Chạy Trốn Khỏi Thiếu Soái Quân Phiệt - Chương 41: Mùa Xuân Bên Bờ Sông Seine

Mùa xuân ở Paris, từng chút từng chút mà đến. Đầu tiên là những cây ngô đồng hai bên bờ sông Seine đ.â.m chồi non, màu xanh nhạt, như phủ một lớp sương mù. Sau đó là những chỗ ngồi ngoài trời của quán cà phê được bày ra trở lại, mọi người quấn áo khoác ngồi bên ngoài, sưởi nắng, uống cà phê. Cuối cùng là hoa hạt dẻ nở, khắp thành phố đều là mùi hương ngọt lịm đó.

Tống Thiến đứng trước cửa sổ, nhìn xuống con phố bên dưới. Trước cửa tiệm bánh mì đang xếp hàng dài, một người phụ nữ đẩy xe nôi chậm rãi đi qua, hai ông lão ngồi trên ghế dài đ.á.n.h cờ. Ánh nắng rất tốt, chiếu rọi mọi thứ trông thật lười biếng.

Tiếng của Hòa Bình truyền tới từ phòng khách: "Bố Cố, bố lại thua rồi!" Cố Thiếu Khanh kêu t.h.ả.m một tiếng: "Không thể nào, bố rõ ràng đã đi nước này—" Hòa Bình cười khanh khách: "Bố đi nước này con liền ăn con mã của bố mà, bố Cố có phải bố ngốc không?" Cố Thiếu Khanh nói: "Học ai mà chẳng khách sáo thế hả?" Hòa Bình lý thẳng khí hùng: "Học bố chứ ai."

Tống Thiến xoay người lại. Trong phòng khách, Hòa Bình khoanh chân ngồi trên t.h.ả.m, trước mặt bày một bàn cờ tướng, bàn tay nhỏ đỡ cằm, vẻ mặt đầy đắc ý. Cố Thiếu Khanh ngồi đối diện, tóc bị Hòa Bình dùng kẹp tóc kẹp đầy một đầu, xanh xanh đỏ đỏ, sống động như một con công. Anh ấy cầm một quân cờ trong tay, nhíu mày, giả vờ đang suy nghĩ rất nghiêm túc. Hòa Bình đợi đến sốt ruột, vươn tay lấy quân cờ đó, đặt lên bàn cờ một cái: "Chiếu tướng! Bố Cố bố lại thua rồi!" Cố Thiếu Khanh quăng quân cờ đi, ngả người ra sofa: "Không chơi nữa không chơi nữa, chơi cờ với con chẳng có ý nghĩa gì cả, toàn thắng thôi." Hòa Bình bò lên người anh ấy, cưỡi trên bụng anh ấy: "Thì là bố nhường con mà." Cố Thiếu Khanh nói: "Ai nhường con chứ? Bố thực sự đ.á.n.h không lại con." Hòa Bình không tin, túm tóc anh ấy nói: "Lừa người, lần nào bố cũng để con ăn con mã của bố, bố tưởng con không biết sao?" Cố Thiếu Khanh đau đến mức nhe răng trợn mắt: "Được rồi được rồi, không nhường con nữa, lần sau sẽ g.i.ế.c con không còn mảnh giáp." Hòa Bình nói: "Vậy nói rồi đấy nhé, không được nhường!" Cố Thiếu Khanh nói: "Nói rồi." Hòa Bình chìa ngón tay út ra: "Ngoắc tay." Cố Thiếu Khanh cũng chìa ngón tay út ra, hai người nghiêm túc ngoắc tay với nhau.

Tống Thiến tựa vào khung cửa, nhìn họ. Ánh nắng từ cửa sổ chiếu vào, rơi trên người hai người đó. Gương mặt nhỏ của Hòa Bình căng thẳng, đầy vẻ nghiêm túc. Tóc của Cố Thiếu Khanh bị kẹp loạn thất bát táo, nhưng đôi mắt anh ấy đang cười. Cái kiểu cười rất nhẹ, rất nhạt, khiến người ta nhìn vào thấy lòng phát mềm.

Cô nhớ lại rất nhiều năm trước, ở Kim Lăng, lần đầu tiên cô gặp Cố Thiếu Khanh. Lúc đó anh ấy mặc áo dài trắng trăng, lắc quạt, phong lưu tì thiếp, như một thiếu gia không vướng bụi trần. Bây giờ anh ấy ngồi trên t.h.ả.m, trên tóc kẹp đầy những chiếc kẹp tóc ngũ sắc, bị một đứa trẻ sáu tuổi cưỡi trên bụng, vậy mà vẫn cười vui vẻ như thế.

Cô bỗng nhiên cảm thấy, đây có lẽ chính là nhà.

Không có khói lửa, không có chiến tranh, không có những cái c.h.ế.t khiến người ta nghẹt thở. Chỉ có ánh nắng, chỉ có tiếng cười, chỉ có hai người đang tranh giành nhau trên bàn cờ.

Buổi chiều, họ đi dạo bên bờ sông Seine. Hòa Bình đi ở giữa, tay trái dắt Tống Thiến, tay phải dắt Cố Thiếu Khanh. Nó đi vài bước lại phải nhảy một cái, giẫm lên những viên gạch vuông trên đất, miệng đếm "một, hai, ba—" Cố Thiếu Khanh bị nó kéo đến mức nghiêng ngả: "Con có thể đi đứng hẳn hoi được không?" Hòa Bình không thèm để ý đến anh ấy, tiếp tục nhảy. Tống Thiến ở bên cạnh cười. Cố Thiếu Khanh liếc nhìn cô một cái, cũng cười rồi.

Bên bờ sông có người vẽ tranh, có người đàn guitar, có người nằm trên bãi cỏ sưởi nắng. Hòa Bình buông tay họ ra, chạy đi xem một ông lão cho chim bồ câu ăn. Tống Thiến và Cố Thiếu Khanh đứng bên cạnh, nhìn nó.

"Thằng nhóc này," Cố Thiếu Khanh nói, "càng lúc càng giống hắn rồi." Tống Thiến sững sờ một lát. "Lông mày, đôi mắt, còn có cái tính quật cường đó nữa." Anh ấy khựng lại, "Giống hệt cha nó." Tống Thiến không nói gì. Cố Thiếu Khanh xoay đầu nhìn cô: "Nhớ anh ấy rồi?" Cô vẫn không nói gì. Anh ấy cũng không truy hỏi, chỉ cởi áo khoác ra, khoác lên vai cô. Động tác đó rất tự nhiên, tự nhiên như đã làm qua vạn lần. "Gió lớn, đừng để bị cảm." Anh ấy nói.

Tống Thiến túm túm chiếc áo khoác, trên đó có hơi thở của anh ấy, mùi gỗ thông nhàn nhạt, và mùi t.h.u.ố.c lá. "Thiếu Khanh." Cô mở lời. "Vâng." "Cảm ơn anh." Anh ấy cười một cái: "Cảm ơn gì chứ?" "Cảm ơn anh chăm sóc Hòa Bình." "Nó cũng là con trai tôi." Anh ấy nói, "Tôi chăm sóc con trai mình, là thiên kinh địa nghĩa."

Tống Thiến nhìn anh ấy. Ánh nắng chiếu lên mặt anh ấy, tóc anh ấy bị gió thổi loạn, lộ ra vài sợi tóc bạc nơi thái dương. Anh ấy già rồi, nhưng vẫn là cái vẻ phong lưu tì thiếp đó. Cô bỗng nhiên nhớ lại năm đó, anh ấy đứng ở bến tàu đón cô, nói "Chào mừng đến Pháp". Lúc đó anh ấy còn trẻ, cười lên đôi mắt cong cong, như một đứa trẻ chưa lớn. Bây giờ đôi mắt anh ấy vẫn cong cong, nhưng khóe mắt đã có nếp nhăn. Những nếp nhăn đó là do những năm tháng này vất vả mà ra— đợi cô, đợi Hòa Bình lớn lên, đợi chiến tranh kết thúc, đợi người mãi mãi không đến kia.

"Thiếu Khanh." Cô lại gọi anh ấy. "Hửm?" "Anh có hối hận không?" Anh ấy sững sờ một lát: "Hối hận cái gì?" "Hối hận vì đã quen biết em." Anh ấy nghĩ một lát. "Không hối hận." Anh ấy nói, "Quen biết em, là việc tôi không hối hận nhất trong đời này." Anh ấy nhìn cô, trong đôi mắt ấy có ánh sáng. "Tống Thiến, em có biết không, có đôi khi tôi đang nghĩ, nếu năm đó tôi không đi dự buổi yến tiệc đó, không nhìn thấy em, đời này của tôi sẽ ra sao." Anh ấy khựng lại. "Đại khái chính là mở phòng tranh, bán tranh, kiếm thật nhiều tiền, sau đó tìm một người phụ nữ Pháp kết hôn, sinh một đống con." Anh ấy cười, "Nhưng như vậy, tôi liền không có Hòa Bình rồi."

Nước mắt Tống Thiến trào ra. "Thiếu Khanh—" "Đừng khóc." Anh ấy ngắt lời cô, "Tôi chính là nói vậy thôi." Anh ấy xoay đầu lại, nhìn Hòa Bình ở phía xa. "Hiện giờ thế này rất tốt," anh ấy nói, "có em, có Hòa Bình, có anh ấy— có mọi người." Giọng anh ấy rất nhẹ. "Tôi mãn nguyện rồi."

Tối hôm đó, sau khi Hòa Bình ngủ say, họ ngồi trong phòng khách xem tin tức. Trong radio đang phát tin tức về cuộc đàm phán Quốc-Cộng, âm thanh đứt quãng, lúc rõ lúc mờ. Cố Thiếu Khanh tựa vào sofa, trong tay bưng một ly rượu. Tống Thiến ngồi bên cạnh, đan một chiếc khăn len— cho Hòa Bình, màu xanh lam, màu mà nó thích.

"Anh nói xem, họ có đàm phán thành công không?" Cô hỏi. Cố Thiếu Khanh nghĩ một lát: "Khó." "Tại sao?" "Tranh giành bao nhiêu năm nay, đâu có dễ dàng như thế." Anh ấy uống một ngụm rượu, "Tuy nhiên, dù sao cũng tốt hơn đ.á.n.h trận."

Tống Thiến không nói gì. Cô nhìn chiếc khăn len trong tay, sợi len màu xanh lam tỏa ra ánh sáng dịu nhẹ dưới đèn. Cô nhớ đến Tô Chí Thành. Anh ấy ở bên đó, cũng đang đợi. Đợi kết quả đàm phán, đợi Hòa Bình, đợi về nhà.

"Sắp rồi." Cố Thiếu Khanh bỗng nhiên nói. Cô ngẩng đầu lên. "Sắp rồi." Anh ấy lặp lại một lần, "Anh ấy sắp về rồi." Tống Thiến nhìn anh ấy, đôi mắt anh ấy có ánh sáng, rất sáng. "Đến lúc đó," anh ấy nói, "em liền không phải là của tôi nữa rồi." Anh ấy cười, nụ cười đắng chát như t.h.u.ố.c. "Cho nên nhân lúc anh ấy còn chưa về, hãy để tôi ngắm em thêm một lát."

Vành mắt Tống Thiến nóng lên. "Thiếu Khanh—" "Đừng nói chuyện." Anh ấy ngắt lời cô, giơ ly rượu lên, "Uống rượu." Cô cũng giơ ly lên. Hai chiếc ly khẽ chạm vào nhau, phát ra tiếng kêu thanh thúy. Ánh trăng ngoài cửa sổ chiếu vào, soi lên người họ. Trong radio vẫn còn đang phát tin tức, đứt quãng, nhưng họ đều không nói chuyện nữa. Chỉ ngồi đó, uống rượu, ngắm trăng, nghe âm thanh xa xôi đó.

Một buổi sáng chủ nhật, Tống Thiến đang làm bữa sáng trong bếp. Hòa Bình chạy vào, kéo vạt áo cô: "Mẹ ơi mẹ ơi, bố Cố đâu ạ?" Cô cúi người xuống: "Vẫn còn đang ngủ chứ gì." Hòa Bình lắc đầu: "Không có, bố không ở trong phòng." Cô sững sờ một lát, đi ra phòng khách, nhìn thấy Cố Thiếu Khanh đứng trước cửa sổ. Anh ấy mặc một chiếc sơ mi trắng, tóc vẫn chưa chải, đứng ngược sáng, cả người như một bức tranh. Trong tay anh ấy cầm một cành hoa, không biết hái ở đâu, vẫn còn đọng sương sớm.

Anh ấy xoay người lại nhìn thấy cô, đi tới, đưa cành hoa cho cô. "Chào buổi sáng." Anh ấy nói. Cô đón lấy hoa. "Ở đâu ra thế?" "Trong sân." Anh ấy cười, "Thấy nở rồi, liền muốn hái cho em."

Cô cúi đầu nhìn cành hoa đó, màu hồng nhạt, cánh hoa rất mỏng, gần như trong suốt dưới nắng sớm. "Thiếu Khanh." "Vâng." "Có phải anh lại đang theo đuổi em không?" Anh ấy sững sờ một lát, sau đó cười rồi, nụ cười vừa phong lưu vừa xấu xa. "Cái gì mà lại? Tôi vẫn luôn theo đuổi em mà, em không nhận ra sao?"

Cô nhìn anh ấy, ánh nắng chiếu lên mặt anh ấy, đôi mắt anh ấy rất sáng, sáng như sóng nước trên sông Seine. "Tống Thiến," anh ấy nói, "nhìn thấy khoảnh khắc tôi không có ở đó em đã xao động, tôi biết trong lòng em có tôi. Nhưng em tham lam trong lòng em còn có anh ấy. Nhưng anh ấy ở bên đó, tôi ở bên này. Anh ấy về rồi, tôi liền rút lui. Nhưng anh ấy vẫn chưa về— hãy để tôi theo đuổi thêm một lát nữa."

Cô không nói gì. Cô chỉ đứng đó, trong tay cầm cành hoa đó, nhìn anh ấy. Anh ấy cũng đang nhìn cô, trong đôi mắt ấy có ánh sáng, có nụ cười, có một thứ khiến người ta mủi lòng.

Hòa Bình từ trong bếp chạy ra, nhìn thấy cành hoa đó, kêu lên: "Bố Cố bố tặng hoa cho mẹ!" Cố Thiếu Khanh nói: "Sao thế, không được à?" Hòa Bình nghiêng đầu, nghĩ một lát: "Được ạ." Sau đó nó cũng chạy ra ngoài, một lát sau, cầm một cọng cỏ đuôi ch.ó chạy về, đưa cho Tống Thiến: "Mẹ ơi, con cũng tặng!" Tống Thiến quỳ xuống, đón lấy cọng cỏ đuôi ch.ó đó, hôn lên mặt Hòa Bình một cái. "Cảm ơn bảo bối." Hòa Bình mãn nguyện gật gật đầu, lại chạy đi chơi rồi.

Cố Thiếu Khanh đứng bên cạnh, nhìn cảnh này. "Tống Thiến." "Vâng." "Em cũng hôn tôi một cái đi."

Cô lườm anh ấy một cái. Anh ấy cười: "Đùa em thôi." Anh ấy xoay người đi về phía bếp, đi được hai bước, lại dừng lại, không ngoảnh đầu. "Tống Thiến." "Vâng." "Trước khi anh ấy về— hãy để tôi chăm sóc hai mẹ con." Giọng anh ấy rất nhẹ, nhẹ như gió trên sông Seine. "Hãy để tôi giả vờ, đây là nhà của tôi."

Tống Thiến đứng tại chỗ, trong tay cầm cành hoa đó và cọng cỏ đuôi ch.ó đó. Cô nhìn bóng lưng anh ấy, sơ mi trắng, mái tóc hơi rối, cái lưng hơi khom. Anh ấy già rồi. Nhưng anh ấy vẫn là Cố Thiếu Khanh đó, người đã đón cô ở bến tàu, người đã ký tên ngoài phòng đẻ, người đã đợi cô hai năm bên bờ sông Seine.

"Được." Cô nói.

Anh ấy xoay người lại, nhìn cô. Đôi mắt anh ấy rất sáng. "Được?" Anh ấy hỏi. "Được." Cô nói. Anh ấy cười rồi, kiểu cười hiếm thấy, nụ cười thực sự. Anh ấy đi trở lại, đứng trước mặt cô, cúi đầu nhìn cô. "Tống Thiến." "Vâng." "Tôi sẽ đối tốt với anh ấy." Cô sững sờ. "Đợi anh ấy từ bên đó về, tôi sẽ đối tốt với anh ấy." Anh ấy nói, "Giống như đối với em, đối với Hòa Bình vậy." Anh ấy khựng lại. "Bởi vì đó là của em— những ngày tháng của hai người."

Ánh nắng ngoài cửa sổ chiếu vào, soi lên cành hoa đó, soi lên cọng cỏ đuôi ch.ó đó, soi lên người họ. Trong radio vẫn còn đang phát tin tức— đàm phán Quốc-Cộng, hy vọng hòa bình, ngày trở về nhà.

Sắp rồi. Anh ấy sắp về rồi. Nhưng lúc này, ở Paris, trong căn hộ này, vào buổi sáng ánh nắng rất tốt này, cô đứng giữa hai người đàn ông này, một người ở phương xa, một người ở trước mắt. Cô không biết tương lai sẽ ra sao, chỉ biết lúc này, cô cầm một cành hoa, cầm một cọng cỏ đuôi ch.ó, nhìn người trước mắt này. Anh ấy cười như một đứa trẻ. Cô cũng cười rồi.

Mùa xuân đến rồi. Anh ấy sắp về rồi. Ngày tháng, rồi sẽ tốt thôi.