Chồng Thăng Chức Đòi Ly Hôn, Không Ngờ Bố Chồng Đã Để Lại Tài Sản Cho Tôi - Chương 1

TÔI CHĂM SÓC BỐ CHỒNG LIỆT GIƯỜNG SUỐT 9 NĂM, CHỒNG THĂNG CHỨC LIỀN ĐÒI LY HÔN, MẸ CHỒNG KHÔNG NÓI MỘT LỜI. NGÀY THỨ 3 SAU KHI NHẬN GIẤY LY HÔN, CHỒNG CŨ DẪN VỢ MỚI ĐI MUA NHÀ, ĐẾN LÚC THANH TOÁN LẠI NHẬN ĐƯỢC ĐIỆN THOẠI TỪ NGÂN HÀNG: TOÀN BỘ THẺ CỦA QUÝ KHÁCH ĐÃ BỊ PHONG TỎA

“Bố anh nằm liệt trên giường chín năm, anh đã từng bưng cho ông một bát cơm chưa? Bây giờ anh lại nói chuyện công bằng với tôi?”

Tôi đẩy bản thỏa thuận ly hôn chồng đưa tới sang một bên, cán cây lau nhà chống vào n.g.ự.c anh ta, ép anh ta lùi lại hai bước.

Trên sàn phòng khách vẫn còn vệt nước tôi chưa lau xong, bên cạnh tủ tivi chất đống tã người lớn của bố chồng, ga giường phơi ngoài ban công bị gió thổi tung lên, che mất gương mặt cứng đờ như khúc gỗ của mẹ chồng.

Bà ngồi trên sofa bóc quýt, ngón tay vững đến mức như đang điêu khắc. Vỏ quýt xoắn thành một dải nguyên vẹn rồi rơi xuống thùng rác, bà không nói lấy một câu.

Trần Kiến Quốc ném áo vest lên sofa, cà vạt đã nới lỏng một nửa.

“Triệu Tiểu Vũ, tôi chẳng còn gì để nói với cô. Trong thỏa thuận viết rất rõ, tiền tiết kiệm chia cho cô một trăm năm mươi nghìn tệ, căn nhà là tài sản trước hôn nhân của tôi, không có phần của cô. Cô ký tên, hai chúng ta chia tay trong êm đẹp.”

“Một trăm năm mươi nghìn?”

Tôi bật cười.

“Trần Kiến Quốc, năm mẹ anh ngã gãy chân phải nhập viện, tôi mang chiếc vòng cưới của mình đi cầm được ba mươi tám nghìn tệ để đóng tiền đặt cọc. Lần bố anh xuất huyết não phải cấp cứu, người quỳ trong phòng bác sĩ cầu xin họ phẫu thuật trước là tôi, người ký tên cũng là tôi. Một năm anh thăng chức này, ban ngày tôi đi làm, tối về lại chăm bố anh, trở mình, lau rửa cho ông. Còn anh ngồi trong phòng làm việc họp video, đến cửa cũng chẳng bước ra…”

“Đủ rồi!”

Anh ta quét đống vỏ quýt trên bàn trà xuống đất.

“Tiền tôi kiếm không đủ nuôi cái nhà này sao? Mỗi tháng tôi đưa cô tám nghìn tệ, cô tiêu đi đâu hết rồi? Hơn nữa đó là bố mẹ tôi, cô đã gả vào nhà này thì chăm sóc họ là chuyện đương nhiên!”

Nghe đến đây, tôi quay sang nhìn mẹ chồng.

Bà đã bóc xong quả quýt thứ hai, đang chậm rãi đưa vào miệng. Môi bà mím lấy múi quýt, nước chảy xuống khóe miệng, bà dùng mu bàn tay lau đi, ánh mắt từ đầu đến cuối vẫn dán vào kênh hí khúc trên tivi.

Từ lúc Trần Kiến Quốc đập bản thỏa thuận ly hôn xuống bàn cho tới bây giờ, bà thậm chí còn chẳng động lấy một sợi lông mày.

Tôi cúi xuống nhặt vỏ quýt trên sàn, ném vào thùng rác rồi dựng cây lau nhà sát tường.

Tôi lau vệt nước trên tay vào đường may quần, bước tới bàn trà cầm bản thỏa thuận lên.

Giấy còn mới, in ngay ngắn, thậm chí còn đóng dấu giáp lai.

Trần Kiến Quốc chuẩn bị chuyện này không phải ngày một ngày hai.

“Anh đã chuẩn bị từ lâu rồi đúng không?”

Tôi lật tới trang cuối, chỗ ký tên vẫn đang để trống.

“Đã tìm được người thay thế tôi rồi?”

Anh ta quay mặt đi.

“Không liên quan đến cô. Ký đi.”

“Được.”

Tôi đi tới bàn ăn, lấy b.út trong ngăn kéo, viết ba chữ “Triệu Tiểu Vũ” xuống bản thỏa thuận. Nét b.út nặng hơn bình thường, đến mức chọc thủng cả tờ giấy thứ hai.

“Nhà thuộc về anh, tiền ngày mai tôi sẽ tới ngân hàng chuyển. Nhưng anh nghe cho rõ, từ hôm nay trở đi, bố anh tôi không chăm nữa.”

Sắc mặt Trần Kiến Quốc cứng lại.

“Cô có ý gì?”

“Nghĩa trên mặt chữ.”

Tôi ném b.út xuống bàn, xoay người đi về phòng ngủ.

“Tối nay tôi thu dọn đồ, sáng mai chuyển đi. Chín giờ tối phải trở mình cho bố anh, mười giờ rưỡi cho ông uống nước, anh tự nhớ lấy.”

Trước khi cửa phòng ngủ đóng lại, tôi nghe thấy mẹ chồng tăng âm lượng tivi thêm một nấc, tiếng Kinh kịch ngân nga lấp đầy cả phòng khách.

Trần Kiến Quốc đập vỡ một chiếc cốc, mảnh thủy tinh văng vào cánh cửa, nhưng không một ai đến gõ cửa phòng tôi.

Tối hôm đó, tôi thu dọn ba chiếc vali.

Kết hôn chín năm, đồ của tôi vậy mà chỉ đầy một vali rưỡi, số còn lại là đồ chơi và sách tranh của con.

Con trai tôi, Trần Tiểu Mãn, năm nay tám tuổi, đang nghỉ hè ở nhà ông bà.

Trong điện thoại, thằng bé nói:

“Mẹ ơi, con nhớ mẹ.”

Tôi ngồi xổm trước tủ quần áo, siết c.h.ặ.t điện thoại trong tay, không dám lên tiếng, sợ vừa mở miệng sẽ bật khóc.

Ở tầng dưới cùng của tủ đầu giường có một cuốn sổ tiết kiệm đã ố vàng.

Ngày mở tài khoản là chín năm trước, tên chủ tài khoản là Trần Hữu Đức, bố chồng tôi.

Khi đó ông vẫn chưa liệt, vẫn có thể chống gậy tự mình tới ngân hàng gửi tiền, mỗi tháng lén bỏ vào đó hai trăm tệ, nói là để dành “tiền tiêu vặt cho con dâu mới”.

Sau khi ông đột quỵ, cuốn sổ tiết kiệm này vẫn nằm trong tay tôi.

Tôi chưa từng động đến một đồng trong đó.

Chín năm trôi qua, cả gốc lẫn lãi chắc khoảng hơn hai mươi nghìn tệ.

Tôi nhét cuốn sổ vào túi trong áo khoác, một chỗ nào đó trong lòng âm ỉ đau.

Sáu giờ sáng hôm sau, tôi kéo vali bước ra khỏi phòng ngủ.

Trần Kiến Quốc đang nằm lệch trên sofa ngủ, cà vạt vắt trên n.g.ự.c, trên bàn trà có hai chai rượu rỗng.

Mẹ chồng đã dậy, đang hâm cháo trong bếp.

Thấy tôi đi ra, bà múc thêm một thìa đường vào bát của tôi.

“Mẹ.”

Tôi đứng ở cửa bếp gọi bà một tiếng.

“Con đi đây.”

Bà không quay đầu, chỉ dùng thìa khuấy nồi cháo, trong miệng khẽ “ừ” một tiếng.

“Mẹ… nhớ giữ gìn sức khỏe.”

Bà vẫn không trả lời.

Tôi đẩy vali ra cửa, lúc thay giày thì nghe bà nói phía sau:

“Tiểu Vũ à, uống cháo lúc còn nóng rồi hãy đi.”

Sống mũi tôi cay xè.

Tôi không quay đầu, mở cửa đi ra ngoài.