Không Ngoảnh Lại Bờ Cũ - 7

Mỗi dịp lễ, bà đều gửi đồ.

Nhưng hễ gọi điện, kiểu gì câu chuyện cũng vòng về một câu.

“Phụ nữ sống với chồng thì vẫn phải nhịn một chút.”

Khi tôi khổ sở nhất, bà từng khuyên.

“Đàn ông giao thiệp bên ngoài khó tránh lúc phạm sai lầm.”

“Con nghĩ đến Tiểu Mãn đi, đừng chặn hết đường lui của mình.”

Khi ấy tôi không tranh cãi với bà, chỉ cúp máy.

Có rất nhiều lời, nhưng không đáng để nói nữa.

Đứa trẻ năm xưa trùm chăn mong bố mẹ đừng cãi nhau đã lớn đến mức có thể từ chối kiểu khuyên nhủ ấy.

Cô gái ở quầy lễ tân hỏi.

“Cô Cố, dì này tìm cô ạ?”

Tôi mời bà vào văn phòng.

Mẹ đặt túi anh đào lên bàn, ngón tay cứ bóp rồi lại thả miệng túi.

“Tiểu Mãn đâu?”

“Đang học bên trong.”

“Nghe hàng xóm nói chỗ con làm ăn khá tốt.”

“Cũng được, đủ nuôi con và Tiểu Mãn.”

Bà gật đầu, im lặng một lúc rồi bỗng hỏi.

“Số tiền bố con để lại, con không bỏ hết vào chỗ này đấy chứ?”

“Không.”

“Con giữ lại quỹ khẩn cấp, cũng mua bảo hiểm rồi.”

Bà lại gật đầu, nhưng mắt đã đỏ.

“Bây giờ con sắp xếp mọi thứ giỏi hơn mẹ nhiều.”

Tôi không thuận theo để an ủi.

Giữa chúng tôi có quá nhiều nút thắt cũ, không thể chỉ bằng một câu “chuyện qua rồi” là xóa sạch.

Mẹ nhìn bọn trẻ ngoài cửa sổ, chậm rãi kể chuyện khi bà còn trẻ.

Bà không phải không biết bố tôi nóng tính, cũng không phải chưa từng nghĩ đến chuyện bỏ đi.

Nhưng lúc đó bà không có việc làm, nhà ngoại cũng chỉ biết nói “nhịn đi là xong”.

Bà sợ không thể đưa tôi theo, càng sợ tôi theo bà rồi chịu khổ.

Sau này bà thật sự nhịn thành thói quen, thậm chí coi nhẫn nhịn là bản lĩnh để sống qua ngày.

“Mẹ bảo con nhịn vì mẹ từng nghĩ đó là cách duy nhất.”

Giọng bà nhỏ đến gần như không nghe thấy.

“Nhưng sau khi con bước ra được, mẹ mới biết không phải.”

Tôi rót cho bà một cốc trà nóng.

“Mẹ, chịu khổ không phải huân chương.”

Tôi nói.

“Năm đó mẹ không có lựa chọn, con hiểu.”

“Nhưng Tiểu Mãn có lựa chọn, con cũng có.”

“Sau này đừng khuyên con quay lại nữa.”

Bà ngẩng đầu, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

“Không khuyên nữa.”

Đây là lần đầu chúng tôi nói thẳng mọi chuyện.

Không ôm nhau khóc nức nở, cũng không đột nhiên thân thiết như chưa từng có vết nứt.

Trước khi đi, bà đặt từng quả anh đào vào chiếc bát thủy tinh, rồi lấy từ trong túi ra một thẻ ngân hàng.

“Đây là tiền mẹ dành dụm mấy năm nay.”

“Con đừng chê ít, để dành cho Tiểu Mãn học hành.”

Tôi không nhận thẻ, nhưng nhận những quả anh đào bà đã nghiêm túc lựa từng quả.

Sự hòa giải giữa người với người đôi khi chỉ cần thừa nhận tổn thương thực sự đã tồn tại, rồi cùng nhau bàn xem từ nay sẽ bắt đầu lại ở đâu.

Rắc rối đầu tiên của studio đến sau nửa năm khai trương.

Một trung tâm đào tạo gần đó thấy lớp cuối tuần của chúng tôi đông khách thì bắt chước chương trình, tổ chức một “thử thách đọc sách cha mẹ và con cái”, còn bóng gió trong nhóm phụ huynh rằng sách tranh chúng tôi dùng không phải bản có bản quyền.

Vài phụ huynh mới đăng ký tới hỏi tôi, giọng rất gấp, thậm chí có người đòi hoàn học phí.

Cô gái ở quầy lễ tân tức đến giậm chân.

“Cô Cố, họ cố ý đấy!”

“Có cần vào nhóm cãi thẳng với họ không?”

Tôi đặt hóa đơn mua từng cuốn sách, thư ủy quyền và hồ sơ đăng ký chương trình lên bàn.

“Cãi nhau không có tác dụng.”

“Sắp xếp sự thật cho rõ rồi gửi cho phụ huynh trước.”

Nghe xong, Trình Hạ đề nghị gửi thư luật sư.

“Gửi.”

Tôi nói.

“Nhưng cứ dạy xong lớp của bọn trẻ trước.”

“Chúng ta làm lâu dài, không thể bị người khác chọc một cái là loạn.”

Tối hôm đó, chúng tôi công khai nguồn sách và ý tưởng thiết kế chương trình trên tài khoản chính thức, đồng thời mời phụ huynh đến dự thính một tiết học mở.

Sau khi thư của Trình Hạ được gửi đến trung tâm bên kia, họ nhanh ch.óng xóa nội dung sai sự thật, còn cử người sang xin lỗi.

Kết thúc tiết cuối hôm đó, Tiểu Mãn ngồi ở góc đợi tôi.

Thấy tôi thu dọn tài liệu, con hỏi.

“Mẹ, người khác nói xấu mẹ, sao mẹ không mắng thật to?”

“Lúc cần đáp trả thì đương nhiên phải đáp trả.”

Tôi mặc áo khoác nhỏ cho con.

“Chỉ là phản kích không nhất thiết phải bằng việc nói thật lớn.”

“Đưa chứng cứ ra, vạch rõ ranh giới, để người làm sai chịu hậu quả, đó cũng là bảo vệ bản thân.”

Con như đang suy nghĩ điều gì rồi lặp lại.

“Chứng cứ, ranh giới, hậu quả.”

Tôi cười.

“Đúng.”

“Nhưng còn một chuyện nữa.”

“Chuyện gì ạ?”

“Không thể chỉ vì người khác xấu mà biến mình thành người cay nghiệt.”

Tiểu Mãn nhét tay vào lòng bàn tay tôi.

“Vậy sau này con muốn giống mẹ, lợi hại nhưng không dữ.”

Lòng tôi ấm lên.

Trước kia tôi luôn lo những trận cãi vã của bố mẹ sẽ để lại bóng tối trong mình, lo cuộc hôn nhân thất bại của tôi trở thành lý do khiến con gái sợ yêu.

Nhưng dần dần tôi hiểu ra.

Điều trẻ nhìn thấy không chỉ là người lớn phạm sai lầm gì, mà còn là một người lớn khác đã đứng dậy thế nào.

Cuối năm, mẹ Chu Dư An gọi điện cho tôi.

Bà hỏi sức khỏe Tiểu Mãn trước, rồi nói Chu Kiến Quốc nhập viện làm một ca phẫu thuật nhỏ, muốn gặp cháu gái.

Tôi không lập tức từ chối.

Tôi hỏi rõ bệnh tình và cách sắp xếp buổi thăm.

Sau khi xác nhận việc này không ảnh hưởng đến con, cũng không khiến con bị cuốn vào những lời trách móc của người lớn, tôi đưa Tiểu Mãn đến bệnh viện.

Chu Kiến Quốc nằm trên giường bệnh, trông già hơn lần trước rất nhiều.

Thấy Tiểu Mãn, ông muốn dang tay ôm, lại sợ con không muốn nên bàn tay dừng giữa không trung.