Tôi Dậy Sớm Nấu Cơm Cho Anh, Anh Lại Đem Cho Tiểu Tam Ăn - 1

Ba năm làm vợ Thịnh Doãn Thành, sáng nào tôi cũng thức dậy lúc năm giờ rưỡi để chuẩn bị cơm hộp cho chồng.

Tôi cứ tưởng đó là một thói quen bình thường của hôn nhân, cho đến ngày cô thư ký trẻ của anh đăng ảnh bữa trưa lên mạng, còn cười cợt rằng “cô bảo mẫu miễn phí” cuối cùng cũng chịu lười một hôm.

Chính lúc ấy tôi mới biết, những hộp cơm tôi cẩn thận ghi tên Thịnh Doãn Thành suốt ba năm chưa từng thật sự đến tay anh.

Anh vừa mặc nhiên để Kiều Phù ăn đồ tôi nấu, bước vào căn bếp của tôi, dùng những món đồ thuộc về tôi, vừa có thể quay sang nói rằng tôi vẫn là người vợ duy nhất của anh.

Sáng hôm đó, tôi tắt bếp, cất máy ảnh, đồng thời thu lại luôn những nhường nhịn, thể diện và hào quang mà tôi từng đem ra đổi lấy cuộc hôn nhân này.

Về sau, khi Thịnh Doãn Thành ôm chiếc hộp cơm lạnh ngắt đứng trước mặt van xin, tôi chỉ hỏi anh một câu.

“Ba năm ăn cơm thừa của người khác, ngon không?”

Tôi chụp lại bài đăng của Kiều Phù rồi thả tim ngay dưới đó.

Chưa tới nửa phút, bài viết biến mất.

Thay vào đó, điện thoại của Thịnh Doãn Thành đổ chuông.

Cửa phòng ngủ khép hờ nên tôi nghe rõ anh hạ giọng dỗ dành cô ta.

“Anh đã nói với cô ấy rồi, em đừng khóc nữa.”

“Có chụp màn hình thì sao, cô ấy cũng chẳng làm gì em được đâu.”

Tôi đứng ngoài cửa, mở ghi âm và lưu lại trọn vẹn câu ấy.

Thịnh Doãn Thành vừa cúp máy đã nhìn thấy tôi.

Sắc mặt anh khựng lại trong thoáng chốc.

“Yến Thư, em dậy từ bao giờ vậy?”

“Vừa đủ sớm để nghe anh thay tôi quyết định rằng tôi sẽ không làm gì cô ta.”

Anh nhíu mày, giọng có vẻ bất lực hơn là áy náy.

“Kiều Phù còn nhỏ, nói chuyện không biết giữ mồm giữ miệng.”

“Anh mắng cô ấy rồi, em đừng mang chuyện này lên công ty làm lớn.”

Tôi hỏi thẳng.

“Cô ta bao nhiêu tuổi?”

“Hai mươi tư.”

“Vậy thì đủ tuổi ký hợp đồng lao động, đủ tuổi tự đặt khách sạn cho anh, cũng đủ tuổi gọi vợ anh là bảo mẫu miễn phí trên mạng.”

“Cô ta trưởng thành rồi.”

“Anh cũng vậy.”

Tôi quay lưng đi vào bếp.

Gạo đã ngâm từ tối hôm qua bị tôi đổ thẳng vào thùng rác.

Những món ăn kèm đã sơ chế sẵn trong tủ lạnh vẫn nằm ngay ngắn theo từng hộp, tôi lấy tất cả ra, cho vào túi bảo quản rồi cất riêng.

Thịnh Doãn Thành đi theo sau, vẻ mất kiên nhẫn nhanh ch.óng lộ ra.

“Sáng sớm em lại bày trò gì thế?”

“Hôm nay anh còn có cuộc họp.”

Tôi không quay đầu.

“Anh họp hay không thì liên quan gì đến bữa sáng của tôi?”

Anh im bặt.

Ba năm qua, anh đã quá quen với chuyện năm giờ rưỡi sáng tôi có mặt trong bếp.

Cơm phải vừa dẻo, đồ mặn không được có mỡ, rau xanh nhất định phải là rau mới nấu trong ngày.

Ngày đi công tác tôi chuẩn bị sandwich.

Hôm nào dạ dày anh khó chịu, thực đơn lập tức đổi sang cháo mềm và món thanh đạm.

Thế nhưng anh chưa từng hỏi tối hôm trước tôi làm việc đến mấy giờ.

Anh cũng chẳng nhớ sáng nay tôi có một buổi chụp quan trọng.

Trên bàn bếp vẫn đặt chiếc hộp cơm màu xanh.

Mặt trong nắp hộp có nhãn ghi tên Thịnh Doãn Thành do chính tay tôi viết.

Tôi bóc miếng nhãn ra, vò thành một cục nhỏ rồi ném đi.

“Từ nay không còn cơm hộp.”

“Bữa sáng cũng vậy.”

Anh nhìn tôi như không thể hiểu nổi.

“Chỉ vì một bài đăng trên mạng mà em làm đến mức này sao?”

Tôi mở điện thoại, kéo lần lượt những bài Kiều Phù đã đăng trong nửa năm gần đây cho anh xem.

Cơm chiên tôm, đùi gà sốt teriyaki, bò hầm cà chua, món nào cũng nằm trong đúng chiếc hộp màu xanh ấy.

Ban đầu, chú thích của cô ta chỉ là “Sếp tiếp tế”.

Về sau thành “Có người luôn nhớ khẩu vị của mình”.

Gần nhất là câu “Người được yêu thương đầy đủ thì đến bữa trưa cũng chẳng cần bận tâm”.

Thịnh Doãn Thành tránh ánh mắt tôi.

“Dạ dày cô ấy không tốt.”

“Thỉnh thoảng anh ăn không hết nên đưa cho cô ấy, chứ bỏ đi thì phí.”

Tôi nói rất bình tĩnh.

“Mỗi lần tôi chỉ nấu đúng một suất.”

Môi anh khẽ động nhưng không bật ra được lời nào.

Tôi nói nốt phần còn lại giúp anh.

“Vậy nên không phải anh ăn không hết.”

“Ngay từ đầu, anh đã không định ăn.”

Tôi không cho anh thêm cơ hội giải thích.

Tôi vào phòng ngủ, kéo vali xuống.

Quần áo chỉ lấy vài bộ vẫn thường mặc, còn giấy tờ, máy tính và ổ cứng tôi cho hết vào túi máy ảnh.

Tấm ảnh cưới khổ lớn trên bàn trang điểm vẫn nguyên chỗ cũ.

Tôi thậm chí không muốn chạm tới.

Thịnh Doãn Thành chắn ngang cửa.

“Ôn Yến Thư, em định đi đâu?”

“Về nhà tôi.”

“Căn hộ nhỏ đó em cho thuê rồi còn gì?”

“Hợp đồng hết hạn từ tháng trước.”

“Tôi không cho thuê tiếp.”

Lúc này anh mới thật sự lộ vẻ hoảng.

“Em đã chuẩn bị chuyện này từ trước?”

Tôi kéo vali đi ngang qua người anh.

“Không.”

“Tôi chỉ chưa từng ngốc đến mức bán căn nhà đứng tên riêng mình trước khi kết hôn.”

Mục Đồng vừa thấy tôi kéo vali bước vào studio đã tăng nhiệt độ điều hòa trong phòng chụp rồi dúi vào tay tôi một cốc sữa đậu nành nóng.

“Lần này chỉ cãi nhau hay nghỉ hẳn?”

“Nghỉ hẳn.”

Cô ấy ngồi xuống cạnh tôi.

“Uống chút đi cho ấm.”

“Đừng thức đêm làm đến kiệt sức, trong khi anh ta ở ngoài kia vẫn sống nhàn nhã.”

“Không đáng.”

Tôi cười nhẹ, mở máy tính.

Studio này do tôi và Mục Đồng cùng thành lập ngay sau khi tốt nghiệp đại học.

Sau khi kết hôn, Thịnh Doãn Thành muốn tôi dành nhiều thời gian hơn cho gia đình.

Tôi không rút vốn khỏi studio, nhưng chủ động cắt gần một nửa lịch chụp ngoại cảnh.

Ba năm qua, không biết bao nhiêu đêm tôi chỉnh ảnh đến gần sáng, rồi vài tiếng sau lại đứng trong bếp chuẩn bị cơm cho anh.