Tôi Khiến Phật Tử Phá Giới - Chương 129: Người Đi Xa Khuất, Khúc Hát Còn Vang Vọng Mãi

Sáng sớm hôm sau, trời còn chưa sáng hẳn, mưa đã tạnh, trong không khí tràn ngập sự ẩm ướt lạnh lẽo đặc trưng trước bình minh. Nam Gia Ý Hy chỉ đeo một hành lý đơn giản, nhẹ tay nhẹ chân ra khỏi cửa phòng. Ông ngoại lớn tuổi, ngủ ít, cũng đã dậy, nhất quyết tiễn ra cửa.

"Trên đường cẩn thận, đến nơi thì nhắn cái tin." Ông ngoại vỗ vỗ cánh tay anh, trong giọng điệu có sự dặn dò của bậc trưởng bối, cũng có sự tôn trọng và tiếc biệt đối với vị khách đặc biệt này.

"Nhất định ạ. Ông bảo trọng sức khỏe." Nam Gia Ý Hy hơi cúi người, trịnh trọng từ biệt.

Thịnh Dĩ Thanh tiễn anh đến bến đá đầu ngõ, xe hẹn trước đã đợi bên đường. Sương sớm lơ thơ, bao phủ con sông yên tĩnh và những ngôi nhà đang ngủ say. Đằng xa truyền đến tiếng gà gáy đầu tiên.

Hai người đứng trước xe.

"Vào đi, buổi sáng lạnh." Nam Gia Ý Hy nhìn quần áo mỏng manh của cô.

"Nhìn anh lên xe." Thịnh Dĩ Thanh kiên trì.

Anh không nói thêm nữa, chỉ nhìn cô thật sâu, dường như muốn đem bóng dáng m.ô.n.g lung của cô trong sương sớm này, cùng với bối cảnh quê hương như tranh thủy mặc sau lưng, cùng nhau in dấu vào nơi sâu nhất của linh hồn. Sau đó, anh vươn tay, không phải ôm, mà là nhẹ nhàng nắm tay cô một cái, lực đạo rất nặng, rất nhanh lại buông ra.

"Đi đây." Anh thấp giọng nói, xoay người mở cửa xe, động tác dứt khoát, không quay đầu lại nữa.

Xe khởi động, chậm rãi rời đi, đèn đuôi vạch ra hai vệt sáng đỏ trong sương mỏng, rất nhanh liền biến mất ở cuối con ngõ quanh co.

Thịnh Dĩ Thanh đứng trên phiến đá lạnh lẽo, nhìn về hướng xe biến mất, hồi lâu không động đậy. Lòng bàn tay, dường như còn lưu lại lực độ và nhiệt độ nơi đầu ngón tay anh. Nước sông bên cạnh không tiếng động chảy, nhà bên kia bờ lục tục sáng đèn, một ngày mới, đúng hẹn tới trong sự chia ly.

Cô biết, anh đi lần này, chính là từ hơi nước mờ mịt của Giang Nam, trở lại gió tuyết lẫm liệt của cao nguyên; từ khói lửa đời thường an ổn cụ thể này, trở lại trung tâm tín ngưỡng to lớn trang nghiêm nhưng lại phức tạp rối rắm kia.

Ánh ban mai dần dần nhuộm sáng chân trời, xua tan hơi sương cuối cùng.

Thịnh Dĩ Thanh khép lại vạt áo, xoay người, men theo đường đá xanh ướt sũng, từng bước đi về ngôi nhà cổ vừa tiễn đưa khách phương xa.

Cánh cửa khép hờ, nhốt ánh ban mai và nỗi sầu ly biệt ở ngoài cửa.

Trong sân, giọt mưa trên lá hương chương, đang chậm rãi trượt xuống, tí tách, tí tách, gõ lên phiến đá xanh, giống như một câu thơ chưa xong, chờ đợi viết tiếp. Trong không khí tràn ngập sự tươi mới và vắng lặng sau mưa, hơi thở thanh khiết quen thuộc thuộc về anh dường như còn chưa hoàn toàn tan đi, nhưng đã không tìm thấy nguồn gốc cụ thể.

Thịnh Dĩ Thanh đứng giữa nhà chính, nhất thời thế mà lại có chút hoảng hốt.

Sự náo nhiệt, bầu bạn, những dòng nước ngầm dưới ánh mắt trầm tĩnh và những lời thì thầm đêm khuya trong khoảng thời gian này, đều theo chiếc xe đi vào sương sớm kia, đột ngột rút đi.

Nhà cổ khôi phục lại dáng vẻ ngày xưa, thậm chí vì sự tương phản, có vẻ trống trải yên tĩnh hơn trước kia. Ông ngoại chắc là lại về phòng ngủ nướng rồi, chỉ có ấm nước đặt trên lò trong bếp, phát ra tiếng rít nhỏ bé, sắp sôi trào.

Cô đi tới bên cửa sổ, nhìn vị trí Nam Gia Ý Hy ngồi đêm qua, ghế trúc trống không, tách trà trên bàn trà đã lạnh, chỉ còn lại chút cặn trà màu nâu sẫm. Cô dường như còn có thể nhìn thấy bóng nghiêng trầm tĩnh của anh, nghe thấy giọng nói trầm thấp của anh nói "đợi tôi sắp xếp xong".

Đúng lúc này, bên kia sông không biết nhà ai, có lẽ là một người mê kịch dậy sớm, mở radio lên.

Tín hiệu dường như không ổn định lắm, sau vài tiếng rè rè tạp âm, một giọng hát hí kịch uyển chuyển ai oán, nương theo gió sông, phiêu phiêu diêu diêu vượt sông mà đến, rõ ràng đưa vào tai cô:

"Thiếp sẽ thường nhớ Tiên sinh tốt,

Thiếp sẽ thường nhớ Nam Sơn u,

Sẽ nhớ nhung,

Trúc tím xào xạc trăng như móc,

Suối sáng lay động nhà như thuyền

..."

Chỉ một câu này, phía sau dường như bị tạp âm át đi, hoặc là chuyển sang kênh khác, im bặt.

Nhưng chính một câu không đầu không đuôi, đột ngột vang vọng trong buổi sớm yên tĩnh này, giống như một cái nêm chuẩn xác, hung hăng đóng vào trái tim vừa mới xây lên chút phòng bị của Thịnh Dĩ Thanh.

"Tiên sinh"...

Trong điệu hát mềm mại triền miên lâm ly của giọng Ngô, từ này mang theo sự tôn trọng và tình ý hàm súc kiểu cũ. Không phải "Lang quân" trắng trợn, cũng không phải "chàng" tầm thường, mà là "Tiên sinh".

Cô bỗng nhiên nhớ tới, trong đêm cao nguyên, khi vây quanh lò lửa tán gẫu, Tang Cát A Mụ và những người già khác nhắc tới Nam Gia Ý Hy, đôi khi cũng sẽ dùng một từ tràn đầy kính ý trong tiếng Tạng, dịch ra, đại để cũng gần giống "Tiên sinh", "Thầy" hoặc "Trí giả".

Anh sẽ là "Tiên sinh" của rất nhiều người.

Nhưng trong khoảnh khắc vừa rồi, xuyên qua sương mỏng và nước sông, xông vào lời hát trong buổi sớm cô tịch của cô, hai chữ "Tiên sinh" kia, lại kỳ lạ mang theo sự chỉ hướng riêng tư, chỉ thuộc về một mình cô.

"Thiếp sẽ thường nhớ Tiên sinh tốt..."

Nhớ cái tốt gì của anh?

Nhớ lò sưởi tay anh đưa trong đêm gió tuyết? Nhớ ánh mắt chăm chú của anh khi nghiêm túc nghe cô giảng giải kết cấu kiến trúc cổ? Nhớ bóng lưng hơi vụng về nhưng vô cùng nghiêm túc của anh trong bếp? Nhớ lời bộc bạch sụp đổ và nước mắt nóng hổi của anh trên cầu? Nhớ vết chai mỏng thô ráp trong lòng bàn tay và nhiệt độ nóng bỏng nơi l.ồ.ng n.g.ự.c anh? Hay là nhớ anh giờ phút này, đang một mình bay về cố thổ tràn ngập sự triệu hồi và áp lực kia, đi thực hiện cái "tốt" không thể chối từ của anh?

Từng chút từng chút, không cần cố ý, đã sớm khắc sâu.

Lời hát trong radio đứt đoạn, chỉ còn lại tiếng nước sông vĩnh hằng chảy. Nhưng câu "Thiếp sẽ..." chưa xong kia, lại lặp đi lặp lại vang vọng trong lòng cô, tự động nối tiếp ngàn trăm loại khả năng.

Thiếp sẽ thường nhớ Tiên sinh tốt, thiếp sẽ lặng lẽ đợi chàng về.

Thiếp sẽ kiên thủ chuyện nơi đây, thiếp sẽ tĩnh ngắm mây trôi bay.

Em sẽ... đợi anh.

Radio bên kia sông có lẽ đã chuyển sang tin tức, có lẽ đã tắt hẳn. Nhưng một câu hí kịch kia, lại giống như một hạt giống, rơi vào buổi sớm chia ly này, rơi vào ruộng lòng của Thịnh Dĩ Thanh.

Cô sẽ thường nhớ Tiên sinh tốt.

Sau đó, sống thật tốt, lẳng lặng chờ đợi. Chờ đợi bài thơ chưa viết xong kia, vào một ngày nào đó trong tương lai, do họ cùng nhau viết tiếp dòng sau.