Tôi Chăm Chồng Liệt Năm Năm, Anh Khỏi Liền Phụ Bạc - Chương 4

Tôi giũ miếng giẻ ra, tiếp tục lau kính.

“Tôi bật lại cô ta làm gì? Cô ta mua giày hay không là chuyện của cô ta. Việc của tôi là lau sạch quầy.”

Chị Tưởng nhìn tôi rất lâu.

“Con người cô ấy à, chịu đựng giỏi quá. Nhịn nhiều hại người.”

Tôi không nói.

Nhưng tôi biết, tôi nhịn vì chưa đến lúc.

Trong tay tôi chẳng có gì.

Lấy gì bật lại?

Dùng miệng sao?

Miệng cứng có tác dụng gì?

Năm năm Chu Bình nằm liệt trên giường, miệng tôi còn cứng hơn bây giờ.

Nhưng nửa đêm tôi vẫn quỳ bên giường tiếp nước tiểu cho anh.

Muốn nói lời cứng rắn thì phải có thực lực chống lưng.

Bây giờ tôi chưa có.

Nhưng tôi đang từng chút một tích lũy.

Mỗi ngày bán mười hai đôi giày.

Mỗi tháng kiếm 8.000 tệ.

Tối hôm đó tan làm, tôi đi ngang ngân hàng, kiểm tra số dư trong thẻ.

83.000 tệ vẫn còn nguyên một đồng chưa động tới.

Cộng thêm hai tháng lương này, đã hơn 90.000.

Tôi nhét thẻ trở lại túi.

Dưới ánh đèn đường có một dì hơn sáu mươi tuổi đang phát tờ rơi.

Bà khom lưng, từng tờ từng tờ nhét vào tay người qua đường.

Tôi nhận một tờ.

Trên đó viết:

“Tư vấn pháp lý chuyên nghiệp, tranh chấp tài sản hôn nhân, tư vấn ban đầu miễn phí.”

Tôi cất tờ rơi đi.

Trên đường về, Đậu Đậu gửi tin nhắn thoại cho tôi.

“Dì ơi, hôm nay con vẽ một bức tranh ở trường mẫu giáo, vẽ ba người phụ nữ, mẹ con, con và dì, chúng ta nắm tay nhau.”

Tôi trả lời con bé.

“Dì nhận được rồi. Ngày mai mua dâu tây cho con.”

Con bé hỏi:

“Dì ơi, sao giọng dì nghe vui thế?”

Tôi nhìn cái bóng của mình dưới đèn đường.

Gầy.

Nhưng đứng thẳng.

“Bởi vì hôm nay dì đã nghĩ thông một chuyện.”

Tôi nói.

Tờ quảng cáo tư vấn pháp luật tôi mang theo ba ngày.

Chiều ngày thứ tư được nghỉ bù, tôi tìm tới địa chỉ trên đó.

Văn phòng không lớn, nằm trên tầng năm của một tòa nhà văn phòng cũ.

Trước cửa treo biển:

“Chính Hòa Tư vấn Pháp luật.”

Người tiếp tôi là một người đàn ông hơn ba mươi tuổi.

Anh đeo kính gọng mảnh, tay áo sơ mi xắn tới cẳng tay, trên bàn chất đầy hồ sơ.

“Cô Lâm phải không? Mời ngồi.”

Anh đưa cho tôi một cốc nước.

“Tôi họ Lục, Lục Viễn. Trong điện thoại cô nói muốn tư vấn chuyện phân chia tài sản sau ly hôn, tình hình cụ thể thế nào?”

Tôi ngồi xuống, đẩy bản sao thỏa thuận ly hôn sang, kể lại những chuyện trong năm năm qua, chỉ nói trọng điểm.

Không kể lể.

Không khóc.

Khi nghe tới chuyện Chu Bình liệt, tôi nghỉ việc chăm sóc, anh ngẩng đầu nhìn tôi một lần nhưng không ngắt lời.

Tôi nói xong, anh lật bản thỏa thuận, dùng b.út đ.á.n.h dấu vài chỗ trên giấy.

Khi ngẩng đầu lên, biểu cảm hơi trầm.

“Cô Lâm, thỏa thuận này có vấn đề.”

“Căn nhà này được mua sau khi kết hôn. Trong khoản tiền đặt cọc, 100.000 tệ bố mẹ cô bỏ ra có chứng từ chuyển khoản không?”

“Có. Khi đó mẹ tôi rút từ sổ tiết kiệm của bà. Sao kê ngân hàng chắc vẫn tra được.”

“Nhà mua sau hôn nhân. Tuy phía nhà anh ấy bỏ ra 300.000 tiền đặt cọc, nhưng hai người cùng trả khoản vay trong hai năm sau cưới. Phần giá trị gia tăng đó cô có quyền được chia.”

“Ngoài ra, cô nghỉ việc chăm sóc anh ấy năm năm, về mặt pháp luật đây được xem là đóng góp lớn cho gia đình, khi phân chia tài sản phải được xem xét.”

“Thỏa thuận này, lúc ký cô có bị ép buộc không?”

“Không.”

Tôi nói.

“Anh ấy đưa ra, tôi ký. Khi đó… tôi chỉ muốn đi thật nhanh.”

Lục Viễn gật đầu.

“Tôi hiểu.”

“Nhưng thỏa thuận này rõ ràng không công bằng, cô có thể yêu cầu hủy bỏ và chia lại tài sản.”

“Tuy nhiên có thời hiệu khởi kiện. Cô mới ly hôn hai tháng nên vẫn kịp.”

Tôi nhìn chữ ký xiêu vẹo của mình trên thỏa thuận, tim đập hơi nhanh.

“Nếu chia lại… tôi có thể lấy lại bao nhiêu?”

Anh tính một lúc.

“Giá thị trường hiện tại của căn nhà khoảng hơn hai triệu tệ.”

“Tính tiền đặt cọc và phần trả khoản vay, cô ít nhất có thể lấy lại 400.000 đến 500.000 tệ.”

“Nếu yêu cầu thêm khoản bồi thường cho năm năm chăm sóc, còn có thể nhiều hơn.”

400.000.

Lương tôi một tháng 8.000.

400.000 bằng năm năm bán giày.

Bây giờ có người nói với tôi, số tiền đó vốn dĩ là thứ tôi đáng được nhận.

Tôi nắm c.h.ặ.t cốc giấy.

Cốc bị bóp méo.

Trong lòng cuộn trào, nhưng ngoài mặt vẫn bình tĩnh.

Tôi hỏi:

“Luật sư Lục, nếu tôi khởi kiện thì cần bao nhiêu tiền?”

“Án phí và phí luật sư, giai đoạn đầu khoảng 20.000 tệ. Trường hợp của cô, khả năng thắng rất lớn.”

20.000.

Tôi có 90.000.

Đủ.

Ra khỏi văn phòng luật, tôi ngồi xuống bồn hoa dưới lầu.

Nắng chiếu nóng sau gáy.

Tôi lấy điện thoại, mở WeChat của Chu Bình.

Tôi chưa xóa anh.

Anh cũng chưa xóa tôi.

Ảnh bìa Moments đã đổi thành ảnh selfie của Tô Tuyết ngồi ở ghế phụ.

Chiếc xe là mẫu mới anh mua bằng tiền bồi thường bảo hiểm sau khi hồi phục.

Tôi nhìn tấm ảnh.

Trong đầu chỉ lặp đi lặp lại một ý nghĩ.

Dựa vào đâu?

Dựa vào đâu tôi bưng phân bưng nước tiểu chăm anh năm năm, cuối cùng nhận được 83.000 tệ như một khoản “trợ cấp thôi việc”, còn cô ta chỉ cần làm nũng là có thể ngồi ghế phụ xe anh?

Dựa vào đâu mẹ anh có thể đường đường chính chính gọi điện đòi tôi trả tiền, như thể số tiền tôi cầm đi là nhà họ bố thí cho tôi?

Dựa vào đâu lúc anh ngồi xổm mang giày cho cô ta lại có thể nhẹ tênh nói:

“Cô ta chẳng có chút nữ tính nào.”

Năm năm đó, lúc anh còn nói không rõ lời, ai áp sát tai bên miệng anh, từng chữ từng chữ nghe anh nói:

“Anh muốn uống nước”?

Tôi hít một hơi, úp điện thoại xuống đầu gối.

Nhịn hai tháng rồi.

Nhưng nhịn không có nghĩa là quên.

Nhịn là ép hơi thở này xuống tận đáy phổi, đợi đúng lúc rồi thở ra một lần.