Trong Vòng Tay Kẻ Thù - Chương 6 Hoàn

Nghe nói sau đó Tô Việt hoàn toàn phát điên.

Trong tù, ngày nào anh ta cũng ôm một tấm ảnh cũ đã sờn mép.  

Ảnh siêu âm của đứa bé.  

Tô Việt: Ngồi ở góc tường, giọng khàn đặc. "A Lâm... con à... chúng ta về nhà thôi.  

Nay trời đẹp lắm. Anh mua kẹo bông cho con nhé."

Các bạn tù ban đầu còn thấy lạ. Về sau chỉ còn cười nhạo.  

Bạn tù A: "Ê thằng kia. Điên rồi à? Vợ con gì nữa.  

Người ta sớm đã lấy chồng khác, sinh con khác rồi."  

Bạn tù B: "Mày hại người ta ra nông nỗi đó còn mặt mũi nhắc?"  

Tô Việt: Không đáp. Chỉ siết c.h.ặ.t tấm ảnh vào n.g.ự.c, như sợ ai cướp mất.

Mỗi đêm anh ta đều mất ngủ. Nhắm mắt là thấy tôi m.á.u me đầy người,  

là thấy cái bát canh tôi ném vào đầu anh ta,  

là thấy cánh cửa phòng tôi khép lại lần cuối.

Quản giáo nói anh ta có lần tự đập đầu vào tường.  

Vì trong mơ thấy tôi gọi: "Tô Việt, cứu em."

Còn Uông Lê.

Khi bị áp giải vào trại tạm giam, cô ta mới hiểu thế nào là địa ngục.

Nữ phạm nhân 1: Liếc từ trên xuống dưới. "Người mới à?  

Nghe nói là tiểu tam tâm cơ. Xúi người ta h.i.ế.p vị hôn thê của mình."  

Nữ phạm nhân 2: Cười khẩy, đẩy mạnh cô ta vào tường. "Tới đây.  

Cho bà xem cái mặt hồ ly tinh nó ra sao."

Uông Lê: "Các người... các người làm gì?"  

Không ai trả lời. Chỉ có tiếng cười.

Ở đây không có luật pháp. Không có Tô Vũ che chở.  

Không có Tô Việt quỳ xuống xin lỗi.  

Tiếng khóc và tiếng kêu cứu của cô ta chỉ đổi lấy thêm nhiều cái tát,  

thêm nhiều trận ẩu đả trong nhà vệ sinh,  

thêm nhiều đêm không được ngủ.

Cô ta cuối cùng cũng nếm trải cảm giác bị lột sạch tôn nghiêm,  

bị bỏ đói, bị nhốt trong phòng tối  

mà năm đó tôi từng chịu.

Có lần cô ta ôm đầu hét: "Tôi sai rồi! Tôi sai rồi!"  

Không ai để ý.

Mọi chuyện đã khép lại.

Một tháng sau phiên tòa, tôi một mình đến nghĩa trang ngoại ô.  

Nơi Tô Việt nói đã lập bia mộ cho đứa bé.

Chân đồi. Có gió. Có nắng. Có một cây bồ đề nhỏ.  

Tấm bia đá cẩm thạch trắng. Khắc rất đơn giản:  

"Thiên thần nhỏ của mẹ. 2026"

Tôi quỳ xuống. Dùng khăn lau bụi.  

Tôi: "Con. Xin lỗi.  

Mẹ không bảo vệ được con.  

Mẹ để con đến thế giới này trong đau khổ.  

Nhưng mẹ hứa, mẹ sẽ sống thật tốt.  

Sống thay cả phần của con."

Tôi đặt một bó hoa bách hợp.  

Tôi: "Dù sao con cũng vô tội.  

Nếu kiếp sau còn có duyên,  

hãy lại chọn mẹ làm mẹ của con nhé.  

Mẹ nhất định sẽ bảo vệ con thật tốt."

Gió thổi qua hàng cây. Lá xào xạc.  

Tôi ngồi đó rất lâu. Đến khi trời tối mới đứng dậy.

Không còn đau đến xé lòng nữa.  

Chỉ còn một nỗi buồn nhàn nhạt, như vết sẹo cũ.

Hai năm sau.

Tôi gặp anh ấy ở thư viện.  

Anh ấy làm biên tập viên. Đeo kính. Nói năng chậm rãi.

Lần đầu tiên anh ấy hỏi tôi: "Cô thích thể loại sách gì?"  

Lần thứ hai: "Trời mưa rồi, tôi đưa cô về nhé?"  

Lần thứ ba: "Nếu cô không phiền, có thể ăn tối cùng tôi không?"

Anh ấy không hỏi quá khứ. Không tò mò.  

Chỉ kiên nhẫn. Ấm áp. Như mặt trời sau cơn mưa.

Chúng tôi kết hôn vào một ngày mùa thu.  

Không váy cưới. Không nhẫn kim cương.  

Chỉ có hai người, một bó hướng dương, và vài người bạn.

Anh ấy: Trong lễ cưới nhỏ. "Anh không hứa sẽ cho em cả thế giới.  

Anh chỉ hứa, từ nay về sau, em sẽ không bao giờ một mình nữa."

Tôi: Cười. Nước mắt rơi. "Em cũng vậy."

Ba năm sau.

Bác sĩ từng nói tôi tổn thương t.ử cung quá nặng. Khó có con.  

Vậy mà tôi có thai.

Ngày cầm que thử hai vạch, tôi ngồi trên sàn khóc nấc.  

Anh ấy chạy từ công ty về. Ôm tôi.  

Anh ấy: "Vợ à. Chẳng phải em từng nói muốn sống đinh, không sinh con sao?"  

Mắt anh ấy sáng lấp lánh.  

Tôi: "Em nói thế à? Sao em quên mất rồi nhỉ?"

Cả t.h.a.i kỳ anh ấy chăm tôi như chăm báu vật.  

Nấu ăn. Mát xa chân. Nửa đêm dậy pha sữa.  

Đi khám t.h.a.i không bỏ buổi nào.

Tôi: Mỗi đêm đều đặt tay lên bụng.  

"Con. Lần này mẹ nhất định sẽ bảo vệ con thật tốt.  

Cho con được bình an, khỏe mạnh, hạnh phúc lớn lên."

Trong tù. Năm thứ 5.

Tô Việt tóc đã bạc trắng. Gầy rộc.  

Một ngày, quản giáo đưa cho anh ta một phong thư.  

Không người gửi. Bên trong là một tấm ảnh siêu âm mới.

Phía sau có 3 chữ: "Con khỏe."

Anh ta cầm tấm ảnh, tay run run.  

Nhìn rất lâu. Rồi bất ngờ bật cười.  

Nụ cười đầu tiên sau 5 năm.

Tối đó anh ta xé tấm ảnh cũ. Gấp tấm ảnh mới, đặt vào n.g.ự.c áo.  

Tô Việt: "Được rồi. Em ấy ổn. Con cũng ổn.  

Vậy là đủ rồi."

Từ đó anh ta không còn lẩm bẩm nữa.  

Bắt đầu đọc sách. Bắt đầu làm việc trong xưởng.  

Nhưng không bao giờ nhắc đến hai chữ "A Lâm" nữa.

Uông Lê được thả sớm vì bệnh.  

Ung thư giai đoạn đầu. Không ai đón.

Cô ta đứng trước cổng trại, hành lý chỉ có một cái túi.  

Gọi cho Tô Vũ. Thuê bao.  

Gọi cho mẹ. Máy bận.

Cô ta lên mạng. Tên mình vẫn nằm trong top từ khóa:  

"Trà xanh đỉnh cao", "Tâm cơ hủy hoại người khác", "Báo ứng".

Không công ty nào nhận. Đi xin việc, vừa nghe tên đã bị đuổi.  

Cô ta đến nghĩa trang. Đứng từ xa nhìn tấm bia nhỏ.  

Không dám lại gần. Chỉ dám đặt một bó cúc trắng rồi bỏ chạy.

Đêm nào cũng gặp ác mộng.  

Mơ thấy tôi toàn thân là m.á.u hỏi cô ta: "Mày vui chưa?"

Mẹ Tô mất trong viện dưỡng lão.  

Trước lúc mất, bà chỉ lặp đi lặp lại: "Tuyệt hậu rồi... nhà họ Tô tuyệt hậu rồi..."  

Không ai đến viếng.

Tô Vũ ra tù sau 3 năm.  

Anh ta đến tìm tôi một lần.  

Tô Vũ: Gầy gò. "Tôi... tôi xin lỗi."  

Tôi: "Tôi nhận lời xin lỗi. Nhưng không tha thứ.  

Và xin anh đừng xuất hiện trước mặt tôi nữa."  

Anh ta gật đầu. Quay đi. Từ đó không gặp lại.

Hiện tại.

Tôi 29 tuổi. Có một gia đình nhỏ.

Sáng nào anh ấy cũng dậy sớm nấu bữa sáng.  

Thằng bé 2 tuổi tên là An An. Rất nghịch.  

" Mẹ ơi, mẹ ơi" chạy khắp nhà.

Anh ấy: Từ trong bếp ló đầu ra. "Cẩn thận ngã."  

Tôi: "Không sao. Có mẹ đây."

Chiều cuối tuần, cả nhà đi công viên.  

An An cưỡi trên vai bố, cười khanh khách.  

Tôi: Đi bên cạnh, nắm tay anh ấy.

Nắng chiếu xuống. Ấm áp.

Tôi từng nghĩ đời mình kết thúc ở tuổi 21.  

Hóa ra, sau địa ngục vẫn có thể có thiên đường.

Tôi từng nghĩ mình sẽ hận đến c.h.ế.t.  

Hóa ra, khi bạn sống tốt,  

chính sự hạnh phúc của bạn  

mới là sự trả thù tàn nhẫn nhất với bọn họ.

Một lần tình cờ.

Tôi quay lại thành phố cũ để công tác.  

Đi ngang qua bệnh viện năm đó.

Thấy Tô Việt được người nhà tù áp giải ra ngoài khám bệnh.  

Anh ta gầy, lưng còng, tóc bạc.  

Ánh mắt không còn điên cuồng. Chỉ còn mệt mỏi.

Anh ta nhìn thấy tôi. Sững lại.  

Tô Việt: Mấp máy môi. Nhưng không nói gì.

Tôi: Gật đầu nhẹ. Rồi quay đi, nắm tay An An.  

"Con, mình về nhà thôi."

Anh ta đứng đó rất lâu.  

Đến khi xe cảnh sát hú còi đưa anh ta đi.  

Anh ta vẫn nhìn theo hướng tôi rời đi.

Đêm.

Tôi dỗ An An ngủ. Kể chuyện cổ tích.  

An An: "Mẹ ơi, công chúa có bị phù thủy bắt nạt không?"  

Tôi: "Có. Nhưng công chúa tự cứu được mình.  

Và tìm được hoàng t.ử thật sự."  

An An: "Hoàng t.ử tốt không?"  

Tôi: "Tốt. Tốt nhất trên đời."

Anh ấy vào, ôm tôi từ phía sau.  

Anh ấy: "Ngủ đi. Mai còn đưa con đi nhà trẻ."

Tôi nhắm mắt.  

Trong giấc mơ không còn phòng tối.  

Không còn tiếng roi.  

Chỉ có đồng cỏ xanh.  

Tôi nắm tay con. Chạy về phía mặt trời.

Lời cuối của Trịnh Lâm:

Có người hỏi: "Cô có hận họ không?"  

Tôi: "Từng hận. Hận đến muốn họ c.h.ế.t.  

Nhưng giờ tôi bận sống quá. Không còn thời gian để hận."

Có người hỏi: "Cô có tha thứ không?"  

Tôi: "Tôi tha thứ cho chính mình.  

Vì đã từng tin nhầm người.  

Vì đã từng nghĩ mình không xứng đáng được yêu."

Và tôi muốn nói với tất cả cô gái đang ở trong bóng tối:  

Đừng c.h.ế.t. Hãy sống.  

Sống thật tốt.  

Để những kẻ làm tổn thương bạn  

phải nhìn thấy bạn hạnh phúc.

Đó mới là cách trả thù đau nhất.

Đừng chờ ai cứu bạn.  

Bạn phải tự cứu lấy mình.