Cọng Sen Nhặt Mạng - Chương 8

“Bởi lẽ lão thái thái không hỏi “Cha ngươi là ai", mà hỏi “Cha ngươi làm nghề gì".

Vế trước ta có thể bịa đại một cái tên, vế sau ta cần phải bịa ra một thân phận.

Mà cái thứ thân phận ấy thì chẳng thể nào chịu nổi sự dò xét tra hỏi.

Phủ hầu Trấn Nam nếu muốn tra, đừng nói là một gã thương nhân, dẫu là một ngọn cỏ họ cũng có thể tra ra nó nẩy mầm từ bao giờ.”

Ta không thể để họ đi tra.

Bởi tra đến cuối cùng, họ sẽ phát hiện ra — đứa đàn bà tên A Hằng này trước năm mười bảy tuổi không hề có một vết tích nào lưu lại.

Không hộ tịch, không quê quán, không cha mẹ, chẳng một ai quen biết nàng, cũng chẳng một sự việc nào chứng minh nàng từng tồn tại trên đời này.

Một kẻ không tồn tại thì tự thân nó đã là sơ hở lớn nhất rồi.

“Thưa lão thái thái," ta quỳ thẳng thân mình, nhìn thẳng vào mắt lão thái thái, dõng dạc từng chữ, “dân nữ không biết cha mình làm nghề gì ạ."

Họ Liễu chau mày.

“Không biết ư?"

Giọng lão thái thái lạnh hẳn xuống.

“Mẫu thân dân nữ sinh thời chưa từng nhắc đến chuyện của cha nửa lời," vành mắt ta đỏ lên một cách vừa vặn, “mẫu thân lúc lâm chung chỉ trăng trối đúng một câu — 'Đừng đi tìm cha con, tìm là ch/ết đấy'."

Câu nói ấy là thật.

Mẫu thân ta, người đàn bà phòng ngoài nghe đâu đã ch/ết ngay trong đêm sinh ra ta ấy, lúc ch/ết quả thực đã nói câu này.

Chẳng qua không phải nói lúc lâm chung, mà là câu nói bà đã bắt ta phải ghi nhớ không biết bao nhiêu lần trong mấy năm cuối đời của bà.

Mỗi lần bà nói câu ấy, trên mặt tất thảy đều mang theo một nỗi sợ hãi thấu tận xương tủy.

Nỗi sợ hãi ấy không phải là giả vờ, mà là khắc sâu vào trong xương cốt, là phản ứng chỉ có ở kẻ từng tận mắt chứng kiến chốn tu la trừng phạt mà thôi.

Ta chưa bao giờ gạn hỏi bà vì sao.

Bởi lẽ ở cái thời đại này, một người đàn bà thà chịu ch/ết trong nghèo đói bệnh tật cùng đứa con chứ nhất định không chịu đi tìm người đàn ông kia, nguyên do quanh đi quẩn lại cũng chỉ có mấy điều ấy mà thôi.

Ta đã nghĩ đến vô số khả năng, cuối cùng chọn một khả năng ít gây ngờ vực nhất.

Sinh con chưa cưới, bị ruồng bỏ, không dám quay về tìm vì sợ bị g/iết người diệt khẩu.

Cái thứ chuyện thế này ở kinh thành nhiều như ch.ó chạy ngoài đường, ngõ hẻm nhà ai mà chẳng có một hai vụ chứ?

Lão thái thái im lặng.

Cả sảnh chính tĩnh lặng hồi lâu.

Lâu đến mức đầu gối ta lại bắt đầu đau nhức, lâu đến mức Tạ Vô Ưu đã bắt đầu ngáp ngắn ngáp dài sau lưng mẫu thân mụ rồi.

“Đứng dậy đi."

Lão thái thái cuối cùng cũng lên tiếng.

Ta đứng dậy.

“Đã là con nhà lành xuất thân, lại từng làm việc ở phường thêu thì chuyện này không phải là không thể thương lượng," lão thái thái bưng chén trà, ánh mắt quét qua người ta một lượt rồi dừng lại trên mặt Tạ Vô Cữu, “Nhưng nàng không thể làm thiếp."

Tạ Vô Cữu khẽ nhướng mày.

“Muốn làm thì làm hầu gái phòng trong," giọng điệu lão thái thái không thể khước từ, “Cứ để ở trong buồng con hầu hạ trước đã, qua một năm nửa năm, nếu học hành quy củ t.ử tế, con người cũng bổn phận thì mới nâng lên làm di nương.

Vô Cữu, nếu đến điều này con cũng không chịu nghe theo thì chuyện này coi như chấm dứt tại đây."

Tạ Vô Cữu liếc nhìn ta một cái.

Ta nhìn thấy sâu trong đáy mắt chàng có thứ gì đó lóe lên rồi biến mất rất nhanh.

“Được ạ," chàng bảo, “cứ theo lời lão thái thái phán bảo."

Trên mặt họ Liễu hiện lên một nụ cười nhạt, nụ cười ấy hiền hậu đoan trang, vừa vặn chừng mực.

Mụ nhìn sang ta, giọng điệu dịu dàng như đang dỗ dành đứa trẻ nhỏ:

“Đứa nhỏ ngoan, sau này phải hầu hạ đại công t.ử cho thật tốt.

Chỉ cần con an phận thủ thường, hầu phủ sẽ không bạc đãi con đâu."

Ta cúi đầu hành lễ:

“Dân nữ xin vâng lời Phu nhân dặn."

Trên đường từ sảnh chính trở ra, gió đêm thổi mạnh, làm những chiếc l.ồ.ng đèn treo dọc hành lang lắc la lắc lư.

Tạ Vô Cữu đi trước ta chừng ba bước chân, sải bước rất nhanh, chiếc áo bào màu đen bị gió thổi tung bay phần phật.

Ta đi theo phía sau, chân trần xỏ trong đôi giày thêu đế mềm, giẫm lên những phiến đá xanh lạnh ngắt, cố giữ cho nhịp thở của mình được bình ổn.

Lúc xuyên qua dãy hành lang nối thứ hai, bốn bề vắng lặng không một bóng người, chàng chợt dừng bước chân.

Ta cũng dừng lại.

Chàng không quay đầu lại, đứng quay lưng về phía ta một lát rồi thốt ra một câu khiến ta lạnh toát cả người.

“Nàng bảo nàng làm thợ thêu ở phường thêu ba năm trời," giọng chàng rất thấp, thấp đến mức chỉ có mình ta nghe thấy, “nhưng bàn tay của nàng trông chẳng giống bàn tay của kẻ cầm kim thêu chút nào."

Gió đêm từ dãy hành lang nối ùa vào, thổi chiếc l.ồ.ng đèn chao nghiêng, ánh sáng lúc tỏ lúc mờ rọi lên lưng Tạ Vô Cữu.

Ta không nói năng gì.

Chàng quay người lại, ánh trăng rọi rõ vết sẹo cũ trên xương mày của chàng trông như một con rết bạc.

Ánh mắt chàng từ khuôn mặt ta trượt xuống bàn tay ta — bàn tay phải đang buông thõng bên sườn, đầu ngón tay khẽ co lại, móng tay cắt tỉa gọn gàng sạch sẽ, trông quả thực là một đôi tay b/úp măng thon thả.

Chàng nói không đúng.

Bàn tay của ta trông rõ ràng là một đôi tay của kẻ cầm kim thêu.

Lóng tay thanh mảnh, da dẻ trắng trẻo, không hề có bất cứ vết tích nào của công việc nặng nhọc.

Lúc ở lầu Túy Nguyệt, đám khách làng chơi thích khen ngợi nhất chính là đôi bàn tay này của ta, bảo nó giống như ngọc mỡ cừu tạc nên, sinh ra là để gảy đàn thêu hoa vậy.

Nhưng chàng lại bảo không đúng.