Chồng Thăng Chức Đòi Ly Hôn, Không Ngờ Bố Chồng Đã Để Lại Tài Sản Cho Tôi - Chương 2

Ngày bước ra khỏi Cục Dân chính, trời âm u.

Trần Kiến Quốc mặc bộ vest xanh xám mới mua, tóc chải bóng loáng, động tác nhét giấy chứng nhận ly hôn vào túi trong gọn gàng như vừa ký xong một hợp đồng lớn.

Tôi mặc chiếc áo khoác jean đã bạc màu đứng trên bậc thềm, gió lùa vào cổ áo khiến cả người run lên vì lạnh.

“Xe ở bên kia, tôi đưa cô về.”

Anh ta chỉ về phía bãi đỗ xe.

“Không cần, tôi gọi xe rồi.”

Anh ta cũng không cố, quay người bỏ đi.

Tiếng giày da đạp trên bậc thềm dần xa.

Tôi cúi đầu nhìn giấy chứng nhận ly hôn.

Ảnh trên đó được chụp từ ba năm trước, khi ấy tóc tôi vẫn chưa ngắn như bây giờ, nụ cười cũng đẹp hơn hiện tại.

Tôi nhét giấy vào túi thì điện thoại reo.

Là con trai gọi.

“Mẹ ơi, bao giờ mẹ tới đón con?”

Tôi hít sâu một hơi.

“Tiểu Mãn ngoan, cuối tuần sau mẹ tới đón con được không?”

“Được! Hôm qua bố gọi điện bảo bố sắp kết hôn rồi, nói mẹ mới sẽ mua Transformer cho con…”

Đầu dây bên kia bỗng vang lên giọng mẹ chồng.

“Tiểu Mãn! Đừng nói linh tinh! Đưa điện thoại cho bà!”

Tôi nghe thấy bà cầm điện thoại, im lặng hai giây rồi cúp máy.

Tiếng tút tút vang lên.

Tôi đứng trên bậc thềm lát gạch đỏ trước Cục Dân chính, nhìn chiếc Passat màu đen của Trần Kiến Quốc chạy ra khỏi bãi đỗ xe.

Cửa kính dán phim tối màu, tôi không nhìn rõ bên trong có ai.

Ngày thứ ba, tôi nhận được điện thoại của một đồng nghiệp cũ ở ngân hàng.

“Tiểu Vũ, cậu nghe chuyện chưa? Hôm nay Trần Kiến Quốc dẫn người phụ nữ kia đi mua nhà rồi, khu chung cư mới ở phía nam thành phố, mua đứt.”

Tôi kẹp điện thoại giữa tai và vai, vừa nghe vừa sắp xếp thùng giấy trong căn nhà thuê.

“Mua đứt? Chút tiền tiết kiệm của anh ta đủ sao?”

“Đủ gì mà đủ, đến tiền trả trước còn khó. Nhưng nghe bên tín dụng nói, trong thẻ của anh ta đột nhiên có thêm một khoản tiền rất lớn, hình như mấy hôm trước có người chuyển vào.”

“Ai chuyển?”

“Không tra ra được. Tiền đi qua tài khoản doanh nghiệp, phần ghi chú viết là ‘truy lĩnh chế độ hưu trí’.”

Tay tôi khựng lại.

Tôi nhớ tới cuốn sổ tiết kiệm ở đáy tủ đầu giường.

Không đúng.

Sổ ấy chỉ có hơn hai mươi nghìn tệ, hơn nữa hôm kia tôi đã chuyển số tiền đó sang tài khoản của mình.

Đồng nghiệp hạ giọng ở đầu dây bên kia.

“Tiểu Vũ, còn một chuyện kỳ lạ hơn nữa. Chiều nay lúc Trần Kiến Quốc quẹt thẻ thanh toán, bên ngân hàng phong tỏa toàn bộ thẻ của anh ta. Đến cả thẻ lương cũng bị phong tỏa. Anh ta nổi điên ngay tại phòng bán hàng, bắt nhân viên gọi điện hỏi xem chuyện gì xảy ra. Ngân hàng trả lời rằng người bảo lãnh liên quan đến tài khoản đã nộp đơn yêu cầu bảo toàn tài sản.”

“Người bảo lãnh? Ai?”

“Không biết. Tên người nộp đơn đã được mã hóa, nhưng thủ tục đi từ phía tòa án. Cậu nói xem anh ta đắc tội với ai rồi?”

Tôi hạ điện thoại xuống, ngón cái vô thức lướt màn hình.

Một ý nghĩ vụt qua đầu tôi quá nhanh, tôi không kịp nắm lấy.

Tối hôm đó, tôi trải cuốn sổ tiết kiệm của bố chồng lên chiếc bàn gấp trong căn nhà thuê.

Dưới ánh đèn, tôi nhìn kỹ mới phát hiện có gì đó không đúng.

Bên cạnh con dấu của ngân hàng có một dãy số viết tay bằng mực xanh, bị mực lem ra, trông giống sáu số cuối của một tài khoản nào đó.

Tôi nhập dãy số đó vào ngân hàng trực tuyến.

Hệ thống hiện thông báo:

“Tài khoản tồn tại, vui lòng nhập mật khẩu tra cứu.”

Tôi thử ngày sinh của bố chồng.

Sai.

Thử ngày sinh của mẹ chồng.

Vẫn sai.

Cuối cùng chẳng hiểu ma xui quỷ khiến thế nào, tôi nhập ngày sinh của chính mình.

Sáu con số vừa được xác nhận, giao diện tài khoản lập tức hiện ra.

Con số trong cột số dư khiến tôi sững người.

Trong lịch sử giao dịch, khoản gần nhất được chuyển đi cách đây ba ngày.

Ở mục ghi chú viết:

“Cho Tiểu Vũ, đừng để thằng cả biết.”

Tên người chuyển tiền: Trần Hữu Đức.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, sau lưng toát một lớp mồ hôi lạnh.

Bố chồng đã liệt chín năm.

Tay không thể cử động, miệng không thể nói, chỉ thỉnh thoảng còn có thể đảo mắt.

Mỗi ngày khi tôi trở mình, lau rửa cho ông, ông vẫn nhìn tôi.

Suốt bao năm tôi luôn tưởng ánh mắt đó là bất lực.

Bây giờ nhớ lại, rốt cuộc trong đôi mắt ấy đã giấu những gì?

Điện thoại rung lên.

Một tin nhắn từ số lạ hiện ra.

Chỉ có sáu chữ:

“Con gái, xem mặt sau sổ.”

Người gửi hiển thị: Trần Hữu Đức.

Tay tôi run lên khi lật cuốn sổ tiết kiệm.

Ở góc dưới bên phải mặt sau có dán một miếng băng keo trong nhỏ.

Bóc ra, bên trong kẹp một tờ giấy nhỏ, viết bằng b.út bi, nét chữ xiêu vẹo như trẻ con mới tập viết.

“Ngân hàng Nông nghiệp, chi nhánh Cửu Lý Đê, két an toàn, mật khẩu là ngày sinh của con.”

Mép tờ giấy đã sờn, rõ ràng được đặt ở đó rất nhiều năm.

Tôi siết tờ giấy ngồi trên chiếc giường gấp, đầu óc cuộn lên như sóng.

Trần Hữu Đức đã liệt chín năm, đến đũa còn không cầm nổi.

Ông viết tờ giấy này lúc nào?

Dán lên đó khi nào?

Chín năm qua, tôi lau người, thay quần áo cho ông, cuốn sổ tiết kiệm nằm trong ngăn kéo tủ đầu giường suốt chín năm, vậy mà tôi chưa từng phát hiện mặt sau có thứ gì.

Ngoài cửa sổ có một chiếc xe tải chạy qua, làm kính cửa sổ rung ù ù.

Tôi hoàn hồn.

Số lạ trên màn hình tôi vẫn chưa lưu.

Tôi mở giao diện tin nhắn, đọc lại sáu chữ kia một lần nữa.

Số điện thoại thuộc địa phương này nhưng không có trong danh bạ.