Tôi Phụng Dưỡng Cha Dượng 30 Năm, Ông Ấy Lại Chỉ Nghĩ Đến Con Ruột - 16

Anh dùng hai tay nâng cây gậy bằng gỗ táo tàu lên.

Vững vàng đưa đến trước mặt Phùng Kiến Quốc.

Sau đó dùng giọng rõ ràng đến mức mỗi người trong đại sảnh đều nghe thấy, nói từng chữ một.

“Chú Phùng, nếu con trai ông giàu như vậy.”

“Hiếu thảo như vậy.”

“Cây gậy này, ông cầm cho chắc.”

“Sau này, để anh ta chăm sóc ông đi.”

Lời vừa dứt.

Trong sảnh tiệc im phăng phắc.

Thời gian giống như đông cứng.

Tất cả mọi người đều nín thở.

Nhìn cảnh tượng giống như kịch trước mắt.

Nhìn “con nuôi” từng bị họ coi thường, bình tĩnh trao trả trách nhiệm và biểu tượng của việc phụng dưỡng cho người đã cho anh danh phận “cha” suốt 30 năm.

Nhưng cuối cùng lại dùng 9.200.000 tệ hoàn toàn đẩy anh ra xa.

Phùng Kiến Quốc nhìn cây gậy được đưa đến trước mắt.

Lại nhìn gương mặt không chút biểu cảm của Chung Nghị.

Toàn thân ông run dữ dội.

Không phải vì tức giận.

Mà là sự lạnh lẽo và hoảng sợ ngập đầu trào lên từ sâu trong linh hồn.

Ông đột nhiên nhận ra.

Thứ mình mất đi có thể không chỉ là sự chăm sóc chu đáo suốt 30 năm.

Thứ ông mất đi là chút ấm áp hư ảo cuối cùng có thể gọi là “nhà”.

Là bóng người canh bên giường bệnh.

Là bát cháo kê luôn có nhiệt độ vừa phải.

Là những sự hy sinh ông đã sớm quen thuộc, thậm chí coi là đương nhiên.

Còn thứ ông dùng 9.200.000 tệ làm ranh giới giữa người thân và người ngoài để đổi lấy là chiếc chìa khóa biệt thự lạnh lẽo xa hoa trước mắt.

Là những lời nịnh nọt giả tạo đầy đại sảnh.

Là sự tính toán không thể che giấu trong mắt con trai.

Là cuộc phán xét không tiếng động đang đóng đinh ông lên cột nhục nhã vào lúc này.

“Không...”

“Không...”

Ông lắc đầu.

Nước mắt già nua chảy dài.

Muốn đẩy cây gậy ra.

Nhưng tay run quá dữ dội.

Chạm mấy lần cũng không trúng.

Tay Chung Nghị vững như bàn thạch.

Anh giữ nguyên tư thế đưa ra.

Ánh mắt bình tĩnh nhìn Phùng Kiến Quốc.

“Cầm lấy.”

Chỉ hai chữ.

Nhưng mang theo sức mạnh không cho phép nghi ngờ.

Cuối cùng Phùng Kiến Quốc sụp đổ.

Ông đột ngột hất cây gậy ra.

Ôm đầu.

Phát ra tiếng gào khóc tuyệt vọng giống như thú hoang bị thương.

“Bố sai rồi...”

“Tiểu Nghị...”

“Bố sai rồi...”

“Bố già hồ đồ rồi...”

“Con đừng đi...”

“Con đừng bỏ mặc bố...”

Cây gậy rơi xuống sàn.

Phát ra một tiếng “cạch” trầm đục.

Lăn mấy vòng.

Dừng bên chân Phùng Chấn Vũ.

Phùng Chấn Vũ nhìn cây gậy dưới chân.

Nhìn người bố sụp đổ.

Nhìn ánh mắt họ hàng xung quanh.

Có khinh bỉ.

Có né tránh.

Có hả hê.

Lại nhìn sắc mặt lạnh lùng, ghét bỏ của người vợ bên cạnh.

Anh ta biết hình tượng người con hiếu thảo thành đạt vinh quy về quê mà mình dày công xây dựng đã hoàn toàn sụp đổ.

Cùng với ý định có lẽ vẫn mong nhận được phần tiền phá dỡ còn lại từ bố.

Cũng hoàn toàn tiêu tan.

Một luồng lửa giận đột nhiên bốc lên tận đầu.

Anh ta không nhìn bố nữa.

Mà đột ngột quay sang Chung Nghị.

Ánh mắt hung ác.

Giống như muốn xé nát người trước mắt.

“Chung Nghị!”

“Cậu đủ tàn nhẫn đấy!”

“Diễn một màn thế này, chẳng phải vì tiền sao?”

Anh ta chỉ vào Chung Nghị.

Giọng méo mó vì tức giận.

“Được!”

“Chẳng phải cậu cảm thấy 30 năm bỏ ra bị thiệt sao?”

“Cậu nói một con số đi!”

“Trong 9.200.000 tệ kia, bố tôi vẫn chưa tiêu bao nhiêu.”

“Tôi cho cậu!”

“Coi như tiền công vất vả!”

“Tiền bảo mẫu!”

“Tiền mua đứt!”

“Được chưa?”

“Cầm tiền rồi mau cút!”

“Vĩnh viễn đừng xuất hiện trước mặt người nhà họ Phùng chúng tôi nữa!”

Tiếng gào của anh ta vang vọng trong đại sảnh yên tĩnh.

Tất cả mọi người đều nhìn anh ta.

Ánh mắt mỗi người một khác.

Chung Nghị chậm rãi quay người.

Nhìn người “anh trai” trên danh nghĩa này.

Người 30 năm nay số lần gặp mặt đếm trên đầu ngón tay.

Nhưng lại lấy đi tất cả vì hai chữ “con ruột”.

Anh đột nhiên cười.

Một nụ cười rất nhạt.

Nhưng lạnh lẽo không có chút nhiệt độ.

“Tiền?”

Anh khẽ lặp lại từ này.

Giống như đang nghiền ngẫm thứ gì vô cùng nực cười.

“Phùng Chấn Vũ, anh cảm thấy hôm nay tôi đến là để đòi tiền anh?”

“Tôi nói cho anh biết.”

“9.200.000 tệ của anh, trong mắt tôi không đáng một xu.”

“Nó không mua nổi những năm tháng vất vả của mẹ tôi.”

“Không mua nổi học phí của em gái tôi.”

“Không mua nổi sự tiếc nuối do bố tôi, ý tôi là bố ruột của tôi, mất sớm để lại.”

“Càng không mua nổi 30 năm cuộc đời tôi hao phí trong gia đình này.”

Giọng anh không lớn.

Nhưng từng chữ như d.a.o.

Vô cùng sắc bén.

“Thứ tôi muốn chưa bao giờ là tiền.”

“Hôm nay tôi đến chỉ để tính rõ khoản nợ 30 năm này.”

“Từng khoản một.”

“Để mọi người nhìn xem.”

“Cũng để một số người tự nhìn cho rõ.”

“Rốt cuộc ai mới là kẻ vong ân phụ nghĩa, lòng lang dạ sói!”

“Bây giờ, tính xong rồi.”

“Tiền của anh, giữ lại cho anh.”

“Cho bố anh.”

“Mua biệt thự của các người.”

“Hưởng phúc của các người đi.”

Nói xong, anh không nhìn gương mặt vặn vẹo vì giận dữ và nhục nhã của Phùng Chấn Vũ nữa.

Anh cúi xuống.

Nhặt chiếc đê may màu vàng của mẹ dưới đất lên.

Siết c.h.ặ.t trong lòng bàn tay.

Kim loại lạnh lẽo cấn vào lòng bàn tay đau buốt.

Nhưng kỳ lạ thay, lại mang đến một chút ấm áp.

Giống như chút nhiệt độ yếu ớt cuối cùng của mẹ xuyên qua mười năm thời gian, lại trở về tay anh.

Sau đó, anh xoay người.

Không nhìn bất cứ ai nữa.

Không nhìn sự ồn ào, giả tạo, tính toán và xấu xí đầy đại sảnh này nữa.

Anh bước đi.

Hướng về cửa lớn của sảnh tiệc.

Bước chân vững vàng.

Kiên định.

Lưng thẳng tắp.

Đi qua những người họ hàng có sắc mặt phức tạp.

Đi qua đống hỗn độn trên đất.

Đi qua cây gậy bằng gỗ táo tàu cô độc nằm dưới sàn.

Đi về phía thế giới xám xịt nhưng vô cùng rộng lớn và tự do ngoài cửa.

Sau lưng truyền đến tiếng khóc tuyệt vọng, xé lòng của Phùng Kiến Quốc.

“Tiểu Nghị!”

“Con quay lại đi!”

“Bố sai rồi!”

“Bố thật sự biết sai rồi!”

Còn có tiếng c.h.ử.i the thé của Lưu Mỹ Lan.

Tiếng gào giận dữ mất kiểm soát của Phùng Chấn Vũ.

Và tiếng bàn tán hỗn loạn, bị kìm nén của đám đông.

Nhưng anh không quay đầu.

Một bước.

Hai bước.

Khoảng cách đến cánh cửa nặng nề ngăn cách hai thế giới càng lúc càng gần.

Bàn tay anh đặt lên tay nắm kim loại lạnh lẽo.

Khẽ kéo.

Cửa mở.

Ngoài cửa, không biết từ khi nào đã bắt đầu có những bông tuyết nhỏ rơi xuống.

Những bông tuyết trong suốt, trắng tinh bay lả tả từ bầu trời xám xịt.

Rơi lên vai anh.

Rơi lên tóc anh.

Rơi lên mặt anh.

Mang đến chút cảm giác lạnh lẽo.

Cũng rửa sạch chút bụi bặm và u ám cuối cùng đã tích tụ trong lòng 30 năm.

Anh ngẩng đầu.

Hít sâu một hơi không khí lạnh buốt mà trong lành.

Sau đó bước đi.

Đi ra ngoài.

Bóng anh rất nhanh biến mất giữa trời tuyết bay.

Trong sảnh tiệc, sự yên tĩnh như c.h.ế.t hoàn toàn bị phá vỡ.

Chỉ còn tiếng gào khóc tuyệt vọng của Phùng Kiến Quốc.

Cô độc vang vọng trong đại sảnh trống trải xa hoa.

Giống như một khúc ai ca hoang đường đến muộn.

Dành cho 30 năm đã hoàn toàn c.h.ế.t đi.

Cũng dành cho cái gọi là “gia đình” không bao giờ có thể quay lại nữa.

hết