Ta Muốn Sống Thế Nào Thì Sống Thế Ấy ! - 8

“Nắp ấm rơi xuống, làm bỏng thành một chuỗi bóng nước.”

Bùi Thừa Nghiễn lập tức nắm lấy tay ta.

Ta giật ra: “Khi ấy chàng về phủ, thấy tay ta quấn vải, chỉ nói lễ ta hành đã khá hơn trước.”

Sắc mặt chàng từng chút trắng đi: “Ta tưởng nàng luyện chữ nên mài rách tay.”

“Chàng chưa từng hỏi.”

“Đúng, ta không hỏi.”

“Khi Cảnh An bị bế đi, ta vừa khóc vừa đuổi tới thư phòng.”

“Nếu chàng chịu nhìn ta thêm một cái, hẳn phải biết thứ ta muốn nghe chưa bao giờ là tiên sinh sẽ dạy con thế nào, mà là chàng có chịu để ta làm mẫu thân của nó hay không.”

Chàng nhắm mắt: “Ta luôn cho rằng chỉ cần mình xử lý xong mọi chuyện, người khác tự khắc sẽ hiểu dụng ý của ta.”

“Nhưng lòng người không đoán được.”

“Chàng không nói, thứ để lại cho ta chỉ có kết quả.”

Những lời thẳng thắn này chẳng dễ nghe, thậm chí còn rất tổn thương.

Nhưng so với từng câu thoái thác, ít nhất nó là thật.

“Sau khi Cảnh An ra đời, chàng có từng nghĩ một người vừa làm mẹ đã mất con sẽ có cảm giác thế nào không?”

“Có nghĩ, nhưng không dám tới hỏi.”

“Vì sao?”

“Ánh mắt nàng nhìn ta ngày càng lạnh.”

“Ta càng muốn bù đắp, càng sợ làm sai, cuối cùng chỉ biết dùng cách mình quen thuộc để xử lý.”

Ta khẽ nói: “Như vậy không gọi là bù đắp.”

“Chàng chỉ bất an trong lòng, nhưng vẫn không chịu nghe ta nói.”

“Khi ấy chàng luôn đứng quá cao, ngay cả một câu hỏi cũng không chịu hỏi.”

Chàng cụp mắt: “Đúng.”

Gió ngoài cửa thổi tấm biển lay động, miếng gỗ va vào tường phát ra tiếng khẽ.

Bùi Thừa Nghiễn ngồi rất lâu mới nói: “Mạch Thu, ta không cầu nàng tha thứ cho ta ngay bây giờ.”

“Ta chỉ muốn nàng biết, ta chưa từng xem Cảnh An là gánh nặng của nàng, cũng chưa từng muốn đuổi nàng đi.”

“Nhưng chàng quả thật đã khiến ta sống trong Bùi gia như một người ngoài.”

“Ta biết quá muộn.”

Ta nhìn mấy sợi tóc bạc mới sinh bên thái dương chàng, bỗng nhớ tới người thanh niên vụng về gói hoành thánh trong tiểu viện rách năm ấy.

Chúng ta từng ở rất gần nhau.

Về sau chàng càng đi càng cao, ta đuổi phía sau đến kiệt sức, cho đến khi không còn muốn đuổi nữa.

“Nói hết chưa?”

“Còn một câu.”

Chàng nhìn ta: “Ta yêu nàng.”

Tim ta thắt lại, nhưng chỉ đáp: “Bùi Thừa Nghiễn, câu này cũng quá muộn rồi.”

Sau khi Cảnh An hạ sốt, nó ở lại tiệm bảy ngày.

Nó theo ta học gói hoành thánh, vậy mà hình dáng gói ra giống hệt phụ thân nó, vuông vuông vức vức, mép nào ra mép nấy.

Ta không nhịn được cười: “Người Bùi gia các ngươi gói hoành thánh cũng như làm văn.”

Cảnh An nghiêm túc hỏi: “Mẫu thân thích kiểu nào?”

Ta nặn một cái xiêu xiêu vẹo vẹo cho nó xem: “Thả được vào nồi, không lộ nhân là được.”

“Vậy con cũng gói lệch một chút.”

Nó cố ý kéo rách vỏ bột, nhân thịt dính đầy một tay.

Ta cười đến không đứng thẳng người nổi.

Khi Bùi Thừa Nghiễn tới đón con, chàng đứng ngoài cửa nhìn rất lâu.

Cảnh An chạy tới kéo chàng: “Cha, mẫu thân nói hoành thánh cha gói xấu.”

“Mẫu thân con năm xưa rõ ràng nói bán được.”

“Bây giờ mắt nhìn của ta cao rồi.”

Ta đẩy một bát hoành thánh nóng tới trước mặt chàng: “Ăn xong rồi hẵng đi.”

Chàng ngồi xuống, ăn sạch như nhiều năm trước.

Trước khi chàng đi, ta gọi lại, lấy từ trong tay áo ra miếng ngọc khấu đã giữ hơn mười năm.

Ta trả miếng ngọc khấu cho chàng.

Bùi Thừa Nghiễn nhìn rõ vật trong tay, sắc mặt đột ngột thay đổi: “Nàng lấy thứ này ở đâu?”

“Hơn mười năm trước, ta từng cứu một thiếu niên bên bờ sông.”

“Người ấy tặng cho ta.”

“Người đó là chàng?”

“Là ta.”

Chàng nắm miếng ngọc khấu, các khớp ngón tay từng chút siết c.h.ặ.t: “Vì sao nàng chưa từng nói?”

“Khi bị đưa tới xung hỷ, ta đã nhận ra chàng.”

“Ta sợ sau khi biết chuyện, chàng sẽ cho rằng ta cậy ơn cầu báo, cũng sợ chàng đuổi ta đi.”

“Vậy ban đầu nàng ở lại Bùi gia là vì ta?”

Ta gật đầu: “Thuở mới biết tình ái, ta đã lầm lẫn giữ một lời báo ân trong lòng suốt nhiều năm.”

“Về sau ta chịu cùng chàng ăn khổ, chịu học những quy củ ấy, đều là vì ta thích chàng.”

Hốc mắt chàng bỗng đỏ lên.

“Mạch Thu, cho ta thêm một cơ hội.”

“Nếu trước khi hòa ly ta nói chuyện ngọc khấu, chàng sẽ làm thế nào?”

Chàng không trả lời được.

Ta nói thay chàng.

“Chàng sẽ càng áy náy, sẽ cho ta nhiều thứ hơn, có lẽ cũng sẽ đưa Cảnh An về sớm hơn.”

“Nhưng chàng vẫn sẽ thay ta làm chủ, bởi trong mắt chàng, ta vĩnh viễn là cô nương nhà quê cần chàng thu xếp.”

Môi chàng trắng bệch: “Sau này sẽ không.”

“Có lẽ vậy.”

Ta nhìn ra ngoài cửa, Cảnh An đang ngồi xổm trên bậc thềm trêu một con mèo tam thể.

“Nhưng ta không muốn dùng quãng đời còn lại để thay chàng kiểm chứng hai chữ ‘có lẽ’ ấy.”

Bùi Thừa Nghiễn nắm ngọc khấu đứng rất lâu, cuối cùng hỏi: “Ta còn có thể tới gặp Cảnh An không?”

“Nó là con trai chàng.”

“Chỉ cần nó bằng lòng, chàng có thể tới bất cứ lúc nào.”

“Còn ta?”

Ta cười khẽ: “Chàng cũng là khách.”

“Tới ăn hoành thánh thì trả tiền đúng giá.”

Ba năm sau, Bùi Thừa Nghiễn chuyển chỗ ở tới gần tiệm hoành thánh.

Chàng chưa bao giờ bước vào hậu viện, chỉ cách vài ngày lại dẫn Cảnh An tới ăn một bát hoành thánh.

Năm Cảnh An mười tuổi, nó thi vào Quốc T.ử Giám, tan học vẫn thường chạy tới giúp ta dọn bát.

Có một lần nó dẫn đồng môn tới ăn hoành thánh.

Đồng môn thấy ta buộc tạp dề, liền nhỏ giọng hỏi nó vì sao phủ Quốc công lại để phu nhân ra ngoài lộ diện buôn bán.

Cảnh An nghe xong liền đặt đũa xuống: “Mẫu thân ta sau khi hòa ly tự mình mở tiệm, từng đồng tiền kiếm được đều đường đường chính chính.”

“Mẫu thân ta muốn đứng trước bếp, đó là bản lĩnh của người, chưa tới lượt kẻ khác thay người thấy mất mặt.”

Đứa trẻ kia xấu hổ, liên tục xin lỗi.

Ta đứng sau rèm nghe thấy, bỗng cảm thấy năm đó mình để Cảnh An lại Bùi gia chưa chắc hoàn toàn là sai.

Bùi Thừa Nghiễn dạy nó đọc sách và quy củ, nhưng không dạy nó thói quen nhìn cao ai, xem nhẹ ai.

Bùi lão phu nhân từng sai người tới mời ta trở về phủ, ta từ chối.

Từ đó về sau bà không tới quấy rầy nữa.

Cố Minh Đường dẫn con gái rời khỏi kinh thành, mua ruộng đất ở phương nam, cuộc sống an ổn.

Cẩm Nương cũng gửi thư tới, nói phu quân đối xử với nó rất tốt, sang năm muốn dẫn con tới kinh thành thăm ta.

Tiệm của ta đã mở thêm chi nhánh thứ hai, làm ăn rất phát đạt.

Nhưng những niềm vui ngoài ý muốn ấy không khiến ta quên chuyện cũ, càng không thúc ta quay đầu.

Một ngày nọ, Bùi Thừa Nghiễn vẫn như thường lệ ngồi bên chiếc bàn cũ cạnh cửa, ăn xong để lại mười văn tiền.

Chàng hỏi ta: “Ngày mai còn mở cửa không?”

“Xem thời tiết.”

“Nếu trời mưa?”

“Mưa thì nghỉ một ngày.”

Chàng gật đầu, dắt Cảnh An rời đi.

Đi tới góc phố, Cảnh An quay đầu vẫy tay với ta.

Bùi Thừa Nghiễn cũng dừng lại nhìn ta.

Ta cũng vẫy tay, rồi cúi đầu tiếp tục băm nhân.

Ta đã sớm không còn hận chàng, nhưng cũng chẳng thể nói là đã tha thứ.

Sau này có yêu một người nào khác lần nữa hay không, có để Bùi Thừa Nghiễn tiến gần thêm một bước hay không, ta không vội kết luận.

Ngày tháng là của ta.

Lần này, ta muốn sống thế nào thì sẽ sống thế ấy.

HẾT.