Tôi Và Lục Diễn Kết Hôn, Tất Cả Mọi Người Đều Nói Tôi Trèo Cao - Chương 8

Tôi nhớ tới ba năm trước lúc lấy Lục Diễn, mẹ tôi nắm tay anh ta nói: “Mẹ giao con gái cho con, con đối xử tốt với nó nhé.”

Tôi nhớ tới biểu cảm của Lục Diễn khi đó — lịch sự cười cười, rồi quay đầu nhìn tôi một cái.

Trong ánh mắt đó, không có sự mong đợi và dịu dàng mà một người chồng mới cưới nên có, chỉ có một kiểu “nhiệm vụ đã hoàn thành” thở phào nhẹ nhõm.

Tôi nhớ tới ngày ly hôn, sau khi từ cục dân chính ra tôi đã gọi một cuộc điện thoại cho bà, bà ở trong điện thoại im lặng nửa phút, rồi nói: “Ăn cơm chưa? Về đây mẹ nấu mì cho.”

Nước mắt tôi chính là rơi vào lúc đó.

Không phải vì ly hôn, không phải vì tôi đau lòng, là vì tôi đột nhiên phát hiện — trên thế giới này, bất kể tôi kết hôn với ai, ly hôn với ai, trở thành một người như thế nào, có một người sẽ vĩnh viễn ở đó, đợi tôi về nhà ăn một bát mì.

17

Nửa năm sau khi ly hôn, tôi quen Lạc Ninh tại một diễn đàn thiết kế.

Anh ấy là khách mời diễn thuyết chính của diễn đàn, người sáng lập một công ty kiến trúc mới nổi trong nước.

Tôi ngồi dưới khán đài nghe anh ấy nói suốt một tiếng đồng hồ về “Mối quan hệ giữa kiến trúc và không gian cảm xúc”, toàn bộ quá trình không hề phân tâm.

Không phải vì nội dung của anh ấy quá xuất sắc, mà là vì giọng anh ấy hay.

Sau khi hoạt động kết thúc, tôi ở khu triển lãm xem mô hình. Anh ấy bước tới, đứng cạnh tôi, cũng xem cái mô hình đó.

“Cô là Trình Du? Dự án trung tâm thương mại Lục thị đó là do cô làm đúng không?”

“Là tôi.” Tôi có chút kinh ngạc, “Sao anh biết?”

“Thiết kế hệ thống lối đi trong nhà của trung tâm thương mại Lục thị là một case trong ba năm gần đây duy nhất khiến tôi cảm thấy đáng để nói đến. Tôi đã tra rồi, thiết kế trưởng là Trình Du.”

“Anh đặc biệt tra tôi sao?”

“Không hẳn là đặc biệt,” anh ấy cười một tiếng, “Chỉ là tiện tay thôi.”

Tôi nhìn anh ấy, anh ấy cũng nhìn tôi.

Ba mươi ba tuổi, độc thân, đi Porsche, tài sản cá nhân quá trăm triệu, tính tình ôn hòa, thích nuôi mèo.

Đây là cái nhãn tôi dán cho anh ấy trong lòng.

Nhưng lần này, tôi không có mưu tính như ba năm trước nữa, mà trực tiếp hỏi anh ấy một vấn đề: “Anh có ánh trăng sáng không?”

Lạc Ninh thoáng sững người, rồi nghiêm túc nói: “Không có. Chỉ có một người yêu cũ, nhưng cô ấy kết hôn rồi, con đều đã ba tuổi.”

“Vậy anh có nhớ cô ấy không?”

“Không nhớ. Lúc chia tay tôi đã nghĩ hết rồi.”

“Bây giờ anh có muốn yêu đương không?”

“Muốn.” Anh ấy ngừng một chút, “Nhưng tôi không chắc có tìm được người phù hợp không.”

“Thế nào là phù hợp?”

“Người không coi hôn nhân là đầu tư.”

Tôi nhìn anh ấy chằm chằm ba giây.

“Trình thiết kế sư,” anh ấy chìa tay về phía tôi, “Có muốn cùng uống ly cà phê không, tán gẫu về chuyện thiết kế bất động sản thương mại?”

“Được,” tôi nắm lấy tay anh ấy, “Nhưng phải AA.”

“Tại sao?”

“Bởi vì,” tôi rút tay về, “Tôi không muốn nợ ai hết.”

Lạc Ninh lại cười.

Anh ấy cười lên rất đẹp, mắt hơi cong lên, như vầng trăng.

Nhưng không phải “ánh trăng sáng” của ai, chỉ là một vầng trăng nhỏ nơi nhân gian này mà thôi.

18

Sau khi uống xong ly cà phê đó vào ngày hôm sau, Lạc Ninh liền gửi tin nhắn WeChat cho tôi.

Không phải cái kiểu thăm dò “có ở đó không”, mà là trực tiếp ném qua một tấm ảnh, bản phác thảo nội thất của một dự án anh ấy đang làm, vẽ tay, bản scan nét b.út chì, phía trên dày đặc các loại ghi chú, chữ viết không đẹp lắm, nhưng logic rất rõ ràng.

“Cô Trình giúp xem thử, đường di chuyển của cái giếng trời này nên tối ưu thế nào?”

Tôi nhìn bản vẽ đó bật cười — người này cuối tuần to thế, thật sự đang cùng tôi “tán gẫu về chuyện thiết kế bất động sản thương mại”.

Tôi dành hai mươi phút đ.á.n.h dấu cho anh ấy mấy chỗ có vấn đề, vẽ mấy đường di chuyển đề xuất, dùng b.út màu đỏ khoanh lại gửi về.

Anh ấy trả lời tức thì một chuỗi tin nhắn thoại, mỗi tin đều hơn năm mươi giây, nói về cơ học kết cấu, mật độ dòng người, quy phạm phòng cháy, càng nói càng hăng, cuối cùng một tin kết thúc là: “Tư duy của cô quá rõ ràng, tuần sau rảnh không? Mời cô ăn cơm, trực tiếp thỉnh giáo.”

“Thỉnh giáo thì không dám,” tôi gõ chữ, “Ăn thì được.”

Bữa cơm đó hẹn vào tối thứ tư, ở một quán nhỏ cạnh công ty anh ấy.

Mặt tiền không bắt mắt, đẩy cửa vào lại có một động thiên khác — sân vườn kiểu Tô Châu cải tạo, hành lang uốn lượn theo dòng chảy, giếng trời thông tầng trồng một cây ngô đồng, ánh đèn từ khe lá rọi xuống, như vụn bạc rải đầy bàn.

“Chỗ này thế nào?” Anh ấy hỏi tôi.

“Xử lý không gian xám của giếng trời không tệ,” tôi nhìn quanh một vòng, “Nhưng chiều rộng của hành lang ít nhất lãng phí một phần ba diện tích sử dụng. Chủ đầu tư nếu hiểu hàng, lúc nghiệm thu sẽ mắng c.h.ế.t anh.”

Anh ấy thoáng sững người một giây, rồi bật cười, là kiểu cười thực sự bị chọc cười, mắt cong thành hai đường vòng cung rất đẹp.

“Cô Trình, cô biết lãng mạn là gì không?”

“Biết, nhưng không cản trở tôi chỉ ra vấn đề chuyên môn của anh.”

“Cho nên tôi thích ăn cơm với cô.” Anh ấy cầm thực đơn lên, “Chân thật.”

19

Bữa cơm đó ăn gần ba tiếng đồng hồ.

Chúng tôi nói về bê tông trần của Ando, đường cong của Zaha, cấu trúc gỗ của Kengo Kuma, nói đến quên cả thời gian, cho đến khi nhân viên phục vụ lại nói “xin lỗi chúng tôi sắp đóng cửa rồi ạ”.

Lúc bước ra khỏi quán ăn, bên ngoài trời đang mưa, không to, mịn mịn dày đặc.

Anh ấy không mang ô, tôi cũng không.