Em Đi Rồi Anh Không Cần Giả Vờ Nữa - Chương 4

Tôi nhìn anh đối xử dịu dàng với người khác. Nhớ lại anh từng như thế với tôi. Cơn đau nơi n.g.ự.c càng thêm nhói buốt.  

Hốc mắt tôi nóng lên. Tầm nhìn trở nên mờ nhòe. Giọt nước mắt nóng hổi "tách" một tiếng rơi xuống hộp quà, loang ra một vết tròn nhỏ.  

Tôi vậy mà lại khóc trước mặt Cố Hoài An.  

Trước đây dù có chịu bao nhiêu ấm ức, chỉ cần nhìn thấy anh, tôi đều có thể nhịn.  

Vì anh từng nói, điều anh không chịu nổi nhất là nhìn thấy tôi khóc.  

Cố Hoài An nhìn thấy nước mắt tôi, rõ ràng khựng lại: "Em..."  

Tôi chớp mắt thật nhanh, ép cho nước mắt sắp trào ra phải rút ngược trở lại. Sau đó ngẩng đầu lên, cố gượng cười:  

"Ái chà, gió lớn quá. Cát bay vào mắt rồi."  

Tôi hít hít mũi, đứng thẳng người nhìn anh: "Mấy thứ này không phải mang cho anh. Ngày mai em sẽ cùng mẹ ra nước ngoài rồi. Những thứ này là mang cho ông ngoại."  

Mắt anh đột nhiên mở to: "Ra nước ngoài? Đi đâu?"  

"Ừ." Tôi gật đầu. "Tới một nơi rất xa. Nghe nói mùa đông ở đó tuyết rơi rất dày. Sau này chắc sẽ không quay về nữa."  

Biểu cảm trên mặt Cố Hoài An rõ ràng cứng lại. Anh mở miệng dường như muốn nói gì đó. Nhưng cuối cùng chỉ ép ra bốn chữ khô khốc từ cổ họng:  

"Chúc lên đường bình an."  

Tôi mỉm cười với anh. Nhưng trong lòng chỉ còn lại một mảnh hoang vu.  

Tôi xoay người chậm rãi bước về phía góc phố. Không hề ngoảnh đầu lại.  

Tôi biết lần này tôi thật sự phải rời đi rồi.  

Ngày khởi hành, bầu trời lất phất mưa phùn.  

Tôi đứng trước khung kính lớn ở sân bay, lặng lẽ nhìn những chiếc máy bay lên xuống.  

Bất chợt nhớ đến câu nói đầy chắc chắn năm xưa của Cố Hoài An: "Sau khi anh tốt nghiệp sẽ đưa em đi du lịch vòng quanh thế giới. Điểm đến đầu tiên là đi ngắm cực quang rực rỡ nhất."  

Tôi lại nhớ đến chiếc hộp thời gian chôn dưới gốc cây ngân hạnh trước cửa nhà. Bên trong là những bức thư chúng tôi viết cho nhau của 10 năm sau.  

Chúng tôi đã hứa đợi đến ngày kết hôn sẽ cùng nhau đào nó lên.  

Nhưng giờ đây anh đã không còn nhớ tôi nữa. Có lẽ mãi cũng không còn cơ hội ấy.  

Trong lòng tôi trống rỗng như vừa đ.á.n.h mất một thứ gì đó rất quan trọng.  

Nhưng cũng giống như vừa trút bỏ được một xiềng xích nặng nề.  

Mẹ bước đến dịu dàng chỉnh lại cổ áo cho tôi: "Gần đến giờ lên máy bay rồi. Vui lên một chút con nhé. Biệt thự nhà ông ngoại đẹp lắm. Trước đây hoa màu xanh dương, còn có cả nai nữa. Đến mùa đông, chỉ cần mở cửa sổ ra là có thể nhìn thấy cực quang."  

Bà dùng những điều tốt đẹp của tương lai, từng chút một xoa dịu vết thương trong lòng tôi.  

Tôi gật đầu mỉm cười với bà.  

Loa phát thanh bắt đầu thông báo mời hành khách lên chuyến bay.  

Khi chúng tôi chuẩn bị tiến về cửa lên máy bay, một bóng người quen thuộc lấm lem xuất hiện trong tầm mắt.  

Là Cố Hoài An. Không ngờ anh lại đến vào giây phút cuối cùng.  

Anh vẫn mặc chiếc sơ mi mỏng. Bên ngoài chỉ khoác tạm một chiếc áo khoác. Tóc bị mưa làm ướt, rối bời dính vào trán. Trông vô cùng chật vật.  

Anh bước đến, khẽ gật đầu với mẹ tôi: "Dì ạ. Nghe nói hôm nay dì ra nước ngoài, con đặc biệt đến tiễn."  

Sắc mặt mẹ rất bình thản, chỉ khách sáo gật đầu: "Hoài An, hai đứa nói chuyện với nhau đi."  

Anh khẽ đáp một tiếng. Ánh mắt lập tức chuyển sang tôi đầy gấp gáp. Môi mấp máy nhưng không nói thành lời.  

Mẹ nhìn chúng tôi một cái, nhẹ nhàng vỗ mu bàn tay tôi: "Mẹ sẽ đợi con phía trước."  

Nói xong, bà đi qua cổng kiểm tra an ninh.  

Giờ đây chỉ còn lại hai chúng tôi.  

Sân bay sáng sớm yên tĩnh và vắng vẻ. Chỉ còn tiếng lá khô bị gió cuốn trên mặt đất.  

Anh nhìn tôi. Cổ họng khẽ chuyển động. Mãi sau mới thấp giọng nói: "Nghe nói bên đó thường xuyên có tuyết. Em nhớ mặc ấm một chút."  

Những lời này khô khốc và vụng về. Như đang đọc một đoạn văn không cảm xúc.  

Tôi chăm chú nhìn vào mắt anh. Đã từng trong đôi mắt ấy, tôi có thể nhìn thấy cả bầu trời sao và biển rộng.  

Nhưng bây giờ tôi chỉ thấy một lớp băng dày không thể xuyên thủng ngăn cách toàn bộ quá khứ giữa chúng tôi.  

"Cố Hoài An." Tôi bước lại gần anh một chút. Dùng giọng thật khẽ mà chỉ hai chúng tôi nghe thấy: "Đầu anh còn đau không?"  

Anh sững người. Rõ ràng không ngờ tôi sẽ hỏi vậy. Theo phản xạ đáp: "Không sao rồi."  

"Ồ, không sao là tốt rồi." Tôi gật đầu, trên mặt nở một nụ cười nhàn nhạt. "Vậy thì khi em đi rồi, anh không cần vất vả giả vờ mất trí nữa đâu."  

Sắc mặt Cố Hoài An lập tức trở nên tái nhợt. Cả người cứng đờ tại chỗ.  

Tôi nhìn dáng vẻ bối rối của anh, khẽ nói: "Anh đừng lo. Chuyện này em chưa nói với ai cả."  

Anh mở miệng, dường như muốn giải thích điều gì đó. Nhưng cuối cùng vẫn câm lặng.  

Phía sau, Cố Hoài An lại hé môi, dường như muốn gọi tôi.  

Nhưng tiếng loa thúc giục lên máy bay lại vang lên lần nữa, nuốt chửng tất cả những lời chưa kịp thốt ra.  

Tôi không dừng lại. Không ngoái đầu. Bước thẳng về phía cổng lên máy bay không chút lưu luyến.  

Khi bóng tôi sắp khuất sau khúc cua, trong khoảnh khắc cuối cùng, tôi liếc thấy anh chạy theo hai bước rồi lại bất lực dừng lại. Như một con rối bị rút hết sức lực.  

Trên máy bay, mẹ nắm lấy bàn tay lạnh buốt của tôi, đưa cho tôi một cốc nước ấm.  

Tôi tựa vào vai bà, nhìn mây trắng lững lờ ngoài cửa sổ. Trong lòng bình yên lạ thường.  

Câu nói vừa rồi giống như một nhát d.a.o phẫu thuật chính xác. Cắt bỏ hoàn toàn khối u mang tên quá khứ giữa tôi và Cố Hoài An. Thứ đã sớm mục rữa.  

Máy bay cất cánh. Tiếng động cơ gầm lên.  

Tôi nhắm mắt. Trong đầu hiện lên lần cuối cùng anh nhìn tôi.  

Không còn giận. Không còn oán. Chỉ có mệt mỏi.  

"Mẹ." Tôi khẽ gọi.  

"Ừ?"  

"Sau này mình không nhắc đến anh ấy nữa nhé."  

Mẹ siết c.h.ặ.t t.a.y tôi: "Được. Chúng ta bắt đầu lại."  

Mười mấy tiếng sau, máy bay hạ cánh.  

Thành phố mới tuyết đã rơi. Trắng xóa cả bầu trời.  

Ông ngoại ra đón. Ông ôm tôi: "Niệm Niệm của ông gầy đi rồi."  

Tôi cười: "Không gầy đâu ạ. Con khỏe lắm."  

Đêm đầu tiên ở đây, tôi không mất ngủ.  

Tôi lấy chiếc khăn len đã cắt dở ra. Móc tiếp.  

Lần này không phải cho anh. Là cho chính tôi.  

Một tháng sau, tôi nhận được tin nhắn từ số lạ. Chỉ có một câu:  

"Em đến nơi an toàn chưa?"  

Tôi nhìn rất lâu. Rồi xóa đi. Không trả lời.  

Lại một tháng nữa.  

Bạn học cũ gửi cho tôi một tấm ảnh. Là Cố Hoài An và Lâm Chí Ý dự tiệc.  

Hai người đứng rất gần. Anh mặc vest. Cô ấy mặc váy trắng.  

Caption: "Trai tài gái sắc."  

Tôi nhìn một cái, rồi tắt đi.  

Tim không còn đau. Chỉ thấy hơi lạ.  

Giống như nhìn thấy nhân vật trong một bộ phim cũ.  

Mùa đông năm đó, tuyết ở đây rơi rất dày.  

Tôi đứng bên cửa sổ nhìn cực quang lần đầu tiên trong đời.  

Xanh lục, tím, hồng. Cả bầu trời như đang cháy.  

Mẹ đứng sau lưng tôi: "Đẹp không?"  

Tôi gật đầu: "Đẹp. Đẹp hơn lời hứa năm đó nhiều."  

Đêm giao thừa. Tôi gọi video về cho bạn thân.  

Cô ấy nói: "Nghe nói Cố Hoài An dạo này hay uống rượu một mình."  

Tôi "ừ" một tiếng: "Chuyện của anh ấy."  

Cúp máy. Tôi ra ban công.  

Tuyết rơi trên tóc. Lạnh. Nhưng không buốt.  

Có người từng là cả thế giới của tôi.  

Bây giờ cả thế giới của tôi chỉ có tôi.  

Và như vậy là đủ.  

Trước khi ngủ, tôi viết vào nhật ký:  

"Ngày 31 tháng 12.  

Hôm nay không nhớ anh.  

Ngày mai cũng sẽ không."  

Gập sổ lại. Tắt đèn.  

Ngoài cửa sổ, cực quang vẫn sáng.  

Trong lòng tôi, cũng sáng.