7 Ngày Cuối Cùng Của Cuộc Đời - Chương 8

Vừa quay người lại, một cơn choáng váng dữ dội ập đến. Trời đất quay cuồng, mọi thứ trước mắt tôi nhòe đi, vỡ vụn thành những mảnh kính sắc nhọn. Tôi mất thăng bằng, ngã nhào về phía trước.

Theo bản năng, tôi vươn tay ra túm lấy vạt áo vest của Cố Ngôn Chi.

Nhưng thay vì đỡ lấy tôi, anh lại phản xạ lùi lại một bước, giật mạnh vạt áo ra khỏi tay tôi, như thể đang né tránh một thứ bệnh dịch tởm lợm. Bàn tay tôi trượt dài trong không trung, trọng tâm mất hẳn. Tôi ngã đập người xuống bậc đá cứng ngắc của lối đi.

Cơn đau buốt óc truyền từ bả vai lên tận đỉnh đầu khiến tôi suýt ngất lịm.

"Lộ Tinh, cô lại làm cái trò gì vậy?"

Giọng Cố Ngôn Chi vang lên trên đỉnh đầu, sắc lạnh và đầy chán ghét.

"Đến cả trước mộ mẹ mình mà cô cũng không từ bỏ việc diễn kịch sao?"

Tôi nằm bẹp trên nền đá, cả người run rẩy vì đau đớn và tủi nhục, m.á.u từ lòng bàn tay bị trầy xước rỉ ra, hòa lẫn với bụi bẩn. Tôi c.ắ.n c.h.ặ.t môi, cố gắng chống tay ngồi dậy.

"Em... em xin lỗi."

Tôi thều thào. Âm thanh yếu ớt như muỗi kêu.

"Em bị trượt chân."

"Đủ rồi."

Anh cắt ngang, ánh mắt sắc lẹm như d.a.o lam.

"Tôi không có thời gian xem cô diễn, tự gọi taxi mà về đi."

Nói xong, anh quay lưng bước đi. Bóng dáng cao lớn nhạt nhòa dần trong làn sương mù rồi biến mất hoàn toàn.

Tôi ngồi thẫn thờ trên bậc đá, nhìn theo bóng lưng anh. Gió lạnh thấu xương lùa qua lớp áo mỏng nhưng không lạnh bằng sự tuyệt tình trong ánh mắt anh lúc nãy. Anh thà để tôi ngã đập người xuống đá, thà bỏ mặc tôi giữa nghĩa trang hoang vắng, cũng không muốn chạm vào tôi lấy một lần.

Sự thật tàn nhẫn ấy giống như một nhát d.a.o chí mạng rạch toạc l.ồ.ng n.g.ự.c tôi, moi ra trái tim đã bê bết m.á.u.

Tôi ôm lấy n.g.ự.c, gục đầu xuống đầu gối bật khóc nức nở. Tiếng khóc thê lương vang vọng giữa những hàng bia mộ, hòa vào tiếng gió rít gào, tạo thành một bản bi ca ai oán.

Tôi đã sai rồi, tôi thực sự sai rồi. Bảy ngày này không phải là sự cứu rỗi mà là sự lăng trì đau đớn nhất mà tôi tự chuốc lấy. Tôi muốn dùng bảy ngày để giữ lại chút hơi ấm, nhưng anh lại dùng bảy ngày để cho tôi thấy tôi trong mắt anh rác rưởi đến mức nào.

Trở về nhà vào buổi tối, toàn thân tôi nóng hầm hập như hòn than. Tôi nằm vật ra giường, ý thức dần trở nên mơ hồ. Trong cơn mê sảng, tôi dường như nghe thấy tiếng mở cửa, tiếng bước chân quen thuộc và cả mùi hương bạc hà nhè nhẹ.

Tôi khó nhọc mở hé mắt. Dưới ánh đèn ngủ mờ ảo, bóng dáng Cố Ngôn Chi đứng bên giường. Anh đang nhìn tôi, ánh mắt sâu thẳm phức tạp, dường như có chút bối rối, lại dường như có chút xót xa.

"Ngôn Chi..."

Tôi thều thào vươn tay ra, muốn chạm vào vạt áo anh, muốn xác nhận xem đây là thực hay mơ.

Nhưng bàn tay tôi vừa đưa lên, anh đã lập tức lùi lại.

"Uống t.h.u.ố.c đi."

Anh đặt một vỉ t.h.u.ố.c cảm và một ly nước lọc lên tủ đầu giường. Giọng nói lạnh lùng phá vỡ ảo ảnh của tôi.

"Đừng để lây bệnh cho tôi. Ngày kia Bạch Du về rồi, tôi không muốn cô ấy thấy bộ dạng ốm đau giả tạo của cô."

Bàn tay tôi khựng lại giữa không trung rồi từ từ rơi xuống, nắm c.h.ặ.t lấy mép chăn.

"Vâng."

Tôi nhắm mắt lại, một giọt nước mắt nóng hổi lăn từ khóe mắt xuống gối.

"Em biết rồi."

Ngày thứ sáu, tôi tỉnh dậy với một cơ thể kiệt quệ đến mức không thể tự ngồi dậy. Thị lực đã suy giảm nghiêm trọng, mọi thứ xung quanh chỉ còn là những khối màu mờ đục. Tôi biết thời gian của tôi không còn nhiều nữa.

Tôi dùng chút sức lực cuối cùng lết đến bàn làm việc. Tôi lấy ra một tờ giấy trắng tinh, cầm cây b.út máy Cố Ngôn Chi từng vứt đi vì hỏng ngòi mà tôi đã lén nhặt lại sửa chữa. Tôi bắt đầu viết, từng nét chữ run rẩy siêu vẹo, nhòe nhoẹt vì nước mắt.

Tôi viết về lần đầu tiên gặp anh dưới gốc cây ngô đồng. Viết về những đêm thức trắng đan cho anh chiếc khăn len mà anh chưa từng quàng. Viết về việc tôi đã bán toàn bộ cổ phần của Lộ Thị để cứu nhà họ Cố. Viết về việc Bạch Du đã nhận tiền để rời đi.

Không.

Tôi dừng b.út. Tôi xé nát tờ giấy. Viết những điều đó để làm gì? Để anh áy náy, để anh thương hại hay để anh hối hận?

Không, tôi không muốn anh hối hận. Tôi biết cảm giác hối hận đau đớn đến mức nào. Tôi đã hối hận vì yêu anh suốt mười năm. Nỗi đau đó đã dằn vặt tôi đến c.h.ế.t. Tôi không muốn anh phải gánh chịu nó.

Tôi lấy một tờ giấy mới.

Lần này, tôi chỉ viết vỏn vẹn vài dòng.

"Cố Ngôn Chi,

Đừng tìm em.

Thỏa thuận ly hôn em đã ký rồi, để trong ngăn kéo phòng khách.

Tiền anh cho em, em không lấy một đồng. Căn nhà này, em cũng trả lại cho anh.

Ba năm qua, cảm ơn anh đã cho em một mái nhà, dù lạnh lẽo, nhưng em đã từng rất hạnh phúc.

Bảy ngày này, em cũng rất hạnh phúc. Cảm ơn anh.

Lộ Tinh."

Viết xong, tôi gấp lá thư lại, đặt bên cạnh tờ đơn ly hôn đã ký sẵn, nét chữ ký cuối cùng run rẩy và nhòe đi vì m.á.u mũi vừa rơi xuống.

Tôi kéo chiếc vali nhỏ đã chuẩn bị từ ngày thứ ba, bên trong chỉ có vài bộ quần áo cũ và cuốn album ảnh. Tôi nhìn quanh căn biệt thự lần cuối cùng, nơi chứa đựng ba năm thanh xuân và cả một đời yêu hận của tôi.

Tôi không mang theo gì cả. Sạch sẽ như lúc tôi đến.

Cố Ngôn Chi, tạm biệt.

Lần này, em thực sự sẽ biến mất, như anh mong muốn.

Tôi mở cửa, bước ra ngoài. Bắc Kinh tháng mười một, trời lại đổ mưa phùn. Cơn mưa lạnh buốt quất vào mặt, nhưng tôi không còn cảm thấy lạnh nữa.

Bởi vì trái tim tôi, đã c.h.ế.t từ lâu rồi.

Phía sau lưng, cánh cửa biệt thự khép lại, phát ra một tiếng cạch khô khốc, giống như tiếng đóng lại của một nấm mồ, chôn vùi đoạn tình cảm đơn phương kéo dài suốt mười năm của tôi.

Ngày thứ sáu kết thúc. Ngày thứ bảy, tôi sẽ đi đến một nơi thật xa, nơi không có Cố Ngôn Chi, không có đau đớn, và không có nước mắt.

Tôi bắt một chiếc taxi, nói với tài xế:

"Đến nhà hỏa táng Vạn An, ngoại ô phía Tây."

Người tài xế ngạc nhiên nhìn cô gái gầy gò ướt sũng qua gương chiếu hậu, nhưng không hỏi gì.

Chiếc xe lăn bánh, hòa vào màn mưa mịt mùng của Bắc Kinh.

Vĩnh biệt, Cố Ngôn Chi.