Thấy Mặt Dây Chuyền Ngọc Của Mẹ Trên Cổ Em Dâu Tương Lai, Tôi Lập Tức Ly Hôn - 17

Có lẽ hơi giống một chút?

Cô không chắc.

Nhưng có một điểm cô có thể chắc chắn.

Người này không phải người xấu.

Cô không biết phán đoán này từ đâu mà đến.

Có lẽ là vì ánh mắt ông, ôn hòa, mang theo chút ý cười, không giống một người sẽ phụ bạc rồi bỏ rơi người khác.

Có lẽ chỉ là vì cô muốn tin rằng ông không phải người xấu.

Có lẽ cả hai đều có.

“Mẹ cháu nói bà ngoại cháu họ Lý, tên là gì?”

Thẩm Kiến Bình hỏi.

“Lý Quế Lan.”

Thẩm Kiến Bình lẩm nhẩm cái tên này một lần, như muốn ghi nhớ nó.

Sau đó ông đứng dậy, lại đi vào trong nhà, lần này lấy ra một thứ được bọc bằng vải đỏ, mở ra, bên trong là một chiếc đồng hồ bỏ túi cũ, nắp đồng hồ đã rỉ sét, không mở ra được nữa.

“Đây là đồ ông cụ để lại.”

Thẩm Kiến Bình đưa đồng hồ bỏ túi cho cô.

“Không phải thứ đáng tiền gì, nhưng đây là thứ ông ấy mang theo bên người mấy chục năm.”

“Nếu cháu không chê, cứ mang về cho mẹ cháu.”

“Cũng coi như một kỷ niệm.”

Tô Vãn nhìn chiếc đồng hồ bỏ túi đó, vươn tay nhận lấy.

Chiếc đồng hồ rất nặng, lành lạnh, vết rỉ trên vỏ đồng hồ sờ vào thô ráp, giống như dấu vân tay của năm tháng.

“Chú Thẩm.”

Tô Vãn nói.

“Mẹ cháu không cần thứ gì cả.”

“Bà chỉ muốn biết, khi người đó rời đi, có từng nghĩ đến chuyện quay lại hay không.”

Thẩm Kiến Bình nhìn cô, trong ánh mắt có thứ mà Tô Vãn không đọc hiểu.

Sau đó ông dời mắt đi, nhìn cái giếng nước trong giếng trời, qua một lúc lâu mới mở miệng.

“Việc hối hận nhất trong đời cha tôi chính là không quay lại tìm bà ấy.”

Giọng ông rất thấp, rất thấp.

“Ông ấy sống không tốt với mẹ tôi, hai người cãi nhau cả đời.”

“Ông ấy thường một mình ngồi ngẩn người trong sân, hỏi ông ấy sao vậy, ông ấy nói không sao.”

“Sau này tôi lớn rồi, hiểu chuyện rồi, mới biết trong lòng ông ấy vẫn luôn cất giữ một người.”

Tô Vãn nắm chiếc đồng hồ bỏ túi trong lòng bàn tay, ngón tay vuốt ve những vết rỉ loang lổ trên vỏ đồng hồ.

“Đêm ông ấy mất.”

Giọng Thẩm Kiến Bình hơi nghẹn.

“Câu cuối cùng ông ấy nói là gì, cháu biết không?”

Tô Vãn lắc đầu.

“Ông ấy nói, ‘Quế Lan, anh có lỗi với em.’”

Giếng trời yên tĩnh đến cực điểm, ngay cả tiếng chim hót cũng ngừng lại.

Ánh nắng từ trên đầu chiếu xuống, kéo bóng của hai người thành ngắn ngủn, co lại bên chân, giống như hai hồ nước nhỏ màu đen.

Tô Vãn không khóc.

Cô cúi đầu nhìn chiếc đồng hồ bỏ túi cũ trong tay, vỏ đồng hồ phản chiếu bóng dáng mơ hồ của cô, ngũ quan bị vết rỉ và ánh sáng bóp méo, không nhìn ra dáng vẻ vốn có.

Cô thầm nói với mẹ trong lòng:

Mẹ, ông ấy nhớ đến mẹ cả đời.

Câu cuối cùng ông ấy gọi là tên của bà ngoại.

Ông ấy nhớ cả đời, chỉ là không còn mặt mũi để quay về.

Cô không biết những lời này có đáng để mẹ đợi hơn nửa đời người hay không.

Nhưng cô biết, những lời này là thật.

Tô Vãn ở Tô Châu một ngày.

Thẩm Kiến Bình dẫn cô đi xem nhà cũ của họ Thẩm.

Hiệu lụa đã sớm không còn, trên nền cũ hiện đã mở một cửa hàng tiện lợi.

Họ đứng bên kia đường, nhìn cửa hàng tiện lợi kia, áp phích trên cửa kính đã phai màu, bên trong có người đang mua t.h.u.ố.c lá.

“Chính là nơi này.”

Thẩm Kiến Bình chỉ chỉ.

“Trước đây là ba gian mặt tiền, phía trước là cửa hàng, phía sau là xưởng.”

“Hồi nhỏ tôi còn từng chơi trong đó, trên đất toàn là vụn vải.”

Tô Vãn đứng ở đó, tưởng tượng dáng vẻ mấy chục năm trước.

Một người đàn ông trẻ tuổi đứng sau quầy, cầm thước đo vải, cắt vải, cuộn vải, dùng giấy da bò gói lại, đưa cho khách.

Có lẽ đôi khi ông sẽ đứng ở cửa, nhìn người đi đường trên phố mà ngẩn người, trong lòng nghĩ đến một người ở nơi xa.

Người mà ông nghĩ đến ấy là bà ngoại của cô.

Mà bà ngoại cô, ở một nơi xa xôi khác, một mình nuôi lớn mẹ cô, cả đời không tái giá.

Không, không phải không tái giá.

Bà đã gả, gả cho ông ngoại của Tô Vãn, nhưng trong cuộc hôn nhân đó không có tình yêu, chỉ có sinh tồn.

Một người phụ nữ mang theo con, trong thời đại đó, ngoài tái giá ra thì không còn đường sống nào khác.

Tô Vãn bỗng rất muốn quay về ôm mẹ.

Khi cô tạm biệt Thẩm Kiến Bình, cô đứng ở đầu hẻm một lúc.

Thẩm Kiến Bình đứng sau khung cửa, không tiễn ra nữa, chỉ cách ngưỡng cửa đó gật đầu với cô.

Tô Vãn xoay người đi, đi ra khỏi con hẻm đó, đi đến đường lớn.

Đường phố Tô Châu không giống thành phố của cô, cũ hơn, yên tĩnh hơn, ven đường trồng cây ngô đồng, lá trên cây vẫn chưa mọc ra, cành khô trơ trụi vươn lên trời, giống như một bức tranh b.út chì.

Cô lấy điện thoại ra, gọi cho mẹ.

“Mẹ.”

“Ừ.”

Giọng mẹ từ đầu dây bên kia truyền tới, mang theo tiếng rè rè đặc trưng của sóng điện.

“Tô Châu thế nào?”

Tô Vãn đứng dưới một gốc ngô đồng, nhìn bầu trời xám xịt trên đầu, khóe miệng cong lên.

“Khá tốt.”

Cô nói.

“Mẹ, người đó… cha của mẹ, ông ấy trông rất đẹp trai.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

Sau đó giọng mẹ truyền tới, mang theo chút ý cười, lại mang theo chút nghẹn ngào:

“Vậy sao?”

“Vâng.”

“Con chụp ảnh rồi, về sẽ cho mẹ xem.”

“Được.”

Mẹ nói.

“Trên đường cẩn thận, đừng ngồi quá ga.”

Cúp điện thoại, Tô Vãn nhét điện thoại vào túi, hít sâu một hơi.

Không khí Tô Châu ẩm hơn phương Bắc, hít vào lành lạnh, giống như uống một ngụm nước giếng.

Cô xoay người đi về phía ga tàu điện ngầm, bước chân không nhanh không chậm, nhưng mỗi bước đều giẫm rất chắc.

Chương mười hai.

Mùa xuân đến rồi.

Gió tháng ba thổi đến từ phương Nam, mang theo mùi ẩm ướt pha lẫn đất bùn và cỏ xanh.

Tô Vãn đi trên đường đi làm, hoa mộc lan hai bên đường đã nở, trắng có, hồng có, từng cây từng cây, giống như bỏng ngô nổ tung, chen chúc náo nhiệt trên cành.

Cô đã quen với nhịp sống hiện tại.

Bảy giờ sáng thức dậy, bảy giờ rưỡi ra khỏi nhà, đi tàu điện ngầm bốn mươi phút, tám giờ bốn mươi đến công ty, pha một ly cà phê, mở máy tính, xử lý email, trao đổi với khách hàng, xác nhận tiến độ với nhà máy, điều phối nguồn lực với đồng nghiệp.

Buổi trưa cô cùng Tiểu Dương và mọi người xuống căn tin dưới lầu ăn cơm, thỉnh thoảng sẽ nói chuyện linh tinh.

Gần đây đang xem bộ phim gì, trà sữa quán nào ngon, bạn trai của ai lại làm chuyện ngu ngốc gì.

Tô Vãn rất ít khi nhắc đến chuyện của mình trong lúc trò chuyện.

Không phải cố ý che giấu, mà là cảm thấy chẳng có gì đáng nói.

Những chuyện đó đã qua rồi, giống như một vở kịch đã tháo sân khấu, đạo cụ đã thu dọn, đèn đã tắt, khán giả đã tản đi, chỉ còn lại một sân khấu trống trải.

Cô không muốn bước lên đó diễn lại một lần nữa.

Nhưng Tiểu Dương và mọi người đại khái vẫn biết một chút.

Trong công ty từng có người truyền chuyện của cô.

Đã ly hôn, chồng cũ trộm đồ của mẹ cô, cô tuyên bố ly hôn ngay trong tiệc đính hôn.

Những chuyện này truyền qua truyền lại, thêm mắm thêm muối, cuối cùng biến thành phiên bản gì, Tô Vãn cũng không biết.

Cô không quan tâm, cũng không có hứng thú đi thanh minh.

Có một lần Tiểu Dương cẩn thận hỏi cô:

“Chị Tô, chị thật sự tuyên bố ly hôn ngay tại tiệc đính hôn à?”

Tô Vãn đang ăn trưa, trong miệng đang nhai một miếng sườn xào chua ngọt, nói không rõ:

“Cũng gần như vậy.”

Mắt Tiểu Dương trợn tròn.

“Chị ngầu quá.”

Tô Vãn nhả xương ra, lau miệng, nhìn gương mặt trẻ trung chưa từng bị cuộc đời mài giũa của Tiểu Dương, cười một chút.

“Đợi em đi đến mức đó, em cũng làm được.”

Tiểu Dương hiểu hiểu không hiểu gật đầu, không hỏi nữa.

Đầu tháng tư, Tô Vãn nhận được khoản tiền đầu tiên sau khi ly hôn.

Trong vòng một tháng sau phán quyết của tòa án, Trần Minh Huy chuyển khoản 230,000 tệ tiền quy đổi vào tài khoản của cô.

Ngoài ra, 30,000 tệ tiền quy đổi chiếc xe và gần 40,000 tệ phân chia tiền gửi cũng lần lượt vào tài khoản.

Cộng thêm chút tiền cô dành dụm mấy tháng nay, số dư trong thẻ ngân hàng của cô lần đầu tiên vượt qua 300,000 tệ.

300,000 tệ.