Chồng Thăng Chức Đòi Ly Hôn, Không Ngờ Bố Chồng Đã Để Lại Tài Sản Cho Tôi - Chương 9

Sau đó gọi chú Chu, nhờ ông giúp liên hệ nhà tang lễ.

Tôi lại nhắn WeChat cho giáo viên của Tiểu Mãn, nói ngày mai bà nội thằng bé sẽ đưa con tới, phiền cô trông thêm nửa ngày.

Cuối cùng, tôi tìm cái tên “Lý Quyên” trong danh bạ, gửi hai chữ:

“Cảm ơn.”

Thang máy tới tầng một.

Tôi đẩy cửa đi ra.

Gió đêm thổi vào mặt, lạnh buốt, mang theo mùi hoa quế.

Hàng ngân hạnh trước khu nội trú đứng dưới đèn đường.

Lá rụng đầy đất, vàng rực thành một lớp dày, giẫm lên mềm mềm.

Tôi đứng dưới cây, ngẩng đầu nhìn cửa sổ tầng ba.

Cửa sổ đó tối om.

Rèm đã kéo.

Không còn nhìn thấy gì.

Tôi cúi đầu, đeo chuỗi hạt lên cổ tay rồi đi về phía trạm xe buýt.

Bước chân nhanh hơn lúc tới một chút.

Gió đẩy từ phía sau.

Lá ngân hạnh khô dưới chân phát ra tiếng xào xạc.

Ngày mai phải đón Tiểu Mãn, phải tới văn phòng công chứng làm thủ tục thừa kế, còn phải dọn căn nhà cũ, kéo tấm phủ chống bụi xuống, mở cửa sổ để nắng chiếu vào.

Có rất nhiều việc phải làm.

Tôi đi trên đường, bước càng lúc càng nhanh, cuối cùng gần như chạy.

Gió lùa vào cổ áo khiến tôi co vai vì lạnh, nhưng nơi n.g.ự.c lại ấm, giống như có người nhét vào đó một nắm lá ngân hạnh đã vò nhỏ.

Khẩu hình của bố chồng lại hiện lên trong đầu tôi.

Ông nói:

“Đi.”

Tôi bước về phía trước, không quay đầu nữa.

Ngày đi đón Tiểu Mãn là thứ Bảy.

Trời quang, nắng cuối thu quay lại, mặt trời hun nóng cả lưng người.

Trước cổng trường chen kín phụ huynh.

Tôi đứng ngoài hàng rào sắt, từ xa đã thấy Tiểu Mãn đeo chiếc ba lô khủng long xanh chạy từ hành lang ra, cổ áo lệch, một bên dây giày tuột.

Thằng bé nhìn thấy tôi thì lao tới, cả người đ.â.m vào chân tôi, hai tay ôm c.h.ặ.t eo không chịu buông.

Tôi ngồi xuống ôm con.

Nó dùng trán tì vào cằm tôi, giọng nghèn nghẹn:

“Mẹ, ngày nào con cũng nhớ mẹ.”

“Mẹ cũng nhớ con.”

Tôi đặt con xuống, ngồi buộc dây giày.

Hai sợi dây bẩn được tay tôi thắt thành chiếc nơ.

“Lúc bà nội đưa con tới, bà nói gì?”

Tiểu Mãn nghiêng đầu nghĩ.

“Bà bảo con phải nghe lời mẹ, sau này sống với mẹ.”

Nó dừng rồi đưa tay nhỏ sờ mặt tôi.

“Bà khóc. Bà nói bà phải đi thăm ông nội, ông nội đi tới một nơi rất xa.”

Mũi tôi cay.

Tôi đứng lên nắm tay con đi về trạm xe buýt.

Trên đường nó líu lo kể chuyện ở trường, nói trưa hôm qua ăn sườn chua ngọt, nói đã vẽ một bức tranh muốn tặng mẹ, nói bà nội mua cho một hộp màu nước mới.

Tôi nghe tiếng con nhảy nhót bên cạnh, cảm thấy tiếng ù ù trong đầu suốt mấy ngày cuối cùng đã ngừng.

Tới dưới khu nhà cũ ở ngõ Ngô Đồng, Tiểu Mãn ngẩng lên nhìn tòa nhà rồi hỏi:

“Mẹ, đây là nhà mới sao?”

“Ừ, sau này hai mẹ con mình ở đây.”

Tôi bế nó leo cầu thang.

Lên tới tầng năm đã thở hổn hển.

Tiểu Mãn nằm trên vai tôi đếm bậc.

Đếm tới bốn mươi bảy thì đột nhiên nói:

“Mẹ, tim mẹ đập nhanh quá.”

Tôi đặt nó xuống trước cửa, để tự lấy chìa khóa mở.

Khoảnh khắc cửa chống trộm mở ra, ánh nắng từ cửa sổ phòng khách chiếu vào, vừa đúng rơi lên bức ảnh gia đình trên bàn trà.

Trong ảnh, bố chồng mặc áo Trung Sơn, cười tới khóe mắt đầy nếp nhăn.

Tiểu Mãn chạy tới nằm bò trên bàn xem một lúc rồi chỉ ông hỏi:

“Mẹ, đây là ai?”

“Ông nội.”

“Ông nội ở đâu? Con chưa gặp ông bao giờ.”

Tôi đặt túi xuống, đi tới kéo tấm phủ chống bụi khỏi sofa.

Bụi bay trong nắng, những hạt nhỏ lơ lửng như tuyết vàng.

Tôi cầm bức ảnh lên lau mặt kính rồi nói:

“Ông ở một nơi rất xa rất xa nhìn hai mẹ con mình. Ông biết hôm nay con chuyển tới nhà mới, chắc chắn rất vui.”

Tiểu Mãn nửa hiểu nửa không gật đầu rồi chạy vào phòng ngủ, trèo lên chiếc giường gỗ kiểu cũ, lăn hai vòng.

“Mẹ, giường cứng lắm nhưng con thích!”

Tôi dựa cửa nhìn nó nhào lộn trên giường.

Khóe mắt ướt một chút rồi lại khô.

Tôi xoay người vào bếp đun nước.

Khi nước sôi, điện thoại reo.

Lý Quyên gửi một đoạn thoại, nói hôm nay Trần Kiến Quốc tới công ty làm thủ tục nghỉ việc.

Cả người gầy hẳn, râu ria xồm xoàm.

Lãnh đạo hỏi nguyên nhân anh ta cũng không nói, thu dọn đồ rồi đi.

Trước khi đi có đồng nghiệp nghe thấy anh ta ở cầu thang gọi điện, hét vào máy:

“Đó là tiền bố tôi để lại, dựa vào đâu cô được chia?”

Nói xong thì bị người bên kia cúp máy.

Tôi rót nước nóng vào cốc thủy tinh, nhìn lá trà chậm rãi nở dưới đáy rồi trả lời:

“Biết rồi, phiền cô.”

Sau đó tôi mở album ảnh, tạo thư mục mã hóa cho ảnh sổ tiết kiệm, thư và tờ giấy trong két an toàn của bố chồng.

Tôi lại tìm đoạn video chú Chu gửi.

Bố chồng giơ tờ giấy nhìn camera, lúc miệng động, chú Chu bên cạnh nói:

“Tiểu Vũ, dẫn thằng Mãn sống cho tốt.”

Tôi cũng lưu video đó vào.

Tắt màn hình, úp điện thoại trên bàn.

Chiều hôm đó tôi đưa Tiểu Mãn đi siêu thị.

Cho nó ngồi vào xe đẩy.

Nó chỉ khoai tây chiên, Coca, kẹo cầu vồng.

Tôi vừa đẩy vừa nói:

“Không được.”

“Cái này không tốt cho sức khỏe.”

“Mua ít táo được không?”

Cuối cùng trong xe có một đống đồ ăn vặt nó chọn và rau thịt tôi chọn.

Khi thanh toán, nhân viên thu ngân nhìn tôi thêm hai lần.

Có lẽ cảnh một người phụ nữ đưa con đi siêu thị vào một buổi chiều mùa thu quá bình thường.

Bình thường tới mức không ai nhìn ra chồng cũ của người phụ nữ ấy đang sứt đầu mẻ trán, mẹ chồng cũ đang một mình canh di ảnh ở nhà tang lễ, còn bố chồng vừa mất lại để lại hơn một triệu tệ trong két an toàn cho cô.

Bình thường tới mức chính tôi cũng gần quên rằng mình mới bò khỏi vũng bùn đó chưa đầy một tuần.