô biết, đó là vitamin.”

“Nghiễn Bạch từ nhỏ đã thiếu vitamin nhóm B, không bổ sung thì sẽ lo âu, mất ngủ.”

“Là bác sĩ kê.”

Tôi nói: “Vậy tại sao không thể để tôi biết?”

“Bởi vì Nghiễn Bạch không muốn người khác cảm thấy nó có bệnh.”

Bà nhìn chằm chằm tôi.

“Nó không muốn để cô biết nó phải dựa vào t.h.u.ố.c mới duy trì được trạng thái bình thường.”

“Nó sợ cô cảm thấy nó không bình thường.”

Lời giải thích này… nghe có vẻ hợp lý.

Nhưng tôi không phải kẻ ngốc.

“Nếu là vitamin, tại sao anh ấy uống nước lọc lại nôn thành như vậy?”

Cuối cùng biểu cảm của Tống Ngọc Trân cũng xuất hiện một khe nứt.

“Cô cho nó uống bao nhiêu?”

“Cả một bát.”

Đồng t.ử của bà co lại.

“Nước lọc, cả một bát.”

Bà lặp lại một lần, giống như đang xác nhận điều gì đó.

Sau đó bà nhanh ch.óng đi vào bếp, lấy điện thoại gọi đi.

Tôi nghe thấy bà ở ban công hạ thấp giọng nói.

“…Nó không uống được…”

“Đúng, tối nay uống là nước lọc…”

“Đã phát tác rồi…”

“Không, không phải phản ứng ngừng t.h.u.ố.c, là cái đó…”

Bà cúp điện thoại trở lại, ánh mắt nhìn tôi đã thay đổi.

Không còn là tức giận, mà là một vẻ tính toán nào đó.

“Thanh Đường, mẹ nói thật với con vậy.”

Bà ngồi xuống, vỗ vỗ chỗ bên cạnh trên sofa.

Tôi không ngồi.

Bà thở dài, giống như vừa hạ quyết tâm rất lớn.

“Nghiễn Bạch bị rối loạn lo âu, đã ba năm rồi.”

“Mỗi tối nó nhất định phải uống sữa nóng có pha t.h.u.ố.c mới ngủ được.”

“Con không tin thì có thể kiểm tra ngăn kéo tủ đầu giường của nó, bên trong có giấy chẩn đoán.”

Tôi đi vào phòng ngủ, kéo ngăn tủ đầu giường bên phía Chu Nghiễn Bạch ra.

Trên cùng là một quyển bệnh án.

Mở ra, trang thứ ba dán giấy chẩn đoán.

Rối loạn lo âu lan tỏa, chỉ định mỗi ngày uống alprazolam, nửa giờ trước khi ngủ.

Tôi lật đến trang cuối cùng, có chữ ký của Chu Nghiễn Bạch.

Nét chữ nguệch ngoạc, nhưng đúng là chữ của anh.

Tôi cầm quyển bệnh án đi ra.

Tống Ngọc Trân nhìn tôi.

“Bây giờ tin chưa?”

Tôi nói: “Tại sao không nói với con?”

“Nghiễn Bạch không cho.”

Giọng bà hạ xuống.

“Nó cảm thấy con sẽ ghét bỏ nó.”

“Một người đàn ông đã kết hôn mà mắc chứng lo âu, truyền ra ngoài người ta sẽ nhìn nó thế nào?”

Lý do này nghe rất hợp lý.

Nhưng tôi luôn cảm thấy có gì đó không đúng.

“Vậy tại sao anh ấy uống nước lọc lại nôn?”

“Phản ứng cai t.h.u.ố.c.”

Tống Ngọc Trân nói.

“Alprazolam đột ngột ngừng sử dụng sẽ gây ra phản ứng cai t.h.u.ố.c nghiêm trọng, bao gồm nôn mửa, hồi hộp, co giật.”

“Đây là kiến thức thông thường, con có thể lên mạng tra.”

Tôi đã tra.

Những gì bà nói là thật.

Đột ngột ngừng alprazolam quả thật có thể gây phản ứng cai t.h.u.ố.c, triệu chứng bao gồm buồn nôn, nôn mửa, tim đập nhanh, run rẩy, lo âu trầm trọng hơn.

Logic đã khép kín.

Có bệnh án, triệu chứng khớp, lý do cũng hợp tình hợp lý.

Nhưng trực giác của tôi nói với tôi rằng không đúng.

Nếu chỉ là rối loạn lo âu, tại sao trong ánh mắt Tống Ngọc Trân nhìn Chu Nghiễn Bạch lại có một thứ không thuộc về tình mẫu t.ử?

Nếu chỉ là vitamin và t.h.u.ố.c ngủ, tại sao lúc gọi điện bà lại nói “nó không uống được”, chứ không phải “nó không uống t.h.u.ố.c”?

Nếu chỉ là sợ mất mặt, tại sao bà phải giấu bột t.h.u.ố.c trong túi tạp dề mang theo bên người, thay vì để trong lọ t.h.u.ố.c?

Tôi quyết định án binh bất động.

“Mẹ, xin lỗi, con không nên suy nghĩ lung tung.”

Tôi nói.

“Sau này t.h.u.ố.c của Nghiễn Bạch cứ để mẹ phụ trách, con không đụng vào nữa.”

Biểu cảm của Tống Ngọc Trân dịu lại, bà vỗ vỗ tay tôi.

“Con hiểu được là tốt.”

“Chuyện này đừng nhắc với Nghiễn Bạch, nó không muốn để con biết mình mắc bệnh này.”

Tôi gật đầu.

Nhưng tối hôm đó tôi không ngủ.

Tôi nằm trên sofa, trong đầu liên tục phát lại vài hình ảnh.

Ánh mắt Chu Nghiễn Bạch nhìn tôi sau khi nôn xong.

Đó không phải nỗi đau do bệnh phát tác, mà là sợ hãi.

Anh không nói “em đã bỏ t.h.u.ố.c gì”, mà nói “em không hiểu”.

Ba chữ “em không hiểu” kỳ lạ hơn bất kỳ lời chất vấn nào.

Sáng hôm sau, tôi đến bệnh viện.

Chu Nghiễn Bạch nằm ở khoa nội, bác sĩ nói chỉ là viêm dạ dày cấp tính, truyền dịch xong là có thể xuất viện.

Khi tôi đến, Tống Ngọc Trân không có ở đó.

Trong phòng bệnh chỉ có Chu Nghiễn Bạch, anh dựa trên giường, sắc mặt vẫn không tốt lắm.

Tôi đi vào, anh nhìn tôi một cái, ánh mắt phức tạp.