Trọng Sinh Thập Niên 80: Hất Đổ Bát Trứng Gà Đường Đỏ - 08 - Hết

Trên mặt cậu ta thoáng hiện vẻ khó chịu, cuối cùng vẫn gật đầu.

“Được.”

Tôi bảo quản đốc đưa cậu ta đi đăng ký.

Sau đó cậu ta thật sự làm việc lâu dài. Có lẽ sau khi chịu đủ thiệt thòi, cuối cùng cậu ta cũng hiểu tiền không phải từ trên trời rơi xuống.

Vương Quế Phân biết chuyện thì vui mừng chạy đến.

“Mẹ đã nói mà, người một nhà nào có thù hận qua đêm.”

Tôi không trả lời.

Bà lại nói:

“Sau này Quốc Cường làm vài năm, con giao nhà máy cho nó.”

“Dù sao người nhà vẫn là người đáng tin nhất.”

Tôi ngẩng đầu.

“Ai nói tôi sẽ giao cho em ấy?”

Bà sững sờ.

“Nó là em trai con mà.”

“Vì vậy tôi cho em ấy một công việc.”

“Nhà máy là của tôi.”

“Tại sao tôi phải giao cho em ấy?”

Bà há miệng, dường như đến tận hôm nay vẫn không thể hiểu nổi.

Trong quy tắc của bà, những thứ con gái kiếm được, sớm muộn gì cũng phải chảy về phía con trai.

Tôi lười giải thích, cầm tập hồ sơ trên bàn lên.

“Chiều nay tôi phải lên tỉnh ký hợp đồng.”

“Hợp đồng bao nhiêu?”

“Một trăm hai mươi nghìn.”

Mắt bà lập tức mở lớn.

Một trăm hai mươi nghìn đồng, đó là số tiền cả đời bà cũng không dám nghĩ tới.

Tôi xách túi lên. Bà bỗng nắm lấy tôi.

“Tri Thu.”

Giọng bà lần đầu tiên thực sự dịu xuống.

“Mẹ trước đây… quả thật có hơi thiên vị.”

Tôi nhìn bà.

“Ừ.”

Bà chờ một lúc. Thấy tôi không nói thêm gì, bà không giữ nổi vẻ mặt.

“Con không có gì muốn nói sao?”

Tôi nghĩ một lát.

“Sau này đừng tự quyết định thay tôi nữa.”

Chỉ một câu ấy, bà từ từ buông tay.

Tôi bước ra khỏi văn phòng. Chu Chính Xuyên đã đứng ngoài cửa chờ tôi. Lúc này anh đã được điều vào hệ thống kinh tế của huyện, hôm nay vừa hay cùng tôi lên tỉnh.

Hợp đồng ở tỉnh được ký rất thuận lợi. Trên chuyến tàu trở về huyện, anh bỗng lấy từ túi áo ra một gói giấy đỏ.

Tôi mở ra, bên trong là một sổ tiết kiệm năm nghìn đồng.

“Ý gì đây?”

Tai anh hơi đỏ.

“Tiền tôi tích góp mấy năm nay.”

“Đưa cho tôi làm gì?”

“Nghe nói năm đó mẹ cô từng nhận tám trăm đồng tiền sính lễ.”

Tôi suýt bật cười.

“Vậy thì sao?”

Anh hắng giọng.

“Tôi muốn làm đúng thủ tục.”

Tôi nhét sổ tiết kiệm trở lại tay anh.

“Năm nghìn nhiều quá.”

Anh sững người.

Tôi nói tiếp:

“Tám trăm lại ít quá.”

“Vậy bao nhiêu?”

Tôi nghiêm túc suy nghĩ một lúc.

“Tiền không cần đưa cho tôi.”

“Sau khi kết hôn, việc nhà chia đôi.”

“Nhà máy của tôi là của tôi.”

“Tiền lương của anh là của anh.”

“Sau này con theo họ ai, chúng ta bàn tiếp.”

Anh im lặng một lúc.

“Chỉ vậy thôi?”

“Tạm thời.”

“Vậy tôi đồng ý.”

Tôi nhướng mày.

“Đồng ý nhanh vậy?”

“Sợ cô tăng giá.”

Tôi bật cười.

Ngoài cửa sổ là cánh đồng liên tục lùi về phía sau.

Tôi chợt nhớ đến rạng sáng năm 1984.

Khi ấy, tôi đạp một chiếc xe đạp cũ kỹ lao ra khỏi nhà.

Trong người chỉ có vài đồng.

Trong túi vải là sổ hộ khẩu, giấy chứng t.ử của bố và một bản “Tuyên bố tự nguyện từ bỏ” do người khác viết sẵn.

Bọn họ muốn tôi từ bỏ công việc, từ bỏ tiền bạc, từ bỏ sự thật về cái c.h.ế.t của bố. Cuối cùng, ngay cả cuộc đời của mình, tôi cũng phải từ bỏ theo.

May mà ngày hôm ấy, tôi không đặt dấu vân tay xuống.

Sau đó, Nhà máy May Tri Thu ngày càng phát triển.

Đầu những năm 1990, tôi xuống phương Nam mở nhà máy.

Sau khi Nhà máy Dệt bông Hồng Tinh ngừng sản xuất, không ít công nhân cũ đến tìm việc. Chỉ cần tay nghề đạt yêu cầu, tôi đều nhận.

Lâm Quốc Cường sau này làm đến tổ trưởng kho, hơn mười năm không đ.á.n.h bạc thêm lần nào.

Vương Quế Phân về già vẫn sống cùng cậu ta. Tôi đều đặn gửi tiền sinh hoạt hàng tháng, ngày lễ Tết thì đến ăn một bữa cơm. Không thân thiết, cũng không cãi vã.

Năm Vương Thuận Phát ra tù, ông ta từng đến trước cổng nhà máy tìm tôi, nhưng tôi không gặp.

Năm 1998, tôi năm mươi ba tuổi. Đúng vào cái tuổi mà kiếp trước tôi bị Tôn Đại Hải đuổi khỏi nhà.

Hôm ấy, tôi từ nơi khác trở về sau chuyến công tác. Trong nhà máy lúc này đã có hơn sáu trăm công nhân, trên bàn làm việc còn đặt đơn hàng mới mà khách hàng Hồng Kông vừa gửi tới.

Chu Chính Xuyên gọi điện hỏi tôi mấy giờ về nhà.

Tôi đứng trước cửa sổ, bỗng nhớ đến ngày này của kiếp trước.

Cũng là mùa đông.

Khi ấy tôi ôm một chiếc túi vải cũ, ngồi trong hành lang khu nhà của em trai. Bên ngoài tuyết rơi, trong túi chỉ còn một trăm linh bảy đồng năm hào.

Lúc đó, tôi cứ tưởng cuộc đời mình đã không còn đường đi.

Còn bây giờ, ngoài cửa sổ cũng đang có tuyết rơi, nhưng cả khu nhà máy sáng rực ánh đèn.

Thư ký gõ cửa bước vào.

“Giám đốc Lâm, ngày mai bên ngân hàng sẽ chờ chị để bàn về khoản vay xây nhà máy mới.”

“Biết rồi.”

Tôi cầm áo khoác, đi đến cửa rồi lại dừng lại.

“À phải rồi.”

“Lô máy mới trong kho, bảo bộ phận kỹ thuật kiểm tra lại quy cách bu-lông một lần nữa.”

Thư ký ngẩn người.

“Đã kiểm tra rồi mà.”

“Kiểm tra thêm một lần.”

“Vâng.”

Tôi tắt đèn văn phòng.

Cuốn sổ nhỏ dính đầy dầu máy của bố vẫn luôn được đặt trên tầng cao nhất của tủ sách.

Trang đầu tiên là những thông số máy móc ông ghi lại khi còn trẻ.

Trang cuối cùng là mười hai bộ bu-lông đã hại ông mất mạng năm nào.

Sau này, bên trong bìa sổ được tôi kẹp thêm một tờ giấy.

Ngày 18 tháng 6 năm 1984.

Lâm Tri Thu, mười chín tuổi.

Lần đầu tiên tôi tự mình ký tên cho cuộc đời mình.

(Hết)