Chồng Gặp Tai Nạn Nhập Viện, Vợ Cũ Bất Ngờ Trở Lại - Chương 13

Tôi bưng cốc nước từ bếp ra, đúng lúc thấy anh đứng đó, tay vẫn đặt trên tay nắm cửa.

“Sao vậy?”

“Không có gì.”

Anh nói:

“Anh nhớ cuốn album đặt trong ngăn kéo bên trái bàn làm việc.”

“Ừ, vẫn còn.”

“Vốn dĩ anh muốn bỏ vào đó một thứ, nhưng giờ vẫn chưa kịp.”

Tôi bưng cốc nước đi tới, đưa cho anh.

“Anh muốn bỏ gì?”

Trình Việt nhận cốc nhưng không uống.

Anh cụp mắt nhìn thành cốc.

“Muốn bỏ vào một tấm ảnh của chúng ta sau này. Đợi sức khỏe ổn hơn, chúng ta lại đi biển, chụp một tấm mới, kẹp ở trang cuối cuốn album. Đến lúc ấy anh sẽ viết thêm một câu.”

“Viết gì?”

“Viết ‘Gửi Vãn Vãn’.”

Anh ngẩng lên cười.

“Lần này không phải thư, mà là ảnh chúng ta chụp cùng nhau.”

Tôi không nói.

Chỉ gật đầu rồi quay vào bếp, tắt nước đang sôi trên bếp.

Hơi nóng từ nồi canh tản đầy căn bếp. Tôi đứng trong làn hơi trắng mỏng, chớp mắt mấy lần cho cảm giác cay nơi sống mũi dịu xuống rồi mới bưng canh ra ngoài.

Tô Tình đến nhà ăn cơm vào một trưa cuối tuần.

Khi bước vào, cô ấy xách một túi hoa quả, đứng ở cửa thay giày rồi nhìn qua phòng khách.

“Khác lần trước tôi đến rồi. Rèm cửa đổi à?”

“Năm ngoái đổi.”

Tôi nói:

“Trình Việt bảo bộ cũ tối quá, đổi bộ sáng hơn.”

Tô Tình gật đầu rồi ngồi xuống phòng khách.

Trình Việt từ phòng ngủ đi ra, mặc đồ ở nhà rộng rãi, tinh thần đã tốt hơn nhiều.

Thấy Tô Tình, anh gọi:

“Bác sĩ Tô.”

Hai người không nói nhiều. Tô Tình cũng không khách sáo, vừa ngồi xuống đã hỏi thẳng tình trạng hồi phục của anh:

“Vết mổ còn đau không? Vận động có bị hạn chế không?”

“Đỡ nhiều rồi, đi bộ không còn hụt hơi.”

“Lúc tái khám nhớ chụp phim, kiểm tra tình hình hồi phục.”

“Biết rồi.”

Đoạn đối thoại ngắn gọn, hoàn toàn giống một bác sĩ đang dặn dò bệnh nhân sau mổ, không xen thêm bất kỳ câu chuyện riêng tư nào.

Tôi bưng thức ăn từ bếp ra.

Tô Tình đứng lên định giúp.

Tôi xua tay, bảo cô ấy ngồi.

Ba người ngồi quanh bàn ăn.

Cơm trắng còn bốc hơi nghi ngút, trên bàn là canh sườn hầm khoai mài, một đĩa rau xào và món trứng xào cà chua đơn giản.

Tô Tình ăn vài miếng rồi đặt đũa xuống, nhìn Trình Việt.

“Trước đây anh ấy không ăn trứng xào cà chua. Anh ấy chê cà chua chua.”

Trình Việt gắp một miếng cà chua bỏ vào miệng.

“Bây giờ thấy cũng được.”

Tô Tình cười, không nói tiếp.

Cô ấy cúi đầu uống một ngụm canh rồi bỗng nói:

“Tôi chuẩn bị đến Thượng Hải học nâng cao.”

Đũa Trình Việt dừng lại.

Anh nhìn cô ấy.

“Khi nào đi?”

“Tháng sau. Bệnh viện sắp xếp, đi một năm.”

Tô Tình nói:

“Trước khi đi ghé thăm hai người, tiện nói một tiếng. Chuyện tái khám tôi đã bàn giao với bác sĩ Lý, sau này anh trực tiếp tìm anh ấy là được.”

“Được, cảm ơn.”

“Cảm ơn gì.”

Tô Tình dừng một chút.

“Tôi là bác sĩ, anh là bệnh nhân. Việc nên làm.”

Nói xong, cô ấy lại cúi đầu uống canh.

Tôi nhìn gương mặt nghiêng của cô ấy.

Thần sắc cô ấy bình tĩnh đến lạ, không hề có chút buồn bã hay tiếc nuối nào của một người đang chuẩn bị rời xa quá khứ.

Ăn xong, Trình Việt chủ động đứng dậy thu dọn bát đũa, mang vào bếp.

Tôi và Tô Tình vẫn ngồi lại bên bàn ăn. Cô ấy nhìn về phía căn bếp, nơi Trình Việt đang cúi đầu rửa bát.

“Trước đây anh ấy không như vậy.”

“Không như thế nào?”

“Không chủ động đứng lên dọn bát, cũng không vào bếp.”

Tô Tình nói:

“Hồi chúng tôi còn ở bên nhau, anh ấy cho rằng việc nhà là việc của phụ nữ. Tôi không nói gì nhưng trong lòng luôn không thoải mái.”

“Sau này ly hôn, một phần nguyên nhân cũng vì chuyện đó. Anh ấy gánh tất cả những thứ mình cho rằng nên gánh lên vai, không chịu cho tôi đến gần.”

“Tôi từng tưởng anh ấy sẽ mãi như vậy.”

“Không ngờ anh ấy lại thay đổi.”

Cô ấy quay sang nhìn tôi.

“Là cô khiến anh ấy thay đổi.”

Tôi lắc đầu.

“Là anh ấy tự muốn thay đổi.”

“Vậy cũng phải có người chịu chờ anh ấy.”

Tô Tình nói:

“Cô làm được rồi. Lâm Vãn, cô làm được chuyện tôi không làm được.”

Cô ấy đứng lên, cầm túi.

Ra đến cửa lại quay đầu nhìn tôi.

“Chúc hai người đầu bạc răng long.”

Tôi không nói lời cảm ơn khách sáo, chỉ khẽ gật đầu với cô ấy.

Cô ấy mở cửa rồi đi.

Ngoài cầu thang vang lên tiếng bước chân xuống lầu, không nhanh cũng không chậm, từng tiếng một dần xa rồi biến mất.

Trình Việt từ bếp đi ra, tay vẫn còn nhỏ nước.

Anh bước đến cửa, nhìn theo hướng tôi đang nhìn.

“Đi rồi?”

“Đi rồi.”

“Cô ấy từng nói với anh, năm ấy cưới anh vì nghĩ anh đáng tin. Nhưng sau khi ly hôn mới hiểu, đáng tin không có nghĩa là chuyện gì cũng tự làm. Một người nếu ngay cả sợ hãi cũng không thể nói ra thì ngày tháng không thể sống được.”

Anh nói:

“Bây giờ cô ấy có thể nói những lời này với em, chứng tỏ cô ấy cũng đã buông xuống rồi.”

Tôi thu ánh mắt lại, nhìn anh.

“Vậy anh cũng buông xuống rồi?”

Trình Việt đi tới, dừng trước mặt tôi.

Một lúc sau, đưa tay khẽ kéo tai tôi.

“Buông hay chưa, chẳng phải em rõ nhất sao?”

Anh bật cười rồi lại khẽ thở ra, như cuối cùng cũng quyết định chạm vào chuyện hai người vẫn tránh nhắc đến.

“Còn câu em nghe thấy trong phòng bệnh hôm ấy…”

Tôi nhìn anh.

“Câu ‘vẫn là em hiểu anh nhất’?”

“Ừ.”

Anh khẽ thở ra rồi chậm rãi giải thích:

“Lúc ấy anh nói với Tô Tình vì cô ấy hiểu tại sao anh không muốn để em biết bệnh tình. Nhưng bây giờ nghĩ lại, hiểu một người không phải là giúp người đó giấu mọi chuyện.”

Giọng anh rất khẽ.

“Người thật sự nên hiểu anh, cũng là người anh nên để cùng gánh với mình, là em.”

Tôi cúi đầu, không nói.

Trình Việt buông tai tôi.

“Ngày kia chúng ta bù ngày kỷ niệm nhé.”

Tôi ngẩng lên.

“Anh còn nhớ à?”

“Nhớ.”

Anh cười.

“Lá thư em đã xem rồi, món quà anh chuẩn bị trước đây coi như bỏ. Anh muốn tặng lại em một thứ khác.”

“Thứ gì?”

“Bây giờ chưa nói được.”

Anh cười.

“Đợi anh chuẩn bị xong rồi đưa em.”