Chồng Thiên Vị Em Dâu, Tôi Lật Bàn Rời Nhà Đêm Giao Thừa - Chương 11

Những mùi này vốn thuộc về giao thừa.

Thuộc về đoàn viên.

Nhưng lúc này ngửi chỉ thấy cả lòng mệt mỏi.

“Tiểu Vân!”

Mẹ chồng đuổi đến sau lưng, nắm lấy tay tôi.

Lòng bàn tay bà đầy mồ hôi, nóng hổi, nắm lấy tôi vừa c.h.ặ.t vừa dè dặt.

Tôi dừng chân.

Không quay đầu.

Bà vòng đến trước mặt, ngẩng lên nhìn tôi.

Dưới ánh đèn, gương mặt bình thường được chăm sóc khá tốt của bà giờ đầy hoảng hốt và tự trách.

“Tiểu Vân, con nghe mẹ nói. Là Kiến Quốc sai. Mẹ biết là nó sai. Bao nhiêu năm nay nó được cả nhà chiều hư, chuyện gì cũng không nghĩ, chẳng phân biệt trong ngoài. Con đừng để trong lòng. Tết nhất, chúng ta đừng chấp nó, được không?”

Bà càng nói càng gấp.

Giọng gần như vỡ ra.

Tôi cụp mắt nhìn bàn tay bà đang nắm tay tôi.

Bàn tay ấy từng gắp thức ăn cho tôi.

Cũng từng bưng canh cho tôi trong tháng ở cữ.

Tôi biết mẹ chồng không phải người xấu.

Bà tuy khôn ngoan, nhưng chuyện đúng sai lớn vẫn phân biệt được.

Chỉ là bao nhiêu năm nay, bà cũng quen để tôi gánh nhiều hơn.

Nhịn nhiều hơn.

Bà cũng giống những người khác trong nhà.

Đều coi tôi là người con dâu mãi mãi không nổi giận.

Mãi mãi không bỏ đi.

Nhưng lúc này bà sợ rồi.

“Mẹ, con không giận.”

Tôi nói rất nhẹ. Mẹ chồng khựng lại, viền mắt càng đỏ hơn.

Bà hiểu một người phụ nữ nói “con không giận” thường đáng sợ hơn bất kỳ lời mắng nào.

Bởi vì đó không phải tha thứ.

Mà là lòng đã lạnh đến mức không còn sức để giận.

“Tiểu Vân, con đừng như vậy. Mẹ biết con tủi thân. Con chờ đấy, mẹ bắt Kiến Quốc xin lỗi cho đàng hoàng.”

Tôi kéo bà lại:

“Mẹ, đừng làm nữa. Chỉ một chiếc đùi gà thôi, không đến mức đó.”

Giọng tôi rất nhẹ.

Nhưng hành lang quá yên tĩnh.

Mỗi chữ nhẹ đến mức như chui vào xương người ta.

Nước mắt mẹ chồng lập tức trào ra. Bà hé miệng, đôi môi run lên hồi lâu mới nói:

“Con gái à, là mẹ có lỗi với con. Bao nhiêu năm nay mẹ chỉ lo nhà cửa yên ổn, lúc nào cũng bảo con nhường nhịn thêm một chút. Là mẹ hồ đồ…”

Tôi không nói.

Chỉ nắm tay bà.

Nhẹ nhàng vỗ một cái.

Bà càng khóc dữ.

Phía sau vang lên tiếng bước chân hỗn loạn.

Chị họ lớn và bà cô họ đi ra.

Đứng cách đó không xa.

Muốn tiến lại nhưng lại thấy không tiện.

Em chồng cũng ra.

Mặt lúc đỏ lúc trắng.

Xoa tay đi đi lại lại trong hành lang.

Cuối cùng là bố chồng.

Ông sa sầm mặt đứng ở cửa bếp.

Tay vẫn cầm ly rượu chưa uống hết.

Châu Kiến Quốc cũng đi ra.

Anh sa sầm mặt.

Bước chân kéo lê.

Như bị ai đẩy ra.

Đi đến cách tôi hai ba bước thì dừng.

Môi mím thành đường thẳng.

Trong mắt đầy không tình nguyện.

Anh nhìn mẹ chồng.

Rồi nhìn tôi.

Giọng mơ hồ:

“Được rồi được rồi, anh sai còn không được sao? Chẳng phải chỉ một chiếc đùi gà thôi à, làm như chuyện lớn lắm…”

“Câm miệng!”

Mẹ chồng đột ngột quay người.

Giơ tay định đ.á.n.h anh.

Châu Kiến Quốc lùi lại tránh.

Nhíu mày đến mức gần như kẹp c.h.ế.t ruồi.

Chị họ lớn vội ngăn:

“Dì, đừng đ.á.n.h, có chuyện nói từ từ.”

Mẹ chồng tức đến n.g.ự.c phập phồng.

Chỉ vào mũi anh mắng:

“Não mày bị ch.ó ăn rồi à? Vợ mày từ năm giờ sáng bận đến giờ, mày đã múc cho nó một bát cơm chưa? Gắp cái đùi gà mà không nghĩ đến vợ, lại nghĩ đến em dâu trước? Mày để cả bàn họ hàng nhìn thế nào? Để Tiểu Vân nghĩ thế nào?”

Châu Kiến Quốc bị mắng đến mất mặt, cứng cổ nói:

“Con chăm sóc Hiểu Hiểu một chút thì sao? Cô ấy còn trẻ, con khách sáo một chút cũng sai à?”

“Khách sáo?”

Giọng mẹ chồng đột ngột cao lên.

Bà túm cánh tay anh.

“Vợ mày mới là người từ ngoài gả vào! Nó sinh con cho mày, lo việc nhà, chăm bố mẹ mày. Hiểu Hiểu có Kiến Quân, có bố mẹ chồng nó, cần gì thằng anh chồng như mày đi săn sóc quá mức? Mày có biết thân phận của mình không? Có biết cái gì gọi là tránh điều tiếng không?”

Châu Kiến Quốc bị hỏi liên tiếp đến không nói nên lời.

Mặt anh đỏ tím.

Gân xanh trên thái dương giật liên hồi.

Em chồng đứng cạnh.

Mặt đỏ rồi trắng.

Không dám xen vào.

Lâm Hiểu Hiểu không đi ra.

Cô ấy vẫn ở trong phòng ăn.

Mẹ chồng buông tay, thở hổn hển vài hơi rồi quay sang nhìn tôi.

Ánh mắt mềm xuống:

“Tiểu Vân, con đừng chấp nó. Tết này chúng ta vẫn phải ăn cho vui. Con quay lại ngồi đi. Mẹ làm chủ cho con.”

Tôi nhẹ nhàng lắc đầu rồi cười, nhưng nụ cười ấy nhạt đến mức gần như không còn chút vui vẻ nào.

“Mẹ.”

Tôi nói:

“Con không quan tâm chiếc đùi gà ấy.”

Tôi dừng một chút.

Nhìn vào mắt mẹ chồng.

Nói từng chữ:

“Con quan tâm là anh ấy căn bản không cảm thấy việc đó có gì không đúng.”

Hành lang lại im lặng.

Im đến mức nghe được tiếng pháo xa gần bên ngoài.

Còn có tiếng vòi nước trong bếp chưa khóa c.h.ặ.t, từng giọt từng giọt rơi xuống.

Môi mẹ chồng động đậy nhưng cuối cùng không nói được gì. Bà hiểu rằng một người phụ nữ nếu còn làm ầm, còn khóc, nghĩa là vẫn còn để tâm.

Nhưng nếu cô ấy bình tĩnh nói “tôi không quan tâm”, đó mới thật sự là lúc chuyện đã đến sát bờ vực.

Châu Kiến Quốc đứng cách đó mấy bước, hơi thở nặng nề, ánh mắt âm trầm, vẻ mặt vẫn đầy ấm ức.

Anh vẫn không cảm thấy mình sai bao nhiêu.

Anh thấy người nhà chuyện bé xé ra to.

Thấy tôi quá tính toán.

Thấy mẹ chồng quá căng thẳng.

Anh thậm chí còn nghĩ mình chỉ gắp cho em dâu một miếng thức ăn, sao lại gây ra nhiều chuyện như vậy?

Cái kiểu không biết phân rõ này đã ăn sâu vào xương.

Còn làm người khác đau hơn bất kỳ cuộc cãi vã nào.

Bố chồng đưa ly rượu cho em chồng.

Bước nặng nề tới.

Giọng trầm:

“Kiến Quốc, xin lỗi vợ con đi.”

Châu Kiến Quốc không nhúc nhích. Anh ngẩng đầu liếc tôi một cái rồi quay mặt đi, rõ ràng vẫn không chịu xuống nước.

Bố chồng cũng nổi giận.

Đưa tay đẩy anh một cái:

“Mày điếc à? Chuyện hôm nay không trách mày thì trách ai? Một thằng đàn ông mà phải trái tốt xấu cũng không phân được? Mày làm vợ mày mất mặt trước cả nhà còn thấy mình có lý?”

Châu Kiến Quốc bị đẩy loạng choạng.

Cuối cùng cũng không giữ nổi mặt mũi.

Nghiến răng nói với tôi:

“Xin lỗi, được chưa?”

Mấy chữ cứng như nặn từ kẽ răng.

Không có chút thành ý.

Tôi nhìn anh.

Khóe miệng khẽ cong.

Không phải nụ cười tha thứ.

Mà là nụ cười nhẹ nhõm.

Bởi vì cuối cùng tôi đã nhìn rõ.

Người này căn bản không cảm thấy mình cần được tha thứ.

“Được.”

Tôi nhẹ giọng.

Nói xong, tôi quay người lên lầu.

Mẹ chồng lại gọi tôi.

Tôi không quay đầu, chỉ bước từng bậc cầu thang thật vững vàng.

Đến chỗ ngoặt, tôi nghe tiếng mẹ chồng khóc bên dưới.

Còn có tiếng bố chồng thở dài.

Chị họ lớn khuyên nhủ.

Em chồng lẩm bẩm khe khẽ.

Còn Châu Kiến Quốc từ đầu đến cuối không nói thêm tiếng nào.

Người ngoài ai cũng hiểu giới hạn.

Chỉ riêng chồng tôi từ đầu đến cuối vẫn chẳng phân nổi.

Đèn trên lầu chưa bật.