Tặng Anh Một Kiếp Thâm Tình - Chương 61

Quý Noãn thốt ra những lời khiến tôi kinh ngạc tột độ. Tôi không hiểu sao cô ấy lại đột nhiên nảy ra ý định điên rồ như vậy, liền gặng hỏi lý do.

Đôi mắt cô ấy ướt đẫm, đỏ hoe như m.á.u, trông tiều tụy đến tội nghiệp. Cô ấy nhắm nghiền mắt, kiên định đáp:

 "Tớ muốn tìm ra chân tướng cho anh ấy. Sanh Nhi, tớ không tin anh ấy ra đi chỉ vì một tai nạn..."

Cái ch.ết của Trần Sở vốn đã đầy rẫy uẩn khúc, một người đang yên đang lành sao có thể nói ch.ết là ch.ết ngay được? Chưa kể những lời trợ lý nói với tôi hai ngày trước... không loại trừ khả năng có kẻ ra tay vì đố kỵ.

Tôi vốn biết Quý Noãn sẽ không cam tâm, việc cô ấy muốn điều tra rõ ngọn ngành nằm trong dự đoán của tôi, nhưng tôi không ngờ cô ấy lại chọn con đường này. Trần gia tuy còn hai người con trai chưa vợ, nhưng ngoại hình tầm thường, năng lực kém cỏi, lại đều đã ngoài ba mươi.

Tôi hoang mang hỏi:

 "Cậu định gả cho ai?" 

"Trần Thâm."

Tôi bỗng nhớ đến người đàn ông kiêu ngạo mình vừa gặp hôm qua. Tôi sững sờ:

 "Sao cậu biết..."

 "Khương Thầm nói cho tớ biết vào tối qua. Anh ấy bảo Trần Thâm đã về Trần gia, và nơi đó sắp có biến động lớn. Tớ đã hỏi anh ấy Trần Thâm là ai. Sanh Nhi, tớ muốn gả cho người đàn ông đó."

Trần Thâm là người cực kỳ không đơn giản, Quý Noãn lấy tư cách gì để gả cho anh ta? Không phải tôi coi thường bạn mình, thực tế Quý Noãn rất ưu tú, nhưng sự ưu tú của cô ấy so với Trần Thâm chẳng khác nào "múa rìu qua mắt thợ".

Tại sao một người như anh ta lại chịu cưới cô ấy? Chưa kể Trần Thâm từng đến dự tang lễ, biết rõ Quý Noãn là người đưa tang, chỉ cần điều tra một chút là rõ mối quan hệ giữa cô ấy và Trần Sở. Làm sao anh ta có thể kết hôn với người phụ nữ của cháu trai mình?

Ý nghĩ này của Quý Noãn quá đỗi viển vông, xác suất thành công gần như bằng không. Nhưng nhìn trạng thái tinh thần tồi tệ của cô ấy lúc này, tôi không nỡ dội gáo nước lạnh, đành tạm thời nén lòng lại.

Tôi lên tiếng ủng hộ:

 "Được, tớ sẽ không can thiệp vào quyết định của cậu, nhưng cậu phải tự mình lường trước hậu quả."

 "Cảm ơn cậu, Sanh Nhi."

Sau khi đưa Quý Noãn về nhà, tôi đến công ty. Tại đây, tôi lại nhận được cuộc điện thoại trêu chọc từ số máy lạ, vẫn là giọng nói đó. Lần này tôi đã tỉnh táo hơn để ghi âm lại.

Tôi gửi bản ghi âm cho trợ lý yêu cầu điều tra. Kết quả trả về khiến tôi lạnh sống lưng: đó là giọng nói được dàn dựng bởi trí tuệ nhân tạo.

Rốt cuộc là ai đang nhắm vào tôi?

Tôi giao việc điều tra tiếp cho trợ lý rồi vội vàng rời công ty trở về Thời gia. Buổi tối, Cố Đình Sâm gọi điện đến. Giọng anh trầm ấm, dịu dàng:

 "Em đang làm gì vậy?"

Lúc này, tôi đang ngâm mình trong bồn tắm. Phía dưới lại lờ mờ có vài giọt m.á.u, mọi thứ dường như đang quay trở lại thời điểm ba tháng trước. Khi đó tôi lâm bệnh nặng, chỉ chờ đợi sự kết thúc của sinh mệnh. Lúc ấy, tôi bình thản đối mặt với cái ch.ết, thậm chí chẳng còn oán trách Cố Đình Thâm.

Nhưng giờ đây, khi bệnh tình có dấu hiệu tái phát, tôi lại cảm thấy vô cùng sợ hãi cái ch.ết. Phải, tôi rất sợ. Tôi muốn sống, muốn được yêu và có tư cách để yêu một người — ví dụ như Cố Đình Sâm. Sau tất cả, trái tim tôi vẫn nghiêng về phía anh. Tôi yêu anh, bởi người ở bên cạnh tôi suốt ba năm qua là một Cố Đình Sâm bằng xương bằng thịt. Tôi nguyện ý thử tha thứ, thử cùng anh bước tiếp.

Nén lại những đợt sóng lòng, tôi thản nhiên đáp:

 "Em đang tắm, sao anh lại gọi giờ này?"

Hôm qua anh vừa nói: "Anh yêu em, ngàn ngàn vạn vạn lần."

Lời nói ấy vừa khiến tôi ngọt ngào, vừa làm tôi thấy thẹn thùng.

Anh hạ thấp giọng:  "Anh nhớ em."

Vết m.á.u không quá nghiêm trọng, nước trong bồn chỉ hơi nhuốm sắc hồng nhạt. Tôi đứng dậy, lau người rồi lảng sang chuyện khác:

 "Sức khỏe của dì thế nào rồi anh? Em xem dự báo thời tiết thấy Nam Kinh vẫn đang có tuyết."

 "Ừ, thị trấn nhỏ bây giờ tuyết phủ trắng xóa."

Tôi bật loa ngoài, đặt điện thoại lên giường rồi tìm váy ngủ mặc vào, cố giữ giọng bình thản:

 "Chắc là đẹp lắm nhỉ."

 "Đặc biệt đẹp."

Tôi mỉm cười gọi:

 "Cố Đình Sâm."

"Hửm?"

 "Em nhớ anh."

Cố Đình Sâm im lặng. Anh không nói gì thêm nhưng cũng không ngắt máy. Cuối cùng, tôi là người chủ động tắt máy để gọi cho bác sĩ điều trị chính của mình ở Ngô Thành.

Tôi kể lại tình trạng gần đây, bác sĩ trầm ngâm một lát rồi hỏi:  "Cố thái thái, gần đây có chuyện gì xảy ra khiến cô bất ổn không?"

Ông ấy vẫn gọi tôi là Cố thái thái như trước đây. Tôi không đính chính mà thành thật chia sẻ:  "Người đàn ông mà bạn thân tôi yêu vừa qua đời, mấy ngày nay tâm trí tôi rất loạn... và hôm nay tôi còn nhận được một cuộc điện thoại nặc danh kỳ lạ."

Bác sĩ nghe xong liền trấn an:  "Cố thái thái, cô vừa phẫu thuật chưa lâu, bệnh không tái phát nhanh thế đâu. Có lẽ do áp lực tâm lý quá lớn thôi. Cô thử kiểm tra xem có phải kỳ kinh nguyệt không, tôi nhớ là vào khoảng thời gian này. Hãy cố gắng giữ tâm trạng ổn định, đừng quá xúc động, nhớ uống t.h.u.ố.c đúng giờ."

Ông ấy bồi thêm một câu:  "Ca phẫu thuật hai tháng trước đã kéo cô từ cửa t.ử trở về. Chỉ cần phối hợp tốt, tỷ lệ cô sống tiếp là rất cao." 

"Tôi hiểu rồi, cảm ơn bác sĩ."

Tắt máy, tôi vào nhà vệ sinh kiểm tra. Không phân biệt được là do bệnh hay do "đến tháng", tôi đành dùng tạm b.ăn.g v.ệ si.nh rồi leo lên giường đi ngủ. Dù vẫn bị mất ngủ trầm trọng, tôi ép mình phải vào giấc trong vòng một tiếng.

Không biết bao lâu sau, tiếng chuông điện thoại đ.á.n.h thức tôi. Nhìn tên hiển thị là Cố Đình Sâm, tôi nhíu mày bắt máy.

Giọng anh mang theo ý cười:  "Có phải em vừa nói là em nhớ anh không?"

Lúc nãy đúng là tôi đã lỡ miệng, nhưng giờ thì đừng mong tôi thừa nhận.  "Em có nói sao?"

Đầu óc tôi vẫn còn mơ màng, cho đến khi nghe Cố Đình Sâm nói:  "Sanh Nhi, em nhìn ra ngoài cửa sổ đi."

Tôi ngơ ngác hỏi lại. Nhưng giây tiếp theo, tôi chợt hiểu ra điều gì đó, vội vàng lao đến bên cửa sổ sát đất. Dưới gốc cây đào nơi tiền viện, người đàn ông ấy đang đứng đó. Những cánh hoa đào rơi vương đầy vai anh, trải t.h.ả.m dưới chân.

Dưới ánh đèn đường, anh trông tuấn tú đến lạ kỳ. Tôi áp trán vào mặt kính, mắt cay xè:  "Cố Đình Sâm, anh làm gì ở đây? Sao anh lại đột ngột về Ngô Thành?"

 "Vì em nói nhớ anh, nên anh về."

 "..."

 "Sanh Nhi, xuống đón anh đi."

 "Anh biết mật mã nhà em mà."

 "Hôm nay anh không muốn nhấn dãy số đó."

Dãy số 1227 — ngày tôi quen Cố Lan Chi, cũng là sinh nhật của anh ấy. Nghe vậy, tôi khẳng định chắc nịch:  "Anh quả nhiên không hề mất trí nhớ!"