Chồng Thăng Chức Đòi Ly Hôn, Không Ngờ Bố Chồng Đã Để Lại Tài Sản Cho Tôi - Chương 8

Bà kể Trần Kiến Quốc từ nhỏ nghịch ngợm, bà chiều, bố chồng đ.á.n.h cũng đ.á.n.h, mắng cũng mắng, nhưng người nửa đêm thức dậy đắp chăn cho con sau mỗi lần đ.á.n.h vẫn là ông.

“Bố con là người lòng cứng miệng cứng, nhưng tâm lại mềm hơn bất kỳ ai.”

Mẹ chồng lần một hạt tràng, phát ra tiếng lách cách khe khẽ.

“Sau khi ông ấy phát hiện chuyện thằng cả bên ngoài, cả đêm không ngủ, ngồi ngoài ban công hút hết một bao t.h.u.ố.c. Sáng hôm sau ông ấy nói với mẹ một câu. Ông ấy nói cái nhà này phải có người chống lưng. Thằng cả không trông cậy được, phải trông cậy vào con.”

Tôi nắm tay bố chồng, không nói.

Mẹ chồng tiếp tục, giọng ngày càng thấp.

Bà nói thật ra từ lâu đã biết thẻ lương hưu không có tiền.

Mỗi tháng bà đi rút đều không rút được.

Nhưng bà không hỏi.

Cũng không nói với Trần Kiến Quốc.

Bà dùng chút sinh hoạt phí bố chồng để lại cho mình thật tiết kiệm, mua rau chọn loại rẻ nhất, quần áo mặc cũ, cả thẻ lương của bản thân cũng bù vào.

Bà biết hết.

Nhưng không nói gì.

“Tôi làm mẹ mà dạy ra một đứa con trai hèn hạ, tôi chẳng còn mặt mũi nói gì trong nhà.”

Bà ngẩng lên nhìn tôi.

Lớp nước trong mắt cuối cùng cũng tràn ra.

“Nhưng chín năm qua con đối xử với cái nhà này thế nào, mẹ đều nhìn thấy. Những việc bố con làm, mẹ không ngăn được, cũng không muốn ngăn.”

Bà đứng lên, đi tới bên giường, cúi xuống hôn nhẹ lên trán bố chồng.

Động tác rất khẽ, rất chậm.

Môi bà áp lên vầng trán đầy nếp nhăn của ông mấy giây mới rời ra.

“Đêm nay có lẽ ông ấy không qua được.”

Bà nói.

Tôi sững lại một nhịp.

Bàn tay trong tay tôi co c.h.ặ.t hơn.

Móng tay bấm vào lòng bàn tay, hơi đau.

Mí mắt bố chồng lại động.

Hé mở một đường.

Ông khó nhọc đảo mắt, từ mặt mẹ chồng sang mặt tôi.

Môi run vài lần.

Tôi ghé sát tai, giọng không kiềm được mà run.

“Bố, ngày mai con sẽ đi đón thằng Mãn. Nhà con nhận rồi, tiền cũng nhận rồi. Bố bảo con chạy, con sẽ chạy. Bố đừng lo cho con nữa.”

Môi ông động.

Lần này tôi không nhìn rõ khẩu hình, nhưng cảm giác những ngón tay đang bấu lòng bàn tay tôi đã nới ra một chút.

Âm thanh máy theo dõi tim thay đổi.

Y tá đẩy cửa lao vào.

Tay mẹ chồng đặt lên vai tôi, siết đến đau cả xương.

Đèn trong phòng bệnh đều bật sáng.

Ánh sáng trắng lóa khiến người ta không mở nổi mắt.

Tôi lùi ra hành lang, dựa tường, nghe bên trong tiếng bước chân hỗn loạn và tiếng máy báo động.

Điện thoại rung.

Chú Chu gửi tin:

“Ông ấy nói, đừng khóc.”

Tôi cúi đầu nhìn màn hình.

Ngón tay cứng trên bàn phím, không gõ được một chữ.

Tối hôm đó, chín giờ mười bảy phút, bố chồng mất.

Mẹ chồng bước ra khỏi phòng bệnh rất vững, giống hệt dáng vẻ bà vẫn ngồi bóc quýt trong phòng khách.

Bà đứng trước mặt tôi, đưa chuỗi tràng t.ử đàn sang, nói câu cuối cùng:

“Bố con bảo mẹ đưa cho con. Ông ấy nói sau này con với thằng Mãn cứ sống cho tốt, lễ Tết nhớ tới thăm mộ ông là được.”

Tôi nhận chuỗi hạt.

Các hạt vẫn mang hơi ấm từ tay bà.

Bà quay người đi.

Bóng lưng biến mất ở cuối hành lang.

Tiếng đế giày xuồng trên nền gạch dần xa.

Tôi đứng ngoài cửa phòng bệnh rất lâu.

Bên trong, y tá đang tháo máy, ga giường được thay, cửa sổ hé ra một đường cho thoáng khí.

Gió tràn vào, thổi rèm phồng lên rồi rơi xuống.

Điện thoại lại reo.

Lần này là một số lạ, nhưng thuộc địa phương.

Tôi nghe máy.

Đầu bên kia là giọng một phụ nữ trẻ, hơi quen nhưng nhất thời tôi không nhớ ra.

“A lô, xin hỏi có phải cô Triệu Tiểu Vũ không? Tôi là đồng nghiệp của Trần Kiến Quốc, Lý Quyên. Có một chuyện tôi cảm thấy nên nói cho cô biết. Chiều nay Chu Mẫn tới công ty tìm Trần Kiến Quốc, hai người cãi nhau trong phòng làm việc. Tôi tình cờ nghe được một chút. Chu Mẫn nói số tiền anh ấy hứa mua nhà cho cô ta đã mất, bảo anh ấy hoặc lấy tiền ra, hoặc…”

Cô ấy dừng.

“Hoặc sẽ đưa toàn bộ lịch sử chuyển tiền những năm qua của anh ấy cho cơ quan thuế.”

Ngoài cửa sổ nổi gió.

Tôi đổi điện thoại sang tai kia, ngẩng đầu nhìn bóng đèn trên trần hành lang, bỗng bật cười.

“Cảm ơn cô, Lý Quyên. Phiền cô giúp tôi để ý tiếp, có chuyện gì thì báo cho tôi.”

Cúp máy, tôi đứng trong hành lang bệnh viện, siết chuỗi tràng trong lòng bàn tay.

Các hạt cấn vào thịt, lạnh lạnh, nặng trĩu mùi gỗ t.ử đàn.

Tôi gọi cho Trần Kiến Quốc.

Chuông reo tới tiếng thứ tư anh ta mới nghe, giọng mệt mỏi như ba ngày chưa ngủ.

“Cô còn chuyện gì?”

“Trần Kiến Quốc, bố anh mất rồi.”

Đầu dây im ba giây.

Sau đó vang lên một tiếng va đập rất khẽ, giống điện thoại rơi xuống đất.

Khi nhặt lên, giọng anh ta đã biến dạng, run như bánh răng trượt.

“Cô nói gì?”

“Chín giờ mười bảy phút tối, Bệnh viện Nhân Khang. Nếu muốn gặp ông ấy lần cuối, bây giờ tới vẫn kịp. Nhà xác ở tầng hầm thứ hai khu nội trú.”

Anh ta cúp máy.

Tôi cất điện thoại, đi xuống cầu thang.

Tầng hầm thứ hai rất yên.

Hành lang chỉ có một người trực.

Ông bảo tôi ký tên vào sổ rồi đẩy cửa sắt cho tôi nhìn một lần.

Bố chồng nằm trên bàn inox, mặt phủ vải trắng.

Tôi đứng ngoài cửa nhìn vài giây, không bước vào.

Tôi xoay người, từng bậc từng bậc đi lên.

Điện thoại trong túi sáng.

Lại là tin của Lý Quyên, hai ảnh chụp màn hình.

Một ảnh là bài đăng trên trang cá nhân của Chu Mẫn.

Trong ảnh, Trần Kiến Quốc đang ôm eo một phụ nữ ở sảnh khách sạn.

Dòng chữ đi kèm:

“Có người hứa hẹn suốt ba năm, đến lúc thực hiện rồi chứ?”

Ảnh còn lại là lịch sử chuyển khoản, dày đặc hơn mười giao dịch, bắt đầu từ ba năm trước, tổng số gần ba trăm nghìn tệ.

Tôi nhìn hai bức ảnh, ngón tay lướt lên, kéo số Trần Kiến Quốc vào danh sách chặn.