Tôi Là Chim Hoàng Yến Bỏ Trốn Khỏi Tổng Tài - Chương 3

Tôi viết xong, tự mình đọc lại còn thấy hài lòng.

Nét chữ của tôi tuy không phải thư pháp gia gì, nhưng cũng gọi là bay bướm thanh thoát.

"Kỷ Mộ Thành, người đời có câu đàn ông qua 28 là bước sang dốc bên kia của tuổi 60 rồi. Đã đến cái tuổi lực bất tòng tâm thì xin tạm biệt nhé ông già. Bà đây không còn hứng thú hầu hạ nữa."

Đọc xong, tôi gấp tư tờ giấy lại, nhét vào chiếc hộp quà màu hồng nhạt mà tôi đã chuẩn bị sẵn để đựng que thử thai. Bây giờ que thử t.h.a.i đã bị tôi xả nước trôi sông, hộp quà vừa vặn để đựng thư tuyệt mệnh.

Tôi tháo luôn chiếc đồng hồ nạm kim cương trên tay, thứ mà tháng trước Kỷ Mộ Thành vừa đấu giá được ở Sotheby's, đặt cùng vào tay cậu phục vụ trẻ:

"Phiền cậu, khi nào Kỷ tổng xong tiệc, cậu đưa tận tay anh ta cái hộp này giúp tôi. Cái đồng hồ này coi như tôi bo cho cậu, cảm ơn nhé."

Cậu phục vụ cầm chiếc đồng hồ trị giá mấy tỷ, tay run như cầy sấy:

"Dạ... dạ chị có cần nhắn gì không ạ?"

Tôi hất cằm, kiêu ngạo như một con công vừa xòe đuôi:

"Nhắn với anh ta một câu thôi: Chúc mừng thọ 60 tuổi vui vẻ!"

Nói rồi tôi quay lưng bỏ đi, không thèm ngoảnh lại, vẫy một chiếc taxi lao thẳng ra sân bay.

Ở lại phía sau, bữa tiệc sinh nhật 28 tuổi của Kỷ tổng vẫn đang diễn ra náo nhiệt.

Gần 1 giờ sáng, Kỷ Mộ Thành cuối cùng cũng thoát khỏi đám bạn bè hồ bằng cẩu hữu chuốc rượu.

Thư ký Lâm dìu anh đứng dậy. Áo sơ mi trắng của anh hơi nhăn, vết rượu vang đỏ lúc nãy đã được lau khô nhưng vẫn còn hằn lại một vệt mờ mờ, mùi rượu thoang thoảng, cả người anh toát ra vẻ lười biếng nguy hiểm hiếm thấy.

Anh liếc nhìn sang bên cạnh, chỗ ngồi của tôi đã trống trơn từ lúc nào.

"Khương Vãn về nhà rồi chứ?"

"Dạ tài xế báo đã đưa cô ấy về đến cổng biệt thự an toàn rồi ạ."

Kỷ Mộ Thành gật đầu, nhưng mày vẫn nhíu lại. Anh nhớ rất rõ kỳ sinh lý của tôi còn một tuần nữa mới đến. Tin nhắn lúc nãy tôi nói "đến tháng đau bụng về trước" rõ ràng là nói dối.

Con thỏ nhỏ này lại giở trò gì đây? Ăn kem lạnh bị đau bụng thật à?

Anh vừa bước ra khỏi phòng VIP thì bị một cậu phục vụ chặn lại:

"Kỷ tổng, có một cô gái nhờ tôi gửi cái này cho ngài ạ."

Kỷ Mộ Thành nhìn chiếc hộp hồng nhạt quen thuộc, màu hồng mà tôi cuồng nhất. Tim anh khẽ nhói một cái, tưởng tôi chuẩn bị quà bất ngờ cho mình.

Thư ký Lâm cảnh giác định gạt đi:

"Kỷ tổng cẩn thận..."

Nhưng Kỷ Mộ Thành đã đưa tay giật lấy.

Anh mở nắp hộp ra.

Bên trong trống trơn, chỉ có một tờ giấy note gấp tư.

Anh mở ra.

Dòng chữ quen thuộc, nét chữ hằn học đến mức rách cả giấy đập vào mắt:

"Kỷ Mộ Thành, người đời có câu đàn ông qua 28 là bước sang dốc bên kia của tuổi 60 rồi. Đã đến cái tuổi lực bất tòng tâm thì xin tạm biệt nhé ông già. Bà đây không còn hứng thú hầu hạ nữa."

Không khí xung quanh như đóng băng trong một giây.

Thư ký Lâm đứng bên cạnh, dù không đọc được chữ nhưng nhìn sắc mặt của sếp mình là biết có chuyện lớn. Men rượu trong mắt Kỷ Mộ Thành bay sạch trong tích tắc, chỉ còn lại một màu đen kịt lạnh lẽo đến thấu xương.

"Kỷ... Kỷ tổng..."

Kỷ Mộ Thành không nói gì, anh gấp tờ giấy lại, nhét vào túi áo n.g.ự.c ngay ngắn, như cất một thứ bảo vật.

Sau đó anh rút điện thoại ra, gọi cho tôi.

"Thuê bao quý khách vừa gọi hiện đã tắt máy..."

Anh gọi cho quản gia.

"Thưa Kỷ tổng, cô Khương Vãn nói bạn thân nhập viện cấp cứu nên cô ấy chạy qua đó rồi ạ. Tài xế nhà mình đưa cô ấy đi rồi ạ."

Kỷ Mộ Thành cúp máy, không nói một lời, sải bước dài đi vào thang máy, xuống thẳng hầm gửi xe.

Chiếc Maybach đen lao đi như một con thú dữ x.é to.ạc màn đêm Bắc Kinh, hướng thẳng đến bệnh viện.

Thư ký Lâm ngồi ghế phụ toát mồ hôi lạnh, không dám thở mạnh.

Đến bệnh viện, Kỷ Mộ Thành thậm chí không đợi thang máy, anh chạy bộ một mạch lên tầng 4, đẩy tung cửa phòng VIP mà quản gia nói.

Phòng trống không.

Giường bệnh phẳng phiu, không một bóng người, không một sợi tóc.

Không có Khương Vãn, không có bạn thân nào cấp cứu cả.

Chỉ có mùi t.h.u.ố.c khử trùng lạnh lẽo.

Thư ký Lâm rón rén đứng sau lưng:

"Kỷ tổng, cô ấy... có lẽ đã đi rồi. Chúng ta cho người đi tìm chứ ạ?"

Kỷ Mộ Thành đứng im rất lâu ở cửa, bóng lưng cao lớn cô độc dưới ánh đèn hành lang trắng toát.

Rồi anh chậm rãi quay người, giọng nói khàn đi vì rượu và vì tức giận, chỉ nhả ra hai chữ:

"Về thôi."

Trên đường về, anh nhắm mắt tựa vào ghế sau, không nói một lời.

Về đến biệt thự, anh cho tất cả vệ sĩ lui ra, một mình đi bộ qua đài phun nước.

Nơi đó, cách đây mấy tháng, tôi từng xách ga giường gói ghém đồ đạc bỏ trốn rồi trượt chân ngã oạch. Sau hôm đó, anh đã cho người lột hết đá cẩm thạch, trải lên một lớp cỏ nhân tạo dày êm ái.

Anh dừng lại đúng chỗ tôi ngã, châm một điếu t.h.u.ố.c.

Ánh lửa lập lòe trong đêm, soi rõ khuôn mặt góc cạnh, lạnh lùng nhưng đầy cô đơn của anh.

Thì ra cô ấy vẫn luôn muốn đi như vậy.

Kỷ Mộ Thành cười tự giễu một tiếng.

Anh bước vào nhà, lên lầu, mở cửa phòng ngủ chính.

Căn phòng vẫn còn nguyên mùi dâu tây của tôi, nhưng tủ quần áo mở toang, vali của tôi đã biến mất.

Điều khiến anh sững sờ là, toàn bộ trang sức, túi xách, đồng hồ, những thứ mà trước đây tôi coi như mạng sống, lần nào bỏ trốn cũng phải gói ghém mang theo bằng hết, nay vẫn nằm nguyên vẹn trong phòng thay đồ, không thiếu một món.

20 lần trước, tôi bỏ trốn, tôi mang theo cả thế giới.

Lần này, lần thứ 21, tôi chỉ mang theo hộ chiếu và mấy cái thẻ ngân hàng, còn lại vứt hết.

Dứt khoát đến mức không thèm ngoảnh lại.

Kỷ Mộ Thành ngồi xuống mép giường, lấy mảnh giấy "chúc mừng thọ 60 tuổi" ra, vuốt phẳng lại.

Anh đã từng vô tình đọc được tin nhắn tôi nhắn cho bạn thân:

"Ông già Kỷ Mộ Thành vừa già vừa biến thái, tao ghét ổng c.h.ế.t đi được, tao chỉ muốn chạy trốn thôi."

Lúc đó anh đã nghĩ, ghét thì ghét, chỉ cần người còn ở bên cạnh là được.

Nhưng bây giờ, người đi rồi.

Anh ngả người nằm xuống chiếc giường trống trải, kéo chiếc gối của tôi ôm vào lòng.

Trong túi áo anh, chiếc hộp hồng trống rỗng nằm chỏng chơ.

Anh không biết rằng, trong chiếc hộp đó, đáng lẽ phải có một chiếc que thử t.h.a.i hai vạch và một sinh linh bé bỏng đã bị tôi nhẫn tâm xả nước trôi đi vì một phút hiểu lầm ghen tuông.

Đêm đó, Kỷ Mộ Thành mất ngủ.

Lần đầu tiên trong ba năm, căn biệt thự rộng lớn không còn tiếng tôi léo nhéo c.h.ử.i anh là đồ già biến thái, không còn mùi sữa tắm dâu tây.

Chỉ còn lại tiếng tích tắc của đồng hồ và một ông già 28 tuổi vừa chính thức bước sang tuổi 60 trong lời chúc của vợ mình.