Nhành Nhài Trên Đường Cung - Chương 7

Con ngõ nhỏ phía nam thành hẹp đến mức chỉ vừa đủ cho hai người nghiêng người đi qua, trên khe phiến đá xanh mọc đầy rêu xanh, giẫm lên vừa trơn vừa lạnh.

Môn bài số bảy là một cánh cửa gỗ nửa cũ nửa mới, trên vòng cửa rỉ một lớp rỉ xanh.

Ta giơ tay gõ ba tiếng.

Cửa kẽo kẹt một tiếng mở ra, bên trong thò ra khuôn mặt của một lão đầu, mái tóc hoa râm bù xù chất đống trên đầu, đầy nếp nhăn trên mặt, nhãn cầu đùng đục như nước trà ngâm nửa tháng vậy.

“Tìm ai?”

“Lý Trung bá bá phải không ạ?”

Lão đầu nheo mắt đ.á.n.h giá ta nửa ngày, bỗng nhiên “Ồ” một tiếng, kéo cửa rộng ra một chút:

“Ngươi từ trong cung tới?”

“Phải.”

Hắn nghiêng người để ta vào, trong khoảng sân nhỏ chất đống củi đã bổ sẵn và mấy chiếc vại vỡ, trong góc đặt một chiếc ghế tre.

Hắn ngồi trở lại chiếc ghế tre, châm một điếu thu/ốc lào, cách một lớp làn khói nhìn ta:

“Hoàng thượng bảo ngươi tới?”

“Phải.”

“Cái gã đó,” hắn rít một hơi thu/ốc, nửa ngày không nhả ra, “Vẫn không chịu hết hy vọng.”

Ta ngồi trên chiếc ghế đẩu thấp bên cạnh hắn, thẳng thắn hỏi:

“Hắn có phải chưa ch/ết không?”

Tẩu thu/ốc của lão đầu run lên một cái, tàn thu/ốc lả tả rơi xuống đất.

Hắn im lặng rất lâu, lâu đến mức ta tưởng hắn sẽ không mở miệng nữa.

Sau đó hắn nói:

“Nhận ra.”

“Hắn có phải chưa ch/ết không?”

Lão đầu nhìn ta một cái, trong nhãn cầu đùng đục đó bỗng nhiên lóe lên một tia sáng sắc bén:

“Ngươi hỏi cái này làm gì?”

“Ta đang tìm hắn.”

“Người tìm hắn nhiều lắm,” lão đầu gõ gõ tẩu thu/ốc vào đế giày, “Ngươi là người đầu tiên tìm đúng chỗ đấy.”

Hắn đứng dậy, đi vào trong nhà, lục lọi một hồi, lấy ra một gói vải dầu, đưa cho ta.

“Đây là thứ Triệu Thừa để lại cho ta trước khi đi năm đó.”

Ta mở gói vải dầu ra, bên trong là một bức thư.

Trên phong bì viết tám chữ:

Nếu có ngày sau, gặp lại dưới gốc hòe.

Tay ta run lên, suýt chút nữa không cầm chắc.

Lão đầu nhìn biểu cảm của ta, thở dài một tiếng:

“Hắn trước khi đi có nói, nếu có một ngày có người cầm sợi dây đỏ tới tìm ta, thì đưa cái này cho nàng ấy.”

“Nàng ấy mà hắn nói?”

“Hắn nói là một cô nương cài hoa nhài.”

Mắt ta bỗng chốc ươn ướt.

Ta siết bức thư, lật phong bì lại, mặt sau dùng nét chữ cực mảnh viết ba chữ:

“Đừng đợi ta nữa.”

Ta nhìn chằm chằm vào ba chữ đó, đốt ngón tay trắng bệch ra.

Thu/ốc lào của lão đầu lại cháy lên rồi, làn khói lững lờ bay lên, tan đi giữa không trung.

“Khoản sổ sách năm đó hắn tra, có phải bị nhà Tư không phát hiện ra rồi không ạ?”

Ta hỏi.

Lão đầu gật gật đầu:

“Phát hiện ra sớm, nhưng Triệu Thừa còn nhanh hơn hắn.

Hắn kịp thời chuyển tang vật đi trước đêm cung yến, sau đó ngụy trang thành mất tích, trốn trong kinh thành.”

“Hắn đã trốn sáu năm sao?”

“Trốn sáu năm, đồng thời tra lại ba khoản tiền khác của nhà Tư không.”

Ta ngẩng đầu lên:

“Ba khoản nào ạ?”

Lão đầu đặt ngang tẩu thu/ốc, khoa chân múa tay trên đầu gối một cái:

“Một khoản là quân nhu Bắc cảnh, một khoản là vận tải muối phía nam, còn một khoản nữa ——”

Hắn bỗng nhiên dừng lại.

“Còn một khoản nữa, ở ngay trên người ngươi.”

“Trên người ta?”

“Sợi tóc đó.

Triệu Thừa bảo ta nói cho ngươi biết, sợi tóc đó không phải của hắn.”

Ta ngẩn người ra.

“Vậy là của ai ạ?”

Lão đầu đưa tẩu thu/ốc trở lại miệng, rít một hơi, chậm rãi nhả ra một vòng khói.

“Đó là của Tư không Lễ.”

Gió đêm tràn vào trong sân, thổi những chiếc lá khô trên ghế tre lăn lóc đầy đất.

Ta siết bức thư đó, móng tay gần như muốn bấm sâu vào trong giấy.

Triệu Thừa vẫn luôn tra nhà Tư không, sợi tóc hắn để lại, là tội chứng của Tư không Lễ.

Nhưng sợi tóc đó, đã được hắn buộc trên sợi dây đỏ dưới gốc cây hòe già.

Buộc cho ai xem?

Buộc cho người cài hoa nhài xem.

Còn ta, đã gỡ sợi tóc từ trên sợi dây đỏ xuống, giấu vào trong ống tay áo.

Ta đột ngột đứng bật dậy:

“Thư ta mang đi, đa tạ.”

Lão đầu hét theo một câu phía sau:

“Ngươi nếu như tìm thấy hắn rồi, nói với hắn, vòng cửa của môn bài số bảy, đổi cái mới đi.”

Ta quay đầu nhìn hắn một cái, nhìn thấy trong đôi mắt đùng đục của hắn, dường như có ánh nước lóe lên rồi biến mất.

Ta không nói gì nữa, đẩy cửa đi ra ngoài.

Con ngõ bên ngoài đã tối đen như mực rồi, chỉ có đèn l.ồ.ng trên cung tường phía xa đang sáng, như những đôi mắt chưa nhắm lại vậy.

Ta siết bức thư, chạy thục mạng suốt dọc đường trở về.

Lúc chạy tới cửa cung, tiểu thái giám giữ cửa cản ta lại:

“Giờ Dậu đã qua, ngoại quan không được vào cung.”

Ta móc eo bài ra:

“Thị nữ Thừa Càn điện, thông truyền.”

Tiểu thái giám nhìn nhìn eo bài, lại nhìn nhìn ta, do dự một chút, cuối cùng vẫn cho đi.

Ta băng qua đường cung, lao vào sân Thừa Càn điện.

Thẩm Hoài Chi —— không, Triệu Thừa —— đang ngồi trên bậc thềm lau đao.

Hắn nghe thấy tiếng bước chân, ngẩng đầu lên, ánh trăng chiếu sáng nốt ruồi đen trên dái tai trái của hắn.

Ta dừng lại trước mặt hắn, đưa bức thư qua.

Hắn đón lấy, xé ra, xem vài dòng, bỗng nhiên khựng lại.