Sau Khi Trùng Sinh, Tôi Mặc Kệ Cô Bạn Cùng Phòng Mang Thai - 4

4

Sáng Thứ Hai của tuần thứ tư sau khi khai giảng, cô Lý gọi điện cho tôi: “Lâm Vi, em lên văn phòng một chuyến.”

Lúc tôi tới nơi, cánh cửa chỉ khép hờ, bên trong văng vẳng tiếng khóc lóc của một người phụ nữ. Đẩy cửa bước vào, tôi sững người mất hai giây. Căn phòng chẳng khác nào một bãi chiến trường vỡ trận.

Mẹ của Chu Duyệt ngồi bên trái, mái tóc ngắn xơ xát rối bời, mặt mũi đầm đìa nước mắt, chiếc ghim cài áo mạ vàng trên cổ áo khoác lộn xộn quặt quẹo sang một bên. Ngồi đối diện là một người phụ nữ trung niên tóc uốn gợn sóng to, ngón tay sơn móng đỏ quạch gõ cạch cạch xuống mặt bàn, miệng không ngừng c.h.ử.i rủa: “Con trai tôi bảo rồi, là do con gái chị tự bám lấy nó! Nó là thằng con trai bằng xương bằng thịt, không chịu nổi khiêu khích thì có gì là lạ?”

Đó là mẹ của Trần Khải. Kiếp trước tôi từng gặp bà ta một lần, cũng chính tại gian phòng này. Bà ta bận chiếc áo khoác dáng dài màu đỏ ấy, chỉ tay vào mặt tôi mà c.h.ử.i suốt nửa tiếng đồng hồ, nước bọt b.ắ.n cả vào mặt tôi. Chu Duyệt đứng bên cạnh khóc, mẹ nó cũng khóc; ba người họ vừa khóc vừa c.h.ử.i, trút toàn bộ tội lỗi lên đầu tôi.

Đến kiếp này, chiếc áo khoác đỏ vẫn còn đó, dáng vẻ c.h.ử.i đổng vẫn chẳng lệch đi đâu. Chỉ có điều, họng s.ú.n.g đã đổi hướng.

“Cái họ Chu nhà chị đừng có mà trơ tráo!” Mẹ Trần Khải đập bàn đôm đốp. “Con gái chị tự làm to bụng rồi lại đổ thừa cho con trai tôi!”

“Con trai chị ngày nào cũng lái cái xe tàn đến phục ở cổng trường rước nó—”

“Đó là vì con trai tôi có sức hút!”

“Sức hút ghen gì mà đến ba triệu tiền phẫu thuật cũng không móc ra nổi?”

Hai người họ cãi nhau đến mức trời long đất lở ngay trước mặt tôi.

Cô Lý đứng ở giữa, mồ hôi đầm đìa, bàn tay cầm xấp giấy ăn cứng đờ giữa không trung.

Tôi đứng tựa ở cửa, đột nhiên cảm thấy vô cùng buồn cười.

Kiếp trước, tôi từng ngồi trên chiếc ghế đó, bị hai người phụ nữ này luân phiên xỉa xát. Tôi khóc đến mức ngạt cả mũi, nhưng chẳng một ai đưa cho một tờ giấy vệ sinh. Kiếp này, tôi chẳng làm gì sai cả, tự thân họ đã xé xác nhau thành một đám hỗn độn.

Trần Khải co rúm ở góc phòng, chiếc mũ áo hoodie màu xám trùm kín đầu, gương mặt chìm trong bóng tối, cả người như muốn chui tọt vào kẽ nứt trên tường. Nó từ đầu chí cuối không hề ngẩng đầu lên.

Kiếp trước cũng vậy, mỗi khi mẹ nó c.h.ử.i rủa, nó lại rúc vào một góc, câm như hến, tựa như một chiếc vali lặng câm.

Tôi nhẫn nại đợi hai người họ c.h.ử.i đến kiệt sức — giọng mẹ Chu Duyệt đã khàn đặc, móng tay sơn đỏ của mẹ Trần Khải cũng đã mẻ mất một mảnh — mới bước tới hai bước.

“Hai bác,” tôi cất tiếng, “cháu có cái này muốn cho hai bác nghe.”

Tôi rút điện thoại từ trong túi ra, mở tệp ghi âm rồi chỉnh âm lượng lên mức tối đa.

Giữa không gian yên lặng của văn phòng, giọng nói nức nở của Chu Duyệt vang lên rõ mùng một:

“Lâm Vi, tớ xin cậu đấy, cậu đi cùng tớ đến bệnh viện được không? Tớ thực sự không dám đi một mình.”

Ngay sau đó là giọng của Lâm Vi, bình tĩnh đến mức gần như tàn nhẫn:

“Chu Duyệt, chuyện của cậu thì cậu tự giải quyết. Cậu nên đưa cái này cho Trần Khải xem, chứ không phải đưa cho tớ.”

Đoạn ghi âm kết thúc. Văn phòng chìm vào tĩnh lặng suốt ba giây.

Mẹ Chu Duyệt đột ngột bưng mặt, phát ra một tiếng gào khóc xé lòng.

Sắc mặt mẹ Trần Khải biến đổi liên tục, ngón tay sơn đỏ lơ lửng giữa không trung như thể có ai đó vừa nhấn nút tạm dừng.

Trần Khải ngồi ở góc phòng rốt cuộc cũng chịu ngẩng đầu lên một chút. Qua cái mép mũ hoodie, nó nhìn tôi một cái, trong ánh mắt thoáng lóe lên một cảm xúc khó tả.

“Nghe thấy rồi chứ ạ?” Tôi thu điện thoại lại, ánh mắt lướt qua gương mặt của cả ba người. “Từ đầu đến cuối, cháu đều từ chối.”

Tiếng khóc của mẹ Chu Duyệt ngày một lớn, bờ vai rung lên bần bật khiến chiếc ghim cài mạ vàng bị lệch nãy giờ lắc qua lắc lại. Mấp máy môi định nói điều gì đó rồi lại nuốt ngược vào trong, mẹ Trần Khải đột ngột đứng phắt dậy, xộc tới giật mạnh tay Trần Khải lôi xồng xộc ra ngoài:

“Đi! Đi về với mẹ! Mày còn ngồi đây làm trò cười cho thiên hạ chưa đủ sao!”

Trần Khải bị bà ta lôi xổng dậy, bước đi lạng quạng vài bước. Lúc lướt qua người tôi, nó khựng lại một nhịp, cất giọng nhỏ đến mức suýt chút nữa bị tiếng gió nuốt chửng: “Lâm Vi, xin lỗi câu.”

Tôi không thèm nhìn nó lấy một cái.

Nó bị mẹ nó lôi tuột ra khỏi cửa. Tiếng bước chân dồn dập “thình thịch” xa dần ngoài hành lang, rồi bị văng bặt bởi một tiếng dập cửa chát chúa.

Văn phòng giờ đây chỉ còn lại tiếng khóc rấm rức của mẹ Chu Duyệt và những lời gượng gạo gỡ gạc từ cô Lý.

Tôi lùi lại một bước, nhẹ nhàng khép cửa lại.

Cơn gió ngoài hành lang ùa tới, mang theo cái lạnh mơn trớn. Tôi giơ tay vén lại mấy sợi tóc lơ thơ sau tai, đầu ngón tay chạm vào vành tai thấy hơi tê dại.

Đúng lúc đó, từ bên trong cánh cửa vang lên giọng nói khàn khàn của mẹ Chu Duyệt:

“Con bé Lâm Vi đó... sao nó lại có đoạn ghi âm? Có phải ngay từ đầu nó đã tính toán hết rồi không?”

Lời đáp của cô Lý bị ngăn lại qua cánh cửa gỗ nên nghe mờ mờ nhân ảnh. Tôi không nghe rõ, mà cũng chẳng buồn bận tâm.

Thời điểm tôi bước ra khỏi tòa nhà văn phòng, nắng thu tràn ngập không gian.

Bầu trời tháng Mười xanh trong như một tấm vải mới dệt, lá ngô đồng đã ngả vàng hơn nửa, chỉ cần một cơn gió nhẹ thoảng qua là rủ nhau rụng rơi xơ xác.

Tôi dậm lên những lớp lá khô đi về phía thư viện. Tiếng lá vỡ vụn dưới đế giày phát ra từng tiếng “vỡ giòn”, vang lên thật giòn giã và vui tai.

Chiếc điện thoại trong túi quần chợt rung lên. Một số máy lạ, nhưng ứng dụng hiển thị tên người gọi là “Trần”.

“Lâm Vi, tớ thay mặt mẹ tớ xin lỗi cậu. Chuyện bên phía Chu Duyệt tớ sẽ tự mình giải quyết.”

Tôi lướt qua một cái rồi không buồn phản hồi.

Lúc nhét điện thoại trở lại túi quần, tôi đột nhiên nhớ lại kiếp trước, sau khi mình ứng trước tiền phẫu thuật cho Chu Duyệt, Trần Khải cũng từng nhắn cho tôi một tin nhắn WeChat: “Tháng sau tớ trả lại tiền cho cậu.” Về sau nó đổi số, dòng tin nhắn đó vĩnh viễn dừng lại ở cột mốc ấy.

Tôi đẩy cửa thư viện, quẹt thẻ, bước lên tầng bốn rồi ngồi xuống vị trí quen thuộc bên cửa sổ.

Mặt bàn sạch sẽ không một hạt bụi, ánh nắng trải dài thành một khoảng sáng ấm áp ngọt ngào.

Tôi mở cuốn sách chuyên ngành ra, dùng b.út dạ quang tô đậm một đoạn trọng tâm. Vệt mực thấm dần vào thớ giấy, lan ra thành một vệt sáng lung linh.

Ngoài cửa sổ có người bước qua, tiếng cười đùa vang lên giòn giã rồi lại từ từ trôi đi xa.

Tôi cúi đầu tiếp tục đọc sách. Một trang lật qua, rồi lại một trang nữa.

Như thể đang nhẹ nhàng giở qua một trang đời đã cũ.