Thanh Điểu Quy Hương - Chương 4

Phòng tài vụ nằm ở phía tây căn nhà gỗ. Bên ngoài cửa sổ có một cây phượng vẹo vọ. Mỗi độ xuân về, nó lại nở những chùm hoa đỏ rực.

Màu đỏ ấy rất ch.ói mắt.

Giống hệt những bông phượng bị mưa đ.á.n.h rơi đầy đất trước cửa nhà tang lễ vào ngày ba tôi hy sinh.

Tôi từng bước sống sót bên cạnh Khôn Thái.

Bên cạnh hắn có ba loại người.

Loại thứ nhất là những kẻ liều mạng, trong mắt chỉ có tiền và d/ao.

Loại thứ hai là những người bị ép phải ở lại, sống như tro bụi, chẳng ai biết tên thật của họ là gì.

Loại thứ ba là những người như Diệp Hoài Chu.

Diệp Hoài Chu là con nuôi của Khôn Thái.

Hắn ta khoảng hai mươi sáu, hai mươi bảy tuổi, nói tiếng Trung rất giỏi, nhưng lúc nào cũng khẳng định mình không phải người Trung Quốc. Đường nét gương mặt lạnh lùng, làm việc gọn gàng. Rất nhiều việc bẩn thỉu của Khôn Thái đều giao cho hắn.

Lần đầu tiên tôi nhìn thấy hắn, hắn vừa kéo một thiếu niên đang bỏ trốn trở về, ném cậu ta xuống sân.

Cậu thiếu niên gầy đến chỉ còn da bọc xương, miệng vẫn không ngừng kêu: "Tôi muốn về nhà! Tôi muốn về Vân Nam! Mẹ tôi vẫn đang chờ tôi!"

Diệp Hoài Chu ngồi xổm xuống, đưa tay phủi bùn trên mặt cậu ta. "Ở đây không có nhà."

Cậu thiếu niên khóc đến run rẩy. 

Diệp Hoài Chu đứng dậy, nói với người bên cạnh: "Trông chừng nó."

Tôi đứng sau cửa sổ phòng tài vụ nhìn thấy tất cả, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.

Khoảnh khắc ấy, lần đầu tiên tôi thực sự hiểu rằng, nằm vùng không phải là lẻn vào hang sói, mà là phải biến chính mình thành một con sói.

Phải nhìn thấy m/áu mà không được chớp mắt.

Nhìn thấy một đứa trẻ khóc mà không được đưa tay ra.

Nhìn thấy đồng bào chịu nhục mà không thể nói một câu: "Tôi là cảnh sát."

Bởi vì một khi nói ra, tất cả những đường dây mà người khác đã liều mạng giúp bạn gây dựng, tất cả những người đã hy sinh, tất cả những người có thể được cứu trong tương lai, đều sẽ bị sự xúc động nhất thời của bạn kéo xuống vực sâu.

Buổi tối, tôi lén dùng một mẩu than cháy dở, viết tên cậu thiếu niên ấy ở mặt dưới bàn.

A Thủy, mười sáu tuổi, người Vân Nam, Chiêu Nam.

Tôi sợ mình sẽ quên cậu ấy.

Về sau, mặt dưới chiếc bàn ấy kín đặc những cái tên.

A Thủy, Tiểu Mai, chú Chu, chị Trần, Mạnh Bình, Hứa Chiếu Viễn…

Mỗi một cái tên đều là một lý do khiến tôi không được phép khóc.

5

Năm thứ hai nằm vùng, lần đầu tiên tôi truyền ra được một tin tình báo có giá trị.

Trong tay Khôn Thái có một quyển sổ sách thật sự.

Người ngoài đều gọi nó là "Hắc Phật".

Nó không phải một quyển sổ đơn thuần, mà là một bộ hồ sơ bị chia nhỏ, được cất giữ trong tay những người khác nhau. Bên trong có đường dây, tài chính, nội gián, cả tên của những người đã ch/ết trên tuyến biên giới suốt nhiều năm qua.

Thứ bên phía cục cần chính là Hắc Phật.

Nhưng Khôn Thái cẩn thận đến mức gần như biến thái.

Hắn không bao giờ để bất kỳ ai được tiếp xúc với toàn bộ sổ sách.

Tôi ở phòng tài vụ mười bốn tháng, chỉ từng chạm đến những mảnh vụn bên ngoài. Những con số ấy giống như sương mù trên núi, nhìn thấy được một góc nhưng mãi không thể nhìn rõ toàn cảnh.

Bước ngoặt đến từ con gái nhỏ của Khôn Thái.

Con bé tên Nhu Nhu, sáu tuổi, mẹ mất sớm, sức khỏe rất yếu. Một người như Khôn Thái, đôi tay không biết đã nhuốm bao nhiêu m.á.u, vậy mà lại coi đứa trẻ này như mạng sống của mình.

Một đêm nọ, Nhu Nhu đột nhiên sốt cao. Bác sĩ trên núi không thể đến, cả căn nhà gỗ lập tức trở nên hỗn loạn.

Hồi nhỏ tôi từng theo mẹ ở trạm y tế thị trấn một thời gian, biết một chút kiến thức sơ cứu cơ bản. Đêm đó, tôi liều mình đứng ra, giúp Nhu Nhu hạ sốt, cho con bé uống nước, rồi thức trắng đến tận sáng.

Sau khi tỉnh lại, con bé nắm lấy tay tôi, gọi: "Chị A Thanh."

Khôn Thái đứng ở cửa nhìn tôi, ánh mắt lần đầu tiên không còn lạnh lùng như trước.

Ba ngày sau, hắn cho tôi chuyển vào nhà chính.

Cũng từ đó, tôi tiến gần Hắc Phật thêm một bước.

Nhu Nhu rất quấn tôi.

Con bé không biết ba mình là người thế nào, cũng không biết bên ngoài căn nhà gỗ này có bao nhiêu tiếng khóc. Con bé chỉ biết tôi sẽ kể chuyện cho nó nghe.

Con bé thích nhất là câu chuyện về một cô bé đi tìm nhà.

Mỗi đêm, tôi ngồi bên giường, nhỏ giọng kể: "Cô bé đi qua một ngọn núi, rồi lại đi qua một con sông, cuối cùng nhìn thấy một cột mốc biên giới. Phía bên kia cột mốc có ánh đèn, có cơm ăn, có mẹ đang chờ."

Nhu Nhu hỏi: "Cột mốc biên giới là gì?"

Tôi nói: "Là một đường ranh."

Con bé hỏi: "Vì sao một đường ranh lại có thể ngăn được người xấu?"

Tôi sững người.

Đúng vậy. Một đường ranh thì làm sao có thể ngăn được người xấu?

Một tảng đá, một hàng rào thép, một con sông, làm sao có thể ngăn được lòng tham, đ.ạn và m.a t/úy?

Sau này tôi mới hiểu, thứ ngăn người xấu lại chưa bao giờ là đường biên giới mà là những người canh giữ đường ranh ấy.

Mùa đông năm đó, Lục Hành Xuyên dùng một phương thức cực kỳ bí mật truyền cho tôi một câu. [Hoa phượng nở, Thanh Điểu về.] 

Ý là: đợi phượng nở, tổ chức sẽ sắp xếp cho tôi rút lui.

Tôi nhìn chằm chằm câu nói ấy rất lâu.

Đêm đó, tôi mơ thấy Thương Hà.

Mơ thấy mẹ đang ngồi trong sân nhặt rau. Nghe tiếng cửa mở, bà ngẩng đầu mắng tôi: "Con nhóc ch.ết ti/ệt, cuối cùng cũng biết đường về rồi à?"