Tôi Phụng Dưỡng Cha Dượng 30 Năm, Ông Ấy Lại Chỉ Nghĩ Đến Con Ruột - 3

“9.200.000 tệ, không thiếu một xu!”

“Ôi chao, Chấn Vũ à, bố còn lừa con được sao?”

“Lần này là thật sự chắc chắn!”

“Con yên tâm, bố không tiêu lung tung.”

“Mua xong căn nhà mới, phần lớn số tiền còn lại sau này đều để cho con!”

“Con là con ruột của bố, bố không để cho con thì để cho ai?”

“Thằng Chung Nghị đó?”

“Hừ, nó là cái thá gì?”

“Chỉ là một đứa con riêng kéo theo!”

“Nuôi nó bao nhiêu năm như vậy đã chẳng bạc đãi nó rồi!”

“Còn muốn chia tiền?”

“Đừng hòng!”

“Con mau về đi, cùng bố làm thủ tục.”

“Bố chỉ sợ để lâu sinh chuyện...”

Những lời phía sau anh không nghe rõ nữa.

Hoặc là Chung Nghị không muốn nghe nữa.

Anh vùi mặt vào gối.

Lớp vải lạnh lẽo áp lên da.

Vỏ gối được mẹ dùng ga giường cũ sửa lại khi còn sống, đã giặt đến bạc màu.

Những bông hoa nhỏ màu xanh nhạt bên trên gần như phai thành màu trắng.

Vẫn còn vương một chút mùi bột giặt rẻ nhất mà mẹ từng dùng.

Rất nhạt.

Gần như không còn ngửi thấy.

Nhưng trong một đêm như vậy, chút mùi quen thuộc ấy lại giống như một cây kim nhỏ, bất ngờ đ.â.m vào nơi mềm yếu nhất trong lòng anh.

Đau.

Một nỗi đau dày đặc, dai dẳng, không nơi trốn chạy.

Anh nhớ đến trước lúc lâm chung, mẹ gầy chỉ còn da bọc xương, nắm lấy tay anh, đôi mắt nhìn anh, lại giống như xuyên qua anh nhìn về nơi rất xa.

Môi bà mấp máy, hơi thở mong manh.

“Tiểu Nghị... mẹ có lỗi với con...”

“Đã liên lụy con rồi...”

“Hãy sống... thật tốt...”

“Với chú Phùng... hãy sống thật tốt...”

“Hiểu Vũ... chăm sóc tốt em gái...”

Sau đó, bàn tay bà chậm rãi buông ra.

Hơi ấm từng chút một tan biến.

Cuối cùng trở nên lạnh lẽo giống như chiếc đê may trong tay anh.

Khi đó anh quỳ bên giường, nắm tay mẹ, ngay cả khóc cũng không khóc nổi.

Chỉ cảm thấy trời sập rồi.

Bây giờ anh mới hiểu, trời không sập.

Thứ sập xuống chỉ là mái hiên mà anh từng nghĩ có thể che mưa chắn gió.

Còn mưa gió thật sự, bây giờ mới vừa bắt đầu.

Ngoài cửa sổ, sắc trời dần chuyển sang xám trắng.

Phía xa truyền đến tiếng động cơ của chuyến xe buýt đầu tiên và tiếng chổi của công nhân vệ sinh quét qua mặt đất.

Một ngày mới đã đến.

Mang theo sức nặng của 9.200.000 tệ và sự nhẹ bẫng của 30 năm bị phủ nhận hoàn toàn.

Đã đến.

Chung Nghị mở mắt, nhìn vết nước trên trần nhà.

Ánh trời hơi sáng, đường nét của vết nước ấy càng rõ hơn.

Thật sự rất giống một cái miệng đang ngoác ra.

Âm thầm chế giễu điều gì đó.

Anh chậm rãi ngồi dậy, xoa gương mặt cứng đờ.

Cầm điện thoại lên.

Màn hình vẫn vỡ, giống như một tấm lưới đầy vết nứt.

Thời gian là năm giờ bốn mươi bảy phút sáng.

Anh nên dậy chuẩn bị bữa sáng rồi.

Phùng Kiến Quốc bị bệnh dạ dày mãn tính, bữa sáng không thể ăn muộn, nhất định phải ăn nóng và mềm.

30 năm.

Chưa từng thay đổi.

Hôm nay cũng vậy.

Anh đi dép, kéo cửa phòng ra.

Trong phòng khách vẫn còn mùi thức ăn tối qua, trộn lẫn với một thứ không khí ngột ngạt của đêm cũ chưa tan.

Anh đi vào bếp, mở tủ lạnh, lấy kê ra, vo sạch, thêm nước, cho vào nồi cơm điện, nhấn nút nấu cháo.

Động tác thành thạo đến mức không cần suy nghĩ.

Sau đó anh đi ra ban công, đẩy cửa sổ ra.

Không khí lạnh buốt của buổi sáng cuối thu ùa vào, khiến đầu óc hỗn loạn của anh tỉnh táo hơn một chút.

Dưới lầu, cửa kính chiếc xe cũ mua lại phủ một lớp sương trắng mỏng.

Giống như một dấu chấm hết nhợt nhạt.

Anh nhìn lớp sương ấy rất lâu.

Cho đến khi nồi cơm điện phát ra một tiếng “tít”, báo cháo đã chín.

Anh xoay người trở lại bếp, lấy bát, múc cháo.

Cháo nấu vừa tới.

Hạt gạo nở bung, độ sánh vừa phải, trên mặt có một lớp váng cháo mỏng.

Anh rắc chút muối mịn, nhỏ hai giọt dầu mè.

Đây là cách ăn Phùng Kiến Quốc thích nhất.

Anh đặt bát cháo lên khay, lại lấy một đĩa nhỏ, gắp chút dưa chuột muối còn thừa từ tối qua.

Bưng khay đi đến trước cửa phòng ngủ của Phùng Kiến Quốc.

Hít sâu một hơi.

Giơ tay lên.

Gõ cửa.

“Bố, bữa sáng xong rồi.”

Ba tháng trước, mùa hè vẫn chưa hoàn toàn qua đi, trong không khí còn sót lại hơi nóng.

Đó là một buổi chiều thứ bảy.

Chung Nghị vừa từ công trường trở về, cả người đầy bụi đất, trong tóc còn dính vụn xi măng.

Anh mở cửa, liền thấy Phùng Kiến Quốc ngồi trên chiếc ghế mây cũ trong phòng khách, trong tay cầm một văn bản hành chính có đầu đề đỏ, đeo kính lão, xem vô cùng chăm chú.

Ngay cả khi Chung Nghị đi vào, ông cũng không ngẩng đầu.

“Bố, con về rồi.”

Chung Nghị vừa thay giày vừa nói.

“Ừ.”

Phùng Kiến Quốc hừ một tiếng từ trong mũi, ánh mắt không rời tờ giấy trong tay.

Chung Nghị đi vào nhà vệ sinh rửa mặt.

Nước mát xối đi bụi bẩn và mệt mỏi trên mặt.

Khi đi ra, Phùng Kiến Quốc vẫn giữ nguyên tư thế đó.

“Bố xem gì mà chăm chú vậy?”

Chung Nghị vừa lau mặt vừa thuận miệng hỏi.

Lúc này Phùng Kiến Quốc mới ngẩng đầu.

Kính lão trượt xuống sống mũi.

Đôi mắt hơi đục ngầu nhìn qua phía trên tròng kính.

Trong ánh mắt ấy có một thứ ánh sáng Chung Nghị đã lâu không thấy.

Không phải vui mừng.

Không phải kích động.

Mà là một thứ sâu hơn, mang theo sự cân nhắc và tính toán.

“Phường đưa đến.”

Phùng Kiến Quốc đặt tờ giấy lên bàn trà, dùng ngón tay gõ gõ.

“Khu chúng ta sắp bị phá dỡ rồi.”

Động tác lau mặt của Chung Nghị khựng lại.

Anh đi tới, cầm tờ giấy lên.

Là thông báo sơ bộ chính thức về việc phá dỡ, đóng dấu đỏ.

Bên trên viết khu dân cư cũ này đã được đưa vào phạm vi chỉnh trang đô thị, phương án bồi thường cụ thể vẫn đang được xây dựng, yêu cầu cư dân chú ý các thông báo tiếp theo.

“Phá dỡ?”

Chung Nghị hơi sững sờ.

“Chuyện này... đã đồn mấy năm rồi, thật sự quyết định rồi sao?”

“Giấy trắng mực đen, còn giả được sao?”

Phùng Kiến Quốc dựa ra sau.

Chiếc ghế mây phát ra tiếng “kẽo kẹt”.

Trên mặt ông lộ ra vẻ gần như mãn nguyện.

“Đợi nửa đời người, cuối cùng cũng đợi được.”

Chung Nghị nhìn tờ thông báo, trong lòng cũng không biết là cảm giác gì.

Căn nhà này là nhà phúc lợi do đơn vị của Phùng Kiến Quốc phân cho từ những năm trước.