Chạy Trốn Khỏi Thiếu Soái Quân Phiệt - Chương 40: Quy Đồ

Dân quốc năm thứ ba mươi, mùa đông, Tương Tây.

Hai năm rồi.

Tôi đã ở Tương Tây ròng rã suốt hai năm.

Hơn bảy trăm ngày đêm, từ Nguyên Lăng đến Thần Khê, từ Thần Khê đến Chỉ Giang, từ Chỉ Giang đến những khe núi mà tôi không gọi tên ra được. Bộ đội của Tô Chí Thành đ.á.n.h đến đâu, tôi liền theo đến đó. Không phải ở bên cạnh anh ấy, mà là ở phía sau anh ấy— trong những bệnh viện thương binh đó.

Penicillin, t.h.u.ố.c tiêu viêm, bột cầm m.á.u, dụng cụ phẫu thuật. Tôi từ Mỹ, từ Ấn Độ, từ tất cả những nơi còn có thể thông thương mà kiếm những thứ này, từng thùng từng thùng gửi ra tiền tuyến. Những người lính đó không biết tên tôi, họ gọi tôi là "Dược tỷ".

Có một lần, một tiểu binh bị đứt chân nắm tay tôi nói: "Dược tỷ, nếu không có những thứ t.h.u.ố.c đó của chị, cái chân này của em mất rồi. Đợi em khỏi rồi, lại có thể đ.á.n.h quân địch."

Đôi mắt cậu ấy sáng rực như những ngôi sao.

Tôi nhìn cậu ấy, bỗng nhiên hiểu ra tại sao Tô Chí Thành không chịu đi.

Bởi vì những con người này.

Bởi vì họ vẫn còn sống.

Bởi vì họ vẫn đang đ.á.n.h.

Bởi vì—

Mảnh đất này, vẫn còn hy vọng.

Trong hai năm này, tôi đã từng được anh ấy cứu, cũng từng bị anh ấy hại.

Có một lần, đội ngũ gửi t.h.u.ố.c bị quân địch phục kích, tôi trốn trong hang núi suốt ba ngày ba đêm. Anh ấy dẫn người tìm tới, mắt đỏ hoe như muốn ăn tươi nuốt sống người ta.

Anh ấy bế tôi ra khỏi hang núi, ôm rất c.h.ặ.t.

"Tống Thiến," anh ấy nói bên tai tôi, "em còn như vậy nữa, anh sẽ khóa em lại."

Tôi cười.

"Khóa đi." Tôi nói, "Dẫu sao anh cũng từng khóa em rồi."

Anh ấy sững sờ.

Sau đó anh ấy cười.

Kiểu cười hiếm thấy, nụ cười thực sự.

Còn có một lần, anh ấy trúng đạn lạc, ngã xuống trước mặt tôi. Khoảnh khắc đó, trái tim tôi dường như không còn biết đập nữa. Tôi lao tới, dùng tay bịt vết thương của anh ấy, m.á.u từ kẽ tay trào ra ngoài.

"Tô Chí Thành!" Tôi hét gọi anh ấy, "Tô Chí Thành anh đừng c.h.ế.t!"

Anh ấy mở mắt ra.

Nhìn tôi.

"Gọi là Chí Thành." Anh ấy nói.

Tôi vừa khóc vừa cười thành tiếng.

Cái thằng điên đó, sắp c.h.ế.t rồi vẫn còn nhớ cái này.

Sau này anh ấy được cứu sống. Việc đầu tiên khi tỉnh lại là tìm tay tôi.

"Tống Thiến."

"Vâng."

"Em vẫn còn đây."

"Còn."

Anh ấy cười.

"Vậy là tốt rồi."

Thời gian hai năm, tôi tận mắt nhìn thấy càng lúc càng có nhiều người gia nhập cuộc chiến này.

Nông dân, học sinh, thương nhân, thậm chí còn có mấy vị hòa thượng. Họ vác những v.ũ k.h.í thô sơ, mặc những bộ quân phục rách nát, nhưng trong đôi mắt họ có lửa.

Thứ lửa đó, gọi là hy vọng.

Một buổi chiều tối nọ, tôi và Tô Chí Thành đứng trên sườn núi, nhìn dãy núi trập trùng phía xa.

"Sắp kết thúc rồi." Anh ấy nói.

Tôi nhìn anh ấy.

"Thật sao?"

Anh ấy gật đầu.

"Quân địch không trụ được lâu nữa đâu."

Vành mắt tôi nóng lên.

Hai năm rồi.

Cuối cùng cũng nhìn thấy ánh rạng đông rồi.

Thực ra trong hai năm này tôi thường xuyên nhớ đến Hòa Bình, không biết nó thế nào rồi, nó có nhớ nhung tôi không.

Lúc thay t.h.u.ố.c ban đêm, sẽ nhớ đến nó.

Thời điểm đó, New York là buổi chiều. Nó chắc hẳn đang ở nhà trẻ, hoặc đang ở phòng tranh của Cố Thiếu Khanh quậy phá. Cố Thiếu Khanh viết thư nói, thằng nhóc này càng lúc càng nghịch, lần trước đã bôi một bức tranh thành màu xanh lam.

Tôi nhìn băng gạc trong tay, sẽ thẫn thờ.

Chỉ một thoáng.

Sau đó tiếp tục băng bó.

Có một lần, ở bệnh viện thương binh Thần Khê, nhìn thấy một tiểu binh. Cậu ấy cuộn tròn trong góc ngủ thiếp đi, ánh trăng soi lên mặt cậu ấy, rất trẻ, cũng chỉ mười bảy mười tám tuổi. Lông mày mắt vẫn chưa nảy nở hết, lúc ngủ, giống như một đứa trẻ.

Tôi đứng đó, nhìn rất lâu.

Trong đầu xẹt qua một hình ảnh— dáng vẻ Hòa Bình cuộn tròn trên chiếc giường nhỏ đi ngủ. Cũng cuộn tròn như thế, cũng ngủ say như thế.

Tôi quỳ xuống.

Vươn tay ra, muốn chạm vào mặt tiểu binh đó.

Tay dừng lại giữa không trung.

Cậu ấy không phải Hòa Bình.

Cậu ấy là con của người khác.

Tôi đứng dậy.

Xoay người bỏ đi. Trong thư của Cố Thiếu Khanh thỉnh thoảng có kẹp theo những bức vẽ của Hòa Bình. Ngôi nhà méo mó, mặt trời méo mó, bên cạnh đứng hai người, một người viết "Bố Cố", một người viết "Hòa Bình". Tôi thu dọn những bức vẽ đó dưới gối. Buổi tối không ngủ được, lấy ra xem. Xem rồi xem, vành mắt liền nóng lên. Thế nhưng sáng sớm hôm sau, lại phải dậy. Lại phải đi thay t.h.u.ố.c. Lại phải đi thăm những người trẻ tuổi đang nằm đó. Họ cũng là con của ai đó. Họ cũng đang đợi mẹ. Không có thời gian để nghĩ nữa. Ở đây mỗi một khắc, đều đang có người c.h.ế.t. Suy nghĩ bay xa dần.

Anh ấy xoay người lại, nhìn tôi.

"Tống Thiến."

"Vâng."

"Đợi đ.á.n.h xong trận—"

Anh ấy khựng lại.

"Anh cùng em đi Pháp."

Tôi sững sờ.

"Thật sao?"

Anh ấy cười.

"Thật." Anh ấy nói, "Cùng em ngắm sông Seine, cùng em gặp những phu nhân Công tước đó, cùng em—"

Anh ấy khựng lại.

"Mặc bộ sườn xám màu trắng trăng đó."

Nước mắt tôi chảy dài.

"Được." Tôi nói.

Anh ấy kéo tôi vào lòng.

Ôm rất c.h.ặ.t.

Khoảnh khắc đó, tôi cảm thấy tất cả những khổ cực đều đáng giá rồi.

Thế nhưng số phận chưa bao giờ để người ta quá dễ chịu.

Bức thư đó tới vào một buổi chiều tối tháng Mười một.

Trời rất lạnh, tôi đang nép bên lò than khâu một bộ quân phục bị rách. Bên ngoài có người gọi tôi, nói có thư.

Tôi đón lấy.

Là tem của Pháp.

Nét chữ của Cố Thiếu Khanh.

Tim tôi bỗng nhiên đập rất nhanh.

Xé thư ra.

Chỉ có một dòng chữ.

"Hòa Bình bệnh. Mau về."

Trước mắt tôi tối sầm lại.

Tôi không nhớ là mình đã đi về phòng bằng cách nào.

Chỉ nhớ Tô Chí Thành nhìn thấy mặt tôi, lập tức đứng bật dậy.

"Sao thế?"

Tôi đưa bức thư cho anh ấy.

Anh ấy liếc nhìn một cái.

Sau đó anh ấy nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy có thứ gì đó.

Rất nặng nề.

"Tống Thiến." Anh ấy gọi tôi.

Tôi ngẩng đầu lên.

"Hòa Bình—"

Giọng tôi run rẩy.

"Nó bệnh rồi."

Anh ấy đi tới.

Kéo tôi vào lòng.

"Về đi." Anh ấy nói.

Tôi sững sờ.

"Cái gì?"

"Về đi." Anh ấy lặp lại, "Bây giờ đi luôn."

Tôi nhìn anh ấy.

"Anh—"

"Anh không sao." Anh ấy ngắt lời tôi, "Trận chiến sắp đ.á.n.h xong rồi. Quân địch không trụ được lâu nữa đâu."

Tay anh ấy sờ mặt tôi.

"Nhưng Hòa Bình không đợi được."

Nước mắt tôi chảy dài.

"Tô Chí Thành—"

"Gọi là Chí Thành."

"... Chí Thành."

Anh ấy cười.

Nụ cười đó đắng chát như t.h.u.ố.c.

"Đi đi." Anh ấy nói, "Đi bên cạnh Hòa Bình."

"Đợi đ.á.n.h xong trận—"

Anh ấy khựng lại.

"Anh đi đón em."

Tôi nhìn anh ấy.

Nhìn người đàn ông này.

Cái người g.i.ế.c người không gớm tay trên chiến trường, chưa bao giờ nói lời mềm mỏng này.

Cái người đã để tôi ở lại, rồi lại để tôi đi này.

"Tô Chí Thành." Tôi khẽ nói.

"Vâng."

Anh ấy nhìn vào mắt tôi.

"Được."

"Anh phải đến đón em đấy."

"Được."

"Anh phải—"

Anh ấy không để tôi nói hết lời.

Anh ấy hôn lấy tôi.

Nụ hôn đó rất dài.

Dài đến mức trời bên ngoài tối hẳn xuống.

Dài đến mức tôi quên mất chính mình vốn định nói gì.

Sau đó anh ấy buông tôi ra.

Nhìn tôi.

"Đi đi." Anh ấy nói.

Ba ngày sau, tôi đã lên con tàu đi Pháp.

Đứng trên boong tàu, nhìn mảnh đất đang dần xa kia.

Tô Chí Thành không đến tiễn tôi.

Anh ấy nói, tiễn không nổi.

Tiễn một lần, liền muốn tiễn lần thứ hai.

Tiễn nhiều rồi, liền không muốn để tôi đi nữa.

Tôi biết anh ấy sợ chính mình hối hận.

Tôi cũng biết, anh ấy đang đứng ở một nơi nào đó mà tôi không nhìn thấy, nhìn con tàu này.

Cứ nhìn mãi.

Cho đến khi không nhìn thấy nữa.

Tôi xoay đầu lại.

Nước mắt chảy dài.

Thế nhưng tôi không khóc thành tiếng.

Bởi vì tôi biết—

Anh ấy sẽ đến thôi.

Anh ấy đã hứa rồi mà.

Tàu đi trên biển suốt hai mươi ba ngày.

Khi đến Paris, là một buổi sáng tháng Mười hai. Trời rất lạnh, trên bến tàu rất ít người.

Tôi xuống tàu.

Liếc mắt một cái liền nhìn thấy anh ấy.

Cố Thiếu Khanh.

Anh ấy đứng trong đám đông, mặc một chiếc áo khoác dày màu xám, quàng một chiếc khăn len màu lạc đà. Anh ấy gầy đi rồi, tóc bạc đi không ít, nhưng cái vẻ phong lưu tì thiếp đó chẳng thay đổi chút nào.

Anh ấy nhìn thấy tôi, cười rồi.

Nụ cười đó vẫn đáng đòn như thế.

Anh ấy đi tới.

Đứng trước mặt tôi.

"Tống tiểu thư." Anh ấy nói.

Tôi nhìn anh ấy.

"Cố công t.ử."

Anh ấy sững sờ một lát.

Sau đó anh ấy cười.

"Gọi là Thiếu Khanh." Anh ấy nói, "Đã bao nhiêu năm rồi, còn Cố công t.ử?"

Vành mắt tôi nóng lên.

"Thiếu Khanh."

Anh ấy gật gật đầu.

Sau đó anh ấy dang rộng cánh tay.

"Ôm một cái chứ?"

Tôi bước lên phía trước.

Ôm lấy anh ấy.

Anh ấy ôm rất c.h.ặ.t.

Chặt đến mức như sợ tôi chạy mất.

"Tống Thiến." Anh ấy nói bên tai tôi.

"Vâng."

"Em cuối cùng cũng về rồi."

Giọng anh ấy hơi run.

Nước mắt tôi chảy dài.

"Hòa Bình đâu?"

Anh ấy buông tôi ra.

"Ở nhà." Anh ấy nói, "Đang nhảy nhót tưng bừng."

Tôi sững sờ.

"Không phải bệnh sao?"

Anh ấy chớp chớp mắt.

"Bệnh rồi." Anh ấy nói, "Phát sốt, ba ngày là khỏi rồi. Nhưng tôi muốn em về."

Tôi trừng mắt nhìn anh ấy.

"Cố Thiếu Khanh!"

Anh ấy giơ tay lên.

"Đừng đ.á.n.h đừng đ.á.n.h!" Anh ấy lùi lại một bước, "Tôi biết tôi sai rồi! Nhưng em nghĩ xem, nếu tôi không nói thế, khi nào em mới về?"

Tôi nhìn anh ấy.

Anh ấy đứng đó, khăn quàng bị gió thổi bay, tóc tai bù xù, trong mắt lại sáng lấp lánh.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "hai năm rồi."

"Hai năm, tôi một mình mang theo Hòa Bình."

"Nó sinh bệnh, tôi thức đêm canh giữ. Nó nhớ mẹ, tôi bịa chuyện dỗ dành nó. Nó hỏi 'Mẹ đi đâu rồi', tôi nói 'Mẹ đi đ.á.n.h quân địch rồi, đ.á.n.h xong là về ngay'."

Vành mắt anh ấy đỏ lên.

"Tôi có dễ dàng gì không hả?"

Nước mắt tôi chảy dài.

"Thiếu Khanh—"

Anh ấy xua xua tay.

"Đừng khóc." Anh ấy nói, "Khóc cái gì?"

"Tôi chính là muốn để em biết—"

Anh ấy khựng lại.

"Tôi đợi em, đã đợi hai năm."

"Hòa Bình cũng đợi em, đã đợi hai năm."

"Hiện giờ em về rồi—"

Anh ấy nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy có ánh sáng.

"Em phải chịu trách nhiệm với chúng tôi."

Tôi không nhịn được mà mỉm cười.

Vừa khóc vừa cười.

"Cố Thiếu Khanh, sao anh vẫn vô lại như thế?"

Anh ấy cũng cười.

"Chẳng còn cách nào." Anh ấy nói, "Thiên sinh rồi."

Anh ấy đi tới.

Đón lấy hành lý của tôi.

"Đi thôi," anh ấy nói, "về nhà."

Căn hộ của Cố Thiếu Khanh ở khu Upper East Side của Paris.

Một tòa brownstone kiểu cũ, ba tầng, mang theo một cái sân nhỏ.

Lúc đẩy cửa vào, tôi nghe thấy một giọng nói truyền tới từ trên lầu.

"Bố Cố! Có phải mẹ về rồi không?"

Tim tôi bỗng nhảy vọt một cái.

Sau đó là tiếng bước chân.

Thình thịch thình thịch.

Một bóng dáng nhỏ bé từ cầu thang lao xuống.

Hòa Bình.

Nó cao lên rồi. Từ một hạt đậu nhỏ bốn tuổi, đã lớn thành một cậu bé sáu tuổi. Nó mặc bộ đồ ngủ kẻ ca rô, tóc tai bù xù, mặt tròn xoe, mắt sáng lấp lánh.

Nó nhìn thấy tôi.

Sững sờ.

Sau đó nó chạy tới.

Đâm sầm vào lòng tôi.

"Mẹ ơi!"

Nó hét to như thế, to đến mức tai tôi cũng đau.

Nhưng tôi không quan tâm.

Tôi ôm lấy nó.

Ôm lấy đứa con trai hai năm không gặp này.

Nước mắt chảy dài.

"Hòa Bình." Tôi nói bên tai nó, "Mẹ về rồi."

Nó ngẩng đầu lên.

Nhìn tôi.

Đôi mắt đó, giống Tô Chí Thành.

Đen đen, sáng sáng, lúc nhìn người ta đặc biệt nghiêm túc.

"Mẹ ơi, mẹ đi đâu thế?" Nó hỏi.

"Mẹ đi đ.á.n.h quân địch rồi."

Nó nghiêng đầu.

"Đánh xong chưa ạ?"

Tôi sững sờ một lát.

Sau đó tôi cười.

"Sắp rồi." Tôi nói, "Sắp đ.á.n.h xong rồi."

Nó gật gật đầu.

"Vậy còn cha?"

Tôi sững sờ.

"Người cha nào?"

Nó chớp chớp mắt.

"Người cha đ.á.n.h quân địch ấy ạ."

Tôi nhìn nó.

"Bố Cố nói sao?"

"Vâng." Nó nói, "Bố Cố nói, con có hai người cha. Một người là đ.á.n.h quân địch, ở nơi rất xa đ.á.n.h trận. Một người là ở bên con, ở đây."

Nó chỉ vào Cố Thiếu Khanh.

Cố Thiếu Khanh đứng bên cạnh, nháy mắt với nó.

Hòa Bình không thèm để ý đến anh ấy.

Nó tiếp tục nhìn tôi.

"Mẹ ơi, người cha đ.á.n.h quân địch khi nào mới về?"

Vành mắt tôi nóng lên.

"Sắp rồi." Tôi nói, "Đợi anh ấy đ.á.n.h xong trận, liền về."

Hòa Bình cười rồi.

Cái cười của trẻ thơ đó, thuần khiết, rạng rỡ.

"Vậy con phải đợi anh ấy." Nó nói, "Con phải để anh ấy xem, con đã lớn cao thế này rồi."

Tôi ôm lấy nó.

Ôm rất c.h.ặ.t.

Tối hôm đó, sau khi Hòa Bình ngủ say, tôi và Cố Thiếu Khanh ngồi trong phòng khách.

Anh ấy mở một chai rượu.

Rót hai ly.

Đưa cho tôi một ly.

"Uống chứ?"

Tôi đón lấy.

Nhấp một ngụm.

"Hai năm này," anh ấy nói, "lúc em không ở đây, ngày nào tôi cũng nói về em với nó."

Tôi nhìn anh ấy.

"Nói cái gì?"

Anh ấy tựa vào sofa, nhìn trần nhà.

"Nói em đang đ.á.n.h quân địch." Anh ấy nói, "Nói em rất lợi hại, đã cứu được rất nhiều rất nhiều người. Nói em là anh hùng, là anh hùng cứu quốc cứu dân."

Giọng anh ấy rất nhẹ.

"Nó tin rồi."

"Mỗi lần có bạn nhỏ hỏi nó, mẹ cậu đâu? Nó liền nói, mẹ tớ đang đ.á.n.h quân địch."

Nước mắt tôi chảy dài.

"Thiếu Khanh—"

Anh ấy xoay đầu lại.

Nhìn tôi.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "em có biết không, có một lần nó hỏi tôi, 'Bố Cố, khi nào mẹ mới về?'"

"Tôi nói sắp rồi."

"Nó lại hỏi, 'Vậy sau khi mẹ về, còn đi nữa không?'"

Anh ấy khựng lại.

"Tôi nói không đi nữa."

Tôi nhìn vào mắt anh ấy.

Trong đó có ánh sáng.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "lần này em về, còn đi nữa không?"

Tôi im lặng một lát.

Sau đó tôi mở lời.

"Trận chiến sắp đ.á.n.h xong rồi." Tôi nói, "Đợi anh ấy về, cả nhà chúng ta—"

Tôi khựng lại.

Anh ấy đợi.

Tôi nhìn anh ấy.

"Thiếu Khanh," tôi nói, "cảm ơn anh."

Anh ấy cười.

Nụ cười đó đắng chát như t.h.u.ố.c.

"Cảm ơn cái gì?"

"Cảm ơn anh đã chăm sóc Hòa Bình."

"Cảm ơn anh đã đợi anh ấy."

"Cảm ơn anh—"

Giọng tôi nghẹn lại.

Anh ấy xua xua tay.

"Đừng nói nữa." Anh ấy nói, "Nói nữa tôi sắp khóc rồi."

Tôi cười.

Anh ấy cũng cười.

Ánh trăng ngoài cửa sổ chiếu vào.

Soi lên người chúng tôi.

Soi lên bức ảnh trên tường kia— là lúc Hòa Bình hai tuổi, anh ấy bế Hòa Bình chụp. Anh ấy cười rất tươi, Hòa Bình cũng đang cười.

Tôi bỗng nhiên nhớ tới một chuyện.

"Thiếu Khanh."

"Vâng."

"Tại sao anh mãi không kết hôn?"

Anh ấy sững sờ một lát.

Sau đó anh ấy cười.

"Em đoán xem."

Tôi nhìn anh ấy.

Anh ấy nhìn ra ngoài cửa sổ.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "có những người, gặp được rồi, liền không bao giờ nhìn trúng người khác nữa."

Vành mắt tôi nóng lên.

"Thiếu Khanh—"

Anh ấy đứng dậy.

"Được rồi," anh ấy nói, "không còn sớm nữa, ngủ đi."

Anh ấy đi tới lối cầu thang.

Dừng lại.

Không ngoảnh đầu.

Anh ấy lên lầu rồi.

Tôi ngồi trong phòng khách.

Nhìn chai rượu đó.

Nhìn hai chiếc ly rượu.

Nhìn ánh trăng ngoài cửa sổ kia.

Trong lòng có một nơi, tràn đầy.

Dưới cái mềm mại đó là sự cảm kích.

Cảm kích anh ấy đợi tôi.

Cảm kích anh ấy chăm sóc Hòa Bình.

Cảm kích anh ấy—

Đã để tôi biết, trên thế giới này, ngoài Tô Chí Thành ra, vẫn còn có người quan tâm đến tôi.

Tôi ở Paris được một tháng.

Trong một tháng này, tôi đã làm cho Vân Thường lớn mạnh trở lại.

Ngày khai trương tiệm mới, đã có rất nhiều người đến.

Có bạn bè của Cố Thiếu Khanh, có phụ huynh bạn học của Hòa Bình, có mấy vị phóng viên nghe danh mà tới. Họ nhìn thấy những bộ sườn xám đó, mắt đều sáng lên.

"Đẹp quá."

"Đây là thiết kế của phương Đông sao?"

"Có thể may đo không?"

Tôi mỉm cười ứng đối.

Hòa Bình đứng bên cạnh, mặc bộ vest nhỏ tôi làm cho nó, ưỡn cái n.g.ự.c nhỏ, vẻ mặt đầy kiêu hãnh.

"Đây là mẹ tớ!" Nó nói với từng người một.

Những người đó liền cười.

Nói "Mẹ cháu thật lợi hại".

Nó gật gật đầu.

"Tất nhiên rồi." Nó nói.

Cố Thiếu Khanh đứng ở góc phòng, nhìn chúng tôi.

Anh ấy đang cười.

Cái kiểu cười rất nhạt, khiến người ta không nhìn ra được.

Nhưng tôi nhìn thấy rồi.

Một tháng sau, Vân Thường ở New York cũng đã có phân điếm còn đứng vững được gót chân.

Đơn hàng càng lúc càng nhiều, một mình tôi bận không xuể, bắt đầu tuyển người. Đầu tiên là một người, sau đó hai người, sau đó năm người.

Hòa Bình cũng bắt đầu đi học rồi.

Mỗi ngày đi học về, nó sẽ chạy tới tiệm, nằm bò trên quầy viết bài tập. Viết xong rồi, liền giúp tôi gấp quần áo, gấp đến mức méo mó, nhưng nó rất nghiêm túc.

Có một lần, nó bỗng nhiên hỏi tôi.

"Mẹ ơi."

"Vâng."

"Người cha đ.á.n.h quân địch đó, anh ấy trông thế nào ạ?"

Tôi sững sờ một lát.

Sau đó tôi lấy bức ảnh đó ra.

Tấm chụp ở Kim Lăng, anh ấy mặc quân phục, đứng trong sân.

Hòa Bình đón lấy.

Nhìn rất lâu.

"Anh ấy hung dữ quá." Nó nói.

Tôi cười.

"Anh ấy không hung dữ đâu."

"Thật sao ạ?"

"Thật." Tôi nói, "Lúc anh ấy nhìn mẹ, không hung dữ."

Hòa Bình nghiêng đầu.

"Vậy lúc anh ấy nhìn con, có hung dữ không ạ?"

Tôi nghĩ một lát.

"Không đâu." Tôi nói, "Anh ấy sẽ cười."

Mắt Hòa Bình sáng lên.

"Anh ấy sẽ cười ạ?"

"Ừ." Tôi nói, "Anh ấy cười lên, rất đẹp."

Hòa Bình áp bức ảnh vào n.g.ự.c.

"Vậy con đợi anh ấy." Nó nói.

Vành mắt tôi nóng lên.

"Được."

Danh tiếng của Vân Thường càng lúc càng lớn.

Ba tháng sau, phóng viên của "Vogue" đã tới.

Một người phụ nữ ăn mặc rất thời thượng, mang theo nhiếp ảnh gia, chụp cả một buổi chiều trong tiệm. Cô ấy hỏi rất nhiều câu hỏi, từ đường cắt của sườn xám hỏi đến thẩm mỹ của phương Đông, từ trải nghiệm của tôi hỏi đến kế hoạch tương lai.

Tôi lần lượt trả lời.

Lúc bài phỏng vấn được đăng ra, bìa báo là ảnh của tôi.

Tiêu đề là—

"Tống Thiến: Cuộc hội ngộ đẹp nhất giữa phương Đông và phương Tây".

Hòa Bình cầm cuốn tạp chí đó, chạy khắp nhà.

"Mẹ lên bìa báo rồi! Mẹ lên bìa báo rồi!"

Cố Thiếu Khanh nhìn cuốn tạp chí đó, chậc chậc hai tiếng.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "em bây giờ là nhân vật lớn rồi."

Tôi cười.

"Chẳng phải là nhờ phúc của anh sao."

Anh ấy chớp chớp mắt.

"Tất nhiên rồi." Anh ấy nói, "Em phải cảm ơn tôi cho tốt vào."

Tôi nhìn anh ấy.

"Cảm ơn thế nào?"

Anh ấy nghĩ một lát.

"Lấy thân báo đáp đi" nói một cách xấu xa, "Ngôi nhà bên bờ sông Seine."

Tôi sững sờ.

"Paris sao?"

"Đúng." Anh ấy nói, "Đợi chiến tranh kết thúc rồi, chúng ta cùng đi."

"Mang theo Hòa Bình."

Tôi nhìn anh ấy. Ba người chúng ta?

Anh ấy cũng đang nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy có ánh sáng.

Rất sáng.

"Tống Thiến," anh ấy nói, "tôi đợi ngày này, đã đợi rất lâu rồi."

Vành mắt tôi nóng lên.

"Được." Tôi nói.

Anh ấy cười rồi.

Kiểu cười hiếm thấy, nụ cười thực sự.

Tin tức chiến tranh kết thúc, là truyền tới vào tháng Tám năm một chín bốn lăm.

Ngày đó tôi đang ở trong tiệm, bỗng nhiên nghe thấy bên ngoài có người đang hét. Chạy ra ngoài xem, trên phố đã phát điên rồi. Có người đang khóc, có người đang cười, có người đang đốt pháo.

Tôi đứng đó, sững sờ rất lâu.

Sau đó tôi xoay người chạy về.

Nhấc điện thoại lên.

Gọi cho Cố Thiếu Khanh.

"Thiếu Khanh!"

"Biết rồi!" Anh ấy hét lên ở đầu dây bên kia, "Tôi vừa nghe thấy xong!"

"Anh ấy—"

"Anh ấy sẽ về thôi!" Anh ấy nói, "Em đợi đấy!"

Tôi gác điện thoại.

Đứng trong tiệm.

Nhìn đám đông đang cuồng hoan ngoài cửa sổ kia.

Nước mắt chảy dài.

Hòa Bình chạy tới.

"Mẹ ơi, sao mẹ lại khóc?"

Tôi quỳ xuống.

Ôm lấy nó.

"Hòa Bình," tôi nói, "cha sắp về rồi."

Nó sững sờ.

"Người cha đ.á.n.h quân địch ạ?"

"Đúng."

Mắt nó sáng lên.

"Thật sao ạ?"

"Thật."

Nó nhảy cẫng lên.

"Tuyệt quá! Tuyệt quá!"

Nó chạy đi chạy lại trong phòng.

Tôi nhìn nó.

Nhìn thành phố đang hân hoan ngoài cửa sổ kia.

Trong lòng có một nơi, tràn đầy.

Thỏ Thỏ